| Cogí a Paula, nos fuimos al otro lado del Puente de Praga, y allí fue el momento en el que le dije a Paula que, por fin, nos habíamos dado nuestro primer beso. No era nuestro primer beso de verdad (o eso espero por su parte, porque sino vaya trauma), pero sí que es cierto que fue como un primer beso, porque tenía componentes especiales, claro. Y luego vi lo que había y me asusté. Qué horror. Qué pequeño es el mundo, ¿no?, esta madrugada hay Retazos en ftw. Siguiente retazo: #034 El Retazos de 2015 Anterior retazo: #032 Altafit en Copérnico |
#033 Nuestro primer beso
Hola, muy buenas noches. Inspiro. Esta entrada es de coger aire. Esta entrada, en el fondo, tendría que ser la entrada. Con mayúsculas. Siempre hay algo que es EL algo. Hay muchas fiestas, pero siempre está LA fiesta; hay muchas canciones, pero siempre está LA canción; hay muchos capítulos, pero siempre está EL capítulo… Pero no, esta no será precisamente LA entrada.
Vosotros siempre veis igual el blog, pero cambia cada mes. Y en esto de cambiar, a veces me da por leer entradas antiguas para compartirlas en las redes y… Oye. Que en la mayoría hablo de una cosa. De UNA en concreto. De un deseo de estos de pide un deseo cuando soples las velas y se hará realidad y nunca se ha hecho. Hasta ahora. Por fin. Aquello que he estado pidiendo años enteros (desde que tengo uso de razón, prácticamente) se ha cumplido. Por fin. Terminó noviembre, se fue, desgraciadamente… Pero se fue con el sueño de toda una adolescencia cumplido. Y puedo decir que nunca, nunca jamás, habría pensado que desearía no haberlo hecho jamás.
Esta absurda semana que va a acabar con el puente más absurdo de la historia (que ni es puente ni va a ser grandioso) ha vivido la transformación más absoluta de quien tocó el cielo la noche del sábado y vuelve a la realidad del infierno. Sácame de mi coraza y me tendrás dominado. Lo único bueno que ha tenido esta semana ha sido la ronda de llamadas, quedadas, abrazos y buenos momentos compartidos con gente que lo ha vivido a mi lado TODO.
Esta era la semana de llamar a Henar, por ejemplo, y decirle que no se preocupase, que todo estaba bien, que mis cinco años de germanor con ella habían llegado al punto culmen en el que, tanto ella como yo, habíamos conseguido tener algo con quien pensábamos que nos complementaba. De decirle que por fin no había que hacer más supuestos. Y de decirle también que, desgraciadamente, aquella nube en la que estaba se deshizo demasiado rápido, pero que estoy convencídisimo que vendrán muchísimas nubes más.
De llamar a Víctor, y de decirle que lo sentía. Que sentía haber perdido la fuerza de voluntad (¡otra vez!) y de que me dijese que ya lo intuía. De doblar la esquina de Oporto y pegar el grito de mi vida, el que resume la mejor noche del mejor fin de semana de mi vida. De explicarle que no, que Copérnico no es tan malo, que da lugar a cosas mágicas, y que de los mejores paisajes siempre se sacan las mejores fotos.
De que por fin dejase de ser una imaginación la quedada con Paula para contar mi éxito. Porque este es mi éxito. El éxito de que Antonio López haya vivido uno de los momentos más bonitos de la semana: el de sentarme, encendernos un cigarro (que la ocasión lo merecía) y decirle como toda mi vida había cambiado y mirar su cara, la que sabía que llegaría y reírnos, reírnos mucho. Reírnos de lo bien que viene que siempre haya dicho que a mí las cosas pequeñas son las que me hacen más feliz. Este verano no hará falta que fantaseemos por Málaga con cosas que pasen, solo tendremos que recordar el poco frío invierno.
A Ainhoa no me hacía falta llamarla. No. Cuando el domingo se subió en el coche sabía que solo con mi cara interpretaría cómo habían ido las últimas 24 horas. Según ella, me pavoneo. No hizo falta decir nada. Ni pavonearse. O tal vez sí, coño. Era el momento de hacer un estudio sobre cuántos dedos hacían falta para según qué cosas, o sobre si el color era el de un donete o no. Café para todes.
