| Puedes leer todos los especiales pulsando aquí. |
#021 2014
Hola, muy buenas noches. ¡Feliz Año! ¿2012 o 2014? Los últimos días del ya pasado año era la pregunta que rondaba mi cabeza. ¿Qué año ha sido el mejor de mi vida? ¿2012, el año de los tres líos, de los hielos, del Trecedé o 2014, el año de Mallorca, de la Universidad, de la independencia emocional? Más sencillo, ¿2012, cuando todo empezó o 2014, cuando todo terminó?
Creo que, a día de hoy, puedo decir que 2014 es el mejor año de mi vida. Como vais a ver a continuación ha tenido de todo: la mierda más absoluta con mi fiesta, los celos más extremos con el invierno, el mayo más mayo de todos los tiempos, la abdicación del Rey que yo recuerdo por otros aspectos o Mallorca (como concepto). 2014 no ha sido un año cualquiera, ha sido el año.
El año comenzaba, la Selectividad se acercaba y en esas llegó a mí la mejor película chorra que he visto jamás. "Los recuerdos son como imágenes de satélite..." es la frase inicial de Até Que a Vida Nos Separe, la película que emitió TVI (¡oh!) y que yo vi justo antes de que se borrase de YouTube por infringir los derechos de copyright. Es una película tan... oh. Oh. Qué frases tiene. Cuenta la historia de una mujer de cuarenta que se lía con el hijo adolescente del jefe de su marido. Y se enamora, aunque lo único que quiere (teóricamente) es follar. En esto, la mujer cuenta su historia, y al irla contando va soltando frases espectaculares: "La razón decía que no, pero el cuerpo avanzaba indiferente. Tan próximo, tan íntimo y continúa siendo extraño. Él es lo que imagino, mas las personas nunca son lo que imaginamos. Sé que el encuentro entre nuestros cuerpos será breve… […] Ahora estamos juntos, pero ¿hasta cuándo? Hasta que la vida nos separe".
El mes de enero fue... ¿cómo decirlo? Agónico. Tal cual. Convertí mi dieciocho cumpleaños en algo horroroso, convertí una gran fiesta en un sufrimiento constante. Y había un motivo, y no era ni una chica ni el alcohol, pero tardé casi un año en darme cuenta: las apariencias. Me quería coger el 34 (extraña manía la mía de querer coger buses pedo) pero me paraban tres de las personas a las que más cariño he tenido. Y en un ir y venir de portazos, aparece la escarcha del invierno para volver a alterarlo todo.
Quién organizó esa fiesta pretendía vetar a alguien. Me hubiese molestado muchísimo (no es ningún secreto lo que pasa entre esa persona y yo) pero lo hubiese solucionado todo. Quién causó todas mis reacciones no era bienvenido. Pues casi que mejor que se hubiese quedado en su casa, ¿no? Pero no echemos la culpa al alcohol ni a terceras personas. El problema de esa fiesta estuvo en la comida del día anterior. Solo alguien muy retorcido puede hablar el día de mi cumpleaños de temas que me tocan la fibra. Ese fue el problema, que en ese momento eran temas que me tocaban la fibra. La fiesta de la ironía, del viaje a Las Musas para no hacer nada. Esa.
Pues ya está. Lo tenía todo. El invierno vino frío y largo, así que dio tiempo a todo. Empezó la última gran movida de la historia, la última gran depresión. Y fue larga. Cada recreo era un auténtico suplicio y sin motivo aparente. Todo el mundo intentaba animarme pero todo el mundo me molestaba, necesitaba estar solo en el mundo y lo único que tenía eran los tonteos y abrazos de la misma pesada de siempre. Me sentía harto de tanta gente pero solo a la vez. Solo porque pese a que recibía cariño, no se hacía público. Empecé a estar harto de tener que preguntar a Carolina qué significaban frases como "Bro's before hoes…", de tener que mirar de reojo, de tener que hacer las cosas a escondidas de todo, de no poder estudiar juntos… Empecé a descubrir que yo no era la persona perfecta que me había creído, pero dejé pasar ese sentimiento porque tampoco tenía pruebas. Sería otra de mis movidas mentales.
Ya que no podía ir a Barcelona sin ataduras, mejor dejar el móvil aparte. Barcelona fue un chorro de vitalidad, fue la sensación de sentirme en casa pero fuera. Ver una ciudad tan preciosa, enamorarme de cada rincón, hablar en catalán libremente y sin ser un bicho raro… Barcelona lo fue todo. Fue la renovación y fue el hecho de darme cuenta de que, independientes o no, esas calles serían mi hogar más pronto que tarde.
No eran movidas mentales. Estaba a punto de llegar uno de los mejores meses (ojo) de toda mi vida: abril de 2014. Abril. Me marchaba a una ciudad que adoraba desde el desconocimiento. Me iba a Barcelona, un sueño a cumplir. Pero antes, tenía que aclarar varias cosas. Quería que el viaje a Barcelona fuese el inicio de la nueva vida del nuevo yo, y para ello tenía que romper con aquellas relaciones perjudiciales: el vetado, el que veta, la pesada, etc. Pero no funcionó. Romper con el vetado es imposible.
