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Buenas noches para todos, o desde hace poco, solo para algunos. Estamos aquí. Estamos vivos. Estamos bien. Estamos en orden. Y eso, a estas alturas, es bastante. Toca hacer recuento de daños una vez que la primera parte de la tormenta ya ha pasado. Lo que no sé es si nos encontramos en el ojo del huracán (en una calma tensa antes de otra tormenta) o en la cola del frente. Lo importante es que todos y todas estemos bien. Porque... ¿qué importa? ¿Qué importa ya? El destrozo social que ha dejado esta pandemia no lo olvidaremos jamás, eso por supuesto, y tendremos que aprender a comprender que nuestra vida ha cambiado, que ya nada volverá a ser como antes y que, sobre todo, nuestras relaciones no volverán a ser las mismas. Hemos perdido todo un año (si no dos o más) y quién sabe si hemos perdido la vida para siempre tal y como la conocíamos. Nuestra forma de vivir, nuestra forma de relacionarnos, nuestra forma de pensar y nuestra forma de ser sociedad han sufrido un golpe tan duro, que desconocemos el alcance aún. Vista la vida, nos reiremos de esta entrada dentro de un tiempo. Por ahora, parece que podemos empezar a movernos. A salir a la calle después de 53 días de cuarentena y un mes sin pisar la calle para absolutamente nada. Y eso ya es un logro. Y avanzamos sin saber si volveremos a tener que enclaustrarnos, si volveremos a ver a aquellos amigos en aquellas situaciones, si volveremos a trabajar, si volveremos a ser felices en algún momento mientras no entendamos que la nueva felicidad está en una nueva normalidad que no conoce nadie.
Cien días después, el blog vuelve a su funcionamiento habitual. Si es que la vida va a volver a ser normal después de la pandemia. La vida ha cambiado, nosotros hemos cambiado y este blog ha cambiado. Prácticamente, tres meses de cuarentena, de encierro y de supervivencia. Ha sido una cuarentena buena. Es irónico, pero ha sido una cuarentena buena. Los únicos problemas que he tenido han sido por una persona y una situación social. Tres días malos en 53 de cuarentena es un récord que merece la pena destacar. De esos tres días malos y del tema del amor, de la vida, de quién soy, de adónde voy y de dónde vengo hablo en Fragata, la siguiente entrada.
El Telediario del 18 de febrero hablaba de un incendio en Gran Canaria y del temporal de calima que pensábamos que no olvidaríamos. Ese día publicaba la última entrada de este blog, y ese día, según el Telediario, lo preocupante estaba en Italia, donde ya había ¡130! afectados por el coronavirus. Para reírse. O para llorar, mejor dicho. Todo lo que hemos vivido desde ese veintitrés de febrero en adelante tiene la validez que tiene sabiendo que nuestras vidas han estado paralizadas dos meses enteros. Por si algo pasa, por si hay algún rebrote, por si algo nos impide volver a leernos, que quede esta dupla de entradas (o trío, aún no lo sé) como la constatación de todo lo que nos cambió la vida.
Han pasado tres meses desde entonces y todo ha sido... extraño. Cuando todo empezó a llegar a España nos lo tomamos a broma. Aún recuerdo aquella historia de Instagram en la que, enfocando a un Metro vacío pongo un texto que dice ¡bendito coronavirus! mientras me reía de la gente que llevaba guantes. Yo, con mi alergia en máximos, tosía y tocaba las barras pensando que todo era como una gripecinha normal. La diferencia entre Bolsonaro y yo es que yo lo dije con cero muertos y él con más de 2.000 (dato irrisorio para cómo, hoy en día, avanza la situación allí).
Cuando un dirigente de la ultraderecha pilló el virus, en el trabajo montamos una fiesta. Nos reímos. Muchísimo. De la poca gente que iba a pillarlo, le había tocado a él. Cogimos el periódico, nos tocamos, desayunamos, reímos, nos abrazamos. De hecho, mi despedida en mi último día en el trabajo fue abrazándome con la gente. Y todo a negro desde entonces.
