| Llegó el Orgullo. Lo mejor y lo peor de la vida se juntó en una noche. Nueva gente, nueva forma de tratarles, nueva forma de vivir, nervios, ansiedad, miedo al fracaso… Este Orgullo tuvo dos grandes protagonistas. No hay lugar a dudas: hay amistades irrompibles. Las cuarenta horas del Orgullo dieron para mucho. Es hora de cambiar, a ritmo de I don't need to be you, hay Retazos esta madrugada en ftw. |
#075 Orgullo 2018
Hola, buenas noches. Esto lo leerá la gente y pensará lo de siempre: que soy un exagerado, que hago montañas de granos de arena y que convierto noches normales en las mejores de mi vida en este blog. Lo que ha cambiado con respecto a otros años (y voy con todo) es que quién dice esas cosas ya no está. Ha sido el Orgullo de las ausencias y… ¿sabéis qué? Que benditas ausencias. Benditos pueblos. Benditos cambios y bendita locura.
Es cierto que cuando le hago la cruz a alguien me da muy fuerte pero… da la santísima casualidad que es la primera vez en mucho tiempo que salgo por ahí y no me arrepiento de (casi) nada. Y eso es por quién no estaba. Porque faltaba esa persona que es capaz de cambiarme, y a mal. Bueno… asumo que influyen otras cosas, pero no es plan de minimizar daños.
Las cuarenta horas comienzan con un viaje extraño en bicicleta, una persona que cumple quince y tiene mentalidad de veinte y los aires de libertad. Planes, fotos, ideas, fantasías… y Ender. Porque asumamos que fui a ver a Ender. Y ya está. Lo de Blas casi que es secundario. Iba contra mis principios ver a una falsa hetera en la semana del Orgullo.
Curiosas las fiestas de Villalba. Curiosa esa cercanía con esa ciudad y curioso cómo Villalba es ahora un refugio y un remanso de paz. Probablemente quien mejor haya entendido el problema es quien ha vivido algo igual. Probablemente quien ayuda a relativizarlo es quien ha vivido algo peor.
Come Back Tonight será otra de esas canciones que pasarán. Que como vino se fue. Sin pena ni gloria. Será esa que no comparta con nadie. Será nuestro secreto (elevation). Ahora me parece un temazo de una crush (una crush, me descojono de las vueltas que da la vida) que representa el momento en el que el enano gana al gigante. David pudo con Goliat. David and his cousin cancelled María de Pablos.
Lo mío con Ender no sé de dónde sale. Es como el grupo que he compartido con todo el mundo a quién he ido cancelando. Ender está ahí siempre. You really got me es canción de vida, sí, ¡claro! Y lo del otro día fue demasiado. Había puto fuego. Salieron fuegos, como si de Eurovision se tratase en el estribillo. Lo dieron todo y yo también. Estaba en el cielo. Llevaba tanto tiempo sin sentirme así que fue espectacular. Y el otro dejándose llevar. Y todos dejándonos llevar. Nadie recordará este momento como algo vergonzoso. Ender en Villalba supera a Ender en Galapagar (con Paula) y a Ender en Loranca (con Víctor). Lo dicho… cancelando.
Y luego lo de Blas fue… otro rollo. Estoy empezando a ser muy empático (tal vez demasiado). El hecho de que mi prima estuviese tan overexcited como yo (o incluso más) fue lo mejor de la noche. Su primer concierto, lo vive conmigo, y se hace una foto con su cantante favorito. Ella era como yo en noviembre del dieciséis. Disfrútalo, de verdad, tú que puedes. Disfruta tú que no tienes prejuicios y sales a hacer lo que quieres y a enarbolar las banderas que te da la real gana. Lección de vida de quién tiene quince y se comporta como si tuviese veinte.
Estaba absolutamente cagado. Mi tarde del viernes se basó en estar con el corazón a mil por hora y con una carga emocional enorme. No quería que todo saliese mal. Realmente, no quería que fuese un coñazo. No quería que, especialmente, Navarrete se sintiese desplazado o que lo pasara mal. Era su primera vez en los conciertos del Orgullo y su aprobación a las fiestas significaba mucho (no sé por qué).
El ambiente no es que fuese extraño, es que fue... raro. No era el qué, sino el quién. Era todo normal dentro de lo anormal. No sé. Simplemente fue bien. Yo, personalmente, me lo pasé bien. Fue mi mejor Orgullo en cuanto a organización y en cuanto a no-aburrimiento, y buscarle tres pies al gato solo empeoraría el sabor de boca que me ha dejado la noche. Voy a intentar (aunque no aseguro que lo pueda conseguir) no montarme películas. Todo ha ido bien y punto.