Mi iPad sigue conservando la foto del después, la foto que demuestra que eran auténticas carnicerías. Y mi iPad sigue conservando la foto del momento en el que decidimos (decide con mi aprobación, más bien) que era el final. No era normal ni mucho ni menos pasar las tardes de entre diario en unas batallas infernales que habían pasado de ser cariñosas a caníbales. Nadie, por mucha hambre que tenga, se come a su amigo. Era ya momento de poner fin a tantos días de llegar a casa marcado.
Me costó asumir la nueva situación, pero más costó asumir a la otra persona que con eso se acababa toda amistad y todo buen rollo. Salvando las distancias (enormes), nadie se lleva bien con su ex. Y esto es así, aunque minimizadísimo. Pero, pese a todo, el mes de mayo empezó con una fiesta chorra en La Chata y continuó con una semana de lloros en los recreos. Lloré. LLORÉ. Pero alguien consiguió animarme: la clase de letras. Parecía mentira que nosotros, los que éramos súper guays, los de ciencias, no éramos ni la mitad de piña que nuestros vecinos de al lado. A la mierda formalismos y distancias.
Y no merece más comentario la noche del veintitrés de mayo. La noche que empezó con una grandiosa conversación con Michele tomando un vino, siguió con un "te vas a cagar" y acabó con el te quiero más falso de la historia. Ni yo había superado que todo terminase ni otros que querer a alguien no era eso.
Pero la fiesta no terminaba. Había que levantarse, con la cabeza bien alta, prepararse para todo ("esta conversación no te hubiese gustado") y fingir que no había pasado nada. Total, algún gilipollas creía que me había ido a otra fiesta. Y de fiesta en fiesta. Ganamos la Champions y nos fuimos a Cibeles a celebrar la Décima y a que Ainhoa superase su asco a los gallegos. No funcionó. Y el fin de semana que empezó con un emotivo discurso acabó con las elecciones europeas (momento tristísimo de mi vida).
Corrido de felicidad por eso y por una receta mágica de un colega, fui corriendo a buscar a Sandra (y a alguien más que no recuerdo). Encontrarlas fue fácil, volver no tanto. Mariajuana era la clave. Solo faltaba joder la noche a quién no estaba presente. Con todo hecho y preparado, me iba a ir cuando pasó algo que podemos denominar 'extraño'. Es por todos conocido que cuando hay mucha gente y música alta hay que gritar al oído de la persona para que te oiga. Pues bien, eso hice yo. Y así me respondieron. Pero en una de esas pasa que cuando hablas con alguien que, en el fondo de tu corazón te atrae, acabas hablando a su boca. Y eso fue lo que pasó.
Y así acabó San Isidro, con un gran sabor de boca, ¡pam! En el fondo, cuando decía que se apostaría su dinero a que me ponía tenía razón. Pero eso entraba dentro del tonteo. Un clavo se saca con otro clavo, así que a falta de falsos te quiero, verdaderos abrazos. Posiciones extrañas, confidencias de verdad, romanticismo a mansalva y —sobre todo— alguien que no se avergonzaba de nada y que sabía lo que quería. Bueno, eso último no. En este caso no me importaba ser utilizado para que la gente probase, no. La labia me perdía muchísimo (el 'tonto', el 'pequeño').
Y que tuviese las mismas aficiones que yo. A mí me encanta cantar y bailar, aunque lo haga mal. No voy a ahondar mucho en este tema porque ya es todo demasiado obvio y porque ya están las entradas de ese día de finales de mayo, pero vamos, que me acuerdo de los 3:13 como si acabasen de pasar. Deseaba que se parase el tiempo, estaba tan, pero tan corrido... Y la historia cambiaba, pero como yo iba por Filosofía me daba igual. El Rey abdicó una mañana de lunes y yo estaba bailando mi corazón con el SingStar en casa ajena. El momento histórico más importante de nuestro país y me lo iba a perder. Pero me daba igual.
Mallorca fue la clave: los viajes a Palma, el secadero de Inca, la Revetlla de San Juan, el voley en la playa, el anciano que se partió la crisma en mi cara y al que salvé la vida con un francés impecable, etc. Fue el mejor viaje de colegas de mi vida y como tal lo sigo recordando.
Fue allí cuando me dio el arrebato mental de contar qué pasaba con los chupetones y que claro, provocó lo que provocó. Cagada monumental la de confesar que había utilizado a media clase para cosas mías, creo que nada ha vuelto a ser igual desde ese día (o tal vez sí). Bailamos, bebimos, disfrutamos, hicimos piña, comí yogur de fresa (a veces ni comía, qué puto asco de comida del hotel, coño) y cantamos "Hey Brother" cada vez que sonaba (que no fueron pocas). El viaje de nuestras vidas.
Fue ahí cuando me volví a plantear en esas noches largas de julio que a lo mejor estaba buscando equivocadamente, que lo que buscaba se encontraba en otro tipo de gente. El Ask! falso me sirvió para ver que no, que lo otro era una dinámica de no-aceptación y suicidios.
