| Cuando ese ser del demonio se empezó a cortar la cara a propósito para alimentarse empecé a frotarme los ojos. No estaba soñando aunque fuesen las dos de la madrugada. Ese ser tenía que vivir en Tempranales. Los barrios fronterizos de Alcobendas y San Sebastián de los Reyes son los sitios donde se concentran más gente rara por metro cuadrado. Pero gracias a esos seres, esta noche hay entrada en ftw. |
Hola, buenas noches. Escribí a las once de la noche del domingo que esta iba a ser una semana muy intensa. Que ya hablaríamos. Lo decía, realmente, por un día concreto de la semana en el que pasaría algo. Lo sabía seguro. Es la típica cosa que sabes que va a pasar. Y me fui a dormir. Y todo tan normal, oye. Pero no podía dormir. Y, a partir de ese momento, la sangre pasó a ser la protagonista de una de las noches más épicas del wattblircismo.
Toda la noche cambió cuando me metí en una conversación extraña sobre sangre y fetiches absurdos con una persona que tenía la cara rajada y se estaba pasando por toda la cara su sangre. Ante semejante momento, y sin saber cómo acabaría todo, dejé de escuchar la música para centrarme en un debate muy filosófico pero muy necesario sobre cómo el porno nos convierte en seres limitados sexualmente y sobre la concepción machista de este.
No estaba mal la conversación, no lo vamos a negar. Lo que pasa es que eran las tres de la madrugada. Y a esas horas, la gente es menos paciente. Y, de repente, "difiero y no voy a discutir contigo porque he leído mucho más que tú sobre el tema y se nota, lo siento". De repente, me convierto en mero espectador de una discusión entre dos egos muy grandes. Y yo, viendo esa cara, solo veo a La Clon. Veo a La Clon en su casa de la Calle Manuel de Falla y... yo me pierdo.
Porque no sé por qué, pero me pierdo. Y me pierdo mucho más cuando la discusión termina con un "te preguntas pocas cosas, eres poco ambicioso a la hora de abrir tu mente y eso se huele sorry" y yo ya no sé si estoy viendo a La Clon o a una copia barata de dientes, dientes. Porque la prepotencia también se huele. Pero a mí, en recompensa por aguantar, me regala "lo que tú quieres ver" interpretando que yo quería algo más que evitar que me diese un ataque de ansiedad por dar vueltas en la cama durante tres horas. Pero sí, lo interpreta. Y tira adelante. Y... por favor, qué barbaridad.
Lo que mis ojos vieron era la barbaridad más bárbara de la historia de las barbaridades. Yo lo siento por las cosas que vi en Amancio, lo siento muchísimo. Es que esto lo supera todo. Yo no he visto cosa igual. Y, encima, como estamos hablando de una persona que está en contra de todo estigma social, podía confirmar. Pero podía confirmar por mí y por todos mis compañeros. Parecía de Argentina, ¡vaya! ¡Digo! Luego, a la conversación se añadió más gente, pero nadie tuvo mis privilegios. ¿Por qué? Porque es un cabrón, sorry.
Cada vez que pienso en lo que vi, no entiendo por qué, se me viene a la cabeza Alcobendas. Es altamente improbable que esta persona fuese de Alcobendas. Realmente, no es que creyese que era de Alcobendas, es que La Clon es de Alcobendas. Recordemos que La Clon vive justo en el bloque que está encima de aquella clínica a la que yo tuve que ir un par de mañanas del curso pasado. Evidentemente, había clínica, lo que no había era motivo para ir, pero así me pasé unas cuantas líneas de allí. La vez que asumí que me había obsesionado fue cuando estaba en el autobús y no podía olvidar (ojo a la memez) la cara. Es que encima voy y me quedo recordando la cara. De verdad, qué circo es todo. Y claro... ¿dónde estaba? En la puta y asquerosa línea 10 de Alcobendas que mira, qué engañabobos (yo el primero). Pero claro... es que todo se queda reducido a los mismos sitios. Es que por favor, Tempranales - Manuel de Falla - Baunatal. Es que es esto es el Triángulo de las Bermudas, lo digo de verdad.