He pasado a odiar a Anabel Conde. No, cariña. No queríamos oír Toy. Queríamos oír Vuelve Conmigo. Y tres minutos. No treinta segundos y a capela. También te he hecho la cruz a ti, segunda. Pude gritar en medio de la Plaza de España que, ocho años después, sigo reventado porque fuese Lucía Pérez a Eurovision y no Auryn. Por favor, que encima cantó cuatro o cinco canciones y una en gallego. Si ya no conocemos tu música en castellano, imagínate en gallego. Mira. Me doy vergüenza recordándome cantar Que me quiten lo bailao. Y Barei... Barei. Ella. Otro año más, la auténtica diva. Un directazo tremendo. Unas canciones absolutamente espectaculares. Que cantó Titanium y, evidentemente, Say Yay. No niego mi sorpresa ante dos cosas: lo mal que canto y lo emocionado que estaba Manu. Dos verdades para un mismo estribillo, ante una misma diva.
Llegó el momento de los DJ. Creía que la vida no podía mejorar. Pero sí. Mejoró. Ahí estábamos todos. Todos. Insisto en esta idea: todos. Todos cantando, a viva voz, A quién le importa. Tantos años viniendo a esta fiesta y aún no había cantado este temazo. Y el otro día lo hice. Por fin. Nos reímos un poco imitando la grupal de OT, pero por favor... La imagen de verme cantando junto a mis amigos un himno como este (especialmente con algunos, asumamos la realidad) no creo que se me olvide en mucho tiempo.
Y, de repente, la noche acabó para mí. No fue ningún falso beso, ni ningún tweet de un pseudohumorista repetido ciento ochenta y ocho mil novecientas cincuenta y cuatro veces (ni una más, ni una menos), no... Fue el momento (momentazo) en el que empezaron los compases de Hey Brother. Un grito agudo por mi parte al escuchar el primer milisegundo de canción, un movimiento de manos agitado y una mirada en plan... "es esta, está sonando, no estoy soñando". No. No estaba soñando (o al menos, ya no estaba soñando). De repente, el mundo paró. Hey Brother de Avicii resonó por toda la Plaza de España. Alguna bandera multicolor se agitaba en el cielo de Madrid mientras yo, en estado de éxtasis, me deshacía disfrutando cada segundo del momentazo que suponía este favor que me hacía la vida. Por fin había vivido una fiesta en la que pusiesen una de las canciones más importantes de mi vida en directo. Y había sido en las Fiestas del Orgullo. ¡FAN-TA-SÍ-A! Era una auténtica fantasía que esa canción sonase en estas fiestas. Bonita forma de cerrar un ciclo y bonita forma de cerrar un año en el que se nos había caído un mito a todos. Fin de ciclo: no queremos maltratadores misóginos y homófobos a nuestro alrededor. Broche final perfecto.
Joder. Me cago en la puta. Parecía que lo tenía. En serio. Me había puto controlado. Solo quedaban unos instantes. Tres putos minutos. Y la tuve que cagar. En fin. No es que me controlase en realidad, ¡qué va! Ya sabéis que soy muy propenso a pensar que todo el mundo me está mirando y controlando mis movimientos para juzgarme después... es una pequeña manía que tengo. Además, hay que añadir que odio llamar la atención. No me gusta llamar la atención. Para nada. Cero. Negativo. Y siempre la acabo llamando por algún motivo. O creo que lo hago...
Realmente, si echo la vista atrás a todas las fiestas en las que, según yo, "he llamado la atención"... siempre ha sido por alguien que, justamente, ayer no estaba. Pozuelo 2017, todas las Meloneras, aquel Halloween, mis dieciocho... En todas esas fiestas había una persona por la cual me acababa descontrolando. Casualidades de la vida, cuando falta, me comporto de una manera más... más yo. Más real. Sin ser un puto notas. ¡Vaya! ¿Será que la toxicidad se ha presentado dentro de aquella persona que, teóricamente, era la que me hacía bien?
