| Corría el año 2013, estábamos en Primero de Bachillerato, y nos enfrentamos a tener que ir dos días a clase para cinco días de puente. Lo mejor de vivir en Madrid es la doble festividad. Este año ha vuelto a pasar. Y no solo eso. Todo es tan 2013 que, insisto en la idea, da hasta miedo. |
Hola, buenas noches. Resaca electoral. Suerte que he pasado el domingo en casa, porque llego a pisar Villanueva en el contexto en el que estamos y me tienen que ingresar en un psiquiátrico. Aunque bueno, aquí y allí el día parece haber acabado igual. Y siempre en secreto.
No sé si nos invade la nostalgia, no sé si nos invade la pena o no sé si este es el proceso natural, pero… ¿por qué estamos de nuevo en Bachillerato? Estamos viviendo la versión mejorada de dos años frenéticos, pero… ¿es necesario? Empiezo a pensar que todo esto es fruto de la nostalgia, fruto de que hemos vivido miles de historias paralelas y ahora, en este 2019, nos hemos encontrado un grupo variable de personas que estamos en la misma situación que en Primero de Bachillerato.
Porque parece que nada ha cambiado, aunque es mentira. He hablado con gente más estas dos semanas que en todo el bachillerato. Y no por defecto anterior sino por exceso presente. Realmente, somos amigos. Es que lo somos. Nos estamos dando consejos, nos damos apoyo, nos preocupamos por los demás y estamos pendientes de todo lo que pasa. Es extraño pero real, y esto no se puede detener. Ni falta que hace.
Concretamente, este puente ha sido algo extraño. La fiesta de La Chata se ha trasladado a la Dos de Mayo, la Warner ha sido Plaza de España y Pozuelo ha sido el bar del futbolín. Irónicamente, todos los protagonistas de ese puente presentes aquí este año también.
El Puente empezó con Ana maltratando con su visión las fotos de la boda. Al menos este maltrato es ficticio (y juro que no he puesto el verbo a propósito). Fotos que nos han permitido a todos comprobar cómo sería mi propia boda. Con cara de pipas, dicen algunos.
Las fiestas del Dos de Mayo dejaron el enfrentamiento directo con la historia: yo contra el pasado. En este orden. Pero claro, todo se vino abajo en el momento en el que fijé mal el objetivo: mismo nombre pero distinto icono. Seguimos sin saber quién es el afortunado, aunque dada mi experiencia, no podemos descartar que este novio exista (aunque, al menos, está en España, no en otro continente). Ley y orden delante de Manuela Malasaña, la que nos permitió con su lucha que podamos decir que Skam Francia es una serie extranjera. Que imagínate tú.
La noche fue terriblemente plana. Un cinco, con puntos de siete y algún punto de cuatro. Encantar a gente con la que no hablo es otro de mis dones. Novias no tendré, pero amigas va a llegar un día que me sobren (no, eso nunca, creedme). Suerte que en este nuevo mundo de divinoches tengo a gente que ha pasado por mi misma situación y puede aconsejarme. Cada uno con sus cosas.
Hablando del tema, sonaba la sintonía del Plantão para relatar las nuevas informaciones que llegaban del culebrón del mes de abril en este blog. Resulta ser que no fue una imaginación mía y que cobra fuerza la teoría de que irradio microondas. Esta historia es una fantasía que parece no terminar nunca. La última bala está en la recámara, invoquemos al espíritu del capítulo 3 de la temporada 3 y hagamos de mayo un mes grande. Sin prerrogativas.
Y es que este puente ha ido de gente que ha ido mintiendo contando sus batallas de vida. El intenso acercamiento ha dado pie a derribar el segundo de los grandes mitos de la humanidad (que yo jamás daré por derribado hasta que no lo vea y/o sienta). Suele darse la bendita circunstancia de que siempre que hay confesión hay acercamiento, preguntas indiscretas, curiosidad y vuelta a la rutina. No fantaseo, como hacía en aquel puente de 2013, con que la historia llegue a mayores porque sé de su imposibilidad, fantaseo con que el día que ocurra (da igual con quién) no haya que vivir unos meses siguientes de asquerosa incomodidad. Que, para todo, tengamos dieciséis años, incluso para la medición de las consecuencias.
Porque… ¿quién va a tomar en serio el tonteo de alguien que ha estado montando dramas todo el mes porque la chica que le gusta tiene novio? Esta generación de básicas sigue sin entender el concepto de curiosidad. Y ahora sí que se puede confirmar, dicho en sus palabras, que es algo que se están perdiendo. Este mes de mayo podría haber dejado líos a tutiplén y fantasías propias de un capítulo de cualquier serie de adolescente, pero no… deja las enésimas oportunidades perdidas. Los seis santos días de este puente.