Era la semana de volver a Sol (pues será verdad aquello de que me pavoneo) y tomarme como un reto aquello de que el mundo entero sepa que he cumplido mi sueño, pero sin que sepan cual es mi sueño. Aunque yo sé que, en el fondo, lo saben. Es lo malo de ser un libro abierto, que lo bueno y lo malo se sabe. Era el momento de hacer una reunión en la cafetería, y la de ir orgullosísimo al interrogatorio de cada martes por la tarde. Ni las incidencias de Metro (tres en cuatro días, señores) han podido con mi arrebato de pensar que, ¡coño!, llevo años con una cantinela que ha llegado a su fin (también otra vez).
Es cierto que esta madrugada tiene cierto tinte de veintisiete de marzo. Mucho. Tinte de tristeza, tinte de celos. Me los voy controlando, o mejor dicho, me voy controlando los dramas de mis celos, que siguen ahí. No estoy acostumbrado a muchas de las cosas que me están tocando vivir y eso me empieza a sobrepasar. ¿Dónde queda? ¿Dónde quedan? Aquellas noches que se basaban en miles de llamadas perdidas en mi móvil para que no hiciera nada o aquel hijoputismo de llamarme cuando estoy en la otra punta de España. ¿Dónde queda? Que en vez de eso quede ahora el mismo miedo pero desde mi bando no es una buena señal. Pero, tal vez sea porque siempre he sido un poco posesivo con lo que me gusta.
Espíritu de veintisiete de marzo, fantasmas, y el hecho de que la misma persona que te puede hacer feliz te puede hundir en la mayor miseria. "Quien bien te quiere te hará llorar dicen. Una mierda. Es lo malo de no saber qué sientes y si en ese sentimiento indefinido te corresponden al cien por cien.
Y llega el martes. Los martes son los mejores días de la semana. El martes es el día de la fiesta, de la alegría y de la desinhibición. Los martes son los días de agradecer a aquello que lo maneja todo (llámalo X) el hecho de que pueda tener a mi alcance a la perfección personificada. Pero los mejores martes son los que empiezan a las ocho, no a las once. Los de las ocho de la mañana en Sol. Esos. Los que desde primera hora tienen su rutina establecida mientras oímos voces en nuestra cabeza que nos anuncian cuál es la próxima parada.
Este martes fui guapo. ¿Para recibir a diciembre elegante? Evidentemente no. Aunque diciembre tiene tanto que celebrar… Pero no. Tampoco era guapo para nadie. Iba guapo para mí, para celebrar (o no) mi nuevo estatus. Pero el martes pasó. Y la camisa me sirvió para aprovechar con solvencia encuentros con molestas exs. Y llegó el momento de la tarde.
Y… en eso que, con los doce minutos habituales de demora, me encuentro con alguien que, sin quererlo, me supera. Y yo me siento mal. Un minuto tardó en descolocar mi cabeza otra vez. En hacerme sentir mal y en demostrarme que todo mi sábado y todo mi domingo había sido una basura y un error. La gente que dice verdades incómodas no es buena para la salud, pero sí para la conciencia. Un minuto en que mi cabeza supiera que para algo tan importante, probablemente no había escogido a la persona adecuada.
Es una especie de competición en la que la persona que siempre ha ganado empieza a perder. ¿Que me gustan los libros? ¡Pues se trae libros! ¿Que me gusta la comunicación? ¡Pues tiene un programa de radio! ¿Que tengo un fetiche? ¡Pues lo tiene! (Bueno, uno… y todos. Y encima me lo repatea en toda la cara. Así, sin saber que yo me altero por dentro y que me saltan todas las alarmas si lo veo tan cerca…) ¿Que necesito una excusa para maldecir mediados de diciembre? ¡Pues compartimos aniversario! Si es que, ¿cómo no voy a hacer garabatos en las hojas como si fuese un esquizofrénico? ¡Que lo que estoy es cachondo! Y enamorado. Pero lo que necesito es un suspiro de estos de… BUF, LO QUE PODRÍA HACERTE.
