El Crac del Catorce

"Está enfrente de mí, hablando con la zorra esa. Como si nada... Ay, pronto lo sabrás, y verás lo que realmente eres. [...] No sé qué está pasando, no sé de qué van. Lo que hay que ver". Eran los mensajes que pude enviar en la estrechez de la Calle Clarisas un frío viernes. Delante de mí, estaba ahí, fingiendo que alguien le había hecho algo que solo le había hecho yo. Eran horas críticas, era mi hundimiento. Todo lo que alguna vez había imaginado se había ido a la mierda porque todo estaba saliendo mal. Toca recordar cómo fue y hacer la entrada con la que llevo amenazando meses.
Es nuestro Crac. El Crac del Catorce, esta noche hay entrada en ftw.

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Diario de N.

La Primera Vez

Viernes, 14 de diciembre de 2012. 7:56h
Es un día difícil, el estrés de trabajos se entremezcla con la otra vida, esa de una tarde extraña, de esas que dejan marca, y desde las ocho de la mañana algo me ciega, entre ojo y ojo tengo algo, o a alguien. Tiene narices el tema, primera explosión, 7:56, a Víctor.

El día resulta que avanza muy lento, se convierte en una de las peores mañanas que he vivido en el colegio hasta el momento. El recreo es horrible, yo ya no sé qué decir por Whatsapp, me derrumbo con Henar. Odio, asco, pasotismo... Palabras que nunca deberían haber sido escritas fueron escritas y ahí se quedarán, en el Whatsapp, para el recuerdo.

La mañana avanza, y en la clase de inglés llega el careo. Haciendo el Pasapalabra y usando el móvil, los insultos como coña empiezan a aparecer. "Puta, gordo, orco, maricón...". Y de repente, dejan de ser coña, insultos de verdad, de rabia, ataques contra la persona que, a mi juicio, era la culpable de que no pudiese ser una mañana agradable, ya que me impedían hablar con él. Una frase, un grito. Carolina mira. Me he pasado, pero me he desahogado.

Termina el día de clases, creo que es mi salvación pero no, comenzaría mi verdadera tortura: hacer el trabajo de Francés en mi casa. El primer intercambio de palabras con la persona con la que más cosas tenía que aclarar es, vía móvil, y acusándome de que he pasado todo el día ignorando a todo el mundo. Tiene cojones. Y sí, los tiene, y cuando lo he releído esta noche lo he vuelto a pensar: tiene cojones.

Y llegó el trabajo de Francés, del que es mejor no hablar para no delatarme y no decir lo que pienso en realidad de una de las peores jugarretas que me han hecho nunca. Más de lo que pasaría después, la cosa que peor recuerdo es el trabajo en mi casa. La mayor traición que se me puede hacer, y encima, en mi casa. "Luego pregunta por qué no confío en ella", es el mensaje a Víctor.

Por fin ha terminado el trabajo de Francés y nos vamos a la Expo de Cuarto Milenio, en metro a Chueca ("¿y qué más?"), pero a causa de retrasos, tardanzas, comentarios desafortunados, la antigua casa de Alicia vive una de las llamadas más tensas. La de llorar a Víctor. Puedo asegurar que sin Víctor no hubiese podido aguantar la tarde entera. Necesitaba un chute de motivación y él supo dónde encontrarlo.

"Estás llorando por una persona a la que ni siquiera consideras tu amigo, que le podrías mandar a tomar por culo, que tiene un disfraz, que se alimenta de tu sufrimiento... ¿Y a ti no se te ocurre otra cosa que llorar por él? No te reconozco"

En el metro todo se arregló, que de Oporto a Chueca hay bastantes estaciones. Pero no, algo pasó más, alguien (y no sé cómo aún, y eso que han pasado seis meses) entendió que dos personas que se hablan y que, aunque están tristes, hacen alguna coña, son dos personas que no se hablan y han discutido. Y un tremendo sentimiento de culpa debió de invadirle a ese "alguien", que de repente, se metió de por medio. Crac.

Ahora sí que sí, crac total. Y definitivo. Se rompe un vínculo que parecía irrompible. El primero se carga a la primera. Horror, destrucción, Hortaleza, Alonso Martínez, un burguer, un McDonalds, Bilbao, Fuencarral... Todos son testigos del horror, de cómo alguien se va enfadado, y pone tweets. Pero cuando quieres a una persona de verdad, al hablar con ella se soluciona todo. Pero sus palabras duelen, duelen porque lleva razón.

"No pretendas que todo siga igual. Paso de hablar nada hoy, joder"

Encima, la familia en casa. Pero algo la hace cambiar, ver que tal vez toda la culpa no es mía, que algo ha servido de intermediario, y se produce el milagro.

"¡Cómo me arrastro por ti, puta! Ha estado a punto de serlo, y lo peor es que nosotros lo hemos consentido"

Y quién tiene que dar señales de vida, quién tiene que pedir perdón por actuar mal (pero bien a su juicio) no aparece. Esto no ha terminado, traerá muchas consecuencias, principalmente, a la mañana siguiente. Con la cabeza hecha un lío duermo el viernes pensando en el sábado y en sus consecuencias.

N.

"Lo que dijo me va a enloquecer, lo que dijo corre por mi cabeza, y no es suficiente. Estoy en un lío, me siento perdido, y si pido ayuda es solo porque estar contigo algo me hizo despertar. Me pregunto por qué y cómo pasó, te trato de ignorar pero ya no puedo. Quisiera ir a un lugar donde solo estuviésemos tú y yo y ser felices los dos. ¿Hemos cruzado la línea?"

Sábado, 15 de diciembre de 2012. 12:25h

Resulta que las disculpas no han aparecido, y cómo quién tiene que disculparse va a pasar el día con la persona que, a nuestro parecer, nos estaba separando de él, llegan los tweets. Mis típicos tweets indirectas, de esos que duelen porque se sabe que son verdad.

"Esos que van de amigos y lo único que hacen es utilizarte. Esos que van de amigos. Esos que les pides un favor y se lo pasan por la punta del capullo... Esos. Por ellos, y porque el viernes les pierdo de vista, #veñadalle"

Saber que me están leyendo, saber que les molestan nuestros tweets me hace explotar. A ver quién los tiene más grandes. Y es que yo no sé quién da más asco: si la persona que está sola y necesita a un ejército formado por dos personas que bien podrían ser lameculos o las personas que son felices. Dentro de tu amargada existencia, maldita hija de puta, ya te has cargado a varias personas, pero esta vez vas a pasar una línea que creo que no te conviene. Deja de ir de diva por la vida, aprovechándote de los demás, porque te vas a llevar una hostia (metafórica), que no vas a saber ni dónde caerte muerta. Me encanta ser yo el que saca la mierda cuando hay que pararle los pies a alguien, y hay pruebas, muchas pruebas y muchas conversaciones de Whatsapp para hundir vidas. Y no soy el único que va con el propósito de liarla. Y de cada uno de los días que he pasado yo, vas a pasar tú dos.

N.

En negrita y entrecomillado: "All the things she said", de t.A.T.u. (+info)