| Yo no sé qué tienen todas las Meloneras pero siempre pasan a la historia como fiestas con movidas, con pedales tremendos y con algún momento que siempre se recuerda. Las Meloneras se recuerdan por un momento crítico: está la Melonera de las divinas, la Melonera del pedal de Ainhoa, la Melonera del ataque de ansiedad... y está la Melonera más grande de todas: esta. La gran Melonera. A ritmo de Pereza, esta madrugada hay Retazos en ftw. Siguiente retazo: #031 Cobo, Alto y Donosti Anterior retazo: #029 Asturies |
#030 Melonera 2015
Hola, muy buenas noches. Comienza aquí la suma de todas las entradas de la Melonera 2015 hecha una: el Gran Retazos de las Fiestas de la Melonera 2015. Con todo lo que tuvo en sus tres días de fiesta. Todo.
Sé que hasta cierto punto puede ser psicológico, no lo niego. Pero el caso es que premeditado o no, estas han sido LAS FIESTAS. Con mayúsculas, en negrita y tatuado. Y el viernes fue el viernes. Para mí, yo, en lo que soy yo con mis intereses, fue el gran día. Fue el día en el que por fin fui quien siempre quise ser: un artista secundario y no el protagonista de las fiestas. Anécdotas axilares aparte y duetos de tres (sí, sé que está mal, pero debería existir trieto en vez de trío). El colofón final al verano.
Sentimientos encontrados. Vuelve aquella sensación absurda del bromas que ojalá fuesen verdad pero esta vez con alguien distinto. La broma vuelve a ser el qué dirán pero en situación inversa. Creo que, después de provocar la situación que podría llevar al cataclismo más inmenso de todos los conocidos, me estoy quedando prendado de una seducción en forma de mirada desafiante. Pero no puedo evitar pensar en las consecuencias, que me hacen disfrutar más en el momento y alargar mi penitencia al llegar a casa… ¿Qué he hecho? ¿Qué narices he hecho? ¡Es la dulce venganza de la pequeña Rocío! Sí. Puede funcionar como justificación: la ruina de la Fiesta de los Dieciocho ha sido vengada, con la diferencia de que lo mío ha funcionado de verdad. Qué ironía.
Una fuga, un SOS, una bocanada de aire puro en medio de tanta contaminación y una décima de segundo que supone un antes y un después. Y un secreto (otro más en mi vida) sobre algo que ha pasado en un habitáculo. Me estoy malacostumbrando a esto. Solo una persona, una chica, lo puede joder todo. Solo una que esté presa de los celos que la dominan desde hace exactamente ocho días. Pero no. No jugará a un juego al que todos nos hemos aburrido de jugar.
Seamos sinceros. Fue la noche de la que hay que presumir. La noche en la que hay que mentir para que parezca razonable y no contar los trejemanejes para que parezca heroico. Hay que disfrutarla, hay que recordarla. Sobre todo porque en el primer día de la campaña catalana, yo tenía la oportunidad de edificar una campaña bajo mi ropa y no pude. Porque me faltó tiempo. Y la segunda vez porque me faltaron ganas. No pude repetir la gesta. Principalmente porque hubiese sido demasiado… historia de blog. Hubiese sido la guinda del pastel que ha sido este mes de septiembre que, en solo una noche batió el récord del 2012. Ahora sí, solo falta redondear el año: hay que volver a Copérnico, pero a buscar lo contrario a lo que siempre he buscado. Esta vez de verdad.
¿Sabéis una cosa mala que siempre tengo? Que muy pocas veces disfruto del presente. Siempre pienso en un plan futuro. Las primeras noches de Melonera solo pensaba en el día siguiente. Y no era para menos. El lunes catorce (ironías de la vida) comenzó la Semana Grande. Comenzó con la vuelta a la rutina (ningún problema, o sí…) del gimnasio. Pereza máxima hasta que Sigue Moviendo empieza a ritmo de un guiño y un saludo en la distancia. Aquel momento se me pasó la pereza y recordé por qué me rebajo tanto yendo al gimnasio… Pero yo no pensaba en el gimnasio, claro que no… solo en el viernes. El viernes. Llegaba el gran día. Viernes, dieciocho de septiembre, el día que podía empezar todo o acabar. El momento en el que crees que en tu cuerpo no puede entrar más mierda, que tu estómago no puede mezclar más tipos distintos de bebidas, que tus pulmones no van a sufrir más, que nada más extraño te va a pasar... y pasa. Sí. Yo, el rey de la vergüenza vi cómo mi ego aumentaba.
