| ¿Puede una señora de ochenta años dar lecciones a un adolescente de diecisiete sobre un tipo de relación que no entiende porque en su época no se estilaba...? Pues a verlo, ¿no? Esta noche hay entrada en ftw. Entrada siguiente: "Delirio", la preocupación por el futuro. Entrada anterior: "Paranoia", ser algo sin haber sido nunca nada. |
"El hombre es el ser más débil que hay en el mundo, al igual que la mujer es la más pícara. Si tú a un hombre le ofreces una mujer que le dé cuatro carantoñas y le diga lo que quiere, le tienes ganado. Y contra eso no se puede luchar"
Hola, muy buenas noches. Jaloux: traducción del francés 'celoso': Persona que tiene la sospecha, inquietud y recelo de que la persona amada haya mudado o mude su cariño, poniéndolo en otra. Estos dos últimos días son un auténtico déjà vu. Vuelve a ser diciembre. Otra vez. Y que sea diciembre es una de las peores cosas que pueden existir. Pero claro, ¿qué es un diciembre sin frío? ¿Y qué cojones es un diciembre sin pelea? Esta será otra entrada del yo emparanoiado, seguro, pero las piezas del puzle empiezan a encajar.
M'en vaig prometre que avançaria molt. Però no ho vaig fer. Per què? Ni jo mateix ho sé. Només sé que quan he vist com tot tornava a passar he mort. Durant un moment el meu món se m'ha caigut. Tornar a veure com el teu somriure no és per la meua presència o per les meues frases. Tornar a veure com clavaves la mirada (cosa que tu no fas mai tan d'hora) quan passava al teu costat. Mentiria si digués que no t'estimo. Que no continuo enamorat de tu. Com fa deu mesos. Déu. Ja van deu.
Todo es convulso. Hace cuatro días escribía que ver tan cerca nuestra unión me producía pavor y ahora lamento que vuelvas a los orígenes. Sigo pensando lo del pavor (que más que pavor es miedo, asco, odio y un sinfín de adjetivos con connotación negativa...), y eso es lo peor. No sé qué quiero: no te quiero. Eso está claro. Pero tampoco te quiero ver sin mí.
He sido yo, soy yo y seré yo la única persona que ocupe tu vida. Sé (porque lo he visto) que a mis espaldas hay alguien más. Viernes 27, lunes 16, martes 10... Un sinfín de fechas que figuran en tu móvil como "últimas conversaciones". Vivir engañado es algo a lo que me he acostumbrado. Créeme que te entiendo cuando hablas de acostumbrarse a algo. Como ves, yo también me he acostumbrado a la burbuja de que soy el único, de que no hay mentiras, de que vives por y para mí... Todo bien preparado, como una película romántica. Pero cada mentira, cada secreto no contado esconde detrás minutos de sufrimiento.
Es un gesto, el que ahora se está reproduciendo en mi cabeza mientras escribo esto el que ha sido el desencadenante. El lunes pensaba publicar la entrada en la que hablaría de la repulsión (que está ahí preparada), y el miércoles pensé en escribir lo que estoy escribiendo hoy. Suerte que esperé a hoy para hacerlo, porque ha sido hoy cuando realmente me he dado cuenta.
Apelo a la primera frase de esta entrada, la de la grandiosa lección que me ha dado hoy mi abuela, que hoy viene a cuento. No se puede luchar contra quién te da cuatro carantoñas y te dice lo que quieres oír. Y hay dos formas de coger esto: la primera, como la de que soy incapaz de plantar cara, soy incapaz de dar un puñetazo a la mesa y decir que se acabó, que basta ya; soy incapaz de evitar seguir haciéndome daño.
La otra interpretación, la más obvia. ¿Sabes qué? Que te imagino. Sí. Te imagino mañana, tirado en el suelo, lengua fuera, jadeando. Y también veo a alguien ordenándote. Te veo a cuatro patas yendo a buscar un hueso con forma de (¿quién sabe?) goma de borrar... Lo peor de todo es que en unas horas no será una imaginación. Vuelves a comportarte como un bulldog que más que asco da pena. Vuelves a ser tú mismo. Y vuelve a ser diciembre.