A estas alturas de la vida, negar que todo tiene un aire a La Clon es ser un auténtico hipócrita. Y mira, no estamos para serlo. Es que no tiene sentido ponerse a discutir ese tema: me recordó a La Clon y por eso me quedé ahí una hora discutiendo. Porque en ESTA semana, algo relacionado con La Clon es lo más fantasioso que me podía pasar.
Y, después de la segunda entrevista de trabajo (aquí todo viene de golpe, eh), paso por Tempranales y me dirijo a clase genialmente vestido con mi jersey de cuello vuelto que, si le quitas esa parte del cuerpo que no me gusta, me hace un tío de puta madre. A clase a ver a mi crush, claro. O mejor dicho, a que me vea. Porque así es la vida. Y además, hace frío. Mucho frío, más del que tocaría. Pero cuando viene alguien de Andalucía (ocho de la tarde) a decirme si puede abrir la ventana y lo único que entra por mis fosas nasales es un chorro de hormonas que me descolocan, solo puedo balbucear.
Balbcuear y ver cómo puedo añadir a la lista de personas que tienen lo que le pido a la vida a otra persona más. Y ya van millones. Y consulta su móvil mirándome. O mejor dicho, deja de consultar su móvil y me mira porque yo me he quedado embobado detrás de mi ordenador mirando... todo. Mirando, oliendo y no tocando y saboreando porque, desgraciadamente, no se había dado la oportunidad. Viva Andalucía.
Y mi crush no viene. Pero da igual, porque la clase ya ha valido la pena. Porque ir a clase ya ha valido la pena. Aunque, a lo mejor, ese hecho sea el que marque que esa misma noche sueñe que llamo a la Cueña (que se ha masacrado a sí mismo con su nuevo look, como Jos vete ya, por favor) y me acaba pasando el pack de Zesar. Y claro, se me mezcla México con Extremadura. Y Diva Virtual y todas esas vainas. Otro sueño más con la misma temática.
¿Cómo me presento ante los dos días que tenía por delante con esta predisposición? Paso los tres días más intensos de mi vida y ahora tengo que cambiarme al lado opuesto de mi vida para vivir los dos más intensos. Porque, por primera vez, salimos de nuestra zona de confort. Y lo pasamos muy bien, la verdad. Mucho mejor de lo que esperaba en un principio. Y me gusta. Porque quién nos iba a decir que nos iría tan bien y que seríamos amigos. Muy amigos. Amigos de verdad por los que darías un brazo entero.
Y tampoco es impedimento a la enésima quedada. Enésima pero primera d.C. (después de la confesión, claro está). Y yo me callo porque jamás abriré la lata de revivir la mierda y de cambiar la historia pasada de capítulos zanjados. Las cosas se quedaron así. Y punto.
La gente probablemente no sepa nada porque nada tiene que saber, pero nosotros hablamos de nuestros crushes, de nuestra vida más allá, de nuestro pasado y de nuestro presente. Y somos hombro en el que llorar y alegría de vivir. Y eso es importante, porque hemos sobrevivido a nuestros propios fantasmas. Y la vida sigue, y tú por tu lado y yo por el mío, pero siempre nos acabamos encontrando en el maravilloso camino que es la vida.
Con tanta agitación, casi se me olvida lo que, en teoría, iba a ser importante esa semana. Y que acaba sin serlo. Porque me posee el espíritu de Estepona porque "hoy me volviste a llamar y caí otra vez, que yo también borré cassette" y, sobre todo, porque sarna con gusto no pica, y si pica, ¿qué? Gracias, Ana Mena, ¡viva Andalucía!