Éramos muchos grupos. Muchísimos. Los suficientes para saber cuando había intercambio de miradas entre grupos. Y eso pasó. Bajo la tenta mirada de Albert Rivera (mira que hay carpas, pero ponerse a beber delante de Ciudadanos es para llorar de la pena), un integrante de un grupo cercano al nuestro no paraba de mirarnos. Vamos a ver, no es que tenga la autoestima baja... es que era improbable que me mirase a mí, no es lo primero que una persona piensa. O al menos yo. Pero me moví, y me siguió. Me volví a mover y me volvió a seguir con la mirada. Siempre hablando con sus amigos mirando, aunque su amigo estuviese a otro lado. Mirando. Stalkear pero en directo. Literalmente.
Bebiendo Coca-Cola, o mejor dicho, de una botella de Coca-Cola que a saber qué tendría dentro (¡qué voy a decir yo, que llevaba vodka en un Nestea!) y mirando. Mucho. Hacía mí. Tenía que controlarme. La noche iba a ser muy larga, me parecía que había poca bebida y tenía que gestionarlo bien si quería triunfar. Y cometí un gran error: olvidarme durante un minuto para saludar a mis amigos, que iban llegando. Y cuando volví a mirar, ahí estaba: seguía igual, con la botella, mirando pero con cara de mala hostia, recordándome que eso no estaba bien hecho.
Y allí llegó mi protagonista. Y mi Melonera terminó. O empezó, más bien. No hubo más fiestas. No hubo más miradas (o sí, pero yo ya no presté atención).
Suena Kamikaze. Y suenan otra vez los mejores recuerdos de una vida que está empezando a contarse en pasado. Mi tentación, hecha carne y hueso, estaba ahí. Todos saben de mi enchochamiento, creo que todo el mundo lo sabe. Y todos saben que en julio tuve un brote... pero ya está. Fue un día. Fue un beso. Fue una partida. Fue lo que dura una canción.
Y yo, que creía que todo había terminado ahí, me encontré con que no. No había hecho más que empezar. Pero lo mejor de toda la noche fue que no pensé en ningún momento en qué era lo que estaba haciendo porque sabía que esta vez las consecuencias no iban a ser las habituales: se habían acabado los ataques de enfado, se habían terminado las malas caras... eran las fiestas. Y había que disfrutarlas aprovechando que lo mejor estaba ahí.
Lo tenía todo: la chica de la que tanto me he enchochado últimamente, con toda su perfección ahí, disfrutando de mi presencia y yo de la suya... y estaba un gran amigo con quien poder compartir ese momento, a quien poder decirle lo buenísima que estaba esa noche o todas las miradas que me estaba echando (aunque solo fuesen fruto de la imaginación). El problema, que no es problema, es que esta vez era al revés.
La noche continuaba y su voz aterciopelada acompañaba cada minuto que pasaba. La botella no bajaba, y no precisamente por mi abstemia. Me acompañaban cientos de personas pero yo solo tenía ojos para una, que ocupaba todo el escenario, toda la plana... Porque para mí no había nadie más. Bueno, sí, estaba medio noventa y ocho vomitando (y no precisamente por ir borrachos/as), estaba ¿Iván? (no sé cómo se llama el de Villaverde, pero estaba). Y no. No estaba Fer, por mucho que pusiese por twitter que iba a ir. Casi que mejor, y lo digo porque viendo mis lindezas sobre una pareja que estaba liándose en medio de la pista... Mejor, insisto.
Ni Quesada. Quesada no estaba. ¿Y sabéis qué...? Que no me acordé en ningún momento de nadie, principalmente porque yo ya tenía mi particular Quesada, a quien no paraba de mirar minuto tras minuto. Lo que empezó como un verano, pasó por el otoño, el invierno (la Melonera más fría de la historia, el cambio climático decían...), la primavera y una nueva estación indefinida. Y en esa quinta estación llegó el momento más espectacular de la noche.
La única persona de esta tierra que dejaría que me utilizase y la única persona que desearía que sintiese eso por mí. Trieto. Magnífico y magistral. Una marabunta capilar que no dejaba nada a la imaginación y una distancia nula entre tres bocas que estaban en sintonía entonando un himno que marcaría un antes y un después, pero del que nadie se acordaría.
Suena Todo de Pereza. Y suenan todas las ganas que tengo de que pasen cosas que no están en el plan de nadie. Exaltación. Amar al prójimo como a ti mismo. Y una mirada que tendría que durar milésimas y dura varios segundos buscando confirmar lo que yo ya sé: que todos y cada uno de mis fetiches están representados en una sola deidad. Y esos segundos, que teóricamente son pocos y el alcohol se encarga de hacer muchos, hacen que la deidad baje a la tierra y se dé cuenta que la miran.