Y vuelve a ser diciembre, a parte de por todo eso, porque yo estoy aquí, otra vez, escribiendo esto. Y no porque esté rayado, sino porque directamente no lo entiendo. No me llega la imaginación para entender qué coño te pasa por la cabeza cuando haces lo que haces. Un día pasa, ¿dos? No. Esta es la confirmación de que no solo los hombres son los que pensamos con lo de ahí abajo.
Y vuelve a ser diciembre cuando veo que todas las cosas se pueden torcer en un solo segundo. Que todo vaya bien, genial, y de repente un gesto, una provocación, una frase, una hostia lo joda todo. Crash. Catacrash. CRAC. Sí. Esa palabra vuelve a resonar en mi mente. Muy fuerte. CRAC. No es catorce, pero da igual. Cuatro letras que responden a las cuatro palabras que tenía su frase, a los cuatro mechones arrancados.
El guión es el de siempre, el de aquello de que cada uno mira para sus propios intereses y no responde de sus actos. Y es curioso, porque hoy me han vuelto a decir aquello que me dijeron hace mucho tiempo: "Y pensar que casi nos separan..." Otra vez. Esa frase. Espero que mañana los aires pacificadores del Catorce nos los dejemos en casa. No hay nada que arreglar.
Y vuelve a ser diciembre porque la vuelvo a cagar. Vuelvo a ser lo que repudio que seas. Vuelvo corriendo a refugiarme en unos brazos que no deberían tocarme, corriendo a desahogarme en unas orejas que no me deberían escucharme. Todo me da vueltas mientras pienso, sí, en lo perdidos que estamos. Encadenamiento de errores, uno tras otro. La tecla que no debería ser pulsada, la mano que no debería haberse escapado, el abrazo que no debería haberse dado, el grito que no debería haber salido de mi boca, la llamada que nunca debería haberse producido... Un error tras otro que lleva a la misma situación de siempre.
Cogeré aire. Mucho aire. Que mañana es viernes, pero afortunadamente no es 15 de diciembre. Y no hay Zafarrancho. Y si lo hay, ya me encargaré yo de que desaparezca. Como ya hice una vez. Y mañana, buenos días a todos. Nunca pensé que citaría a Isabel Pantoja en este blog, pero "dientes, dientes, que es lo que les jode"*.
*Toma premonición de las mías del blog. La verdad que a Isabel Pantoja la acabaría citando más de una vez en este blog por esa frase de los dientes. Claro, en esos tiempos leía mi blog quien lo leía, quien se hacía adicta a mi música y a mi forma de ser... Y leyó esto y pensó que la mejor forma de besar era con los dientes. Graso error.
M'en vaig prometre que avançaria molt. Però no ho vaig fer. Per què? Ni jo mateix ho sé. Només sé que quan he vist com tot tornava a passar he mort. Durant un moment el meu món se m'ha caigut. Tornar a veure com el teu somriure no és per la meua presència o per les meues frases. Tornar a veure com clavaves la mirada (cosa que tu no fas mai tan d'hora) quan passava al teu costat. Mentiria si digués que no t'estimo. Que no continuo enamorat de tu. Com fa deu mesos. Déu. Ja van deu.
Todo es convulso. Hace cuatro días escribía que ver tan cerca nuestra unión me producía pavor y ahora lamento que vuelvas a los orígenes. Sigo pensando lo del pavor (que más que pavor es miedo, asco, odio y un sinfín de adjetivos con connotación negativa...), y eso es lo peor. No sé qué quiero: no te quiero. Eso está claro. Pero tampoco te quiero ver sin mí.
He sido yo, soy yo y seré yo la única persona que ocupe tu vida. Sé (porque lo he visto) que a mis espaldas hay alguien más. Viernes 27, lunes 16, martes 10... Un sinfín de fechas que figuran en tu móvil como "últimas conversaciones". Vivir engañado es algo a lo que me he acostumbrado. Créeme que te entiendo cuando hablas de acostumbrarse a algo. Como ves, yo también me he acostumbrado a la burbuja de que soy el único, de que no hay mentiras, de que vives por y para mí... Todo bien preparado, como una película romántica. Pero cada mentira, cada secreto no contado esconde detrás minutos de sufrimiento.