Y cuando estoy pensando eso y haciendo los garabatos en mi hoja, viene con toda la artillería. Su sonrisa, para mí; sus ojos, mirándome fijamente. Y yo, débil como soy ante la carne, no puedo más que girar la cabeza y escuchar la gran pregunta: "Y bueno, ¿qué tal el fin de semana?" ¡Pues mal! Porque aún siendo el mejor fin de semana del año (de largo) ha sido una mierda. Y miro el móvil y veo que no tengo ningún mensaje. Ya son cuarenta y ocho horas sin ningún mensaje. "¿El fin de semana? ¡Buf! Digamos que… curioso". Y me doy cuenta, observando esa deidad, que me he vuelto a equivocar (otra vez). Muy buenísimas noches.
Vosotros siempre veis igual el blog, pero cambia cada mes. Y en esto de cambiar, a veces me da por leer entradas antiguas para compartirlas en las redes y… Oye. Que en la mayoría hablo de una cosa. De UNA en concreto. De un deseo de estos de pide un deseo cuando soples las velas y se hará realidad y nunca se ha hecho. Hasta ahora. Por fin. Aquello que he estado pidiendo años enteros (desde que tengo uso de razón, prácticamente) se ha cumplido. Por fin. Terminó noviembre, se fue, desgraciadamente… Pero se fue con el sueño de toda una adolescencia cumplido. Y puedo decir que nunca, nunca jamás, habría pensado que desearía no haberlo hecho jamás.
Esta absurda semana que va a acabar con el puente más absurdo de la historia (que ni es puente ni va a ser grandioso) ha vivido la transformación más absoluta de quien tocó el cielo la noche del sábado y vuelve a la realidad del infierno. Sácame de mi coraza y me tendrás dominado. Lo único bueno que ha tenido esta semana ha sido la ronda de llamadas, quedadas, abrazos y buenos momentos compartidos con gente que lo ha vivido a mi lado TODO.
Esta era la semana de llamar a Henar, por ejemplo, y decirle que no se preocupase, que todo estaba bien, que mis cinco años de germanor con ella habían llegado al punto culmen en el que, tanto ella como yo, habíamos conseguido tener algo con quien pensábamos que nos complementaba. De decirle que por fin no había que hacer más supuestos. Y de decirle también que, desgraciadamente, aquella nube en la que estaba se deshizo demasiado rápido, pero que estoy convencídisimo que vendrán muchísimas nubes más.
De llamar a Víctor, y de decirle que lo sentía. Que sentía haber perdido la fuerza de voluntad (¡otra vez!) y de que me dijese que ya lo intuía. De doblar la esquina de Oporto y pegar el grito de mi vida, el que resume la mejor noche del mejor fin de semana de mi vida. De explicarle que no, que Copérnico no es tan malo, que da lugar a cosas mágicas, y que de los mejores paisajes siempre se sacan las mejores fotos.
De que por fin dejase de ser una imaginación la quedada con Paula para contar mi éxito. Porque este es mi éxito. El éxito de que Antonio López haya vivido uno de los momentos más bonitos de la semana: el de sentarme, encendernos un cigarro (que la ocasión lo merecía) y decirle como toda mi vida había cambiado y mirar su cara, la que sabía que llegaría y reírnos, reírnos mucho. Reírnos de lo bien que viene que siempre haya dicho que a mí las cosas pequeñas son las que me hacen más feliz. Este verano no hará falta que fantaseemos por Málaga con cosas que pasen, solo tendremos que recordar el poco frío invierno.
A Ainhoa no me hacía falta llamarla. No. Cuando el domingo se subió en el coche sabía que solo con mi cara interpretaría cómo habían ido las últimas 24 horas. Según ella, me pavoneo. No hizo falta decir nada. Ni pavonearse. O tal vez sí, coño. Era el momento de hacer un estudio sobre cuántos dedos hacían falta para según qué cosas, o sobre si el color era el de un donete o no. Café para todes.
Era la semana de volver a Sol (pues será verdad aquello de que me pavoneo) y tomarme como un reto aquello de que el mundo entero sepa que he cumplido mi sueño, pero sin que sepan cual es mi sueño. Aunque yo sé que, en el fondo, lo saben. Es lo malo de ser un libro abierto, que lo bueno y lo malo se sabe. Era el momento de hacer una reunión en la cafetería, y la de ir orgullosísimo al interrogatorio de cada martes por la tarde. Ni las incidencias de Metro (tres en cuatro días, señores) han podido con mi arrebato de pensar que, ¡coño!, llevo años con una cantinela que ha llegado a su fin (también otra vez).