Pelo. Hay pelo. Donde tiene que haberlo. No deja que las modas atrapen su personalidad. Su personalidad es moda, principalmente porque está fuera de todo control y posesión. No es como yo, y eso me gusta. Yo al final he caído en la moda, aunque haya descubierto que es lo más cómodo. En mí no queda rastro alguno de aquello que tanto reclamo, yo no dejo a nadie ese sabor de boca a cebolla mezclada con salsa de miel y mostaza. Pero, seamos claros, hay perros que lamen y otros que se dejan lamer.
Suena Only Teardrops, el Spotify se encarga de recordarme que por mucho que lleve dos años atado a este regalo divino, hay cosas que nunca dejan de sorprender. No puedo definir más. No sé qué más pasó: solo recuerdo mirar fijamente, oler fijamente, cantar a grito pelado y un vacío desde entonces. Bueno, no. Recuerdo compartir mis fetiches yendo a mear... cosa de la que me arrepiento sobre manera. Creo que el hecho de que me sigan mirando a cara después de decirlo es símbolo de que tengo amigos de verdad. Porque vaya tela... Todos saben de mi admiración por Catalunya en general y Barcelona en particular... pero que nadie crea que soy culé, porque aunque muerda por mis objetivos, Luis Suárez no está entre mis referentes.
Ni dos minutos bebiendo agua iban a solucionar lo que ya estaba hecho. Grabé con Ainhoa la que es la nota de voz más larga que he grabado: siete minutos de confesiones desbordantes: Ha venido. Con los de las películas. Ha venido con los del oeste decía refiriéndome al muerto-vivo. No, no estaba, ni se le esperaba. O tal vez sí, y por eso decidí allanar el terreno. Gran error ser agradable, me lo apunto para la próxima: solo ser agradable con la chica de sus sueños (pero no con la paranoica, con la otra).
Y llegué a casa con dudas solventadas, con encuentros con viejos conocidos y perteneciendo a un club de fans en el que solo estoy yo, un profesor que aspiraba a ser el guarda de Los Chicos del Coro y cuatro o cinco gilipollas más que hacen de una palabra una página y luego se quejan de la deforestación... Cuánto gilipollas. Y sobre todo llegué a casa con la sensación de haber hecho el trabajo previsto: ser yo.
Termina así una entrada que, pese a pastelosa, solo tiene un objetivo: demostrar que, por fin, soy yo satisfecho de no haber hecho nada fuera de normal. Soy yo orgulloso de mí mismo. Soy yo escribiendo unos Retazos en los que no hay ninguna pega. Soy el yo curioso, el yo divertido, el yo ¡tirafichas!, soy yo. Libre. Soy el que ha pasado del amor libre a la libertad real. Y, ¿sabéis qué? Que estoy orgulloso de mí mismo. Mucho. Tanto, que hasta podría repetir la misma noche cientos de veces, porque por primera vez en la vida no me arrepiento de nada. Absolutamente. De nada. Y que eso ocurra es perfecto, pero que te lo reconozcan, lo es aún más. Esta fue la crónica del mejor día de fiestas de mi vida, la crónica de la noche del dieciocho de septiembre. La noche en la que dejé el trabajo hecho para el día siguiente...
Tercer día de Melonera y día especial. Era el día en el que todo iba a pasar, el día que tanto se esperaba. Ya había aprovechado el viernes sabiendo que el sábado no sería igual. La verdad… no había hecho planes como he hecho tantas otras veces, sinceramente. No sé cómo enfocar el asunto, y me da mucha pereza hablar del tema, así que lo nombraré rápido. Por mucho que algunos se quedasen sin cuello con tal de ver la hermosa película del reencuentro de un barco a la deriva y su capitán, fue normal. Porque impera la normalidad. Es lo que ha de imperar entre gente normal.
Fue un sábado de tópicos madurativos. El pasado en la cara (el semblante, el jeto, todos los sinónimos que queráis ver) de asco, enfado, odio, victimismo y todo el rencor que puede tener una persona dentro; el presente en las risas cómplices de una pareja de amigos que ríen del carisma ajeno y el futuro en la cara de felicidad de un niño enamorado. Pasado, presente, futuro. Infancia, juventud, madurez. Ella, nosotros, ellos.
Contrario a ese espíritu malicioso que intentan meterme en la cabeza, no pongo esto por liarla. Ni mucho ni menos. A quien le pueda escocer ya puede ir arrascándose. Sinceramente, en este blog (que no diario) ocultar el sábado por la noche en una entrada sobre… ¡el sábado por la noche! es absurdo y ridículo. Dicho esto hago un paréntesis, y es que he de decir que ya he amenazado a Vicky-martes para que no vuelva a poner la penosa canción del tornillo suelto, la maleta que guarda el corazón y mierdas semejantes. Esa canción está prohibida.
