| El año termina de forma excepcional. O al menos, eso parece. A solo quince días de fin de año, y después de un par de meses de bajón, el 2019 acaba con una prórroga que me permite decir que este año he vivido algunos de los mejores días de mi vida. Se han juntado cuatro fantasías en un mismo momento: la acción, la etnia, el cargo y la fecha. ¡Qué difícil es hacer entradas cuando has vivido grandes momentos! Porque este juego nos da la vida, esta noche, como siempre, hay entrada en ftw. |
Hola, buenas noches. Es tiempo de who's loving you?, que nadie me pregunte por qué, pero pasa. Es tiempo de volver a OT. Es tiempo de aceptación social. Es que claro, ¿cómo no voy a entender la amargura de algunos si yo sufro lo mismo? La semana de aceptación social máxima nos deja un momento de esos que se recuerdan: viernes, 13 de diciembre (aunque ya era sábado, 14) y un baile de Toxic de los de soledad en casa. Dos días para la auténtica historia. El final de año acaba absolutamente bien.
La situación empieza el miércoles, cuando en el peor momento de la noche se produce el primer contacto. Un contacto que casi me hace perder mi trabajo por reírme en la puta cara de quien estaba (abramos comillas, en fin) echándome la bronca. Gracias, maravillosa jugada. ¿Quién quiere enemigos teniendo amigos así...? Después, el segundo contacto tenía más desarrollo, y un punto de picardía en el pique. En el vale, en el ok, en el posoc. El posoc. Vale. La esencia estaba captada. Tenía que sacar mis armas más preciadas, tenía que volver a Bachillerato y, sobre todo, controlar las caras. Ronear con alguien que te tiene en visión directa implica un sobreesfuerzo tremendo.
De repente, tuve que parar. ¿Para pensar en la siguiente jugada? No. ¿Para mirar al horizonte y correrme? No. ¿Para cambiar de canción? Tampoco. Porque eran las dos y catorce y, como siempre, llegaba Gaspar para dar las buenas tardes a Filomena, a mí, a todos los oyentes y a todos los que están en la carretera (y en la carretera). Además en directo. Como en noviembre. Antena 1 acompañando los mejores momentos de mi vida desde 2017.
El episodio de la ficha sí que es curioso cuanto menos. Este año me he soltado. Después de subir una foto con alguien que iba borracho (es la peor foto de la historia pero la foto que muestra que aún no había experimentado mis máximos niveles de zorreo) llegó el momento de LA ficha. Porque en un momento determinado en el que no había nada de alcohol decidí que era muy buena idea decirle a alguien que ojalá nos emborrachásemos para acabar abrazados por ahí. Me quería puto morir. De esto que no piensas antes de hablar.
Porque lo peor no fue mi ficha ni al rango que fue, así soy yo en general, sino la cara. Es la cara. La cara de WTF? que provocó una risa nerviosa y un "que es brometa" que solo empeoró la situación. Fue una cagada tan grande que me tuve que subir al baño de la ya apagada oficina. Porque, sinceramente, no se puede ser más imbécil que yo y más inoportuno.
Unos minutos después, una conversación trivial sobre algo extraño relacionado con la ginebra y los matorrales me confirmó que era mejor correr un (es)tupido velo. Y a partir de ahí, a perder a la gente durante horas. Hasta la despedida. Y de la despedida mejor no hablar. Os puedo asegurar ahora mismo que no sé qué es cierto y qué es falso del momento de la despedida. Hubo agarrón, es cierto, pero no puedo garantizar que hubiese un sobeteo tan suficientemente notable como para determinar que la gente pudiese darse cuenta.
Porque ese era el problema, ¿quién se había dado cuenta? Nadie de nuestro entorno parecía haberse dado cuenta de que yo (atención), "esa hetera básica que no es nada cotilla" había estado de roneo y de tonteo toda la puta y santa noche. La cara de mi más inmediata superior fue algo que no quise ver. Porque en el momento no-recordado de la mano, su cara era la que lo marcaría todo. Y no quise verla. No quise ver si esta historia tiene recorrido o si solo será fruto de una exageración de estas típicas que dura una semana. Solo queda esperar.
Hablemos del momento de post. Del momento en el que marcho (porque, de verdad, siempre me voy el primero, macho) y en el que llego a casa con el subidón de la emoción (y de otras sustancias) y me relajo. Es el momento en el que me tumbo y recuerdo el otro gran momento de aceptación social: OT. Porque hablar de OT 2017 te une con todo el mundo. Y pongo la playlist. Y el resto os lo podéis imaginar: una hora aproximadamente de desenfreno en forma de karaoke y coreografías aún más extravagantes. ¡Qué semana la de Eloise!
