| Qué grande fue. El viaje a Mallorca fue la desconexión necesaria. Que nos saliese todo bien y no tuviésemos ningún tipo de problema fue un acto de genialidad total por el hecho de que nadie, absolutamente nadie, había aguantado sin problemas. Las noches míticas que serán siempre recordadas y, claro, lo que ello supuso. Fue un punto de partida idóneo para cambiar definitivamente. Esta madrugada hay Retazos en ftw. Siguiente retazo: #017 Galiza - Málaga. Anterior retazo: #015 Graduación. |
#016 Mallorca - Julio de 2014
Hola, muy buenas noches. Tengo esto abandonado. Muy abandonado. Tal vez sea porque va a ser verdad eso de que estoy cambiando: motivos para hacer entradas he tenido, motivos para GDC ha habido, películas de mierda he visto, pero nada. Todos cambiamos en verano, así que en mi particular transición a la madurez universitaria me he dejado atrás muchas cosas: intento quitarme las películas, los ataques de celos, la rabia y esas cosas. Pero sigo siendo pullero y sigo siendo un niño. Tampoco merece la pena cambiar mucho si cambias por alguien que no te va a ver más. Porque hay una cosa clara: en septiembre habrá un final general. Y me dará pena, me dará tanta pena que me costará, pero será lo mejor.
Bueno. Ha pasado tanto desde la última entrada larga que hice… La Selectividad me ha dado tanta satisfacción. Mira que mi nota es una auténtica puta mierda pero, ¿sabéis qué? Hago lo que quiero hacer. Y otras personas no. Los llamados enemigos mortales no. Y me da tanta pena que en vez de llorar, río. La gente que aún no sabe qué ha pasado estos dos últimos años me dice que soy un insensible. El resto se calla, sabe que más que ser un insensible, soy un cabrón. Pero esto es como todo, tengo la teoría de que no es postureo aquello de" no soy un cabrón, tú me hiciste un cabrón". Es verdad en mi caso. Y eso, que me alegro tanto que os invito a que vengáis al campus a pegarme si lo deseáis. Pero cuando lo hagáis yo saldré de la facultad a la que quería ir.
Después llegó Mallorca. No puedo nada más que recordarlo de forma positiva. Tengo que parar de escribir porque me sale la sonrisilla al recordar la playa de Can Pastilla, la recepcionista, la camarera y el grandioso templo de la buena vida llamado BCM. Y como veis, sobre otras cosas que venían con el viaje no comento nada. La semana que sirvió para cambiarme de verdad: allí empezó todo. Allí empezó la desconexión tan necesaria y de la que tanto me alegro. Y allí empezó el desahogo.
Me explico: en Mallorca me fui enterando entre jacuzzi y playeo que cierta persona (para nada especial y con la que yo no he tenido nunca nada que se salga de lo que se puede considerar normal) fue diciendo que yo era como un esclavo, que era muy pesado y que escribía mensajes (los enseñó) como si yo fuese una loca posesiva. Claro, la reacción de la gente fue de tomarme como un loco. Pero yo nunca, (repito: nunca), quedo mal por una mentira. Fue cuando conté la otra parte que nadie había contado, llevándolo todo a mi terreno. Y todo el mundo lo entendió todo.
Conté qué pasó. A los ocho, en plan cónclave de jacuzzi. Explicaciones más que necesarias. Ahí cambió Mallorca, ahí cambió mi vida. Con eso se ponía punto y final a la relación que tantos problemas había traído años atrás (o al menos eso me hicieron creer) y empezaba la nueva época, que traería un cambio de aires y una limpieza de mi conciencia.
Sabía perfectamente las consecuencias que tendría contarlo, y más a alguien a quién yo había insultado con lo que precisamente había hecho. Sabía que contar que había utilizado a una persona de ese grupo para dar celos no haría más que subir el ego general. Pero lo hice. Por una vez, lo hice por mí. Y me sorprendió la reacción de una persona, ¡vaya persona!, que comenzó a hacer comentarios y torturas psicológicas como si le molestase que yo hubiese hecho lo que había hecho.
Claro, todo esto estaba muy bien mientras duraba el periplo veraniego. Mallorca se quedó allí y esa fuerza de voluntad mía debió de quedarse enterrada en Es Coll o a lo mejor por los pasadizos de BCM... O no, ya lo tengo: perdí la dignidad en Pacha. Sí, perdí la dignidad y el respeto de todos para ganar un verano de discusiones absurdas que acabaron en descubrir que tengo una ¿admiradora? que me trata como un disidente político. Puede que Pacha fuese solo el inicio de sobrepasar la delgada línea entre amistad y amor que tantas veces me he encargado de destrozar.