Es cierto que esta madrugada tiene cierto tinte de veintisiete de marzo. Mucho. Tinte de tristeza, tinte de celos. Me los voy controlando, o mejor dicho, me voy controlando los dramas de mis celos, que siguen ahí. No estoy acostumbrado a muchas de las cosas que me están tocando vivir y eso me empieza a sobrepasar. ¿Dónde queda? ¿Dónde quedan? Aquellas noches que se basaban en miles de llamadas perdidas en mi móvil para que no hiciera nada o aquel hijoputismo de llamarme cuando estoy en la otra punta de España. ¿Dónde queda? Que en vez de eso quede ahora el mismo miedo pero desde mi bando no es una buena señal. Pero, tal vez sea porque siempre he sido un poco posesivo con lo que me gusta.
Espíritu de veintisiete de marzo, fantasmas, y el hecho de que la misma persona que te puede hacer feliz te puede hundir en la mayor miseria. "Quien bien te quiere te hará llorar dicen. Una mierda. Es lo malo de no saber qué sientes y si en ese sentimiento indefinido te corresponden al cien por cien.
Y llega el martes. Los martes son los mejores días de la semana. El martes es el día de la fiesta, de la alegría y de la desinhibición. Los martes son los días de agradecer a aquello que lo maneja todo (llámalo X) el hecho de que pueda tener a mi alcance a la perfección personificada. Pero los mejores martes son los que empiezan a las ocho, no a las once. Los de las ocho de la mañana en Sol. Esos. Los que desde primera hora tienen su rutina establecida mientras oímos voces en nuestra cabeza que nos anuncian cuál es la próxima parada.
Este martes fui guapo. ¿Para recibir a diciembre elegante? Evidentemente no. Aunque diciembre tiene tanto que celebrar… Pero no. Tampoco era guapo para nadie. Iba guapo para mí, para celebrar (o no) mi nuevo estatus. Pero el martes pasó. Y la camisa me sirvió para aprovechar con solvencia encuentros con molestas exs. Y llegó el momento de la tarde.
Y… en eso que, con los doce minutos habituales de demora, me encuentro con alguien que, sin quererlo, me supera. Y yo me siento mal. Un minuto tardó en descolocar mi cabeza otra vez. En hacerme sentir mal y en demostrarme que todo mi sábado y todo mi domingo había sido una basura y un error. La gente que dice verdades incómodas no es buena para la salud, pero sí para la conciencia. Un minuto en que mi cabeza supiera que para algo tan importante, probablemente no había escogido a la persona adecuada.
Es una especie de competición en la que la persona que siempre ha ganado empieza a perder. ¿Que me gustan los libros? ¡Pues se trae libros! ¿Que me gusta la comunicación? ¡Pues tiene un programa de radio! ¿Que tengo un fetiche? ¡Pues lo tiene! (Bueno, uno… y todos. Y encima me lo repatea en toda la cara. Así, sin saber que yo me altero por dentro y que me saltan todas las alarmas si lo veo tan cerca…) ¿Que necesito una excusa para maldecir mediados de diciembre? ¡Pues compartimos aniversario! Si es que, ¿cómo no voy a hacer garabatos en las hojas como si fuese un esquizofrénico? ¡Que lo que estoy es cachondo! Y enamorado. Pero lo que necesito es un suspiro de estos de… BUF, LO QUE PODRÍA HACERTE.
Y cuando estoy pensando eso y haciendo los garabatos en mi hoja, viene con toda la artillería. Su sonrisa, para mí; sus ojos, mirándome fijamente. Y yo, débil como soy ante la carne, no puedo más que girar la cabeza y escuchar la gran pregunta: "Y bueno, ¿qué tal el fin de semana?" ¡Pues mal! Porque aún siendo el mejor fin de semana del año (de largo) ha sido una mierda. Y miro el móvil y veo que no tengo ningún mensaje. Ya son cuarenta y ocho horas sin ningún mensaje. "¿El fin de semana? ¡Buf! Digamos que… curioso". Y me doy cuenta, observando esa deidad, que me he vuelto a equivocar (otra vez). Muy buenísimas noches.