Habiendo mencionado por segunda entrada consecutiva que le he hecho la cruz a alguien, procedo a mencionar que una de las cosas que más me gustó de esta fiesta es que no se hablase de mí. Yo no era el protagonista. Bueno, sí. Lo fue por un "no concibo una fiesta de Eurovision sin ti" que, asumo y confieso, me tocó la fibra sensible y me enterneció mucho más de lo que pudiese parecer. Se acuerdan de mí, ¡qué bonito! Realmente, fue recíproco, aunque por otros motivos.
Y es que yo no llamé mucho la atención. No estoy acostumbrado a ser de los que más sobrio va y, ni mucho ni menos, estoy acostumbrado a ser yo el que comenta hasta qué punto algunos se están pasando de la raya. De una raya imaginaria, también cabe mencionarlo, que solo trazamos nosotros con nuestras mentalidades. Pero sí. Lo tenía que asumir. Todo había adquirido un tufillo un tanto extraño que merecía la pena bajar. Ni la presencia del más hetero de los heteros (y, no sé si por ello, el más gilipollas de los gilipollas) pudo calmar el ambiente. La confesión de esa misma mañana sobre mamadas (con M y no con N, cabe diferenciar aquí) solo aumentaba aún más la extrañeza. Miles de teorías han sido escuchadas por los oídos de quien escribe esto desde ese momento. Yo soy de los que se queda con que, fuera de aquí, han pasado cosas. O cosos. En masculino. Guiño, guiño, codazo, codazo. ¡Vaya! ¡Digo! Al final va a ser verdad aquello de que de noche, todos los gatos (los de Madrid, claro) somos pardos.
A mí, y lo confieso, perrear me parece una de las mejores actividades que hay. Y comprobar si uno de tus mejores amigos es más rollo David Carreira o más rollo Marco Asensio también me parece buena idea. Además fue en un momento en el que yo no saqué el tema, lo cual me exime de cualquier sospecha. Lo del autobús ya no tanto. Pido perdón. Fueron demasiadas horas de autocontrol (David) autocontrol. Cuenta la leyenda que sentarte cuando estás en el puntillo te hace que todo te suba. Pues eso. Parece que fue así. Al final... otras noches de fiesta que acaban de la misma manera que siempre: gente que hace locuras y luego desaparece, gente que prefiere no recordar, gente que se lo pasa teta, gente que oculta su opinión y gente que va recordando cosas días después.
Ah. Menciono que me cabalgaron. Y que ligué gritando "perra del infierno". Fue todo muy extraño y en cinco metros de calle. Y eso que aún no habíamos puesto a discutir sobre mis fetiches. Suerte que no saqué el tema del pelo, que sino... aunque bueno, visto cómo acabó esto, a lo mejor hubiese cenado media cebolla caramelizada. Viva Madrid. Y Hala Madrid también. Si es que... una vez más, preferiré morir contigo que ir al cielo.
Es cierto que cuando le hago la cruz a alguien me da muy fuerte pero… da la santísima casualidad que es la primera vez en mucho tiempo que salgo por ahí y no me arrepiento de (casi) nada. Y eso es por quién no estaba. Porque faltaba esa persona que es capaz de cambiarme, y a mal. Bueno… asumo que influyen otras cosas, pero no es plan de minimizar daños.
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Las cuarenta horas comienzan con un viaje extraño en bicicleta, una persona que cumple quince y tiene mentalidad de veinte y los aires de libertad. Planes, fotos, ideas, fantasías… y Ender. Porque asumamos que fui a ver a Ender. Y ya está. Lo de Blas casi que es secundario. Iba contra mis principios ver a una falsa hetera en la semana del Orgullo.
Curiosas las fiestas de Villalba. Curiosa esa cercanía con esa ciudad y curioso cómo Villalba es ahora un refugio y un remanso de paz. Probablemente quien mejor haya entendido el problema es quien ha vivido algo igual. Probablemente quien ayuda a relativizarlo es quien ha vivido algo peor.
Come Back Tonight será otra de esas canciones que pasarán. Que como vino se fue. Sin pena ni gloria. Será esa que no comparta con nadie. Será nuestro secreto (elevation). Ahora me parece un temazo de una crush (una crush, me descojono de las vueltas que da la vida) que representa el momento en el que el enano gana al gigante. David pudo con Goliat. David and his cousin cancelled María de Pablos.