Es un gesto, el que ahora se está reproduciendo en mi cabeza mientras escribo esto el que ha sido el desencadenante. El lunes pensaba publicar la entrada en la que hablaría de la repulsión (que está ahí preparada), y el miércoles pensé en escribir lo que estoy escribiendo hoy. Suerte que esperé a hoy para hacerlo, porque ha sido hoy cuando realmente me he dado cuenta.
Apelo a la primera frase de esta entrada, la de la grandiosa lección que me ha dado hoy mi abuela, que hoy viene a cuento. No se puede luchar contra quién te da cuatro carantoñas y te dice lo que quieres oír. Y hay dos formas de coger esto: la primera, como la de que soy incapaz de plantar cara, soy incapaz de dar un puñetazo a la mesa y decir que se acabó, que basta ya; soy incapaz de evitar seguir haciéndome daño.
La otra interpretación, la más obvia. ¿Sabes qué? Que te imagino. Sí. Te imagino mañana, tirado en el suelo, lengua fuera, jadeando. Y también veo a alguien ordenándote. Te veo a cuatro patas yendo a buscar un hueso con forma de (¿quién sabe?) goma de borrar... Lo peor de todo es que en unas horas no será una imaginación. Vuelves a comportarte como un bulldog que más que asco da pena. Vuelves a ser tú mismo. Y vuelve a ser diciembre.
Y vuelve a ser diciembre, a parte de por todo eso, porque yo estoy aquí, otra vez, escribiendo esto. Y no porque esté rayado, sino porque directamente no lo entiendo. No me llega la imaginación para entender qué coño te pasa por la cabeza cuando haces lo que haces. Un día pasa, ¿dos? No. Esta es la confirmación de que no solo los hombres son los que pensamos con lo de ahí abajo.
Y vuelve a ser diciembre cuando veo que todas las cosas se pueden torcer en un solo segundo. Que todo vaya bien, genial, y de repente un gesto, una provocación, una frase, una hostia lo joda todo. Crash. Catacrash. CRAC. Sí. Esa palabra vuelve a resonar en mi mente. Muy fuerte. CRAC. No es catorce, pero da igual. Cuatro letras que responden a las cuatro palabras que tenía su frase, a los cuatro mechones arrancados.
El guión es el de siempre, el de aquello de que cada uno mira para sus propios intereses y no responde de sus actos. Y es curioso, porque hoy me han vuelto a decir aquello que me dijeron hace mucho tiempo: "Y pensar que casi nos separan..." Otra vez. Esa frase. Espero que mañana los aires pacificadores del Catorce nos los dejemos en casa. No hay nada que arreglar.
Y vuelve a ser diciembre porque la vuelvo a cagar. Vuelvo a ser lo que repudio que seas. Vuelvo corriendo a refugiarme en unos brazos que no deberían tocarme, corriendo a desahogarme en unas orejas que no me deberían escucharme. Todo me da vueltas mientras pienso, sí, en lo perdidos que estamos. Encadenamiento de errores, uno tras otro. La tecla que no debería ser pulsada, la mano que no debería haberse escapado, el abrazo que no debería haberse dado, el grito que no debería haber salido de mi boca, la llamada que nunca debería haberse producido... Un error tras otro que lleva a la misma situación de siempre.
Cogeré aire. Mucho aire. Que mañana es viernes, pero afortunadamente no es 15 de diciembre. Y no hay Zafarrancho. Y si lo hay, ya me encargaré yo de que desaparezca. Como ya hice una vez. Y mañana, buenos días a todos. Nunca pensé que citaría a Isabel Pantoja en este blog, pero "dientes, dientes, que es lo que les jode"*.
*Toma premonición de las mías del blog. La verdad que a Isabel Pantoja la acabaría citando más de una vez en este blog por esa frase de los dientes. Claro, en esos tiempos leía mi blog quien lo leía, quien se hacía adicta a mi música y a mi forma de ser... Y leyó esto y pensó que la mejor forma de besar era con los dientes. Graso error.