Es que no hay nada más real que el baby, can't you see?. O sea, ¿lo estás viendo? ¿Lo estaba viendo como lo estaba viendo yo? Esta entrada es la típica que se escribe en un momento de euforia del que en unos meses nos reiremos, como lo de Duncan en La Madrugá. Pero hasta entonces disfrutemos de una semana (o...) de tonteo.
No es que no quiera pensarlo, pero... creo que si supiera que estoy escribiendo una entrada se reiría. Porque, en el fondo, seguro que le gusta que se esté pendiente de lo que hace. Porque esas caras de interés leyendo y maquetando deben tener una razón. Y esa risa... porque todos sabemos reírnos y a todos nos pica saber los motivos. De esta historia, supongo que pronto sabremos más. O no.
Tenemos que retrotraernos un poco a todo lo que ha pasado en este último mes, que se basa en todos los putos días algo parecido al tonteo que soy incapaz de entender de dónde ha venido y por qué ha salido tan rápido. De golpe, de un día para otro, todo son referencias, todo son miradas y yo estoy empezando a obsesionarme porque sé que de esto no tengo el control. Y tontear me da la vida siempre y cuando yo tenga el control. A ver si se me baja un poco con estos días el tema, porque de verdad, ¡qué cruz!
Pero claro, no puedo pretender que quiera que pare porque ahora mismo prefiero una situación que me gusta un cincuenta por ciento antes que una situación que no exista. Y ese es el problema: que estoy empezando a hacer el patético de una forma terrible: empiezo a coger la Línea 1 todos los días (que bueno... tampoco es para tanto), empiezo a cambiar mis horarios (que tal vez es mucho más grave) y empiezo a quedar por las tardes (que es de juzgado de guardia).
Y en esa quedada, de repente, sale todo. Ahí soy especial. Ahí me doy cuenta de que soy ya alguien. Como jugada fue brutal: pudo dar a entender algo que era verdad (mis sentimientos incipientes por cualquier persona morena, de pelo liso y más meridional que yo) y me hizo un hueco. Es que lo de la aceptación social es normal que amargue a todo el mundo: es la clave de la vida. Entiendo la amargura ajena, de verdad, si... ¡cómo no!
La aceptación social incluye, claro, la posible mirada (que nunca sabré si existió) antes de abandonar la fiesta e incluye, también, tener que soportar como todo el mundo nos mire en una tienda de unicornios rosas. Es el problema. Aunque bueno, seamos sinceros, el problema es mío, que pienso que todo el mundo me mira. Que me creo Ennis del Mar y pienso que todo el mundo me mira, me juzga y me va a pegar. Me pasó con el unicornio rosa, me pasó en la Avenida de los Poblados, me pasó en el Xanadú... En fin. Qué año más... bi-siesto.
La situación empieza el miércoles, cuando en el peor momento de la noche se produce el primer contacto. Un contacto que casi me hace perder mi trabajo por reírme en la puta cara de quien estaba (abramos comillas, en fin) echándome la bronca. Gracias, maravillosa jugada. ¿Quién quiere enemigos teniendo amigos así...? Después, el segundo contacto tenía más desarrollo, y un punto de picardía en el pique. En el vale, en el ok, en el posoc. El posoc. Vale. La esencia estaba captada. Tenía que sacar mis armas más preciadas, tenía que volver a Bachillerato y, sobre todo, controlar las caras. Ronear con alguien que te tiene en visión directa implica un sobreesfuerzo tremendo.
De repente, tuve que parar. ¿Para pensar en la siguiente jugada? No. ¿Para mirar al horizonte y correrme? No. ¿Para cambiar de canción? Tampoco. Porque eran las dos y catorce y, como siempre, llegaba Gaspar para dar las buenas tardes a Filomena, a mí, a todos los oyentes y a todos los que están en la carretera (y en la carretera). Además en directo. Como en noviembre. Antena 1 acompañando los mejores momentos de mi vida desde 2017.
El episodio de la ficha sí que es curioso cuanto menos. Este año me he soltado. Después de subir una foto con alguien que iba borracho (es la peor foto de la historia pero la foto que muestra que aún no había experimentado mis máximos niveles de zorreo) llegó el momento de LA ficha. Porque en un momento determinado en el que no había nada de alcohol decidí que era muy buena idea decirle a alguien que ojalá nos emborrachásemos para acabar abrazados por ahí. Me quería puto morir. De esto que no piensas antes de hablar.
Porque lo peor no fue mi ficha ni al rango que fue, así soy yo en general, sino la cara. Es la cara. La cara de WTF? que provocó una risa nerviosa y un "que es brometa" que solo empeoró la situación. Fue una cagada tan grande que me tuve que subir al baño de la ya apagada oficina. Porque, sinceramente, no se puede ser más imbécil que yo y más inoportuno.
