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Buenas noches para todes, o desde hace poco, solo para algunes. Pasó. Empezó a haber problemas con un trabajo y, de ahí, una semana entera de adrenalina a tope, de muchísimos nervios, de exámenes que costó una vida aprobar (liberatorios, ye) y trabajos entregados a tiempo. Y fue justo ahí, en ese momento, en el momento del después en el que acabó toda la adrenalina y todos los nervios y vino el bajón. Llevaba días gestando una tragedia que culminó con una visita a urgencias un jueves que fue, asumamos la realidad, uno de los peores días que he vivido. Era imposible conciliar dos minutos seguidos sin pensar en que todo me iba a salir mal en la vida. Mis dos únicas preocupaciones se habían juntado: esa semana había engordado y tenía miedo de suspenderlo todo. ¿Y si esta asignatura no me aprobaba? ¿Y si cambiaba el modelo de examen? ¿Y si...? Todo. Fue demasiado para no extraerlo de mí. Y peté.
Resulta ser, y por esto escribirlo en este blog, que es un problema muy común. Que casi la mitad de la población en España ha sufrido alguna vez una crisis de ansiedad, pero que más de la mitad de esas personas no se lo han tratado nunca. Y a mí me pasó. Y yo estoy en ese casi la mitad y en ese más de la mitad, porque ya me pasó en el junio de Tercero (maldito año, de verdad) y lo ignoré y porque cuando fui al médico esta vez traté a la doctora como si la que estuviese mal fuese ella. Aún recuerdo esa noche de junio de Tercero en la que tuve que dormir con alguien pasándome cubitos de hielo por las piernas para calmar el movimiento horrible que hacía automáticamente, pero pasó, y ahí se quedó.
Y por no hablar todo esto del momento en el que llego al médico y el tabú absurdo a este tipo de enfermedades me bloquea. Mi respuesta fue clara: yo no puedo tener ansiedad porque no tengo ganas de suicidarme y duermo bien por las noches. ¡Maldita sea la ignorancia! Y sí, es cierto que fue algo que igual que vino se fue (hasta que vengan los exámenes, ya hablaremos ahí), pero es algo que merece un tratamiento y una mención. Merece comprensión por alguien que es quien te evalúa con una nota y por la que vienen las grandes preocupaciones y merece respeto por la gente que no es capaz de entender que el solo hecho de tener que coger el tren en Sol ya genera intranquilidad. Es que, aunque parezca mentira, ese es mi mayor miedo. El Cercanías me está dejando de gustar en detrimento del autobús verde solo por el hecho de ir a la Universidad en el tren. Y no quiero. Me niego a que el Cercanías pase a ser un trauma para mí. Los que me conozcáis sabéis que es de lo más importante de mi vida y que eso tendría consecuencias fatales.
Pero, como decía, después del bajón del gimnasio y una visita al médico resuelta con un "planifícate mejor, no pasa nada por sacar un siete en vez de un nueve" se dio por resuelto el asunto. Absurdo ese momento. Un siete, dice. Para mí un siete es algo mágico. Un siete es eso que se saca en una asignatura por cuatrimestre y dando gracias, en el resto me vale con un cinco. Punto cero. Unos análisis, unas pruebas, una tila (horror) y unos ejercicios. Y lo más importante, haberlo echado. Porque esa fue la clave: haberlo echado fuera. Bueno, eso y hablar con gente que sabes que te va a consolar, que te va a dar un abrazo y que te va a hacer relativizar. Ay, relativizar...
Y a partir de ahí, su proceso de recuperación, ayudado en gran medida por la primavera. Aunque el día siguiente en clase se saldó con otro susto proveniente de un testimonio de uno de los escombros de la facultad que hablaba de hacer sexto con una asignatura (en serio, no, por favor, en serio, insisto, no, por favor), el regreso a clase el martes fue la clave. Quiero insistir en que, sin la ayuda familiar de intentar que en ese fin de semana no parase en casa ni un segundo para no tener que pensar en nada, la recuperación no hubiese sido posible. Y ahí llegué yo, el martes, a la facultad de nuevo. Era el primer día de la primavera de verdad. Mediados de abril y era el primer día en el que no llovía y hacía sol. Y la gente se tiró a la calle. Y yo me quité el abrigo. Y otros, las sudaderas. Y pantalones cortos. Y camisetas de tirantes. Y pelos al viento. Y calorcito. Y alegría. Fue el renacer. Me sentí como si hubiese estado hibernando tres años y fuese la primera vez que salía a la calle: con un tiempo espectacular, un ánimo por las nubes, ganas de comerme el mundo y el campus lleno de crushes. Esta vez había sabido capear el temporal. El invierno. El puto invierno.
