| En mi tradición de hacer una montaña de un grano de arena, me encuentro ahora preguntándome si en las siguientes tres semanas voy a triunfar o a fracasar. Pase lo que pase, será estrepitoso. Porque no sé disfrutar de los buenos momentos sin pensar que algo malo está detrás. Quedará para la historia, eso sí, haber sabido mantener la tradición de que las fechas importantes hay que celebrarlas. A ritmo de Mayores, esta madrugada, hay entrada en ftw. |
Muy buenas noches para todos, o desde hace poco, solo para algunos. Acabo de tomar las dos últimas torrijas del año escuchando en bucle "Sintonia Telediario 1 Edicion TVE (2014-Agosto 2019)". Los momentos épicos se han de acompañar de músicas épicas. Es Viernes Santo, y sí, estamos de resaca. Como el año pasado. Como hace dos. Ni La Melonera, oiga.
La euforia se ha desatado. La calma ha llegado y, con ella, el pozo. De nuevo. Esta Semana Santa es ya parte de la historia. No sé qué decir en el fondo. Es que volvemos a tener un día en el que se vive algo que es una auténtica idiotez pero que empieza a hacerse grande y grande. No sé qué decir, de verdad. Porque para tratar lo que pasa por mi cabeza no hay que centrarse en hoy, sino en cómo se vuelve a minar la mentalidad. Algo pasa dentro de mí, sigo sin saber bajo qué etiqueta colocarme y lo que me toca vivir no ayuda.
Todo iba bien. El personaje de básica había desaparecido. Y había desaparecido porque ya no era un personaje, era una realidad. Pasar toda una semana con La Lomo había despertado el tonteo, el hablar dentro y fuera de clase y en hacer planes de futuro. Me he hecho un maratón de Juego de Tronos (obviemos por qué la empecé a ver, mejor). Un maratón que solo se vio interrumpido para salir de casa a ver partidos de la Champions de equipos extranjeros y para hacer senderismo por la montaña. Quiero decir... son planes de básica pero que salen sin querer.
Pero no. Tenía que salirme del rumbo por unas horas. Tenía que beber en esa ronda en vez de hacer la abstención técnica habitual porque realmente lo mío no fue una follada sino un coitus interruptus. Tenía que beber. Tenía que empezar a reír gracias que sigo sin entender a día de hoy. Tenía que morderme los labios, levantar las cejas y poner mi cara de zorra. Lo tenía que hacer y lo hice. Y ahora estamos aquí, a las cuatro de la mañana y con la cabeza hecha un lío.
Acabo de tomar la peor decisión de mi vida: mi aleatorio me ha puesto The one that got away y la he dejado sonar. Terrible para mi ya maltrecha salud mental. Me viene muy bien. En este largo proceso de aceptación de mi propia vida me sorprende que una niña de dieciséis años sea capaz de entender mi vida mejor que yo mismo. Principalmente porque le parece una gilipollez y porque tiene tan asumido que en esta vida puede pasar de todo que hasta me asusta. Realmente, esta entrada va de gente con la mentalidad más abierta que yo.
Lo que hace unos años era motivo de mofa y de comentarios ahora es lo más normal del mundo (algunos me han llamado hasta suertudo, eh). ¿Fue lo del otro día una salida? Quiero decir... voy yo, y con todo mi santo coño, voy y digo en un arrebato lo que ha estado cuatro años torturándome. Porque, en el fondo, lo he asumido como algo normal. Y porque cada vez me preocupa menos. Todo se normaliza. Hasta el punto de que la persona de la que más cerca he estado de enamorarme me encasille en donde me gustaría estar. Mi vida es un circo, es un plot twist eterno. Por dentro me salía una risa sardónica que demuestra que todos, absolutamente todos, hemos cambiado.
Nombrar a La Lomo fue el peor error realmente. ¿Qué pintaba ahí? Tuve que dar explicaciones varias veces de quién era La Lomo (recuerdo dos). Y yo preocupado por si hablar de La Lomo me quitaba alguna de las oportunidades de la noche cuando me había tocado escuchar a quien presumía de su larga lista y el terrorífico "para follármelas bien" que, de verdad, es lo más infame que he escuchado en años. ¿Y si es votante de VOX en realidad? Porque de verdad.
Y ahí estaba yo, imaginad la metáfora, en la mediana de una avenida. Tengo que cruzar la calle y, en cada acera, un regalo. ¡Qué gran metáfora! Estoy sembrado. La opción más natural en mí es la equidistancia: quedarme en la mediana. Al menos, por el momento. Del futuro hablaremos luego.
