| Estaba de la puta cabeza. Era víctima de la idealización de un concepto muy peligroso: el amor romántico. No. La vida no es ni como en las series que veía ni como en las películas que veía. ¿Ser como fieshtita? Por favor... Por favor. Déjalo ya, que te está sentando mal. Esta noche, hay entrada en ftw. Entrada siguiente: "Estocolmo", mil días de secuestro. Entrada anterior: "Descontrol", el resumen del mes de marzo. |
Hola, muy buenas noches. Si hay algo que yo sepa a ciencia cierta sobre mí (cada día me conozco menos a mí mismo, todo se ha de decir) es que si alguien me prohíbe algo, o me incita a no hacer algo, lo voy a hacer. Algo muy típico, parte de esta rebeldía típica de los últimos veintiocho meses. Y de eso va esta entrada: de cómo esta última semana ha sido una semana de altibajos: desde la decisión tomada de que sí, yo daría un paso al frente; al odio más exacerbado. No hay quién te entienda, yo.
Trece de abril cuando escribo estas palabras, catorce de abril cuando se publican. Veintiocho meses hace de la exposición de Cuarto Milenio y del inicio del mejor periodo de mi vida: la pura adolescencia, la etapa de la rebeldía, del ser gilipollas, de aprender... Y hace veintiocho meses de la Semana Trágica: un falso amor, una investigación, un examen de Matemáticas, un gran error y un crac definitivo... Y celos, muchos celos.
Bueno, en realidad digo que es un error por el simple postureo de quedar bien... pero todos los que saben qué pasó aquella tarde (por mi parte, al menos) saben que me parece de todo menos un error, sino algo que sirvió para aprender y para contar la maravillosa historia de mi desgraciado Bachillerato.
Pues ahora, veintiocho meses después, el destino (o vete tú a saber qué) vuelve a unir en una semana algunas de esas cosas que formaron la Semana Trágica de mediados de diciembre de 2012. Vuelve el falso amor, vuelven las investigaciones, vuelven los errores y, ¡oh, sorpresa!, hay exposición de Cuarto Milenio. Bueno, al menos esta no es en Chueca (cosa que, para todo el tema de los chupetones y tal le daba ya un toque cómico al asunto).
Siempre queda el consuelo de que, al menos, esta vez ni tengo examen de Matemáticas, ni nada que temer, porque claro, sin celos no habrá Crac. O eso espero... Soy vírico. Y esta semana ha pasado, sin pena ni gloria, como si fuese otro resto de aquello que ya empezamos a ver en estas fechas como El Curso. Parecía ayer, sin duda, cuando lo más importante viene mañana... Bueno, en los próximos treinta días. Ha sido una semana, en resumidas cuentas, extraña...
Por fin conseguí aclarar mis sentimientos. Bueno, mejor dicho, mis pensamientos. Después de estar durante muchas semanas (prácticamente medio febrero y todo marzo) pensando en cómo podría generar una situación propicia a lo que todos veían como inmediato (es decir, la Gran Declaración), esa idea es difusa en este momento: el odio más profundo, aquel que hacía meses que no salía, ha vuelto. Y es algo que, sinceramente, no me gusta sentir.
Terapia de choque la de la última semana: yo te he metido en esta mierda, solo yo te puedo sacar. Lo que me metió en esa especie de espiral de pensamientos impuros y sueños eróticos continuamente es lo que me ha sacado... o, al menos, su adaptación bien hecha. David marcó un inicio, Miranda marca un final. Fin de la cita.
La semana que ha pasado ha tenido tres componentes basados en tres sueños con tres situaciones distintas en las que intervenían tres personas, tres grandes protagonistas. Los dos sueños últimos son irrelevantes: en uno no pasa nada, absolutamente nada, solo se oye el silencio en una larga habitación; en el otro se ve a dos personas, amigos de toda la vida, desde los tres años enrollándose en la habitación de un tercero que está en la acera de la calle llorando. Llueve, graniza prácticamente. En el primero de los sueños (hace hoy una semana), la escena era la que, en aquel momento, podía considerar idílica: una cama grande, muy grande, con dos protagonistas que -aparentemente- tienen una relación formal de compañerismo y amistad sustentada que acaban enrollándose. Secreto a voces que se tiene que guardar: las familias no lo aceptan, los propios protagonistas no lo aceptan pero repiten. Empieza una historia de amor que hace que atraviesen el centro de Madrid en el M2. Idílico y paradisíaco.
