| Mientras algunas están de fiesta en Zoo escribiéndome, otros escribimos. La curiosa conciencia que hace que, justo después de cada encuentro furtivo lleno de testosterona y sudor salgan rollos de debajo de las piedras. Semana Santa, Melonera, y por supuesto, mi cumpleaños. Mal está el tema cuando lo que he llegado a repudiar ahora lo veo hasta bien. 30 de abril-28 de febrero. Esta noche, hay entrada en ftw. |
Hola, muy buenas noches. Veintiocho de febrero. Fecha para la historia. Dos semanas después de inaugurar el 2015 esta noche son otros, y otras, los que disfrutan de una velada lujuriosamente agradable. Mi venganza, sin quererlo, totalmente involuntaria, se ha cumplido: esta noche me tienes en el recuerdo. Eso sí, cuidado con el alcohol, cuidado con emocionarse y cuidado con el sexo. De no tener nada a estar varios fines de semana seguidos hay un paso muy grande. Pero siempre, en todo círculo de amigas (y de amigos gays también incluidos) hay una que folla por dos: por su compromiso y por su vicio. Pinta bien esto.
Comienzo hoy, sábado ya, alterando el plan establecido. Tal vez mi vocación de periodista siga adelante más viva de lo que pensaba, y me haga emocionarme cuando hay algo novedoso que cubrir. La última hora (nunca mejor dicho) es algo que hay que analizar muy detenidamente. Con el móvil viejo llegan las fotos viejas, con las fotos viejas llegan las capturas viejas, y con ello, las conversaciones de aquel periodo 2012/2013 tan intenso.
Me he quedado con una frase, que me encanta, personalmente (y que no llegué a meter en Lujuria no sé por qué motivo) que es algo así como: "Navarrete, tengo miedo de empezar una relación". Y preguntado si había hablado conmigo. Me descojono, seriamente. Es cierto que destaca, muy positivamente, la capacidad de mi mejor amiga de liarse con tíos que a la larga tienen alguna tara sexualmente hablando... Pero esto fue un extremo que no sé cómo calificarlo. Una burda estrategia de los que, en algún momento, pensábamos que llamar la atención era la única forma de conseguir lo que queríamos. No puedo hacer más que agradecer la existencia de este momento: considero que algunas de las grandiosas cosas que me han pasado en esta vida y que he narrado en este blog han venido dadas por el hecho de que se produjese una unión entre dos grupos muy distantes por el hecho de ese lío. Aunque a nadie le gustase nada.
Ala. Zas. Así, me lo acaban de dejar caer. Y ahora toca hacer un Cocacris y fingir que nadie sabe nada, que yo era como la Infanta Cristina, que me fiaba ciegamente de la gente y firmaba papeles sin leerlos. Soy fan del concepto que determinadas personas están utilizando desde antes de Navidades: te dejo caer lo gilipollas que has sido y luego me voy de rositas e incluso te acuso de que, ¡oh, dios!, has interrumpido mi paz interior con un mensaje. Así, lo único que se consigue, es que se me esfume el mínimo sentimiento de arrepentimiento que se me genera. Eso sí, hablemos de avances (recuerdo que estoy escribiendo esto mientras, minuto a minuto, todo va cambiando), por primera vez se quita el tabú y se habla claro. Han tenido que pasar tres pedazo de años y varias salidas en falso para que por fin se hable claramente de que las cosas son como son porque hubo fallos. Y que ahora podría estar hablando, perfectamente, de un fin de semana con una pareja que, a día de hoy, no es pareja por fallos. ¡Aleluya! Eso sí, sigo sin entender nada. Sigo pensando que todo es una película con un director sádico y que los protagonistas somos actores que, de frente tenemos un papel, pero por detrás tenemos otro. Vaya, ahora mismo me acaban de mandar un audio que lo confirma. ¡El público pita la acción de los jugadores en el terreno de juego! En fin.
Aunque claro, con semejante público, ¡cómo no esperar semejante reacción! Un público que mañana (ya hoy) volverá a estar presente. Sigo con la fe, mínima fe, de que las cosas vayan medianamente bien, de que pueda ser esta la esperada conversación adulta que siempre he aspirado tener.