Y ahí estábamos, contemplando las estrellas (gracias a eso me di cuenta que desde el Madrid Río se ven algunas estrellas), unos mirando a Babia, otros a la nada y otros a la situación. ¿Qué hemos hecho? ¿Qué estamos haciendo? ¿Qué vamos a hacer? Preguntas sin respuesta y más cuando yo soy la persona más sobria. Lo que hemos hecho, un error; lo que estamos haciendo, una mediocridad y lo que vamos a hacer… no confío mucho en mí mismo en ese sentido.
Y digo mediocridad porque me gustaría hablar de un momento de intimidades sin fin después de tres años (joder hoy con el tres) pero no es así. Esto es como el cuento de Pedro y el lobo, que cuando uno dice la verdad después de alos mintiendo nadie le cree. Aunque, ¿quién mentía más? Porque mi interpretación es de Oscar (que no de Óscar, ojo). Seamos sinceros, nadie se esperaba que, en un ataque de simpatía desmedida, me tragase el orgullo y las ganas de explotar por los cuatro costados tan solo para colaborar con el difícil momento de hablar con alguien a quien no hay nada que decir. Pero lo que sí que nadie se esperaba (yo incluído) es hacerlo por lo que lo hice: por alguien. Y no por mí, ni por él, sino por ella. Treinta y ocho grados marca el termómetro que mide esta fiebre repentina.
Horrible hecho de ver que, durante media hora de una tarde, vuelve a aparecer en mi cara esa sonrisa pícara de imbécil (porque no es de idiota, es de imbécil, porque hay que ser imbécil) que solo una persona me ha conseguido poner. ¡Paren máquinas! Esa frase chirría hasta para mí en esta revolución. Y ahora... pues ahora todo es nuevo. Como siempre. Es la primera vez en mucho tiempo que no tengo planeado en el futuro. No estoy esperando una fecha famosa sobre la que, en mi mente, elaborarme una película sobre qué pasará. No hay nada que pasar. Claudico en el intento de mirar al futuro y me centro en un presente que, digámoslo claro, promete.
Prometen los regresos a la rutina de las tardes de martes en el gimnasio, promete el hecho de deleitarme la vista dos tardes a la semana y promete, sobre todo, la visión optimista de las cosas que todos tienen. O casi todos. Es curioso ver como una vez empezada la rutina, empiezo a empatizar con quien hace unas semanas no era más que una fantasía en mi cabeza, empiezo a hablar con quien no figuraba ni en mi lista de caras reconocidas y empiezo a intimidar con gente diferente. ¿Y si ha llegado el cambio de aires que tanto tiempo llevo reclamando? Seamos sinceros, todos nos juntamos con quien tiene algo que nos llama la atención y con quien nos valora. Estoy empezando a darme cuenta de que hay mucha gente que me valora a mí más allá de aquellos/as que, desgraciadamente, están empezando a ser amigos y amigas por imposición. Y es que estoy empezando a descubrir una cara de algunas personas que no me gusta.
Vale que mi fachada fantasiosa (Miss y Míster Cantoblanco en la tarde —unos cantan canciones de Vetusta Morla y otros escribimos en el blog, coño— Merlí, etcétera) no sean más que un producto de mi mente en el que me manejo perfectamente pero… la realidad empieza a imponerse. Ellos por el día, ellas por la noche y dos mil millones de razones para alegrarme de ser quien soy. Esto es otro nivel, lo he aprendido esta tarde. Es el nivel en el que encandilo fingiendo ver la Globo, en el que mando notas de voz a gente de la que ni sé ni volveré a saber jamás y en la que Rocío me confiesa que nuestras paredes dan a un patio interior.
Señoras, señores, todo llega. Y está empezando a llegar, o esa es la cara positiva de las cosas. Esa que hace que, siendo unas fiestas normales, la Melonera se haya convertido en el hit del año. Lo mejor está por venir. Esta misma semana. Seguiré disfrutando comportándome como un Kamikaze.
Primera semana.
Pues sí, se cargaron las fiestas de la Melonera, no sé quién, pero alguien. La decisión de la Junta Municipal de anular el primer fin de semana como hasta ahora estaba haciéndose ha sido lo peor que le ha podido pasar a este barrio. Un botellón absurdo, sin música, sin luces... y con la Policía, que hizo acto de presencia. Bomba de humo, así que nos fuimos para el centro. Habrá que esperar para que suene Amaral. Principalmente por la sencilla razón de que queda una larguísima semana que nos va a traer de todo. Sobre lo que acaba de pasar... Pues bueno. Tengo mucho sueño, demasiado como para decir algo que sea realmente lógico. Demasiado simbolismo en una noche que, realmente, no ha tenido mucho de lo que sacar. Alguna frase destacada, algún aterrizaje de rodillas... pero nada de lo que esperábamos de la Melonera. De esa que nos permitía estar vagando por el Río hasta el amanecer. Llegará, seguro, pero no será esta vez. Mañana hablamos, bona nit i bona diada.Segunda semana.