Me merecía, después de estar bien conmigo mismo, una recompensa. Y a mi vida llegó Netflix. Ya está, he caído. Dije que no, pero sí. Tardé cero coma en ver Élite. Con la típica de que iba a ser una serie de adolescentes (y mariconeo, que es lo importante siempre). Y claro, tal vez la premisa no era la adecuada. Porque todo, en general, es un sí, pero... Adolescentes sí, pero... Crushes sí, pero... Mariconeo sí, pero... Y Ana falló: después de conocer a Zayn, lo moro de clase B no me gusta. Pero muy bien la serie, y muy bien la normalización del ilupellatismo. Muy bien. Temporada 2 ya y a petar Tumblr antes de que lo quiten... digo, de que quiten los desnudos.
Toda la noche cambió cuando me metí en una conversación extraña sobre sangre y fetiches absurdos con una persona que tenía la cara rajada y se estaba pasando por toda la cara su sangre. Ante semejante momento, y sin saber cómo acabaría todo, dejé de escuchar la música para centrarme en un debate muy filosófico pero muy necesario sobre cómo el porno nos convierte en seres limitados sexualmente y sobre la concepción machista de este.
No estaba mal la conversación, no lo vamos a negar. Lo que pasa es que eran las tres de la madrugada. Y a esas horas, la gente es menos paciente. Y, de repente, "difiero y no voy a discutir contigo porque he leído mucho más que tú sobre el tema y se nota, lo siento". De repente, me convierto en mero espectador de una discusión entre dos egos muy grandes. Y yo, viendo esa cara, solo veo a La Clon. Veo a La Clon en su casa de la Calle Manuel de Falla y... yo me pierdo.
Porque no sé por qué, pero me pierdo. Y me pierdo mucho más cuando la discusión termina con un "te preguntas pocas cosas, eres poco ambicioso a la hora de abrir tu mente y eso se huele sorry" y yo ya no sé si estoy viendo a La Clon o a una copia barata de dientes, dientes. Porque la prepotencia también se huele. Pero a mí, en recompensa por aguantar, me regala "lo que tú quieres ver" interpretando que yo quería algo más que evitar que me diese un ataque de ansiedad por dar vueltas en la cama durante tres horas. Pero sí, lo interpreta. Y tira adelante. Y... por favor, qué barbaridad.
Lo que mis ojos vieron era la barbaridad más bárbara de la historia de las barbaridades. Yo lo siento por las cosas que vi en Amancio, lo siento muchísimo. Es que esto lo supera todo. Yo no he visto cosa igual. Y, encima, como estamos hablando de una persona que está en contra de todo estigma social, podía confirmar. Pero podía confirmar por mí y por todos mis compañeros. Parecía de Argentina, ¡vaya! ¡Digo! Luego, a la conversación se añadió más gente, pero nadie tuvo mis privilegios. ¿Por qué? Porque es un cabrón, sorry.
Cada vez que pienso en lo que vi, no entiendo por qué, se me viene a la cabeza Alcobendas. Es altamente improbable que esta persona fuese de Alcobendas. Realmente, no es que creyese que era de Alcobendas, es que La Clon es de Alcobendas. Recordemos que La Clon vive justo en el bloque que está encima de aquella clínica a la que yo tuve que ir un par de mañanas del curso pasado. Evidentemente, había clínica, lo que no había era motivo para ir, pero así me pasé unas cuantas líneas de allí. La vez que asumí que me había obsesionado fue cuando estaba en el autobús y no podía olvidar (ojo a la memez) la cara. Es que encima voy y me quedo recordando la cara. De verdad, qué circo es todo. Y claro... ¿dónde estaba? En la puta y asquerosa línea 10 de Alcobendas que mira, qué engañabobos (yo el primero). Pero claro... es que todo se queda reducido a los mismos sitios. Es que por favor, Tempranales - Manuel de Falla - Baunatal. Es que es esto es el Triángulo de las Bermudas, lo digo de verdad.
A estas alturas de la vida, negar que todo tiene un aire a La Clon es ser un auténtico hipócrita. Y mira, no estamos para serlo. Es que no tiene sentido ponerse a discutir ese tema: me recordó a La Clon y por eso me quedé ahí una hora discutiendo. Porque en ESTA semana, algo relacionado con La Clon es lo más fantasioso que me podía pasar.