El paso de los días muestra un retroceso increíble. Muestra el darse cuenta que en octubre (en los tiempos de María) todo era espectacular. Todo era genial. Y jode darse cuenta de que, aparte de pasar, el tiempo es capaz de hacerte ver que cualquier tiempo pasado siempre fue mejor, y que investigar no tiene sentido. Al menos no con quien tiene una mentalidad distinta. Y me jode, porque me creía potencial candidato, pero no voy a pasar una vida de penurias. Ya pasé una vida de penurias con una de las primeras personas con las que estuve y no lo voy a volver a pasar. Pero uno no está para pasar una vida llena de sobresaltos y de mentiras.
Todo octubre y medio noviembre molaron: fueron días de cervezas a todas horas, de magnetismo con las pellas, las cervezas, el cerrar el Metro cada día, el sentirse querido... Y mirad, si tengo que elegir eso al invierno que he pasado, prefiero eso mil veces. Qué asco da ver que ya es abril y los últimos dos meses y medio desde mi cumpleaños me los he pasado deseando volver a Copérnico, a que la gente hiciese locuras y alterase el orden lógico de las cosas solo por la curiosidad. Y ya lo dice el dicho, que la curiosidad mató al gato... Copérnico, Copérnico, Copérnico... ¡Que le den por culo a Copérnico!
Y en esta semana en la que me doy cuenta que, ¡oh, novedad!, he vuelto a perder el tiempo de una forma soberana, me doy cuenta de que lo llevo perdiendo desde hace más de dos años. Sí. Nombre y apellidos tiene la persona que, salvando depresiones, podría haber sido la solución a todos los problemas que ahora tengo: porque nunca habrían existido. Si el primer amor nunca se olvida, ¿por qué la dejé escapar? Lo prohibido es lo mejor, y la tentación es tan grande... que quién sabe qué pasará esta semana... o la que viene... Se acaba el tiempo.
Mirad, yo me había hecho a la idea de una vida de rebeldía, de unos meses de etapa dorada. Me había imaginado que "hola, buenas... okey, pues ya es jueves aquí en..." tendría a nosotros como invitados. Llegué a pensar que podríamos subir fotos a Instagram como si fuésemos Allen y Ángel. Sí... Pero luego me di cuenta lo mucho que odio la palabra maridito y que hay cosas que es mejor ni tocarlas, ni saborearlas. Muy buenas noches.
Trece de abril cuando escribo estas palabras, catorce de abril cuando se publican. Veintiocho meses hace de la exposición de Cuarto Milenio y del inicio del mejor periodo de mi vida: la pura adolescencia, la etapa de la rebeldía, del ser gilipollas, de aprender... Y hace veintiocho meses de la Semana Trágica: un falso amor, una investigación, un examen de Matemáticas, un gran error y un crac definitivo... Y celos, muchos celos.
Bueno, en realidad digo que es un error por el simple postureo de quedar bien... pero todos los que saben qué pasó aquella tarde (por mi parte, al menos) saben que me parece de todo menos un error, sino algo que sirvió para aprender y para contar la maravillosa historia de mi desgraciado Bachillerato.
Pues ahora, veintiocho meses después, el destino (o vete tú a saber qué) vuelve a unir en una semana algunas de esas cosas que formaron la Semana Trágica de mediados de diciembre de 2012. Vuelve el falso amor, vuelven las investigaciones, vuelven los errores y, ¡oh, sorpresa!, hay exposición de Cuarto Milenio. Bueno, al menos esta no es en Chueca (cosa que, para todo el tema de los chupetones y tal le daba ya un toque cómico al asunto).
Siempre queda el consuelo de que, al menos, esta vez ni tengo examen de Matemáticas, ni nada que temer, porque claro, sin celos no habrá Crac. O eso espero... Soy vírico. Y esta semana ha pasado, sin pena ni gloria, como si fuese otro resto de aquello que ya empezamos a ver en estas fechas como El Curso. Parecía ayer, sin duda, cuando lo más importante viene mañana... Bueno, en los próximos treinta días. Ha sido una semana, en resumidas cuentas, extraña...