En fin. A otra cosa. El entrecomillado del principio de la entrada es especial. Bueno, todos los entrecomillados de hoy son especiales. Y a lo mejor es un poco hijo de puta hablar de este tema, pero me lo he reservado, no sé por qué, para hoy aunque sea de mi cumpleaños (que como veis, sigue de actualidad un mes después. Tiene huevos). Tal vez porque si lo cuento con lo de mi cumpleaños todo será más creíble, y malo para mí. Porque yo soy así, valgo más por lo que oculto en mis pensamientos que por lo que cuento.
Este ha sido el mes de dejar el Instagram para que otras personas lo usasen. Entre ellas antiguos fetiches míos, como gente que es más mayor de lo que resultaba ser y que tiene una fotografía, una postal y -¿por qué no decirlo?- un polvo. También ha vuelto (en este caso, saliendo por la tele) una persona con la que no me llevo desde hará cinco o seis años y cuya historia conmigo es curiosa. Conviví en su pueblo más días que en el mío jugando con un patinete motorizado, bicicletas y una canasta de baloncesto que nos daba la vida. Pero, a veces, cuando se nos iba la puta cabeza y fuera hacía frío (porque qué frío hacía en ese pueblo), jugábamos dentro. Charlábamos por el PictoChat de la DS aunque estuviésemos a metros de distancia y...
"-¿Qué tal todo? [...] Jo, me acuerdo de cuando jugábamos en mi pueblo a los médicos."
A los médicos. Arrea. Es una historia que me persigue en mi cabeza desde hace bastantes días, desde que me lo recordó. Con una edad aproximada de... ¿once, doce? años, me dedicaba a jugar a los médicos. No era porno, es obvio, ni nada así pero... A los médicos solo se juega de una forma, y es una forma que deja ver vergüenzas y que, obviamente, es mejor no recordar. Esos sí que fueron inicios de una vida de la que, hasta hace unos meses, creía pobre de experiencias y que, poco a poco, se van acrecentando.
Esos inicios son turbios, y lo único que me hacen es pensar que... Joder. Empiezan a ser demasiadas coincidencias. Después de los médicos, llegaron las tecnologías, y con ella las fotos que hoy han aparecido por ahí: más de la mitad de mis fotos eran de gente de Twitter. Oye... a lo mejor quién debería realmente aclararse soy yo, y voy exigiendo a los demás que lo hagan. A ver, yo tengo claro lo que quiero (y no me hace falta probar), pero es que todo son muchas casualidades. Casualidades que me empujan hacia una persona: la del pueblo, la que -casualmente- es clavadita a la del Instagram... ¿Y si me gusta? No. ¿Y si el destino / la vida / lo que sea que lo controle todo está haciendo que nos vayamos juntando poco a poco? Es que ojo, el tema es serio. Y ha surgido hoy y necesitaba decirlo. Además, el factor familia le tengo: a mis padres les encanta (si tuviese hermana se llamaría así) y yo encanto a sus padres. Pero... Buf. Qué turbio todo.
Qué turbia entrada, qué turbia es la vida cuando te das cuenta de las casualidades que tiene la vida. Y más aún cuando quedas con alguien para charlar sobre vuestras vidas y lo que acabas es lleno de caricias, abrazos, mordiscos y chupetones con los que luego te tienes que presentar en casa. Y en ese momento, en mi cabeza, pienso: Esto no es una amistad. Amistad es aquella en la que la gente habla. Y yo, ni corto ni perezoso, paro la lujuria y digo: "Bueno, ¿qué tal la Uni?". Silencio. Está claro que hay gente con la que hablar es imposible, con la que parece que solo lo forasexual (palabra que me acabo de inventar para definir aquellos preliminares, aquellas mierdas que no son sexo pero casi) es lo que une. Y en esas que, pensando, me acuerdo de mi peli portuguesa. Mi Até Que a Vida Nos Separe y esta vez me acuerdo de Roswell, una serie de instituto, y de un párrafo concreto de un capítulo concreto.