Porque para hablar del futuro hay que entender el presente y el pasado y yo, de verdad, no los entendía. Me siento incapaz de marcar el inicio de la fijación en destacar una cualidad que puedo asegurar que no tengo. No sé cuándo empezó, pero llegué a contar veinte veces en una hora el número de referencias a mí. Y no fui consciente hasta bien entrada la madrugada, así que...
Al principio estaba en una posición estratégica: a la izquierda, en la frontera entre el salón y el resto del mundo. Contacto y visión directa de todos los movimientos. Con la acción a la izquierda y con un aliado a la derecha en caso de ayuda. Pero claro, yo no sabía ni que tenía una oportunidad ni que necesitaría un aliado. Básicamente, descarté la oportunidad en el momento que me pareció intuir que la Santísima Trinidad no se cumpliría. Me equivoqué en el momento en el que la visión directa me permitió ver que todo lo que me gustaba estaba presente. Vaya.
Después me cambié de sitio. Y cabe decir que fue algo que no sé por qué hice. Pero al final, el cambio de sitio solo trajo cosas buenas: estar al lado del alma de la fiesta me permitía manejar el cotarro desde las sombras, movilizar a todo el mundo para conseguir alcohol y tener que levantarme de vez en cuando y pasearme. Porque a mitad de madrugada me di cuenta de que pasearme era la clave.
Y es que todo empezó a parecerse demasiado a la boda: había alcohol, había cosas raras y, lo más importante, ser el centro de atención me estaba convirtiendo en el protagonista de mi propia noche. Metafóricamente, el inicio de todo esto fue (entre la boda y las vacaciones) dando en la diana, es decir: haciendo caso a la gente que, en medio del baile, se queda sin que su acompañante le haga caso. Dar en la diana va a sustituir a los piques regionales como mi forma de ligar más efectiva.
Lo bueno de esta noche es que no tenía que lidiar con la pareja tonta, lo que limitaba la imitación de la noche de la boda en el hecho de darme unos paseos que ríete tú de la ruta senderista por las vías. Empecé a pasearme. No paraba de ir al baño, de ir a tomar el aire, de ir a abrir una ventana, de ir a coger un vaso, de ir a rellenar, de ir a hacer cualquier cosa que me hiciese tener que atravesar toda la sala para que se me viese bien (que ya de por sí es fácil). Y lo mejor es que, como en la noche de la boda, la táctica funcionaba.
Empecé a sentirme, de nuevo, deseado. Dos meses después, mi cara volvía a reflejar una mezcla de confusión y cierto hartazgo, y es que aunque yo provocase todo, era ya extraño que alguien me dijese veinte veces en una hora lo mismo. Pero yo seguía moviéndome y seguía escuchando como me llamaban, me pellizcaban (vamos a adornar esto y pensar que era un intento de la típica cosquilla para picar) y me reclamaban para una receta especial.
Como si la noche la estuviese manejando alguien desde arriba (Dios no puede ser que está de luto), mis aliados decidieron que era hora de salir de la mediana. Y me empujaron hacia una de las aceras. La correcta. La esperada. La habitual. Por la que siempre decido caminar. Pero claro, tomar una decisión implicó cierta desazón por el hecho de perder una de las oportunidades. Lo que yo no sabía es que en este nuevo mundo de divinoches las oportunidades no se pierden. Porque ahí estaban, desde la otra acera, guiñándome un ojo después de verme elegir. La noche era joven y yo un poco más.
Lo siguiente que recuerdo es un vacío. Tengo dos horas borradas completamente de mi mente. Suerte que, como siempre en estos casos, contarlo todo a alguien minuto a minuto ayuda. Lo último que recuerdo es ya el final, un final con muchas peticiones: más fiesta, ir a otro sitio, hacer un rodeo extraño cuya única ventaja era pasar por un macas de 24H, otra fiesta, fotos, dos besos... en fin. Todo era muy extraño. Seguía confuso y con dolor de estómago. Precisamente fue ese el único inconveniente: mi dolor de estómago.
Cuando ya era consciente de que lo que estaba pasando rozaba lo extraño, me dediqué a hacer lo que siempre hago en estos casos: aplicar lo aprendido en tantas series de adolescentes y ser una perra. Hice algo que sabía que llamaría la atención y así pasó. Tenía ya la prueba definitiva de la noche, aquello que provocaría una reacción en cadena nunca vista y que hace que, a día de hoy, me dé vergüenza abrir mis propias redes sociales. Para seguir con la comparación, las semejanzas con la boda y su entorno eran tan grandes que aquí también hubo mordiscos. Creo que voy a darle un uso a mi regalo de los dieciocho. Al menos, de todo esto, había testigos.