Bienvenidos, ahora sí, al Retazos más especial del año después del de mi cumpleaños: el de las Fiestas de la Melonera. Por fin. Por fin, joder. Ya han terminado, sí, es momento de mirar atrás... Destacaría las fiestas como unas de contrastes. De dos días espectaculares y dos días... en fin. Tengo que patentar eso: los días enfín. Esta Melonera lo ha tenido todo, lo ha sido todo. Desde el final de una era al comienzo de otra. Desde la despedida más dura hasta el reencuentro menos... ¿esperado? Y sobre todo, el momento de felicidad más intenso del verano.Sé que hasta cierto punto puede ser psicológico, no lo niego. Pero el caso es que premeditado o no, estas han sido LAS FIESTAS. Con mayúsculas, en negrita y tatuado. Y el viernes fue el viernes. Para mí, yo, en lo que soy yo con mis intereses, fue el gran día. Fue el día en el que por fin fui quien siempre quise ser: un artista secundario y no el protagonista de las fiestas. Anécdotas axilares aparte y duetos de tres (sí, sé que está mal, pero debería existir trieto en vez de trío). El colofón final al verano.
Sentimientos encontrados. Vuelve aquella sensación absurda del bromas que ojalá fuesen verdad pero esta vez con alguien distinto. La broma vuelve a ser el qué dirán pero en situación inversa. Creo que, después de provocar la situación que podría llevar al cataclismo más inmenso de todos los conocidos, me estoy quedando prendado de una seducción en forma de mirada desafiante. Pero no puedo evitar pensar en las consecuencias, que me hacen disfrutar más en el momento y alargar mi penitencia al llegar a casa… ¿Qué he hecho? ¿Qué narices he hecho? ¡Es la dulce venganza de la pequeña Rocío! Sí. Puede funcionar como justificación: la ruina de la Fiesta de los Dieciocho ha sido vengada, con la diferencia de que lo mío ha funcionado de verdad. Qué ironía.
Una fuga, un SOS, una bocanada de aire puro en medio de tanta contaminación y una décima de segundo que supone un antes y un después. Y un secreto (otro más en mi vida) sobre algo que ha pasado en un habitáculo. Me estoy malacostumbrando a esto. Solo una persona, una chica, lo puede joder todo. Solo una que esté presa de los celos que la dominan desde hace exactamente ocho días. Pero no. No jugará a un juego al que todos nos hemos aburrido de jugar.
Seamos sinceros. Fue la noche de la que hay que presumir. La noche en la que hay que mentir para que parezca razonable y no contar los trejemanejes para que parezca heroico. Hay que disfrutarla, hay que recordarla. Sobre todo porque en el primer día de la campaña catalana, yo tenía la oportunidad de edificar una campaña bajo mi ropa y no pude. Porque me faltó tiempo. Y la segunda vez porque me faltaron ganas. No pude repetir la gesta. Principalmente porque hubiese sido demasiado… historia de blog. Hubiese sido la guinda del pastel que ha sido este mes de septiembre que, en solo una noche batió el récord del 2012. Ahora sí, solo falta redondear el año: hay que volver a Copérnico, pero a buscar lo contrario a lo que siempre he buscado. Esta vez de verdad.
¿Sabéis una cosa mala que siempre tengo? Que muy pocas veces disfruto del presente. Siempre pienso en un plan futuro. Las primeras noches de Melonera solo pensaba en el día siguiente. Y no era para menos. El lunes catorce (ironías de la vida) comenzó la Semana Grande. Comenzó con la vuelta a la rutina (ningún problema, o sí…) del gimnasio. Pereza máxima hasta que Sigue Moviendo empieza a ritmo de un guiño y un saludo en la distancia. Aquel momento se me pasó la pereza y recordé por qué me rebajo tanto yendo al gimnasio… Pero yo no pensaba en el gimnasio, claro que no… solo en el viernes. El viernes. Llegaba el gran día. Viernes, dieciocho de septiembre, el día que podía empezar todo o acabar. El momento en el que crees que en tu cuerpo no puede entrar más mierda, que tu estómago no puede mezclar más tipos distintos de bebidas, que tus pulmones no van a sufrir más, que nada más extraño te va a pasar... y pasa. Sí. Yo, el rey de la vergüenza vi cómo mi ego aumentaba.