El martes que se decretó el cierre de los colegios estaba en San Isidro, haciendo por primera vez uno de los planes que iba a ser la tónica de la primavera y del verano: deporte, NFL y NBA versión carabanchelera en el parque. Al día siguiente, dada la gravedad de la situación, decidí celebrar la tarde libre del trabajo yendo a comer por ahí. Con toda mi cara, esa que es más dura que el acero inoxidable. Para aderezar la situación, nos fuimos de recorrido a Mejorada del Campo. A una autopista de peaje nunca inaugurada, a ver cómo serían las calles semanas después. Como si nada. Como si no supiéramos lo que estaba pasando. Porque no lo sabíamos.
Cuando empezó el teletrabajo, todo fue risa. Quedadas para ir a unos supermercados que estaban empezando a ser saqueados, poca medida de seguridad y muchísimas aglomeraciones. El sábado, todo cambió por completo: estado de alarma y confinamiento. Y la vida terminó ahí. Todo, desde entonces, está borroso. Han sido casi setenta días encerrado en casa. Un mes sin salir. Con sus consecuencias, claro, que ahora cuesta tanto hacer desaparecer.
Se ha hecho de todo: mucho Counter-Strike, en un renacer de un juego que ya dejó grandes momentos de infancia y grandes casteos. Ese ha sido el principal escudo social una vez terminada la socialización por el trabajo. Porque la cuarentena dura empezó para mí el uno de abril, cuando dejé de tener nueve horas ocupadas por el teletrabajo. La despedida fue bonita, aunque fue más despedida de la que me gustaría. Y con esto quiero decir que, ciertamente, hubo despedida de algunas personas. Aunque yo no quería. Ley de vida, dicen.
Hubo grabaciones. Muchas. Y ruedas de prensa. Esas casi todas. Porque la televisión ayudaba a contaminar. Los días que se trasnochaba un poco (no he visto series ni nada parecido) me levantaba a la hora perfecta, en torno a las once y media, para conocer si habíamos superado las mil muertes en un día o no. Solo lloré una vez: con un Telediario del fin de semana donde una enfermera del Hospital Severo Ochoa pedía que confiáramos en ellos, que todo pasaría. Y en una primera oleada, parece que así fue.
Fueron días de Skype, de subidas y de bajadas, de una rayada enorme una noche de malentendidos (casi como todo) y fueron días de cámaras. De cámaras de muchos tipos: gente del norte y del sur, gente de pueblo no respetando la distancia social para hacer dominadas, gente con problemas (bueno, ¿quién no ahí?), gente grande, gente pequeña, gente animada y gente clásica... todo cabía. Hasta el último día, donde decidí que lo mejor para acabar con un periodo aciago era volver a descargarme el Telegram para agregar a alguien.
En fin. Es pronto para hacer ningún tipo de conclusión sobre lo mucho que pasar tiempo conmigo mismo me ha cambiado la vida. Por el principio, parece ser que sí. Que lo ha hecho en gran medida. Pero de eso hablaremos en otro momento, ¿no? Tal vez hasta que no acabe el año no seamos capaces de valorar (si ha habido o no otro rebrote) cómo nos ha afectado haber perdido, literalmente, media vida. Al menos, estamos bien.
Cien días después, el blog vuelve a su funcionamiento habitual. Si es que la vida va a volver a ser normal después de la pandemia. La vida ha cambiado, nosotros hemos cambiado y este blog ha cambiado. Prácticamente, tres meses de cuarentena, de encierro y de supervivencia. Ha sido una cuarentena buena. Es irónico, pero ha sido una cuarentena buena. Los únicos problemas que he tenido han sido por una persona y una situación social. Tres días malos en 53 de cuarentena es un récord que merece la pena destacar. De esos tres días malos y del tema del amor, de la vida, de quién soy, de adónde voy y de dónde vengo hablo en Fragata, la siguiente entrada.
El Telediario del 18 de febrero hablaba de un incendio en Gran Canaria y del temporal de calima que pensábamos que no olvidaríamos. Ese día publicaba la última entrada de este blog, y ese día, según el Telediario, lo preocupante estaba en Italia, donde ya había ¡130! afectados por el coronavirus. Para reírse. O para llorar, mejor dicho. Todo lo que hemos vivido desde ese veintitrés de febrero en adelante tiene la validez que tiene sabiendo que nuestras vidas han estado paralizadas dos meses enteros. Por si algo pasa, por si hay algún rebrote, por si algo nos impide volver a leernos, que quede esta dupla de entradas (o trío, aún no lo sé) como la constatación de todo lo que nos cambió la vida.