Procedamos al análisis. Lo más gracioso de todo esto es que yo no quería salir de mi casa: Skam Francia me había invadido, aunque... ¿quién quiere ver una serie si mi propia vida parece Skam? Y en versión buena, no como la deplorable adaptación española. Por mi cabeza ahora mismo pasa una cantidad de cosas tan grande que es evidente que esto es algo más que una fiesta. Es algo que recordaré en mi resumen anual seguro.
El fallo en sí no es hacer una montaña de un grano de arena, eso es lo habitual en mí, el fallo es que se me pasa por la cabeza que estoy haciendo una montaña mientras para los demás protagonistas de esta historia ha significado entre cero y nada. Patético desde que nací. Por mi mente pasan conspiraciones en las que salgo humillado, que se estén riendo de mí, que hayan hablado de mí mal después e incluso un terrible escenario en el que me quedo en la mediana y la oportunidad de la acera derecha y la de la acera izquierda acaban juntos y sin mí. Me podría cortar las venas entonces.
Lo malo es que todo vuelve a ser como la Gala 7 de OT. Yo no quiero más. No entra en mis planes (o entra en uno de cada cien planes), todo quiero que sea así. Volver a encontrarnos en un futuro y cantar, con motivos, aquello de ¿no pensarías que iba a marcharme con las manos vacías por ti? mientras sigue la extraña situación que yo he pasado a interpretar como tonteo. Porque, como dice la canción (que me la voy a acabar tatuando), juego por placer y este juego me da la vida.
Cabe mencionar, para no faltar a la verdad al yo del futuro que lea esto en un tiempo, que esto es como la historia de la camiseta de Levi's de aquella fiesta del gimnasio. Para pasar una tarde de películas y abracitos es lo más maravilloso con lo que me he topado, pero si para mí ese plan ya es patético, imaginad... Evidentemente, alguna estrategia habrá que trazar para el futuro, pero todo es complicado: no puedo plantear una tarde de abracitos (tal vez una noche sí, quiero decir... eso) ni tampoco puedo plantear que todo siga igual. Porque lo malo de que las cosas vayan tan bien es que es difícil que no se vengan abajo en algún momento. Y una noche con dos oportunidades y La Lomo respondiéndome una historia en la que salgo con otra pava es algo que no creo que vuelva a sucederme.
Ahora tocará maquillarlo todo de nuevo y hacer un Retazos lo más neutro posible. Ha vuelto Bachillerato, qué miedo. Mientras tanto, celebremos que el espíritu de la boda ha resucitado. Como Jesucristo. ¡Aleluya!
La euforia se ha desatado. La calma ha llegado y, con ella, el pozo. De nuevo. Esta Semana Santa es ya parte de la historia. No sé qué decir en el fondo. Es que volvemos a tener un día en el que se vive algo que es una auténtica idiotez pero que empieza a hacerse grande y grande. No sé qué decir, de verdad. Porque para tratar lo que pasa por mi cabeza no hay que centrarse en hoy, sino en cómo se vuelve a minar la mentalidad. Algo pasa dentro de mí, sigo sin saber bajo qué etiqueta colocarme y lo que me toca vivir no ayuda.
Todo iba bien. El personaje de básica había desaparecido. Y había desaparecido porque ya no era un personaje, era una realidad. Pasar toda una semana con La Lomo había despertado el tonteo, el hablar dentro y fuera de clase y en hacer planes de futuro. Me he hecho un maratón de Juego de Tronos (obviemos por qué la empecé a ver, mejor). Un maratón que solo se vio interrumpido para salir de casa a ver partidos de la Champions de equipos extranjeros y para hacer senderismo por la montaña. Quiero decir... son planes de básica pero que salen sin querer.
Pero no. Tenía que salirme del rumbo por unas horas. Tenía que beber en esa ronda en vez de hacer la abstención técnica habitual porque realmente lo mío no fue una follada sino un coitus interruptus. Tenía que beber. Tenía que empezar a reír gracias que sigo sin entender a día de hoy. Tenía que morderme los labios, levantar las cejas y poner mi cara de zorra. Lo tenía que hacer y lo hice. Y ahora estamos aquí, a las cuatro de la mañana y con la cabeza hecha un lío.