Resulta ser, y por esto escribirlo en este blog, que es un problema muy común. Que casi la mitad de la población en España ha sufrido alguna vez una crisis de ansiedad, pero que más de la mitad de esas personas no se lo han tratado nunca. Y a mí me pasó. Y yo estoy en ese casi la mitad y en ese más de la mitad, porque ya me pasó en el junio de Tercero (maldito año, de verdad) y lo ignoré y porque cuando fui al médico esta vez traté a la doctora como si la que estuviese mal fuese ella. Aún recuerdo esa noche de junio de Tercero en la que tuve que dormir con alguien pasándome cubitos de hielo por las piernas para calmar el movimiento horrible que hacía automáticamente, pero pasó, y ahí se quedó.
Y por no hablar todo esto del momento en el que llego al médico y el tabú absurdo a este tipo de enfermedades me bloquea. Mi respuesta fue clara: yo no puedo tener ansiedad porque no tengo ganas de suicidarme y duermo bien por las noches. ¡Maldita sea la ignorancia! Y sí, es cierto que fue algo que igual que vino se fue (hasta que vengan los exámenes, ya hablaremos ahí), pero es algo que merece un tratamiento y una mención. Merece comprensión por alguien que es quien te evalúa con una nota y por la que vienen las grandes preocupaciones y merece respeto por la gente que no es capaz de entender que el solo hecho de tener que coger el tren en Sol ya genera intranquilidad. Es que, aunque parezca mentira, ese es mi mayor miedo. El Cercanías me está dejando de gustar en detrimento del autobús verde solo por el hecho de ir a la Universidad en el tren. Y no quiero. Me niego a que el Cercanías pase a ser un trauma para mí. Los que me conozcáis sabéis que es de lo más importante de mi vida y que eso tendría consecuencias fatales.
Pero, como decía, después del bajón del gimnasio y una visita al médico resuelta con un "planifícate mejor, no pasa nada por sacar un siete en vez de un nueve" se dio por resuelto el asunto. Absurdo ese momento. Un siete, dice. Para mí un siete es algo mágico. Un siete es eso que se saca en una asignatura por cuatrimestre y dando gracias, en el resto me vale con un cinco. Punto cero. Unos análisis, unas pruebas, una tila (horror) y unos ejercicios. Y lo más importante, haberlo echado. Porque esa fue la clave: haberlo echado fuera. Bueno, eso y hablar con gente que sabes que te va a consolar, que te va a dar un abrazo y que te va a hacer relativizar. Ay, relativizar...
Y a partir de ahí, su proceso de recuperación, ayudado en gran medida por la primavera. Aunque el día siguiente en clase se saldó con otro susto proveniente de un testimonio de uno de los escombros de la facultad que hablaba de hacer sexto con una asignatura (en serio, no, por favor, en serio, insisto, no, por favor), el regreso a clase el martes fue la clave. Quiero insistir en que, sin la ayuda familiar de intentar que en ese fin de semana no parase en casa ni un segundo para no tener que pensar en nada, la recuperación no hubiese sido posible. Y ahí llegué yo, el martes, a la facultad de nuevo. Era el primer día de la primavera de verdad. Mediados de abril y era el primer día en el que no llovía y hacía sol. Y la gente se tiró a la calle. Y yo me quité el abrigo. Y otros, las sudaderas. Y pantalones cortos. Y camisetas de tirantes. Y pelos al viento. Y calorcito. Y alegría. Fue el renacer. Me sentí como si hubiese estado hibernando tres años y fuese la primera vez que salía a la calle: con un tiempo espectacular, un ánimo por las nubes, ganas de comerme el mundo y el campus lleno de crushes. Esta vez había sabido capear el temporal. El invierno. El puto invierno.
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