Éramos muchos grupos. Muchísimos. Los suficientes para saber cuando había intercambio de miradas entre grupos. Y eso pasó. Bajo la tenta mirada de Albert Rivera (mira que hay carpas, pero ponerse a beber delante de Ciudadanos es para llorar de la pena), un integrante de un grupo cercano al nuestro no paraba de mirarnos. Vamos a ver, no es que tenga la autoestima baja... es que era improbable que me mirase a mí, no es lo primero que una persona piensa. O al menos yo. Pero me moví, y me siguió. Me volví a mover y me volvió a seguir con la mirada. Siempre hablando con sus amigos mirando, aunque su amigo estuviese a otro lado. Mirando. Stalkear pero en directo. Literalmente.
Bebiendo Coca-Cola, o mejor dicho, de una botella de Coca-Cola que a saber qué tendría dentro (¡qué voy a decir yo, que llevaba vodka en un Nestea!) y mirando. Mucho. Hacía mí. Tenía que controlarme. La noche iba a ser muy larga, me parecía que había poca bebida y tenía que gestionarlo bien si quería triunfar. Y cometí un gran error: olvidarme durante un minuto para saludar a mis amigos, que iban llegando. Y cuando volví a mirar, ahí estaba: seguía igual, con la botella, mirando pero con cara de mala hostia, recordándome que eso no estaba bien hecho.
Y allí llegó mi protagonista. Y mi Melonera terminó. O empezó, más bien. No hubo más fiestas. No hubo más miradas (o sí, pero yo ya no presté atención).
Suena Kamikaze. Y suenan otra vez los mejores recuerdos de una vida que está empezando a contarse en pasado. Mi tentación, hecha carne y hueso, estaba ahí. Todos saben de mi enchochamiento, creo que todo el mundo lo sabe. Y todos saben que en julio tuve un brote... pero ya está. Fue un día. Fue un beso. Fue una partida. Fue lo que dura una canción.
Y yo, que creía que todo había terminado ahí, me encontré con que no. No había hecho más que empezar. Pero lo mejor de toda la noche fue que no pensé en ningún momento en qué era lo que estaba haciendo porque sabía que esta vez las consecuencias no iban a ser las habituales: se habían acabado los ataques de enfado, se habían terminado las malas caras... eran las fiestas. Y había que disfrutarlas aprovechando que lo mejor estaba ahí.
Lo tenía todo: la chica de la que tanto me he enchochado últimamente, con toda su perfección ahí, disfrutando de mi presencia y yo de la suya... y estaba un gran amigo con quien poder compartir ese momento, a quien poder decirle lo buenísima que estaba esa noche o todas las miradas que me estaba echando (aunque solo fuesen fruto de la imaginación). El problema, que no es problema, es que esta vez era al revés.
La noche continuaba y su voz aterciopelada acompañaba cada minuto que pasaba. La botella no bajaba, y no precisamente por mi abstemia. Me acompañaban cientos de personas pero yo solo tenía ojos para una, que ocupaba todo el escenario, toda la plana... Porque para mí no había nadie más. Bueno, sí, estaba medio noventa y ocho vomitando (y no precisamente por ir borrachos/as), estaba ¿Iván? (no sé cómo se llama el de Villaverde, pero estaba). Y no. No estaba Fer, por mucho que pusiese por twitter que iba a ir. Casi que mejor, y lo digo porque viendo mis lindezas sobre una pareja que estaba liándose en medio de la pista... Mejor, insisto.
Ni Quesada. Quesada no estaba. ¿Y sabéis qué...? Que no me acordé en ningún momento de nadie, principalmente porque yo ya tenía mi particular Quesada, a quien no paraba de mirar minuto tras minuto. Lo que empezó como un verano, pasó por el otoño, el invierno (la Melonera más fría de la historia, el cambio climático decían...), la primavera y una nueva estación indefinida. Y en esa quinta estación llegó el momento más espectacular de la noche.
La única persona de esta tierra que dejaría que me utilizase y la única persona que desearía que sintiese eso por mí. Trieto. Magnífico y magistral. Una marabunta capilar que no dejaba nada a la imaginación y una distancia nula entre tres bocas que estaban en sintonía entonando un himno que marcaría un antes y un después, pero del que nadie se acordaría.
Suena Todo de Pereza. Y suenan todas las ganas que tengo de que pasen cosas que no están en el plan de nadie. Exaltación. Amar al prójimo como a ti mismo. Y una mirada que tendría que durar milésimas y dura varios segundos buscando confirmar lo que yo ya sé: que todos y cada uno de mis fetiches están representados en una sola deidad. Y esos segundos, que teóricamente son pocos y el alcohol se encarga de hacer muchos, hacen que la deidad baje a la tierra y se dé cuenta que la miran.