Unos minutos después, una conversación trivial sobre algo extraño relacionado con la ginebra y los matorrales me confirmó que era mejor correr un (es)tupido velo. Y a partir de ahí, a perder a la gente durante horas. Hasta la despedida. Y de la despedida mejor no hablar. Os puedo asegurar ahora mismo que no sé qué es cierto y qué es falso del momento de la despedida. Hubo agarrón, es cierto, pero no puedo garantizar que hubiese un sobeteo tan suficientemente notable como para determinar que la gente pudiese darse cuenta.
Porque ese era el problema, ¿quién se había dado cuenta? Nadie de nuestro entorno parecía haberse dado cuenta de que yo (atención), "esa hetera básica que no es nada cotilla" había estado de roneo y de tonteo toda la puta y santa noche. La cara de mi más inmediata superior fue algo que no quise ver. Porque en el momento no-recordado de la mano, su cara era la que lo marcaría todo. Y no quise verla. No quise ver si esta historia tiene recorrido o si solo será fruto de una exageración de estas típicas que dura una semana. Solo queda esperar.
Hablemos del momento de post. Del momento en el que marcho (porque, de verdad, siempre me voy el primero, macho) y en el que llego a casa con el subidón de la emoción (y de otras sustancias) y me relajo. Es el momento en el que me tumbo y recuerdo el otro gran momento de aceptación social: OT. Porque hablar de OT 2017 te une con todo el mundo. Y pongo la playlist. Y el resto os lo podéis imaginar: una hora aproximadamente de desenfreno en forma de karaoke y coreografías aún más extravagantes. ¡Qué semana la de Eloise!
Es que no hay nada más real que el baby, can't you see?. O sea, ¿lo estás viendo? ¿Lo estaba viendo como lo estaba viendo yo? Esta entrada es la típica que se escribe en un momento de euforia del que en unos meses nos reiremos, como lo de Duncan en La Madrugá. Pero hasta entonces disfrutemos de una semana (o...) de tonteo.
No es que no quiera pensarlo, pero... creo que si supiera que estoy escribiendo una entrada se reiría. Porque, en el fondo, seguro que le gusta que se esté pendiente de lo que hace. Porque esas caras de interés leyendo y maquetando deben tener una razón. Y esa risa... porque todos sabemos reírnos y a todos nos pica saber los motivos. De esta historia, supongo que pronto sabremos más. O no.
Tenemos que retrotraernos un poco a todo lo que ha pasado en este último mes, que se basa en todos los putos días algo parecido al tonteo que soy incapaz de entender de dónde ha venido y por qué ha salido tan rápido. De golpe, de un día para otro, todo son referencias, todo son miradas y yo estoy empezando a obsesionarme porque sé que de esto no tengo el control. Y tontear me da la vida siempre y cuando yo tenga el control. A ver si se me baja un poco con estos días el tema, porque de verdad, ¡qué cruz!
Pero claro, no puedo pretender que quiera que pare porque ahora mismo prefiero una situación que me gusta un cincuenta por ciento antes que una situación que no exista. Y ese es el problema: que estoy empezando a hacer el patético de una forma terrible: empiezo a coger la Línea 1 todos los días (que bueno... tampoco es para tanto), empiezo a cambiar mis horarios (que tal vez es mucho más grave) y empiezo a quedar por las tardes (que es de juzgado de guardia).
Y en esa quedada, de repente, sale todo. Ahí soy especial. Ahí me doy cuenta de que soy ya alguien. Como jugada fue brutal: pudo dar a entender algo que era verdad (mis sentimientos incipientes por cualquier persona morena, de pelo liso y más meridional que yo) y me hizo un hueco. Es que lo de la aceptación social es normal que amargue a todo el mundo: es la clave de la vida. Entiendo la amargura ajena, de verdad, si... ¡cómo no!
La aceptación social incluye, claro, la posible mirada (que nunca sabré si existió) antes de abandonar la fiesta e incluye, también, tener que soportar como todo el mundo nos mire en una tienda de unicornios rosas. Es el problema. Aunque bueno, seamos sinceros, el problema es mío, que pienso que todo el mundo me mira. Que me creo Ennis del Mar y pienso que todo el mundo me mira, me juzga y me va a pegar. Me pasó con el unicornio rosa, me pasó en la Avenida de los Poblados, me pasó en el Xanadú... En fin. Qué año más... bi-siesto.
¡Se acabó el año! ¡Y qué año! Ha sido tan largo que resumirlo va a ser una de las tareas más duras de la historia del blog. La siguiente entrada (si no ocurre nada excepcional) será el resumen del año, ¡y qué resumen! El debate sobre si ha sido el mejor año de vida se resolverá en 2019, en Nochevieja, en ftw. |
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