Por fin conseguí aclarar mis sentimientos. Bueno, mejor dicho, mis pensamientos. Después de estar durante muchas semanas (prácticamente medio febrero y todo marzo) pensando en cómo podría generar una situación propicia a lo que todos veían como inmediato (es decir, la Gran Declaración), esa idea es difusa en este momento: el odio más profundo, aquel que hacía meses que no salía, ha vuelto. Y es algo que, sinceramente, no me gusta sentir.
Terapia de choque la de la última semana: yo te he metido en esta mierda, solo yo te puedo sacar. Lo que me metió en esa especie de espiral de pensamientos impuros y sueños eróticos continuamente es lo que me ha sacado... o, al menos, su adaptación bien hecha. David marcó un inicio, Miranda marca un final. Fin de la cita.
La semana que ha pasado ha tenido tres componentes basados en tres sueños con tres situaciones distintas en las que intervenían tres personas, tres grandes protagonistas. Los dos sueños últimos son irrelevantes: en uno no pasa nada, absolutamente nada, solo se oye el silencio en una larga habitación; en el otro se ve a dos personas, amigos de toda la vida, desde los tres años enrollándose en la habitación de un tercero que está en la acera de la calle llorando. Llueve, graniza prácticamente. En el primero de los sueños (hace hoy una semana), la escena era la que, en aquel momento, podía considerar idílica: una cama grande, muy grande, con dos protagonistas que -aparentemente- tienen una relación formal de compañerismo y amistad sustentada que acaban enrollándose. Secreto a voces que se tiene que guardar: las familias no lo aceptan, los propios protagonistas no lo aceptan pero repiten. Empieza una historia de amor que hace que atraviesen el centro de Madrid en el M2. Idílico y paradisíaco.
El paso de los días muestra un retroceso increíble. Muestra el darse cuenta que en octubre (en los tiempos de María) todo era espectacular. Todo era genial. Y jode darse cuenta de que, aparte de pasar, el tiempo es capaz de hacerte ver que cualquier tiempo pasado siempre fue mejor, y que investigar no tiene sentido. Al menos no con quien tiene una mentalidad distinta. Y me jode, porque me creía potencial candidato, pero no voy a pasar una vida de penurias. Ya pasé una vida de penurias con una de las primeras personas con las que estuve y no lo voy a volver a pasar. Pero uno no está para pasar una vida llena de sobresaltos y de mentiras.
Todo octubre y medio noviembre molaron: fueron días de cervezas a todas horas, de magnetismo con las pellas, las cervezas, el cerrar el Metro cada día, el sentirse querido... Y mirad, si tengo que elegir eso al invierno que he pasado, prefiero eso mil veces. Qué asco da ver que ya es abril y los últimos dos meses y medio desde mi cumpleaños me los he pasado deseando volver a Copérnico, a que la gente hiciese locuras y alterase el orden lógico de las cosas solo por la curiosidad. Y ya lo dice el dicho, que la curiosidad mató al gato... Copérnico, Copérnico, Copérnico... ¡Que le den por culo a Copérnico!
Y en esta semana en la que me doy cuenta que, ¡oh, novedad!, he vuelto a perder el tiempo de una forma soberana, me doy cuenta de que lo llevo perdiendo desde hace más de dos años. Sí. Nombre y apellidos tiene la persona que, salvando depresiones, podría haber sido la solución a todos los problemas que ahora tengo: porque nunca habrían existido. Si el primer amor nunca se olvida, ¿por qué la dejé escapar? Lo prohibido es lo mejor, y la tentación es tan grande... que quién sabe qué pasará esta semana... o la que viene... Se acaba el tiempo.
Mirad, yo me había hecho a la idea de una vida de rebeldía, de unos meses de etapa dorada. Me había imaginado que "hola, buenas... okey, pues ya es jueves aquí en..." tendría a nosotros como invitados. Llegué a pensar que podríamos subir fotos a Instagram como si fuésemos Allen y Ángel. Sí... Pero luego me di cuenta lo mucho que odio la palabra maridito y que hay cosas que es mejor ni tocarlas, ni saborearlas. Muy buenas noches.