Y, después de la segunda entrevista de trabajo (aquí todo viene de golpe, eh), paso por Tempranales y me dirijo a clase genialmente vestido con mi jersey de cuello vuelto que, si le quitas esa parte del cuerpo que no me gusta, me hace un tío de puta madre. A clase a ver a mi crush, claro. O mejor dicho, a que me vea. Porque así es la vida. Y además, hace frío. Mucho frío, más del que tocaría. Pero cuando viene alguien de Andalucía (ocho de la tarde) a decirme si puede abrir la ventana y lo único que entra por mis fosas nasales es un chorro de hormonas que me descolocan, solo puedo balbucear.
Balbcuear y ver cómo puedo añadir a la lista de personas que tienen lo que le pido a la vida a otra persona más. Y ya van millones. Y consulta su móvil mirándome. O mejor dicho, deja de consultar su móvil y me mira porque yo me he quedado embobado detrás de mi ordenador mirando... todo. Mirando, oliendo y no tocando y saboreando porque, desgraciadamente, no se había dado la oportunidad. Viva Andalucía.
Y mi crush no viene. Pero da igual, porque la clase ya ha valido la pena. Porque ir a clase ya ha valido la pena. Aunque, a lo mejor, ese hecho sea el que marque que esa misma noche sueñe que llamo a la Cueña (que se ha masacrado a sí mismo con su nuevo look, como Jos vete ya, por favor) y me acaba pasando el pack de Zesar. Y claro, se me mezcla México con Extremadura. Y Diva Virtual y todas esas vainas. Otro sueño más con la misma temática.
¿Cómo me presento ante los dos días que tenía por delante con esta predisposición? Paso los tres días más intensos de mi vida y ahora tengo que cambiarme al lado opuesto de mi vida para vivir los dos más intensos. Porque, por primera vez, salimos de nuestra zona de confort. Y lo pasamos muy bien, la verdad. Mucho mejor de lo que esperaba en un principio. Y me gusta. Porque quién nos iba a decir que nos iría tan bien y que seríamos amigos. Muy amigos. Amigos de verdad por los que darías un brazo entero.
Y tampoco es impedimento a la enésima quedada. Enésima pero primera d.C. (después de la confesión, claro está). Y yo me callo porque jamás abriré la lata de revivir la mierda y de cambiar la historia pasada de capítulos zanjados. Las cosas se quedaron así. Y punto.
La gente probablemente no sepa nada porque nada tiene que saber, pero nosotros hablamos de nuestros crushes, de nuestra vida más allá, de nuestro pasado y de nuestro presente. Y somos hombro en el que llorar y alegría de vivir. Y eso es importante, porque hemos sobrevivido a nuestros propios fantasmas. Y la vida sigue, y tú por tu lado y yo por el mío, pero siempre nos acabamos encontrando en el maravilloso camino que es la vida.
Con tanta agitación, casi se me olvida lo que, en teoría, iba a ser importante esa semana. Y que acaba sin serlo. Porque me posee el espíritu de Estepona porque "hoy me volviste a llamar y caí otra vez, que yo también borré cassette" y, sobre todo, porque sarna con gusto no pica, y si pica, ¿qué? Gracias, Ana Mena, ¡viva Andalucía!
Me merecía, después de estar bien conmigo mismo, una recompensa. Y a mi vida llegó Netflix. Ya está, he caído. Dije que no, pero sí. Tardé cero coma en ver Élite. Con la típica de que iba a ser una serie de adolescentes (y mariconeo, que es lo importante siempre). Y claro, tal vez la premisa no era la adecuada. Porque todo, en general, es un sí, pero... Adolescentes sí, pero... Crushes sí, pero... Mariconeo sí, pero... Y Ana falló: después de conocer a Zayn, lo moro de clase B no me gusta. Pero muy bien la serie, y muy bien la normalización del ilupellatismo. Muy bien. Temporada 2 ya y a petar Tumblr antes de que lo quiten... digo, de que quiten los desnudos.
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