Acabo de tomar la peor decisión de mi vida: mi aleatorio me ha puesto The one that got away y la he dejado sonar. Terrible para mi ya maltrecha salud mental. Me viene muy bien. En este largo proceso de aceptación de mi propia vida me sorprende que una niña de dieciséis años sea capaz de entender mi vida mejor que yo mismo. Principalmente porque le parece una gilipollez y porque tiene tan asumido que en esta vida puede pasar de todo que hasta me asusta. Realmente, esta entrada va de gente con la mentalidad más abierta que yo.
Lo que hace unos años era motivo de mofa y de comentarios ahora es lo más normal del mundo (algunos me han llamado hasta suertudo, eh). ¿Fue lo del otro día una salida? Quiero decir... voy yo, y con todo mi santo coño, voy y digo en un arrebato lo que ha estado cuatro años torturándome. Porque, en el fondo, lo he asumido como algo normal. Y porque cada vez me preocupa menos. Todo se normaliza. Hasta el punto de que la persona de la que más cerca he estado de enamorarme me encasille en donde me gustaría estar. Mi vida es un circo, es un plot twist eterno. Por dentro me salía una risa sardónica que demuestra que todos, absolutamente todos, hemos cambiado.
Nombrar a La Lomo fue el peor error realmente. ¿Qué pintaba ahí? Tuve que dar explicaciones varias veces de quién era La Lomo (recuerdo dos). Y yo preocupado por si hablar de La Lomo me quitaba alguna de las oportunidades de la noche cuando me había tocado escuchar a quien presumía de su larga lista y el terrorífico "para follármelas bien" que, de verdad, es lo más infame que he escuchado en años. ¿Y si es votante de VOX en realidad? Porque de verdad.
Y ahí estaba yo, imaginad la metáfora, en la mediana de una avenida. Tengo que cruzar la calle y, en cada acera, un regalo. ¡Qué gran metáfora! Estoy sembrado. La opción más natural en mí es la equidistancia: quedarme en la mediana. Al menos, por el momento. Del futuro hablaremos luego.
Porque para hablar del futuro hay que entender el presente y el pasado y yo, de verdad, no los entendía. Me siento incapaz de marcar el inicio de la fijación en destacar una cualidad que puedo asegurar que no tengo. No sé cuándo empezó, pero llegué a contar veinte veces en una hora el número de referencias a mí. Y no fui consciente hasta bien entrada la madrugada, así que...
Al principio estaba en una posición estratégica: a la izquierda, en la frontera entre el salón y el resto del mundo. Contacto y visión directa de todos los movimientos. Con la acción a la izquierda y con un aliado a la derecha en caso de ayuda. Pero claro, yo no sabía ni que tenía una oportunidad ni que necesitaría un aliado. Básicamente, descarté la oportunidad en el momento que me pareció intuir que la Santísima Trinidad no se cumpliría. Me equivoqué en el momento en el que la visión directa me permitió ver que todo lo que me gustaba estaba presente. Vaya.
Después me cambié de sitio. Y cabe decir que fue algo que no sé por qué hice. Pero al final, el cambio de sitio solo trajo cosas buenas: estar al lado del alma de la fiesta me permitía manejar el cotarro desde las sombras, movilizar a todo el mundo para conseguir alcohol y tener que levantarme de vez en cuando y pasearme. Porque a mitad de madrugada me di cuenta de que pasearme era la clave.
Y es que todo empezó a parecerse demasiado a la boda: había alcohol, había cosas raras y, lo más importante, ser el centro de atención me estaba convirtiendo en el protagonista de mi propia noche. Metafóricamente, el inicio de todo esto fue (entre la boda y las vacaciones) dando en la diana, es decir: haciendo caso a la gente que, en medio del baile, se queda sin que su acompañante le haga caso. Dar en la diana va a sustituir a los piques regionales como mi forma de ligar más efectiva.
Lo bueno de esta noche es que no tenía que lidiar con la pareja tonta, lo que limitaba la imitación de la noche de la boda en el hecho de darme unos paseos que ríete tú de la ruta senderista por las vías. Empecé a pasearme. No paraba de ir al baño, de ir a tomar el aire, de ir a abrir una ventana, de ir a coger un vaso, de ir a rellenar, de ir a hacer cualquier cosa que me hiciese tener que atravesar toda la sala para que se me viese bien (que ya de por sí es fácil). Y lo mejor es que, como en la noche de la boda, la táctica funcionaba.
Empecé a sentirme, de nuevo, deseado. Dos meses después, mi cara volvía a reflejar una mezcla de confusión y cierto hartazgo, y es que aunque yo provocase todo, era ya extraño que alguien me dijese veinte veces en una hora lo mismo. Pero yo seguía moviéndome y seguía escuchando como me llamaban, me pellizcaban (vamos a adornar esto y pensar que era un intento de la típica cosquilla para picar) y me reclamaban para una receta especial.