Del mes de agosto destaco dos momentos: la quedada con Paula en Málaga, de la que luego hablaré y —ahora que suena Nicki en el aleatorio— algo que tiene que ver con Ainhoa. Como dije en una entrada, "si alguien tenía que saber por qué tenía cara de culo era Ainhoa. No era fácil decirla que, por ejemplo, casi pierde el autobús de la Warner porque yo quería un abrazo de buena mañana, o que el "animal" que marcaba cuellos era yo". Pues sí. Una de las noches de la verbena, esa individua y yo estuvimos toda la noche hablando. Y sin darnos cuenta, lo único que hicimos fue evolucionar un poco más en nuestra amistad para convertirla en una de verdad. No hizo falta ningún protocolo, solo hablar desde el corazón. Lo que algunas no han conseguido con cartas, vaya. Esas noches de verbena, esa canción, la simpatía de todos, el frío que hacía para ser agosto, la tortilla ("muy bien, Marina" o "pero traed otro plato, que se va a quemar"), la camionero, etc.
Pero yo no había pasado página nunca y fui víctima de la estrategia. Yo soy de fechas, sí, pero una no la controlaba, y me la metieron en la cabeza. El 16 de agosto. Felicité, hice una entrada de dedicatoria, puse tweets, llamé y… Me respondieron diciendo que eran bonitas palabras. Crac definitivo. La amistad no estaba hecha para nosotros. Necesitábamos algo que nos separase meses de una vez para poder volver a hablarnos sin rencor.
El segundo día no fue apto para cardiacos, y algunos se alteraban con nada. Reacción desmesurada y ceceo ante el hecho de que me quisiese coger el bus en el Puente Praga. Con el tiempo, uno descubre que lo que se habló esa noche era todo mentira y que la ansiedad no era por mí, sino por el hecho de que Víctor me intentase consolar. Olé. La Melonera inició un periodo que fue el más feliz del año. Por fin descubrí que la única manera de cambiar era pasando definitivamente de todo el mundo. Y ese día dejé de hablar con el colegio. Y mira, me sirvió para una cosa: la gente con la que ahora me llevo sé que están ahí. Fue como una criba necesaria.
Un veintidós (veintidós) del mes de octubre conocí a una persona que me dejó helado. En ese momento supe que tenía que borrar el Ask!, tenía que borrar el ser pequeño, tenía que borrar el pasado. Pasado había, pero el presente era mejor. Flechazo (en el fondo no, eh) que sirvió para confirmar el cambio. ¡Por fin! Estaba cambiando. Y había una responsable de ello: la Universidad.
Necesitaba romper con esa rutina, y no era el único. La Universidad nos ha cambiado a todos, lo he dicho siempre, y hemos conocido personas que nos han abierto los ojos. En mi caso a Alex y a Carlos, a Ana y a Gejota… A mis economistos. Ellos, involuntariamente, hicieron que viese cosas que antes no veía. E hicieron que rompiese con el yo del pasado. Y todos rompimos con nuestros yo del pasado si no nos gustaban. Gracias por la oportunidad.
Y llegó el fin de semana del cumpleaños de Adrián. El fin de semana de los planes en los que sobrábamos. La noche anterior, la de Leganés, fue la noche más penosa en años. Todos querían reírse de quién nunca se ríe porque, ojo, iba a hacer algo que algunas solo hacen con novios imaginarios. El de la tarjeta de rugby la iba a pedir. O tal vez no y solo eran imaginaciones nuestras. No podíamos aguantar más mierda cuando el día después era un cumpleaños preparado al milímetro hasta que, como no, alguien se encargó de joderlo. No habíamos invitado a gente al cumpleaños (mal por nuestra parte) pero era omnipresente. Fue una gran mañana, en la que se zanjaron las conversaciones pendientes, pero una mala tarde.
Todos sabíamos que era el final de una historia de altibajos, que era el inicio de un tiempo en el que quedé como un fucker. Soy el Madrugón de todas las historias de amor habidas y por haber. Sabíamos que había que maquillar el resultado en el descuento y sabíamos que el futuro solo lo teníamos nosotros. La foto con Cocacris (te quiero, Cristina) ese día demuestra mi pavor.
La puta imagen es la que hace que este 2014 sea malo al principio y su fin es lo que hace que 2014 sea el mejor año de mi vida. Es la que hace que yo me ponga celoso por nada, que nos liemos con gente que no queremos por la imagen, la que hace que Mallorca sea así, la que hace que no pudiese vivir sin su "buenas noches, te quiero", esa. Mi germaneta se adelantó y yo lo descubrí después: no era yo.
¿En realidad quería estar toda mi vida haciendo chupetones a escondidas? ¿En realidad quería pasar mi vida en los karaokes? ¿En realidad quería pasar mi vida así? No. Y también me di cuenta que nadie llora cuando le digo que quiero quedar, que los "lo que quiero es a ti" son por seguir la frase aunque en cada coña hay algo de verdad. Y que 2014 es el año del pasado.
Y gracias al descubrimiento del pasado, la noche de Nochevieja del 2014-2015 fue la mejor de la historia. Y entendí que no todos piensan como yo, que no tiene por qué ser raro que solo a mí me parezca algo malo la dominación y el acoso. Estamos en libertad de expresión.