Lo mío con Ender no sé de dónde sale. Es como el grupo que he compartido con todo el mundo a quién he ido cancelando. Ender está ahí siempre. You really got me es canción de vida, sí, ¡claro! Y lo del otro día fue demasiado. Había puto fuego. Salieron fuegos, como si de Eurovision se tratase en el estribillo. Lo dieron todo y yo también. Estaba en el cielo. Llevaba tanto tiempo sin sentirme así que fue espectacular. Y el otro dejándose llevar. Y todos dejándonos llevar. Nadie recordará este momento como algo vergonzoso. Ender en Villalba supera a Ender en Galapagar (con Paula) y a Ender en Loranca (con Víctor). Lo dicho… cancelando.
Y luego lo de Blas fue… otro rollo. Estoy empezando a ser muy empático (tal vez demasiado). El hecho de que mi prima estuviese tan overexcited como yo (o incluso más) fue lo mejor de la noche. Su primer concierto, lo vive conmigo, y se hace una foto con su cantante favorito. Ella era como yo en noviembre del dieciséis. Disfrútalo, de verdad, tú que puedes. Disfruta tú que no tienes prejuicios y sales a hacer lo que quieres y a enarbolar las banderas que te da la real gana. Lección de vida de quién tiene quince y se comporta como si tuviese veinte.
➁
Estaba absolutamente cagado. Mi tarde del viernes se basó en estar con el corazón a mil por hora y con una carga emocional enorme. No quería que todo saliese mal. Realmente, no quería que fuese un coñazo. No quería que, especialmente, Navarrete se sintiese desplazado o que lo pasara mal. Era su primera vez en los conciertos del Orgullo y su aprobación a las fiestas significaba mucho (no sé por qué).
El ambiente no es que fuese extraño, es que fue... raro. No era el qué, sino el quién. Era todo normal dentro de lo anormal. No sé. Simplemente fue bien. Yo, personalmente, me lo pasé bien. Fue mi mejor Orgullo en cuanto a organización y en cuanto a no-aburrimiento, y buscarle tres pies al gato solo empeoraría el sabor de boca que me ha dejado la noche. Voy a intentar (aunque no aseguro que lo pueda conseguir) no montarme películas. Todo ha ido bien y punto.
He pasado a odiar a Anabel Conde. No, cariña. No queríamos oír Toy. Queríamos oír Vuelve Conmigo. Y tres minutos. No treinta segundos y a capela. También te he hecho la cruz a ti, segunda. Pude gritar en medio de la Plaza de España que, ocho años después, sigo reventado porque fuese Lucía Pérez a Eurovision y no Auryn. Por favor, que encima cantó cuatro o cinco canciones y una en gallego. Si ya no conocemos tu música en castellano, imagínate en gallego. Mira. Me doy vergüenza recordándome cantar Que me quiten lo bailao. Y Barei... Barei. Ella. Otro año más, la auténtica diva. Un directazo tremendo. Unas canciones absolutamente espectaculares. Que cantó Titanium y, evidentemente, Say Yay. No niego mi sorpresa ante dos cosas: lo mal que canto y lo emocionado que estaba Manu. Dos verdades para un mismo estribillo, ante una misma diva.
Llegó el momento de los DJ. Creía que la vida no podía mejorar. Pero sí. Mejoró. Ahí estábamos todos. Todos. Insisto en esta idea: todos. Todos cantando, a viva voz, A quién le importa. Tantos años viniendo a esta fiesta y aún no había cantado este temazo. Y el otro día lo hice. Por fin. Nos reímos un poco imitando la grupal de OT, pero por favor... La imagen de verme cantando junto a mis amigos un himno como este (especialmente con algunos, asumamos la realidad) no creo que se me olvide en mucho tiempo.
Y, de repente, la noche acabó para mí. No fue ningún falso beso, ni ningún tweet de un pseudohumorista repetido ciento ochenta y ocho mil novecientas cincuenta y cuatro veces (ni una más, ni una menos), no... Fue el momento (momentazo) en el que empezaron los compases de Hey Brother. Un grito agudo por mi parte al escuchar el primer milisegundo de canción, un movimiento de manos agitado y una mirada en plan... "es esta, está sonando, no estoy soñando". No. No estaba soñando (o al menos, ya no estaba soñando). De repente, el mundo paró. Hey Brother de Avicii resonó por toda la Plaza de España. Alguna bandera multicolor se agitaba en el cielo de Madrid mientras yo, en estado de éxtasis, me deshacía disfrutando cada segundo del momentazo que suponía este favor que me hacía la vida. Por fin había vivido una fiesta en la que pusiesen una de las canciones más importantes de mi vida en directo. Y había sido en las Fiestas del Orgullo. ¡FAN-TA-SÍ-A! Era una auténtica fantasía que esa canción sonase en estas fiestas. Bonita forma de cerrar un ciclo y bonita forma de cerrar un año en el que se nos había caído un mito a todos. Fin de ciclo: no queremos maltratadores misóginos y homófobos a nuestro alrededor. Broche final perfecto.