Pero dejemos de girar a la izquierda y vayamos al grano. Volví a Madrid durante dos semanas e, inocente de mí, pensé que todo estaría como lo dejé. Pero claro, no había caído en que el mundo no se había parado ("¡nos gustaría que se hubiese parado!") y caí en el pecado de hablar a alguien que no quería hablar conmigo. Y en dos semanas supe que no quería hablarme, o que tal vez sí, que se había pasado conmigo, que tenía que dejar de hablar y que estaba "bien". ¡Qué guay! (como el anuncio de Marina d'Or… ups, perdón). Pero sobre todo me enteré de que me quería. Que me seguía queriendo. O que me lo decía porque se lo pedía o para compensarme… La duda eterna y de la que nunca me fijé. Lo que estaba clara era una cosa: tanto por su parte como por la mía, podríamos decir miles de te quiero, miles de gracias por todo y miles de cosas más, que sabíamos que todo había cambiado y que nada volvería a ser como antes. Pensé que por fin las cosas serían normales, estaba equivocado. La vida nos separó y la muerte nos volvió a unir.
Y puestos a seguir contando qué tal el verano, lo contamos todo, ¿no? Me permito el lujo de decir que yo lo cuento todo, no soy tan oportunista, falso e hipócrita de contar solo lo que me interesa. Llegó julio, y como no aprendí la lección en 2013 despotricando sobre la actitud de los coñitos de ciencias y la piscina de Kike (aquel ya, mítico, "¿y sabéis qué es lo peor? ¡que os la darán!", este año volví. Cargué contra varias personas: la primera era amiga mía. Muy amiga. O eso creía hasta que descubres que solo te quieren para lo que te quieren, y que no solo había pasado de mi culo totalmente sino que se había aliado con el enemigo (en aquel entonces, Adrián). Y se solucionó todo… Bueno, no. Cuando una persona no ve que está al borde del abismo y de la soledad absoluta sigue jugando con fuego. Cuando caiga en el foso, recogeré sus cachitos observando cómo, desde arriba, los que fingen ser amigos han visto la hostia sin inmutarse.
La segunda es menos amiga y extrañamente poco habitual de este blog. Raro. Es una de estas personas a las que sí, probablemente deba una disculpa. Yo nunca en la vida pido perdón, los que me conocen saben que es mi mayor defecto, pero sería capaz de romper mi orgullo por gente así a la que sin merecerlo he dedicado tanto odio por el simple hecho de hacer caso a personas equivocadas. Eso sí, como se demuestre la verdad. Porque en días como hoy en los que en uno de los grupos surge el ya habitual rumor de la ruptura siempre pienso que el día que pase (me da igual si pasa o no, no es algo que a mí me incumba o me interese) alguien deberá pedirme perdón y asumir que, durante todo este tiempo, llevaba razón. Y los que me conocen saben también que el tiempo siempre me da la razón. Veremos.
Y cuando me lo permitieron las pullas y las muertes de reptiles de absurda existencia me di cuenta de que estaba en julio, y julio era un mes especial. Siempre ha sido uno de los mejores meses del año, y aunque en 2014 agosto lo desbanque, julio siempre será especial. Más allá de las patinetadas y las quedadas, julio destaca por tres grandes momentos con un nexo en común, prácticamente, como mi vida en general.
Lo primero fue seguir adelante en mis cambios. Si alguien tenía que saber por qué tenía cara de culo era Ainhoa. No era fácil decirla que, por ejemplo, casi pierde el autobús de la Warner porque yo quería un abrazo de buena mañana, o que el "animal" que marcaba cuellos era yo. De su reacción no hace falta que hable, ya que, como buena vasca ni se inmutó. Ahora a todo el mundo empezaba a cuadrar cosas en su cabeza, algo que los que saben desde el principio el ajo criticaron, ya que pensaron que estaba intentando llevar a mi terreno a la gente. Pero no. Solo quería demostrar que mis ataques de esquizofrenia y celos tenían motivo. Ahora solo falta contárselos a la persona que los provocaba.
El segundo hito fue pasar un día con una persona que sufrió (no sabemos si para bien o para mal) mi secretillo. Era necesario contar que mi no a la propuesta de salir juntos tenía un motivo, tenía una persona y tenía un miedo: el mío al cambio. Mi mentalidad de progresista políticamente hablando no tiene nada que ver con la de la vida real. Pero no pude contarlo. Al menos me enteré de una de mis mayores virtudes al resto de la gente: hago reír.