Y esto ha sido 2014. El nuevo año empezó bien, empezó a la cara, empezó con un "quieres violarme" y empezó mejor que el 2014, aunque cómo acabe no lo sabe nadie. Y obviamente, el mejor año de mi vida lo han hecho personas. En este caso tres, mis tres chicas: mi malagueña, mi vasca y mi germaneta. Son las chicas de oro, mis chicas del año, y que sé que no me fallarán en 2015 (espero). Hasta luego, chicas.
Creo que, a día de hoy, puedo decir que 2014 es el mejor año de mi vida. Como vais a ver a continuación ha tenido de todo: la mierda más absoluta con mi fiesta, los celos más extremos con el invierno, el mayo más mayo de todos los tiempos, la abdicación del Rey que yo recuerdo por otros aspectos o Mallorca (como concepto). 2014 no ha sido un año cualquiera, ha sido el año.
Cumpleaños.
Empezó 2014 y... Tampoco es que el inicio fuese boyante. No hablo del primer mes, no. Hablo del inicio. La primera noche del año en El Venturita, en el antro más cutre de todo Carabanchel. Quién nos iba a decir a algunos de los que allí estábamos que un año después estaríamos en una de las mejores discotecas de la capital, y que algunos nos habríamos conocido mucho más a fondo.El año comenzaba, la Selectividad se acercaba y en esas llegó a mí la mejor película chorra que he visto jamás. "Los recuerdos son como imágenes de satélite..." es la frase inicial de Até Que a Vida Nos Separe, la película que emitió TVI (¡oh!) y que yo vi justo antes de que se borrase de YouTube por infringir los derechos de copyright. Es una película tan... oh. Oh. Qué frases tiene. Cuenta la historia de una mujer de cuarenta que se lía con el hijo adolescente del jefe de su marido. Y se enamora, aunque lo único que quiere (teóricamente) es follar. En esto, la mujer cuenta su historia, y al irla contando va soltando frases espectaculares: "La razón decía que no, pero el cuerpo avanzaba indiferente. Tan próximo, tan íntimo y continúa siendo extraño. Él es lo que imagino, mas las personas nunca son lo que imaginamos. Sé que el encuentro entre nuestros cuerpos será breve… […] Ahora estamos juntos, pero ¿hasta cuándo? Hasta que la vida nos separe".
El mes de enero fue... ¿cómo decirlo? Agónico. Tal cual. Convertí mi dieciocho cumpleaños en algo horroroso, convertí una gran fiesta en un sufrimiento constante. Y había un motivo, y no era ni una chica ni el alcohol, pero tardé casi un año en darme cuenta: las apariencias. Me quería coger el 34 (extraña manía la mía de querer coger buses pedo) pero me paraban tres de las personas a las que más cariño he tenido. Y en un ir y venir de portazos, aparece la escarcha del invierno para volver a alterarlo todo.
Quién organizó esa fiesta pretendía vetar a alguien. Me hubiese molestado muchísimo (no es ningún secreto lo que pasa entre esa persona y yo) pero lo hubiese solucionado todo. Quién causó todas mis reacciones no era bienvenido. Pues casi que mejor que se hubiese quedado en su casa, ¿no? Pero no echemos la culpa al alcohol ni a terceras personas. El problema de esa fiesta estuvo en la comida del día anterior. Solo alguien muy retorcido puede hablar el día de mi cumpleaños de temas que me tocan la fibra. Ese fue el problema, que en ese momento eran temas que me tocaban la fibra. La fiesta de la ironía, del viaje a Las Musas para no hacer nada. Esa.
Invierno.
En una de esas paredes del local que tanto llenamos de escrituras chorrísimas destacaba una: "Art is the weapon". La frase del invierno, sin duda. Y mi fondo de móvil durante algunas semanas. Y en estas, volvía a reunirse t.A.T.u., una de las mejores noticias del año. El regreso de mi grupo favorito, por fin podía sentirme normal: mi grupo favorito volvía a la escena musical —aunque solo durasen dos semanas. Dio tiempo a que en la Televisión Pública saliese una actuación de t.A.T.u. Suficiente. Su ruptura también indicó la mía. Ese grupo es pasado.Pues ya está. Lo tenía todo. El invierno vino frío y largo, así que dio tiempo a todo. Empezó la última gran movida de la historia, la última gran depresión. Y fue larga. Cada recreo era un auténtico suplicio y sin motivo aparente. Todo el mundo intentaba animarme pero todo el mundo me molestaba, necesitaba estar solo en el mundo y lo único que tenía eran los tonteos y abrazos de la misma pesada de siempre. Me sentía harto de tanta gente pero solo a la vez. Solo porque pese a que recibía cariño, no se hacía público. Empecé a estar harto de tener que preguntar a Carolina qué significaban frases como "Bro's before hoes…", de tener que mirar de reojo, de tener que hacer las cosas a escondidas de todo, de no poder estudiar juntos… Empecé a descubrir que yo no era la persona perfecta que me había creído, pero dejé pasar ese sentimiento porque tampoco tenía pruebas. Sería otra de mis movidas mentales.