Han pasado tres meses desde entonces y todo ha sido... extraño. Cuando todo empezó a llegar a España nos lo tomamos a broma. Aún recuerdo aquella historia de Instagram en la que, enfocando a un Metro vacío pongo un texto que dice ¡bendito coronavirus! mientras me reía de la gente que llevaba guantes. Yo, con mi alergia en máximos, tosía y tocaba las barras pensando que todo era como una gripecinha normal. La diferencia entre Bolsonaro y yo es que yo lo dije con cero muertos y él con más de 2.000 (dato irrisorio para cómo, hoy en día, avanza la situación allí).
Cuando un dirigente de la ultraderecha pilló el virus, en el trabajo montamos una fiesta. Nos reímos. Muchísimo. De la poca gente que iba a pillarlo, le había tocado a él. Cogimos el periódico, nos tocamos, desayunamos, reímos, nos abrazamos. De hecho, mi despedida en mi último día en el trabajo fue abrazándome con la gente. Y todo a negro desde entonces.
El martes que se decretó el cierre de los colegios estaba en San Isidro, haciendo por primera vez uno de los planes que iba a ser la tónica de la primavera y del verano: deporte, NFL y NBA versión carabanchelera en el parque. Al día siguiente, dada la gravedad de la situación, decidí celebrar la tarde libre del trabajo yendo a comer por ahí. Con toda mi cara, esa que es más dura que el acero inoxidable. Para aderezar la situación, nos fuimos de recorrido a Mejorada del Campo. A una autopista de peaje nunca inaugurada, a ver cómo serían las calles semanas después. Como si nada. Como si no supiéramos lo que estaba pasando. Porque no lo sabíamos.
Cuando empezó el teletrabajo, todo fue risa. Quedadas para ir a unos supermercados que estaban empezando a ser saqueados, poca medida de seguridad y muchísimas aglomeraciones. El sábado, todo cambió por completo: estado de alarma y confinamiento. Y la vida terminó ahí. Todo, desde entonces, está borroso. Han sido casi setenta días encerrado en casa. Un mes sin salir. Con sus consecuencias, claro, que ahora cuesta tanto hacer desaparecer.
Se ha hecho de todo: mucho Counter-Strike, en un renacer de un juego que ya dejó grandes momentos de infancia y grandes casteos. Ese ha sido el principal escudo social una vez terminada la socialización por el trabajo. Porque la cuarentena dura empezó para mí el uno de abril, cuando dejé de tener nueve horas ocupadas por el teletrabajo. La despedida fue bonita, aunque fue más despedida de la que me gustaría. Y con esto quiero decir que, ciertamente, hubo despedida de algunas personas. Aunque yo no quería. Ley de vida, dicen.
Hubo grabaciones. Muchas. Y ruedas de prensa. Esas casi todas. Porque la televisión ayudaba a contaminar. Los días que se trasnochaba un poco (no he visto series ni nada parecido) me levantaba a la hora perfecta, en torno a las once y media, para conocer si habíamos superado las mil muertes en un día o no. Solo lloré una vez: con un Telediario del fin de semana donde una enfermera del Hospital Severo Ochoa pedía que confiáramos en ellos, que todo pasaría. Y en una primera oleada, parece que así fue.
Fueron días de Skype, de subidas y de bajadas, de una rayada enorme una noche de malentendidos (casi como todo) y fueron días de cámaras. De cámaras de muchos tipos: gente del norte y del sur, gente de pueblo no respetando la distancia social para hacer dominadas, gente con problemas (bueno, ¿quién no ahí?), gente grande, gente pequeña, gente animada y gente clásica... todo cabía. Hasta el último día, donde decidí que lo mejor para acabar con un periodo aciago era volver a descargarme el Telegram para agregar a alguien.
En fin. Es pronto para hacer ningún tipo de conclusión sobre lo mucho que pasar tiempo conmigo mismo me ha cambiado la vida. Por el principio, parece ser que sí. Que lo ha hecho en gran medida. Pero de eso hablaremos en otro momento, ¿no? Tal vez hasta que no acabe el año no seamos capaces de valorar (si ha habido o no otro rebrote) cómo nos ha afectado haber perdido, literalmente, media vida. Al menos, estamos bien.
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