Pelo. Hay pelo. Donde tiene que haberlo. No deja que las modas atrapen su personalidad. Su personalidad es moda, principalmente porque está fuera de todo control y posesión. No es como yo, y eso me gusta. Yo al final he caído en la moda, aunque haya descubierto que es lo más cómodo. En mí no queda rastro alguno de aquello que tanto reclamo, yo no dejo a nadie ese sabor de boca a cebolla mezclada con salsa de miel y mostaza. Pero, seamos claros, hay perros que lamen y otros que se dejan lamer.
Suena Only Teardrops, el Spotify se encarga de recordarme que por mucho que lleve dos años atado a este regalo divino, hay cosas que nunca dejan de sorprender. No puedo definir más. No sé qué más pasó: solo recuerdo mirar fijamente, oler fijamente, cantar a grito pelado y un vacío desde entonces. Bueno, no. Recuerdo compartir mis fetiches yendo a mear... cosa de la que me arrepiento sobre manera. Creo que el hecho de que me sigan mirando a cara después de decirlo es símbolo de que tengo amigos de verdad. Porque vaya tela... Todos saben de mi admiración por Catalunya en general y Barcelona en particular... pero que nadie crea que soy culé, porque aunque muerda por mis objetivos, Luis Suárez no está entre mis referentes.
Ni dos minutos bebiendo agua iban a solucionar lo que ya estaba hecho. Grabé con Ainhoa la que es la nota de voz más larga que he grabado: siete minutos de confesiones desbordantes: Ha venido. Con los de las películas. Ha venido con los del oeste decía refiriéndome al muerto-vivo. No, no estaba, ni se le esperaba. O tal vez sí, y por eso decidí allanar el terreno. Gran error ser agradable, me lo apunto para la próxima: solo ser agradable con la chica de sus sueños (pero no con la paranoica, con la otra).
Y llegué a casa con dudas solventadas, con encuentros con viejos conocidos y perteneciendo a un club de fans en el que solo estoy yo, un profesor que aspiraba a ser el guarda de Los Chicos del Coro y cuatro o cinco gilipollas más que hacen de una palabra una página y luego se quejan de la deforestación... Cuánto gilipollas. Y sobre todo llegué a casa con la sensación de haber hecho el trabajo previsto: ser yo.
Termina así una entrada que, pese a pastelosa, solo tiene un objetivo: demostrar que, por fin, soy yo satisfecho de no haber hecho nada fuera de normal. Soy yo orgulloso de mí mismo. Soy yo escribiendo unos Retazos en los que no hay ninguna pega. Soy el yo curioso, el yo divertido, el yo ¡tirafichas!, soy yo. Libre. Soy el que ha pasado del amor libre a la libertad real. Y, ¿sabéis qué? Que estoy orgulloso de mí mismo. Mucho. Tanto, que hasta podría repetir la misma noche cientos de veces, porque por primera vez en la vida no me arrepiento de nada. Absolutamente. De nada. Y que eso ocurra es perfecto, pero que te lo reconozcan, lo es aún más. Esta fue la crónica del mejor día de fiestas de mi vida, la crónica de la noche del dieciocho de septiembre. La noche en la que dejé el trabajo hecho para el día siguiente...
Tercer día.
Cuenta la Biblia (uno de los mejores libros de ciencia-ficción jamás escritos) que hubo un hombre tan espectacular que, siendo odiado por muchos y sin que todos le siguiesen, consiguió un grupo de apóstoles que le seguían allá donde fuese. Esos apóstoles eran capaces de dejar todo lo que estuviesen haciendo y viviendo solo por tal de seguir a ese hombre, de escucharle, de ayudarle, de amarle sobre manera. Ese hombre un día falleció. Muchos no supieron qué hacer, no supieron cómo reconducir su vida... pero otros avanzaron, lo dejaron pasar, lo olvidaron y mataron a alguien que ya llevaba muerto y agonizando mucho tiempo. Pero cuenta la leyenda que, al tercer día, ese hombre resucitó de entre los muertos.Tercer día de Melonera y día especial. Era el día en el que todo iba a pasar, el día que tanto se esperaba. Ya había aprovechado el viernes sabiendo que el sábado no sería igual. La verdad… no había hecho planes como he hecho tantas otras veces, sinceramente. No sé cómo enfocar el asunto, y me da mucha pereza hablar del tema, así que lo nombraré rápido. Por mucho que algunos se quedasen sin cuello con tal de ver la hermosa película del reencuentro de un barco a la deriva y su capitán, fue normal. Porque impera la normalidad. Es lo que ha de imperar entre gente normal.
Fue un sábado de tópicos madurativos. El pasado en la cara (el semblante, el jeto, todos los sinónimos que queráis ver) de asco, enfado, odio, victimismo y todo el rencor que puede tener una persona dentro; el presente en las risas cómplices de una pareja de amigos que ríen del carisma ajeno y el futuro en la cara de felicidad de un niño enamorado. Pasado, presente, futuro. Infancia, juventud, madurez. Ella, nosotros, ellos.