Barcelona.
Lo más fácil era romper con quién ya había una fractura, pero esa quedada lo que hizo fue unirnos más. Las mejores fotos son de ese día, también los mejores tweets… Era la primera vez que veía en compañía una peli (Até Que a Vida Nos Separe, obvio), era la primera vez que me dejaba investigar (había que buscar los límites, unos límites que nunca nos llegamos a encontrar y que, estoy seguro, no hubiésemos encontrado de haber seguido buscando). Fue uno de los mejores días de mi vida pese a que todo lo que allí paso me da asco ahora mismo. Pero las cosas tenían que pasar para saber que eran incorrectas. Un diez de diez.Ya que no podía ir a Barcelona sin ataduras, mejor dejar el móvil aparte. Barcelona fue un chorro de vitalidad, fue la sensación de sentirme en casa pero fuera. Ver una ciudad tan preciosa, enamorarme de cada rincón, hablar en catalán libremente y sin ser un bicho raro… Barcelona lo fue todo. Fue la renovación y fue el hecho de darme cuenta de que, independientes o no, esas calles serían mi hogar más pronto que tarde.
No eran movidas mentales. Estaba a punto de llegar uno de los mejores meses (ojo) de toda mi vida: abril de 2014. Abril. Me marchaba a una ciudad que adoraba desde el desconocimiento. Me iba a Barcelona, un sueño a cumplir. Pero antes, tenía que aclarar varias cosas. Quería que el viaje a Barcelona fuese el inicio de la nueva vida del nuevo yo, y para ello tenía que romper con aquellas relaciones perjudiciales: el vetado, el que veta, la pesada, etc. Pero no funcionó. Romper con el vetado es imposible.
Debacle.
Y volví a la rutina sabiendo que lo que se venía encima era lo mejor del año: MAYO. El mayo de 2013 fue otro de los grandes meses de mi vida, así que por contagio este también lo sería, pero no. En realidad fue el que a la larga me hizo cambiar, pero en el que más sufrí. Cuando el Atlético se jugaba el pase a la finalísima de Lisboa, yo aparecí en el bar de la Calle Radio inusualmente abrigado para ser puente de mayo. El motivo era simple: 'sex teacher' volvía a la carga después de tener que enseñar a una subnormal que decía haber tenido doce novios a besar.Mi iPad sigue conservando la foto del después, la foto que demuestra que eran auténticas carnicerías. Y mi iPad sigue conservando la foto del momento en el que decidimos (decide con mi aprobación, más bien) que era el final. No era normal ni mucho ni menos pasar las tardes de entre diario en unas batallas infernales que habían pasado de ser cariñosas a caníbales. Nadie, por mucha hambre que tenga, se come a su amigo. Era ya momento de poner fin a tantos días de llegar a casa marcado.
Me costó asumir la nueva situación, pero más costó asumir a la otra persona que con eso se acababa toda amistad y todo buen rollo. Salvando las distancias (enormes), nadie se lleva bien con su ex. Y esto es así, aunque minimizadísimo. Pero, pese a todo, el mes de mayo empezó con una fiesta chorra en La Chata y continuó con una semana de lloros en los recreos. Lloré. LLORÉ. Pero alguien consiguió animarme: la clase de letras. Parecía mentira que nosotros, los que éramos súper guays, los de ciencias, no éramos ni la mitad de piña que nuestros vecinos de al lado. A la mierda formalismos y distancias.
Graduación.
"No sé qué decir. A estas horas de la noche tendría que estar bailando (o tal vez no), pero bueno… Esta noche se ha vuelto a desvirtuar el valor de un te quiero, pero me lo he pasado de puta madre. Y ese Die Young es de los que se enmarcan". Así comenzaba el Retazos de la graduación. La graduación. Ese evento que si recuerdo con un mínimo de dignidad es porque me fui antes. Y aunque todos sabíamos el final, pocos nos atrevíamos a vivirlo. Trance aterrador para una noche aterradora. Garrafón de mierda y viaje en el N26 interminable. Omito el momento de pedirle a mi profesora de Historia un cigarro, porque es demasiado humillante incluso hasta para mí.Y no merece más comentario la noche del veintitrés de mayo. La noche que empezó con una grandiosa conversación con Michele tomando un vino, siguió con un "te vas a cagar" y acabó con el te quiero más falso de la historia. Ni yo había superado que todo terminase ni otros que querer a alguien no era eso.
Pero la fiesta no terminaba. Había que levantarse, con la cabeza bien alta, prepararse para todo ("esta conversación no te hubiese gustado") y fingir que no había pasado nada. Total, algún gilipollas creía que me había ido a otra fiesta. Y de fiesta en fiesta. Ganamos la Champions y nos fuimos a Cibeles a celebrar la Décima y a que Ainhoa superase su asco a los gallegos. No funcionó. Y el fin de semana que empezó con un emotivo discurso acabó con las elecciones europeas (momento tristísimo de mi vida).
Mariajuana.