Como si la noche la estuviese manejando alguien desde arriba (Dios no puede ser que está de luto), mis aliados decidieron que era hora de salir de la mediana. Y me empujaron hacia una de las aceras. La correcta. La esperada. La habitual. Por la que siempre decido caminar. Pero claro, tomar una decisión implicó cierta desazón por el hecho de perder una de las oportunidades. Lo que yo no sabía es que en este nuevo mundo de divinoches las oportunidades no se pierden. Porque ahí estaban, desde la otra acera, guiñándome un ojo después de verme elegir. La noche era joven y yo un poco más.
Lo siguiente que recuerdo es un vacío. Tengo dos horas borradas completamente de mi mente. Suerte que, como siempre en estos casos, contarlo todo a alguien minuto a minuto ayuda. Lo último que recuerdo es ya el final, un final con muchas peticiones: más fiesta, ir a otro sitio, hacer un rodeo extraño cuya única ventaja era pasar por un macas de 24H, otra fiesta, fotos, dos besos... en fin. Todo era muy extraño. Seguía confuso y con dolor de estómago. Precisamente fue ese el único inconveniente: mi dolor de estómago.
Cuando ya era consciente de que lo que estaba pasando rozaba lo extraño, me dediqué a hacer lo que siempre hago en estos casos: aplicar lo aprendido en tantas series de adolescentes y ser una perra. Hice algo que sabía que llamaría la atención y así pasó. Tenía ya la prueba definitiva de la noche, aquello que provocaría una reacción en cadena nunca vista y que hace que, a día de hoy, me dé vergüenza abrir mis propias redes sociales. Para seguir con la comparación, las semejanzas con la boda y su entorno eran tan grandes que aquí también hubo mordiscos. Creo que voy a darle un uso a mi regalo de los dieciocho. Al menos, de todo esto, había testigos.
Procedamos al análisis. Lo más gracioso de todo esto es que yo no quería salir de mi casa: Skam Francia me había invadido, aunque... ¿quién quiere ver una serie si mi propia vida parece Skam? Y en versión buena, no como la deplorable adaptación española. Por mi cabeza ahora mismo pasa una cantidad de cosas tan grande que es evidente que esto es algo más que una fiesta. Es algo que recordaré en mi resumen anual seguro.
El fallo en sí no es hacer una montaña de un grano de arena, eso es lo habitual en mí, el fallo es que se me pasa por la cabeza que estoy haciendo una montaña mientras para los demás protagonistas de esta historia ha significado entre cero y nada. Patético desde que nací. Por mi mente pasan conspiraciones en las que salgo humillado, que se estén riendo de mí, que hayan hablado de mí mal después e incluso un terrible escenario en el que me quedo en la mediana y la oportunidad de la acera derecha y la de la acera izquierda acaban juntos y sin mí. Me podría cortar las venas entonces.
Lo malo es que todo vuelve a ser como la Gala 7 de OT. Yo no quiero más. No entra en mis planes (o entra en uno de cada cien planes), todo quiero que sea así. Volver a encontrarnos en un futuro y cantar, con motivos, aquello de ¿no pensarías que iba a marcharme con las manos vacías por ti? mientras sigue la extraña situación que yo he pasado a interpretar como tonteo. Porque, como dice la canción (que me la voy a acabar tatuando), juego por placer y este juego me da la vida.
Cabe mencionar, para no faltar a la verdad al yo del futuro que lea esto en un tiempo, que esto es como la historia de la camiseta de Levi's de aquella fiesta del gimnasio. Para pasar una tarde de películas y abracitos es lo más maravilloso con lo que me he topado, pero si para mí ese plan ya es patético, imaginad... Evidentemente, alguna estrategia habrá que trazar para el futuro, pero todo es complicado: no puedo plantear una tarde de abracitos (tal vez una noche sí, quiero decir... eso) ni tampoco puedo plantear que todo siga igual. Porque lo malo de que las cosas vayan tan bien es que es difícil que no se vengan abajo en algún momento. Y una noche con dos oportunidades y La Lomo respondiéndome una historia en la que salgo con otra pava es algo que no creo que vuelva a sucederme.
Ahora tocará maquillarlo todo de nuevo y hacer un Retazos lo más neutro posible. Ha vuelto Bachillerato, qué miedo. Mientras tanto, celebremos que el espíritu de la boda ha resucitado. Como Jesucristo. ¡Aleluya!
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