El tercer hito viene determinado por un viaje fuera de Madrid. Va de viajes el asunto, como los que hacía a Palma a robar wifi. Al ir a Palma tres veces en tan pocos días pensaron que conocía a alguien allí: la llamé Àngela, por una presentadora de IB3 que salía dando noticias mientras hablábamos. Pues bueno, debe ser que en cada viaje conozco a alguna Ángela, y todas entran en la misma categoría.
Lo que sí estaba claro era que me pasaba algo. Volvía a sentir mariposas en el estómago, pero nada como lo que había llegado a sentir antes… ¿Y si los no que di en Mallorca tenían un trasfondo psicológico? ¿Y si no podía quitarme de la cabeza el pasado? Vuelta a Madrid y vuelta a las rayadas. Intenté responder a estas preguntas con quien me podía solucionarlas, pero sin respuesta. Solo la persona que lo sabía todo sobre mí podía consolarme.
"-Lamentable. No lo entiendo, pasa de tu cara y tu sigues. ¡Despierta!
-Ya lo sé, joder.
-Y entonces, ¿por qué esas parrafadas? Si sabes que ni las va a responder. Cuanto antes te des cuenta, mejor.
-Lo tengo asumido. Pero no puedes ignorar a quien te lo ha dado todo. Es una cosa tan fuerte que no se romperá nunca.
-Pues parece que ya se ha roto, te estás dando golpes contra una pared. Y sufres tú.
-Es solo que me gustaba más cuando "estábamos" bien.
-Algunos no quieren ya estar así, y tú no puedes cambiarlo.
-Pero lo seguiré intentando hasta que alguien sustituya.
-No vas a conseguir nada, pierdes el tiempo. No vas a encontrar sustitución si tu cabeza es 100% pasado. No porque no puedas, sino porque tu subconsciente no va a querer ni dejarte"
Y aquí hemos llegado. Después de muchas incomprensiones, después de no entender cómo algunos no quieren verte después de decirte durante tres veces al día como mínimo que me quería, después de ser invitado a un plan que yo mismo organicé y después de tener que elegir entre amor y amistad; me doy cuenta que al final todo es muy falso. Y que por mucho que yo cambie, no sirve de nada si algunos siguen quedando con quien les critican.
Y ya hemos cambiado de mes, un mes en el que me espera Galicia, Pinar, Segovia, Málaga, Villacastín, Cáceres y Portugal. Me pateo España como recompensa a este curso, pero seguiré escribiendo. Queda por publicar las dos últimas de Lujuria, las fantasías sexuales de Samara y el sacrificio del aniversario. Y de aquellos julios, estos agostos. Muy buenas noches, y feliz mes.
Bueno. Ha pasado tanto desde la última entrada larga que hice… La Selectividad me ha dado tanta satisfacción. Mira que mi nota es una auténtica puta mierda pero, ¿sabéis qué? Hago lo que quiero hacer. Y otras personas no. Los llamados enemigos mortales no. Y me da tanta pena que en vez de llorar, río. La gente que aún no sabe qué ha pasado estos dos últimos años me dice que soy un insensible. El resto se calla, sabe que más que ser un insensible, soy un cabrón. Pero esto es como todo, tengo la teoría de que no es postureo aquello de" no soy un cabrón, tú me hiciste un cabrón". Es verdad en mi caso. Y eso, que me alegro tanto que os invito a que vengáis al campus a pegarme si lo deseáis. Pero cuando lo hagáis yo saldré de la facultad a la que quería ir.
Después llegó Mallorca. No puedo nada más que recordarlo de forma positiva. Tengo que parar de escribir porque me sale la sonrisilla al recordar la playa de Can Pastilla, la recepcionista, la camarera y el grandioso templo de la buena vida llamado BCM. Y como veis, sobre otras cosas que venían con el viaje no comento nada. La semana que sirvió para cambiarme de verdad: allí empezó todo. Allí empezó la desconexión tan necesaria y de la que tanto me alegro. Y allí empezó el desahogo.