Antes de la graduación, antes del precipitado fin de la relación llegó San Isidro. Iba a ser un día de pradera y de fiesta de cumpleaños, pero lo segundo… bueno. Después del penosísimo examen de Química, que ponía punto y final a mi etapa escolar, llegaba San Isidro. Ese día nunca da para desfase, pero sí para borracheras absurdas a tinto de verano. Con ausencias que se agradecían, los que estábamos, estábamos en condiciones. Dando una vuelta por el césped le vi: él, la persona que siempre pensé que tendría que haber sido mi mejor amigo, la persona que con cada Snapchat me hace morir un poco más se envidia sana. Él me vio, fumadísimo y corrió a Twitter a poner que me había visto, "her". Her. Era postureo, pero era yo. Y era feliz.Corrido de felicidad por eso y por una receta mágica de un colega, fui corriendo a buscar a Sandra (y a alguien más que no recuerdo). Encontrarlas fue fácil, volver no tanto. Mariajuana era la clave. Solo faltaba joder la noche a quién no estaba presente. Con todo hecho y preparado, me iba a ir cuando pasó algo que podemos denominar 'extraño'. Es por todos conocido que cuando hay mucha gente y música alta hay que gritar al oído de la persona para que te oiga. Pues bien, eso hice yo. Y así me respondieron. Pero en una de esas pasa que cuando hablas con alguien que, en el fondo de tu corazón te atrae, acabas hablando a su boca. Y eso fue lo que pasó.
Y así acabó San Isidro, con un gran sabor de boca, ¡pam! En el fondo, cuando decía que se apostaría su dinero a que me ponía tenía razón. Pero eso entraba dentro del tonteo. Un clavo se saca con otro clavo, así que a falta de falsos te quiero, verdaderos abrazos. Posiciones extrañas, confidencias de verdad, romanticismo a mansalva y —sobre todo— alguien que no se avergonzaba de nada y que sabía lo que quería. Bueno, eso último no. En este caso no me importaba ser utilizado para que la gente probase, no. La labia me perdía muchísimo (el 'tonto', el 'pequeño').
Y que tuviese las mismas aficiones que yo. A mí me encanta cantar y bailar, aunque lo haga mal. No voy a ahondar mucho en este tema porque ya es todo demasiado obvio y porque ya están las entradas de ese día de finales de mayo, pero vamos, que me acuerdo de los 3:13 como si acabasen de pasar. Deseaba que se parase el tiempo, estaba tan, pero tan corrido... Y la historia cambiaba, pero como yo iba por Filosofía me daba igual. El Rey abdicó una mañana de lunes y yo estaba bailando mi corazón con el SingStar en casa ajena. El momento histórico más importante de nuestro país y me lo iba a perder. Pero me daba igual.
Mallorca.
Acabó la Selectividad y nos fuimos todos juntos a Mallorca. Las vacaciones de Mallorca no fueron ni mucho ni menos algo que contar en el blog, ya que aquí suelo contar lo malo y Mallorca no tuvo nada malo. ¿Anécdotas? Miles. Como en San Isidro, volví a esa sensación de estar completamente drogado en uno de los megatrones de BCM. Era como si mi cuerpo fuese independiente de mi cerebro, solo podía levantar las manos y disfrutar. Era el clímax, y la imagen de después, pues bueno… contribuyó.Mallorca fue la clave: los viajes a Palma, el secadero de Inca, la Revetlla de San Juan, el voley en la playa, el anciano que se partió la crisma en mi cara y al que salvé la vida con un francés impecable, etc. Fue el mejor viaje de colegas de mi vida y como tal lo sigo recordando.
Fue allí cuando me dio el arrebato mental de contar qué pasaba con los chupetones y que claro, provocó lo que provocó. Cagada monumental la de confesar que había utilizado a media clase para cosas mías, creo que nada ha vuelto a ser igual desde ese día (o tal vez sí). Bailamos, bebimos, disfrutamos, hicimos piña, comí yogur de fresa (a veces ni comía, qué puto asco de comida del hotel, coño) y cantamos "Hey Brother" cada vez que sonaba (que no fueron pocas). El viaje de nuestras vidas.
Hormonas.
Era verano. Y tenía la sensación de que era el tiempo de volver al pasado y sacar del cajón todas las personas que podían ser potencialmente amores. Fui al Aquopolis, cené el WOK, etc. Pero no funcionó. Todo el mundo esperaba mi reacción y yo no reaccionaba. Sabía que las dos negaciones de Mallorca me iban a pasar factura y que iba a ser un verano de soledad. Al menos, había amor: "-Sería bonito que te aclarases de una puta vez con lo que quieres. -A ti." Seguía en mi burbuja. Seguía pensando que esas cosas eran ciertas y seguía negándome a pasar página. Pretendía que todo fuese como antes, pero ya nada era como antes. El fin del colegio nos había separado y eso no lo iba a arreglar nada. Al menos, me la chupaban de vez en cuando. Mal de muchos, consuelo de tontos.Fue ahí cuando me volví a plantear en esas noches largas de julio que a lo mejor estaba buscando equivocadamente, que lo que buscaba se encontraba en otro tipo de gente. El Ask! falso me sirvió para ver que no, que lo otro era una dinámica de no-aceptación y suicidios.