Da la maldita casualidad que no es la primera vez que pasa esto. No es la primera vez que siento esto. Ocurrió también en la Semana Santa de hace dos años. Fue tan jodidamente mala que la recuerdo como si fuese ayer. Recuerdo la noche del 27 al 28 de marzo y yo, escuchando Back To Her Future, de Volkova, llorando por primera vez por... ¿amor? Esos días de Semana Santa, que yo pasé en la bellísima Granada, fueron acompañados de este tipo de lujuria extraña, de porno de niños de primaria. También pasó, si no me equivoco (que no, ya os aseguro que no), en las famosísimas Fiestas de la Melonera.
Y en todas estas veces siempre hay un denominador común: después de los encuentros furtivos, esa persona tiene la necesidad de limpiarse la conciencia y busca, desesperadamente, gente lo que la liarse, sean del sexo que sean, con tal de apaciguar la conciencia que dice que hay cosas que no son normales. Y yo, otra vez, vuelvo a verme abocado a la parte más oscura del plan. A la de cuando nadie mira, te guiño un ojo; pero cuando hay gente, olvídame. Y uno llega a un punto en el que está harto.
Y cuando está tan harto consigue ver que todo lo que ha estado ocurriendo es algo pésimo y malo, y comienza a darse asco a sí mismo de esa faceta (algo que yo, personalmente, considero positivo). Con los acontecimientos que se avecinan, y con esto de que la gente haga predicciones de lo que me va a pasar, estoy empezando a dejar de ver asquerosa esa faceta mía y a empezar a ver como algo interesante -e incluso atractivo- lo que es, a ojos de todos, una auténtica aberración, solo salvable por el amor puro.
¿Quién sabe qué pasará? Hablando de amor puro, cada día que pasa veo mi Segundo de Bachillerato más reflejado en la Universidad (repito mi máxima, siempre fiel, la Universidad nos ha cambiado a todos). Y verlo desde fuera me da una nostalgia... Que tengo a Juancho mazo de presente y a sus clases de Matemáticas en las que la mente se escapaba de la lógica y, ahí sí, disfrutaba muchísimo.
Y ahora espera un sábado intenso... Esta mañana vuelven los duetos y puede volver a repetirse el único momento de mi vida en el que, realmente, he deseado que el tiempo no se acabase nunca. Y por la tarde... Puf. Tarde de blog, de cátedra, vamos. Por favor, que salga todo bien, que nos comportemos como universitarios y que, en serio, todo se solucione de una puta vez, porque si no, me voy a acabar suicidando (y el que quiera pillar esta pulla, que la pille). Pase lo que pase, aquí estaré, muy buenas noches.
Comienzo hoy, sábado ya, alterando el plan establecido. Tal vez mi vocación de periodista siga adelante más viva de lo que pensaba, y me haga emocionarme cuando hay algo novedoso que cubrir. La última hora (nunca mejor dicho) es algo que hay que analizar muy detenidamente. Con el móvil viejo llegan las fotos viejas, con las fotos viejas llegan las capturas viejas, y con ello, las conversaciones de aquel periodo 2012/2013 tan intenso.
Me he quedado con una frase, que me encanta, personalmente (y que no llegué a meter en Lujuria no sé por qué motivo) que es algo así como: "Navarrete, tengo miedo de empezar una relación". Y preguntado si había hablado conmigo. Me descojono, seriamente. Es cierto que destaca, muy positivamente, la capacidad de mi mejor amiga de liarse con tíos que a la larga tienen alguna tara sexualmente hablando... Pero esto fue un extremo que no sé cómo calificarlo. Una burda estrategia de los que, en algún momento, pensábamos que llamar la atención era la única forma de conseguir lo que queríamos. No puedo hacer más que agradecer la existencia de este momento: considero que algunas de las grandiosas cosas que me han pasado en esta vida y que he narrado en este blog han venido dadas por el hecho de que se produjese una unión entre dos grupos muy distantes por el hecho de ese lío. Aunque a nadie le gustase nada.