Contrario a ese espíritu malicioso que intentan meterme en la cabeza, no pongo esto por liarla. Ni mucho ni menos. A quien le pueda escocer ya puede ir arrascándose. Sinceramente, en este blog (que no diario) ocultar el sábado por la noche en una entrada sobre… ¡el sábado por la noche! es absurdo y ridículo. Dicho esto hago un paréntesis, y es que he de decir que ya he amenazado a Vicky-martes para que no vuelva a poner la penosa canción del tornillo suelto, la maleta que guarda el corazón y mierdas semejantes. Esa canción está prohibida.
Y ahí estábamos, contemplando las estrellas (gracias a eso me di cuenta que desde el Madrid Río se ven algunas estrellas), unos mirando a Babia, otros a la nada y otros a la situación. ¿Qué hemos hecho? ¿Qué estamos haciendo? ¿Qué vamos a hacer? Preguntas sin respuesta y más cuando yo soy la persona más sobria. Lo que hemos hecho, un error; lo que estamos haciendo, una mediocridad y lo que vamos a hacer… no confío mucho en mí mismo en ese sentido.
Y digo mediocridad porque me gustaría hablar de un momento de intimidades sin fin después de tres años (joder hoy con el tres) pero no es así. Esto es como el cuento de Pedro y el lobo, que cuando uno dice la verdad después de alos mintiendo nadie le cree. Aunque, ¿quién mentía más? Porque mi interpretación es de Oscar (que no de Óscar, ojo). Seamos sinceros, nadie se esperaba que, en un ataque de simpatía desmedida, me tragase el orgullo y las ganas de explotar por los cuatro costados tan solo para colaborar con el difícil momento de hablar con alguien a quien no hay nada que decir. Pero lo que sí que nadie se esperaba (yo incluído) es hacerlo por lo que lo hice: por alguien. Y no por mí, ni por él, sino por ella. Treinta y ocho grados marca el termómetro que mide esta fiebre repentina.
Horrible hecho de ver que, durante media hora de una tarde, vuelve a aparecer en mi cara esa sonrisa pícara de imbécil (porque no es de idiota, es de imbécil, porque hay que ser imbécil) que solo una persona me ha conseguido poner. ¡Paren máquinas! Esa frase chirría hasta para mí en esta revolución. Y ahora... pues ahora todo es nuevo. Como siempre. Es la primera vez en mucho tiempo que no tengo planeado en el futuro. No estoy esperando una fecha famosa sobre la que, en mi mente, elaborarme una película sobre qué pasará. No hay nada que pasar. Claudico en el intento de mirar al futuro y me centro en un presente que, digámoslo claro, promete.
Prometen los regresos a la rutina de las tardes de martes en el gimnasio, promete el hecho de deleitarme la vista dos tardes a la semana y promete, sobre todo, la visión optimista de las cosas que todos tienen. O casi todos. Es curioso ver como una vez empezada la rutina, empiezo a empatizar con quien hace unas semanas no era más que una fantasía en mi cabeza, empiezo a hablar con quien no figuraba ni en mi lista de caras reconocidas y empiezo a intimidar con gente diferente. ¿Y si ha llegado el cambio de aires que tanto tiempo llevo reclamando? Seamos sinceros, todos nos juntamos con quien tiene algo que nos llama la atención y con quien nos valora. Estoy empezando a darme cuenta de que hay mucha gente que me valora a mí más allá de aquellos/as que, desgraciadamente, están empezando a ser amigos y amigas por imposición. Y es que estoy empezando a descubrir una cara de algunas personas que no me gusta.
Vale que mi fachada fantasiosa (Miss y Míster Cantoblanco en la tarde —unos cantan canciones de Vetusta Morla y otros escribimos en el blog, coño— Merlí, etcétera) no sean más que un producto de mi mente en el que me manejo perfectamente pero… la realidad empieza a imponerse. Ellos por el día, ellas por la noche y dos mil millones de razones para alegrarme de ser quien soy. Esto es otro nivel, lo he aprendido esta tarde. Es el nivel en el que encandilo fingiendo ver la Globo, en el que mando notas de voz a gente de la que ni sé ni volveré a saber jamás y en la que Rocío me confiesa que nuestras paredes dan a un patio interior.
Señoras, señores, todo llega. Y está empezando a llegar, o esa es la cara positiva de las cosas. Esa que hace que, siendo unas fiestas normales, la Melonera se haya convertido en el hit del año. Lo mejor está por venir. Esta misma semana. Seguiré disfrutando comportándome como un Kamikaze.