Pinar.
Y llegó agosto. Otro de los grandes meses del año. Agosto. Galicia, Segovia, Málaga, mi pueblo, el pueblo de Alex, etc. Fue el mes de la liberación, de arreglar cuentas pendientes. La primera, la publicación de dos entradas que no eran para tanto: Pauliber y Samara. La segunda puede, pero la primera era de humor gore.Del mes de agosto destaco dos momentos: la quedada con Paula en Málaga, de la que luego hablaré y —ahora que suena Nicki en el aleatorio— algo que tiene que ver con Ainhoa. Como dije en una entrada, "si alguien tenía que saber por qué tenía cara de culo era Ainhoa. No era fácil decirla que, por ejemplo, casi pierde el autobús de la Warner porque yo quería un abrazo de buena mañana, o que el "animal" que marcaba cuellos era yo". Pues sí. Una de las noches de la verbena, esa individua y yo estuvimos toda la noche hablando. Y sin darnos cuenta, lo único que hicimos fue evolucionar un poco más en nuestra amistad para convertirla en una de verdad. No hizo falta ningún protocolo, solo hablar desde el corazón. Lo que algunas no han conseguido con cartas, vaya. Esas noches de verbena, esa canción, la simpatía de todos, el frío que hacía para ser agosto, la tortilla ("muy bien, Marina" o "pero traed otro plato, que se va a quemar"), la camionero, etc.
Málaga.
Del mes de agosto destaco dos momentos: la quedada con Paula en Málaga. Fuimos a la playa, tomamos unos cubos en el puerto, a fumarnos la vida en La Malagueta… A diferencia de La Noche de los Fracasados, a nosotros nos daba igual si íbamos depilados o no o si el de al lado pensaba que éramos feos, gordos o rojos. Las cosas si se hacen, se hacen bien, y nosotros las hicimos de puta madre.Pero yo no había pasado página nunca y fui víctima de la estrategia. Yo soy de fechas, sí, pero una no la controlaba, y me la metieron en la cabeza. El 16 de agosto. Felicité, hice una entrada de dedicatoria, puse tweets, llamé y… Me respondieron diciendo que eran bonitas palabras. Crac definitivo. La amistad no estaba hecha para nosotros. Necesitábamos algo que nos separase meses de una vez para poder volver a hablarnos sin rencor.
Melonera.
Llegó La Melonera, que es precisamente eso que tenía que separarnos. En la primera Melonera me pillé un gran pedo (lo típico, lengua viperina, tabaco a mansalva —fumamos todos esa noche— y una vuelta a casa movida. Eso sí, yo llegué a casa tarde, como me pidió mi amiga). Pero, sin duda, los dos grandes pedos fueron los de la segunda semana. El primer día volvimos a revivir San Isidro. Yo no puedo decir nada porque no me acuerdo, pero algunos hablan de morreo, otros de cobra y otros (los que lo vivieron) de nada. ¿Y quién extendía los rumores falsos? ¡Vaya! Alguien a quién le carcomía verme hablar con esa persona.El segundo día no fue apto para cardiacos, y algunos se alteraban con nada. Reacción desmesurada y ceceo ante el hecho de que me quisiese coger el bus en el Puente Praga. Con el tiempo, uno descubre que lo que se habló esa noche era todo mentira y que la ansiedad no era por mí, sino por el hecho de que Víctor me intentase consolar. Olé. La Melonera inició un periodo que fue el más feliz del año. Por fin descubrí que la única manera de cambiar era pasando definitivamente de todo el mundo. Y ese día dejé de hablar con el colegio. Y mira, me sirvió para una cosa: la gente con la que ahora me llevo sé que están ahí. Fue como una criba necesaria.
Alhambra.
Y en estas, re-descubro Obrint Pas y todo cambia. Creía que había pasado página de cualquier problema cuando, en una mañana de fin de semana vuelvo a descubrir que no. La Alhambra de Madrid fue escenario del regreso de mi pequeño. Volví a ser, aunque fuese por un día, ese pequeño. Volvimos a arriesgarnos por la calle, volvimos a hacer planes, volvimos a ser nosotros (y eso que nos preguntaron muchas veces si estábamos juntos). Y fue un gran día. Sabía que me estabas utilizando, que te gustaba verme arrastrarme detrás tuya, pero no me importaba. Eras tú. Eres tú. También en 2015.Universidad.
El ébola llegaba a España y yo empezaba a considerar ébola a numerosas personas: los que van al sur, que vayan a gusto. Yo me quedo con el norte, con mi Autónoma. Un mes y tres semanas sin hablar con quién no podía estar un día sin hablar. ¿Madurez? No. El cambio, el tan ansiado cambio.Un veintidós (veintidós) del mes de octubre conocí a una persona que me dejó helado. En ese momento supe que tenía que borrar el Ask!, tenía que borrar el ser pequeño, tenía que borrar el pasado. Pasado había, pero el presente era mejor. Flechazo (en el fondo no, eh) que sirvió para confirmar el cambio. ¡Por fin! Estaba cambiando. Y había una responsable de ello: la Universidad.