Ala. Zas. Así, me lo acaban de dejar caer. Y ahora toca hacer un Cocacris y fingir que nadie sabe nada, que yo era como la Infanta Cristina, que me fiaba ciegamente de la gente y firmaba papeles sin leerlos. Soy fan del concepto que determinadas personas están utilizando desde antes de Navidades: te dejo caer lo gilipollas que has sido y luego me voy de rositas e incluso te acuso de que, ¡oh, dios!, has interrumpido mi paz interior con un mensaje. Así, lo único que se consigue, es que se me esfume el mínimo sentimiento de arrepentimiento que se me genera. Eso sí, hablemos de avances (recuerdo que estoy escribiendo esto mientras, minuto a minuto, todo va cambiando), por primera vez se quita el tabú y se habla claro. Han tenido que pasar tres pedazo de años y varias salidas en falso para que por fin se hable claramente de que las cosas son como son porque hubo fallos. Y que ahora podría estar hablando, perfectamente, de un fin de semana con una pareja que, a día de hoy, no es pareja por fallos. ¡Aleluya! Eso sí, sigo sin entender nada. Sigo pensando que todo es una película con un director sádico y que los protagonistas somos actores que, de frente tenemos un papel, pero por detrás tenemos otro. Vaya, ahora mismo me acaban de mandar un audio que lo confirma. ¡El público pita la acción de los jugadores en el terreno de juego! En fin.
Aunque claro, con semejante público, ¡cómo no esperar semejante reacción! Un público que mañana (ya hoy) volverá a estar presente. Sigo con la fe, mínima fe, de que las cosas vayan medianamente bien, de que pueda ser esta la esperada conversación adulta que siempre he aspirado tener.
En fin. A otra cosa. El entrecomillado del principio de la entrada es especial. Bueno, todos los entrecomillados de hoy son especiales. Y a lo mejor es un poco hijo de puta hablar de este tema, pero me lo he reservado, no sé por qué, para hoy aunque sea de mi cumpleaños (que como veis, sigue de actualidad un mes después. Tiene huevos). Tal vez porque si lo cuento con lo de mi cumpleaños todo será más creíble, y malo para mí. Porque yo soy así, valgo más por lo que oculto en mis pensamientos que por lo que cuento.
Este ha sido el mes de dejar el Instagram para que otras personas lo usasen. Entre ellas antiguos fetiches míos, como gente que es más mayor de lo que resultaba ser y que tiene una fotografía, una postal y -¿por qué no decirlo?- un polvo. También ha vuelto (en este caso, saliendo por la tele) una persona con la que no me llevo desde hará cinco o seis años y cuya historia conmigo es curiosa. Conviví en su pueblo más días que en el mío jugando con un patinete motorizado, bicicletas y una canasta de baloncesto que nos daba la vida. Pero, a veces, cuando se nos iba la puta cabeza y fuera hacía frío (porque qué frío hacía en ese pueblo), jugábamos dentro. Charlábamos por el PictoChat de la DS aunque estuviésemos a metros de distancia y...
"-¿Qué tal todo? [...] Jo, me acuerdo de cuando jugábamos en mi pueblo a los médicos."
A los médicos. Arrea. Es una historia que me persigue en mi cabeza desde hace bastantes días, desde que me lo recordó. Con una edad aproximada de... ¿once, doce? años, me dedicaba a jugar a los médicos. No era porno, es obvio, ni nada así pero... A los médicos solo se juega de una forma, y es una forma que deja ver vergüenzas y que, obviamente, es mejor no recordar. Esos sí que fueron inicios de una vida de la que, hasta hace unos meses, creía pobre de experiencias y que, poco a poco, se van acrecentando.
Esos inicios son turbios, y lo único que me hacen es pensar que... Joder. Empiezan a ser demasiadas coincidencias. Después de los médicos, llegaron las tecnologías, y con ella las fotos que hoy han aparecido por ahí: más de la mitad de mis fotos eran de gente de Twitter. Oye... a lo mejor quién debería realmente aclararse soy yo, y voy exigiendo a los demás que lo hagan. A ver, yo tengo claro lo que quiero (y no me hace falta probar), pero es que todo son muchas casualidades. Casualidades que me empujan hacia una persona: la del pueblo, la que -casualmente- es clavadita a la del Instagram... ¿Y si me gusta? No. ¿Y si el destino / la vida / lo que sea que lo controle todo está haciendo que nos vayamos juntando poco a poco? Es que ojo, el tema es serio. Y ha surgido hoy y necesitaba decirlo. Además, el factor familia le tengo: a mis padres les encanta (si tuviese hermana se llamaría así) y yo encanto a sus padres. Pero... Buf. Qué turbio todo.