Me explico: en Mallorca me fui enterando entre jacuzzi y playeo que cierta persona (para nada especial y con la que yo no he tenido nunca nada que se salga de lo que se puede considerar normal) fue diciendo que yo era como un esclavo, que era muy pesado y que escribía mensajes (los enseñó) como si yo fuese una loca posesiva. Claro, la reacción de la gente fue de tomarme como un loco. Pero yo nunca, (repito: nunca), quedo mal por una mentira. Fue cuando conté la otra parte que nadie había contado, llevándolo todo a mi terreno. Y todo el mundo lo entendió todo.
Conté qué pasó. A los ocho, en plan cónclave de jacuzzi. Explicaciones más que necesarias. Ahí cambió Mallorca, ahí cambió mi vida. Con eso se ponía punto y final a la relación que tantos problemas había traído años atrás (o al menos eso me hicieron creer) y empezaba la nueva época, que traería un cambio de aires y una limpieza de mi conciencia.
Sabía perfectamente las consecuencias que tendría contarlo, y más a alguien a quién yo había insultado con lo que precisamente había hecho. Sabía que contar que había utilizado a una persona de ese grupo para dar celos no haría más que subir el ego general. Pero lo hice. Por una vez, lo hice por mí. Y me sorprendió la reacción de una persona, ¡vaya persona!, que comenzó a hacer comentarios y torturas psicológicas como si le molestase que yo hubiese hecho lo que había hecho.
Claro, todo esto estaba muy bien mientras duraba el periplo veraniego. Mallorca se quedó allí y esa fuerza de voluntad mía debió de quedarse enterrada en Es Coll o a lo mejor por los pasadizos de BCM... O no, ya lo tengo: perdí la dignidad en Pacha. Sí, perdí la dignidad y el respeto de todos para ganar un verano de discusiones absurdas que acabaron en descubrir que tengo una ¿admiradora? que me trata como un disidente político. Puede que Pacha fuese solo el inicio de sobrepasar la delgada línea entre amistad y amor que tantas veces me he encargado de destrozar.
Pero dejemos de girar a la izquierda y vayamos al grano. Volví a Madrid durante dos semanas e, inocente de mí, pensé que todo estaría como lo dejé. Pero claro, no había caído en que el mundo no se había parado ("¡nos gustaría que se hubiese parado!") y caí en el pecado de hablar a alguien que no quería hablar conmigo. Y en dos semanas supe que no quería hablarme, o que tal vez sí, que se había pasado conmigo, que tenía que dejar de hablar y que estaba "bien". ¡Qué guay! (como el anuncio de Marina d'Or… ups, perdón). Pero sobre todo me enteré de que me quería. Que me seguía queriendo. O que me lo decía porque se lo pedía o para compensarme… La duda eterna y de la que nunca me fijé. Lo que estaba clara era una cosa: tanto por su parte como por la mía, podríamos decir miles de te quiero, miles de gracias por todo y miles de cosas más, que sabíamos que todo había cambiado y que nada volvería a ser como antes. Pensé que por fin las cosas serían normales, estaba equivocado. La vida nos separó y la muerte nos volvió a unir.
Y puestos a seguir contando qué tal el verano, lo contamos todo, ¿no? Me permito el lujo de decir que yo lo cuento todo, no soy tan oportunista, falso e hipócrita de contar solo lo que me interesa. Llegó julio, y como no aprendí la lección en 2013 despotricando sobre la actitud de los coñitos de ciencias y la piscina de Kike (aquel ya, mítico, "¿y sabéis qué es lo peor? ¡que os la darán!", este año volví. Cargué contra varias personas: la primera era amiga mía. Muy amiga. O eso creía hasta que descubres que solo te quieren para lo que te quieren, y que no solo había pasado de mi culo totalmente sino que se había aliado con el enemigo (en aquel entonces, Adrián). Y se solucionó todo… Bueno, no. Cuando una persona no ve que está al borde del abismo y de la soledad absoluta sigue jugando con fuego. Cuando caiga en el foso, recogeré sus cachitos observando cómo, desde arriba, los que fingen ser amigos han visto la hostia sin inmutarse.
La segunda es menos amiga y extrañamente poco habitual de este blog. Raro. Es una de estas personas a las que sí, probablemente deba una disculpa. Yo nunca en la vida pido perdón, los que me conocen saben que es mi mayor defecto, pero sería capaz de romper mi orgullo por gente así a la que sin merecerlo he dedicado tanto odio por el simple hecho de hacer caso a personas equivocadas. Eso sí, como se demuestre la verdad. Porque en días como hoy en los que en uno de los grupos surge el ya habitual rumor de la ruptura siempre pienso que el día que pase (me da igual si pasa o no, no es algo que a mí me incumba o me interese) alguien deberá pedirme perdón y asumir que, durante todo este tiempo, llevaba razón. Y los que me conocen saben también que el tiempo siempre me da la razón. Veremos.