Mayo, mes de exámenes, se avecina con una fiesta incierta por delante, el Festival de la Canción de Eurovision, San Isidro y calor, mucho calor. Tres fines de semana seguidos con todos los frentes abiertos: la acera derecha en San Isidro, la acera izquierda en mi casa y la tradición en todos los sitios. Porque, en el fondo, volver a casa siempre es reconfortante. Los mejores abrazos, lo sigo pensando, siempre vienen de ahí. Siempre.
No sé si nos invade la nostalgia, no sé si nos invade la pena o no sé si este es el proceso natural, pero… ¿por qué estamos de nuevo en Bachillerato? Estamos viviendo la versión mejorada de dos años frenéticos, pero… ¿es necesario? Empiezo a pensar que todo esto es fruto de la nostalgia, fruto de que hemos vivido miles de historias paralelas y ahora, en este 2019, nos hemos encontrado un grupo variable de personas que estamos en la misma situación que en Primero de Bachillerato.
Porque parece que nada ha cambiado, aunque es mentira. He hablado con gente más estas dos semanas que en todo el bachillerato. Y no por defecto anterior sino por exceso presente. Realmente, somos amigos. Es que lo somos. Nos estamos dando consejos, nos damos apoyo, nos preocupamos por los demás y estamos pendientes de todo lo que pasa. Es extraño pero real, y esto no se puede detener. Ni falta que hace.
Concretamente, este puente ha sido algo extraño. La fiesta de La Chata se ha trasladado a la Dos de Mayo, la Warner ha sido Plaza de España y Pozuelo ha sido el bar del futbolín. Irónicamente, todos los protagonistas de ese puente presentes aquí este año también.
El Puente empezó con Ana maltratando con su visión las fotos de la boda. Al menos este maltrato es ficticio (y juro que no he puesto el verbo a propósito). Fotos que nos han permitido a todos comprobar cómo sería mi propia boda. Con cara de pipas, dicen algunos.
Las fiestas del Dos de Mayo dejaron el enfrentamiento directo con la historia: yo contra el pasado. En este orden. Pero claro, todo se vino abajo en el momento en el que fijé mal el objetivo: mismo nombre pero distinto icono. Seguimos sin saber quién es el afortunado, aunque dada mi experiencia, no podemos descartar que este novio exista (aunque, al menos, está en España, no en otro continente). Ley y orden delante de Manuela Malasaña, la que nos permitió con su lucha que podamos decir que Skam Francia es una serie extranjera. Que imagínate tú.
La noche fue terriblemente plana. Un cinco, con puntos de siete y algún punto de cuatro. Encantar a gente con la que no hablo es otro de mis dones. Novias no tendré, pero amigas va a llegar un día que me sobren (no, eso nunca, creedme). Suerte que en este nuevo mundo de divinoches tengo a gente que ha pasado por mi misma situación y puede aconsejarme. Cada uno con sus cosas.
Hablando del tema, sonaba la sintonía del Plantão para relatar las nuevas informaciones que llegaban del culebrón del mes de abril en este blog. Resulta ser que no fue una imaginación mía y que cobra fuerza la teoría de que irradio microondas. Esta historia es una fantasía que parece no terminar nunca. La última bala está en la recámara, invoquemos al espíritu del capítulo 3 de la temporada 3 y hagamos de mayo un mes grande. Sin prerrogativas.
Y es que este puente ha ido de gente que ha ido mintiendo contando sus batallas de vida. El intenso acercamiento ha dado pie a derribar el segundo de los grandes mitos de la humanidad (que yo jamás daré por derribado hasta que no lo vea y/o sienta). Suele darse la bendita circunstancia de que siempre que hay confesión hay acercamiento, preguntas indiscretas, curiosidad y vuelta a la rutina. No fantaseo, como hacía en aquel puente de 2013, con que la historia llegue a mayores porque sé de su imposibilidad, fantaseo con que el día que ocurra (da igual con quién) no haya que vivir unos meses siguientes de asquerosa incomodidad. Que, para todo, tengamos dieciséis años, incluso para la medición de las consecuencias.
Porque… ¿quién va a tomar en serio el tonteo de alguien que ha estado montando dramas todo el mes porque la chica que le gusta tiene novio? Esta generación de básicas sigue sin entender el concepto de curiosidad. Y ahora sí que se puede confirmar, dicho en sus palabras, que es algo que se están perdiendo. Este mes de mayo podría haber dejado líos a tutiplén y fantasías propias de un capítulo de cualquier serie de adolescente, pero no… deja las enésimas oportunidades perdidas. Los seis santos días de este puente.
Mayo, mes de exámenes, se avecina con una fiesta incierta por delante, el Festival de la Canción de Eurovision, San Isidro y calor, mucho calor. Tres fines de semana seguidos con todos los frentes abiertos: la acera derecha en San Isidro, la acera izquierda en mi casa y la tradición en todos los sitios. Porque, en el fondo, volver a casa siempre es reconfortante. Los mejores abrazos, lo sigo pensando, siempre vienen de ahí. Siempre.
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