Qué turbia entrada, qué turbia es la vida cuando te das cuenta de las casualidades que tiene la vida. Y más aún cuando quedas con alguien para charlar sobre vuestras vidas y lo que acabas es lleno de caricias, abrazos, mordiscos y chupetones con los que luego te tienes que presentar en casa. Y en ese momento, en mi cabeza, pienso: Esto no es una amistad. Amistad es aquella en la que la gente habla. Y yo, ni corto ni perezoso, paro la lujuria y digo: "Bueno, ¿qué tal la Uni?". Silencio. Está claro que hay gente con la que hablar es imposible, con la que parece que solo lo forasexual (palabra que me acabo de inventar para definir aquellos preliminares, aquellas mierdas que no son sexo pero casi) es lo que une. Y en esas que, pensando, me acuerdo de mi peli portuguesa. Mi Até Que a Vida Nos Separe y esta vez me acuerdo de Roswell, una serie de instituto, y de un párrafo concreto de un capítulo concreto.
Da la maldita casualidad que no es la primera vez que pasa esto. No es la primera vez que siento esto. Ocurrió también en la Semana Santa de hace dos años. Fue tan jodidamente mala que la recuerdo como si fuese ayer. Recuerdo la noche del 27 al 28 de marzo y yo, escuchando Back To Her Future, de Volkova, llorando por primera vez por... ¿amor? Esos días de Semana Santa, que yo pasé en la bellísima Granada, fueron acompañados de este tipo de lujuria extraña, de porno de niños de primaria. También pasó, si no me equivoco (que no, ya os aseguro que no), en las famosísimas Fiestas de la Melonera.
Y en todas estas veces siempre hay un denominador común: después de los encuentros furtivos, esa persona tiene la necesidad de limpiarse la conciencia y busca, desesperadamente, gente lo que la liarse, sean del sexo que sean, con tal de apaciguar la conciencia que dice que hay cosas que no son normales. Y yo, otra vez, vuelvo a verme abocado a la parte más oscura del plan. A la de cuando nadie mira, te guiño un ojo; pero cuando hay gente, olvídame. Y uno llega a un punto en el que está harto.
Y cuando está tan harto consigue ver que todo lo que ha estado ocurriendo es algo pésimo y malo, y comienza a darse asco a sí mismo de esa faceta (algo que yo, personalmente, considero positivo). Con los acontecimientos que se avecinan, y con esto de que la gente haga predicciones de lo que me va a pasar, estoy empezando a dejar de ver asquerosa esa faceta mía y a empezar a ver como algo interesante -e incluso atractivo- lo que es, a ojos de todos, una auténtica aberración, solo salvable por el amor puro.
¿Quién sabe qué pasará? Hablando de amor puro, cada día que pasa veo mi Segundo de Bachillerato más reflejado en la Universidad (repito mi máxima, siempre fiel, la Universidad nos ha cambiado a todos). Y verlo desde fuera me da una nostalgia... Que tengo a Juancho mazo de presente y a sus clases de Matemáticas en las que la mente se escapaba de la lógica y, ahí sí, disfrutaba muchísimo.
Y ahora espera un sábado intenso... Esta mañana vuelven los duetos y puede volver a repetirse el único momento de mi vida en el que, realmente, he deseado que el tiempo no se acabase nunca. Y por la tarde... Puf. Tarde de blog, de cátedra, vamos. Por favor, que salga todo bien, que nos comportemos como universitarios y que, en serio, todo se solucione de una puta vez, porque si no, me voy a acabar suicidando (y el que quiera pillar esta pulla, que la pille). Pase lo que pase, aquí estaré, muy buenas noches.
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