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Joder. Me cago en la puta. Parecía que lo tenía. En serio. Me había puto controlado. Solo quedaban unos instantes. Tres putos minutos. Y la tuve que cagar. En fin. No es que me controlase en realidad, ¡qué va! Ya sabéis que soy muy propenso a pensar que todo el mundo me está mirando y controlando mis movimientos para juzgarme después... es una pequeña manía que tengo. Además, hay que añadir que odio llamar la atención. No me gusta llamar la atención. Para nada. Cero. Negativo. Y siempre la acabo llamando por algún motivo. O creo que lo hago...
Realmente, si echo la vista atrás a todas las fiestas en las que, según yo, "he llamado la atención"... siempre ha sido por alguien que, justamente, ayer no estaba. Pozuelo 2017, todas las Meloneras, aquel Halloween, mis dieciocho... En todas esas fiestas había una persona por la cual me acababa descontrolando. Casualidades de la vida, cuando falta, me comporto de una manera más... más yo. Más real. Sin ser un puto notas. ¡Vaya! ¿Será que la toxicidad se ha presentado dentro de aquella persona que, teóricamente, era la que me hacía bien?
Habiendo mencionado por segunda entrada consecutiva que le he hecho la cruz a alguien, procedo a mencionar que una de las cosas que más me gustó de esta fiesta es que no se hablase de mí. Yo no era el protagonista. Bueno, sí. Lo fue por un "no concibo una fiesta de Eurovision sin ti" que, asumo y confieso, me tocó la fibra sensible y me enterneció mucho más de lo que pudiese parecer. Se acuerdan de mí, ¡qué bonito! Realmente, fue recíproco, aunque por otros motivos.
Y es que yo no llamé mucho la atención. No estoy acostumbrado a ser de los que más sobrio va y, ni mucho ni menos, estoy acostumbrado a ser yo el que comenta hasta qué punto algunos se están pasando de la raya. De una raya imaginaria, también cabe mencionarlo, que solo trazamos nosotros con nuestras mentalidades. Pero sí. Lo tenía que asumir. Todo había adquirido un tufillo un tanto extraño que merecía la pena bajar. Ni la presencia del más hetero de los heteros (y, no sé si por ello, el más gilipollas de los gilipollas) pudo calmar el ambiente. La confesión de esa misma mañana sobre mamadas (con M y no con N, cabe diferenciar aquí) solo aumentaba aún más la extrañeza. Miles de teorías han sido escuchadas por los oídos de quien escribe esto desde ese momento. Yo soy de los que se queda con que, fuera de aquí, han pasado cosas. O cosos. En masculino. Guiño, guiño, codazo, codazo. ¡Vaya! ¡Digo! Al final va a ser verdad aquello de que de noche, todos los gatos (los de Madrid, claro) somos pardos.
A mí, y lo confieso, perrear me parece una de las mejores actividades que hay. Y comprobar si uno de tus mejores amigos es más rollo David Carreira o más rollo Marco Asensio también me parece buena idea. Además fue en un momento en el que yo no saqué el tema, lo cual me exime de cualquier sospecha. Lo del autobús ya no tanto. Pido perdón. Fueron demasiadas horas de autocontrol (David) autocontrol. Cuenta la leyenda que sentarte cuando estás en el puntillo te hace que todo te suba. Pues eso. Parece que fue así. Al final... otras noches de fiesta que acaban de la misma manera que siempre: gente que hace locuras y luego desaparece, gente que prefiere no recordar, gente que se lo pasa teta, gente que oculta su opinión y gente que va recordando cosas días después.
Ah. Menciono que me cabalgaron. Y que ligué gritando "perra del infierno". Fue todo muy extraño y en cinco metros de calle. Y eso que aún no habíamos puesto a discutir sobre mis fetiches. Suerte que no saqué el tema del pelo, que sino... aunque bueno, visto cómo acabó esto, a lo mejor hubiese cenado media cebolla caramelizada. Viva Madrid. Y Hala Madrid también. Si es que... una vez más, preferiré morir contigo que ir al cielo.
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