Y cuando me lo permitieron las pullas y las muertes de reptiles de absurda existencia me di cuenta de que estaba en julio, y julio era un mes especial. Siempre ha sido uno de los mejores meses del año, y aunque en 2014 agosto lo desbanque, julio siempre será especial. Más allá de las patinetadas y las quedadas, julio destaca por tres grandes momentos con un nexo en común, prácticamente, como mi vida en general.
Lo primero fue seguir adelante en mis cambios. Si alguien tenía que saber por qué tenía cara de culo era Ainhoa. No era fácil decirla que, por ejemplo, casi pierde el autobús de la Warner porque yo quería un abrazo de buena mañana, o que el "animal" que marcaba cuellos era yo. De su reacción no hace falta que hable, ya que, como buena vasca ni se inmutó. Ahora a todo el mundo empezaba a cuadrar cosas en su cabeza, algo que los que saben desde el principio el ajo criticaron, ya que pensaron que estaba intentando llevar a mi terreno a la gente. Pero no. Solo quería demostrar que mis ataques de esquizofrenia y celos tenían motivo. Ahora solo falta contárselos a la persona que los provocaba.
El segundo hito fue pasar un día con una persona que sufrió (no sabemos si para bien o para mal) mi secretillo. Era necesario contar que mi no a la propuesta de salir juntos tenía un motivo, tenía una persona y tenía un miedo: el mío al cambio. Mi mentalidad de progresista políticamente hablando no tiene nada que ver con la de la vida real. Pero no pude contarlo. Al menos me enteré de una de mis mayores virtudes al resto de la gente: hago reír.
El tercer hito viene determinado por un viaje fuera de Madrid. Va de viajes el asunto, como los que hacía a Palma a robar wifi. Al ir a Palma tres veces en tan pocos días pensaron que conocía a alguien allí: la llamé Àngela, por una presentadora de IB3 que salía dando noticias mientras hablábamos. Pues bueno, debe ser que en cada viaje conozco a alguna Ángela, y todas entran en la misma categoría.
Lo que sí estaba claro era que me pasaba algo. Volvía a sentir mariposas en el estómago, pero nada como lo que había llegado a sentir antes… ¿Y si los no que di en Mallorca tenían un trasfondo psicológico? ¿Y si no podía quitarme de la cabeza el pasado? Vuelta a Madrid y vuelta a las rayadas. Intenté responder a estas preguntas con quien me podía solucionarlas, pero sin respuesta. Solo la persona que lo sabía todo sobre mí podía consolarme.
"-Lamentable. No lo entiendo, pasa de tu cara y tu sigues. ¡Despierta!
-Ya lo sé, joder.
-Y entonces, ¿por qué esas parrafadas? Si sabes que ni las va a responder. Cuanto antes te des cuenta, mejor.
-Lo tengo asumido. Pero no puedes ignorar a quien te lo ha dado todo. Es una cosa tan fuerte que no se romperá nunca.
-Pues parece que ya se ha roto, te estás dando golpes contra una pared. Y sufres tú.
-Es solo que me gustaba más cuando "estábamos" bien.
-Algunos no quieren ya estar así, y tú no puedes cambiarlo.
-Pero lo seguiré intentando hasta que alguien sustituya.
-No vas a conseguir nada, pierdes el tiempo. No vas a encontrar sustitución si tu cabeza es 100% pasado. No porque no puedas, sino porque tu subconsciente no va a querer ni dejarte"
Y aquí hemos llegado. Después de muchas incomprensiones, después de no entender cómo algunos no quieren verte después de decirte durante tres veces al día como mínimo que me quería, después de ser invitado a un plan que yo mismo organicé y después de tener que elegir entre amor y amistad; me doy cuenta que al final todo es muy falso. Y que por mucho que yo cambie, no sirve de nada si algunos siguen quedando con quien les critican.
Y ya hemos cambiado de mes, un mes en el que me espera Galicia, Pinar, Segovia, Málaga, Villacastín, Cáceres y Portugal. Me pateo España como recompensa a este curso, pero seguiré escribiendo. Queda por publicar las dos últimas de Lujuria, las fantasías sexuales de Samara y el sacrificio del aniversario. Y de aquellos julios, estos agostos. Muy buenas noches, y feliz mes.