Necesitaba romper con esa rutina, y no era el único. La Universidad nos ha cambiado a todos, lo he dicho siempre, y hemos conocido personas que nos han abierto los ojos. En mi caso a Alex y a Carlos, a Ana y a Gejota… A mis economistos. Ellos, involuntariamente, hicieron que viese cosas que antes no veía. E hicieron que rompiese con el yo del pasado. Y todos rompimos con nuestros yo del pasado si no nos gustaban. Gracias por la oportunidad.
Y llegó el fin de semana del cumpleaños de Adrián. El fin de semana de los planes en los que sobrábamos. La noche anterior, la de Leganés, fue la noche más penosa en años. Todos querían reírse de quién nunca se ríe porque, ojo, iba a hacer algo que algunas solo hacen con novios imaginarios. El de la tarjeta de rugby la iba a pedir. O tal vez no y solo eran imaginaciones nuestras. No podíamos aguantar más mierda cuando el día después era un cumpleaños preparado al milímetro hasta que, como no, alguien se encargó de joderlo. No habíamos invitado a gente al cumpleaños (mal por nuestra parte) pero era omnipresente. Fue una gran mañana, en la que se zanjaron las conversaciones pendientes, pero una mala tarde.
Dientes.
Nunca pensé que una entrada de mi blog saldría Isabel Pantoja, la corrupta ladrona. Esa mujer, un día, iba por la calle y dijo aquello de "Dientes, dientes, que es lo que les jode". Y eso se lo tomó a rajatabla quien me interrumpió en las celebraciones del Crac del Catorce para salvar su año. El mío estaba salvado, pero era inentendible toda la parafernalia que se creó. Había que recordar el año como épico, así que todos pusimos un poco de nuestra parte. Mentimos, disimulamos, dijimos la verdad, la exageramos, etc. ¡Por fin! decía una voz. "Vas muy rápido", decía otra. "Voy a poner mis dientes para dejar huella", dijo otra. El sex teacher tenía que enseñar de nuevo (como hizo con la que no sabía besar con lengua hace dos años y como hizo en abril con el que no sabía hacer un chupetón) pero no tenía ni ganas ni tiempo.Todos sabíamos que era el final de una historia de altibajos, que era el inicio de un tiempo en el que quedé como un fucker. Soy el Madrugón de todas las historias de amor habidas y por haber. Sabíamos que había que maquillar el resultado en el descuento y sabíamos que el futuro solo lo teníamos nosotros. La foto con Cocacris (te quiero, Cristina) ese día demuestra mi pavor.
Liberación.
El año terminó, como siempre, con la quedada del veintisiete de diciembre. La quedada de, 27 es la forma que tenemos de celebrar nuestras particulares Navidades, son cinco horas de quedada en las que hablamos de todo sin ningún tipo de tapujos (para qué si lo sabemos casi todo de nosotros). Pero había algo que no sabíamos de nosotros mismos, y que gracias a su confesión yo entendí: no habíamos sido nosotros mismos. Hasta el capítulo Melonera (hasta septiembre) no éramos nosotros mismos: eran las imágenes que se habían creado de nosotros. Era la imagen de Sara, era la imagen del Rober que no puede vivir sin Nadia, era la imagen de la Nadia celosa de Asier, del triángulo SAR, esa.La puta imagen es la que hace que este 2014 sea malo al principio y su fin es lo que hace que 2014 sea el mejor año de mi vida. Es la que hace que yo me ponga celoso por nada, que nos liemos con gente que no queremos por la imagen, la que hace que Mallorca sea así, la que hace que no pudiese vivir sin su "buenas noches, te quiero", esa. Mi germaneta se adelantó y yo lo descubrí después: no era yo.
¿En realidad quería estar toda mi vida haciendo chupetones a escondidas? ¿En realidad quería pasar mi vida en los karaokes? ¿En realidad quería pasar mi vida así? No. Y también me di cuenta que nadie llora cuando le digo que quiero quedar, que los "lo que quiero es a ti" son por seguir la frase aunque en cada coña hay algo de verdad. Y que 2014 es el año del pasado.
Y gracias al descubrimiento del pasado, la noche de Nochevieja del 2014-2015 fue la mejor de la historia. Y entendí que no todos piensan como yo, que no tiene por qué ser raro que solo a mí me parezca algo malo la dominación y el acoso. Estamos en libertad de expresión.
Y esto ha sido 2014. El nuevo año empezó bien, empezó a la cara, empezó con un "quieres violarme" y empezó mejor que el 2014, aunque cómo acabe no lo sabe nadie. Y obviamente, el mejor año de mi vida lo han hecho personas. En este caso tres, mis tres chicas: mi malagueña, mi vasca y mi germaneta. Son las chicas de oro, mis chicas del año, y que sé que no me fallarán en 2015 (espero). Hasta luego, chicas.
| Siguiente retazo: #022 Los diecinueve Anterior retazo: #020 Huelga universitaria |
| Siguiente entrada: "Desconocimiento", vuelta a clases. Anterior entrada: "Desilusión", lío en río. |
