| Dicen que los borrachos siempre dicen la verdad es una frase muy típica en este blog. Una frase con la que empezaba a justificar la retahíla de idioteces que había realizado la(s) noche(s) anterior(es). Ahora las cosas son al revés desde hace algún tiempo. Me encanta ver cómo gente que aparentemente es fuerte se debilita con el alcohol. Me encanta porque me veo reflejado y pienso la cantidad de gilipolleces que he hecho. El alcohol y las borracheras son las que serán el hilo conductor del Retazos de hoy, en ftw. Siguiente retazo: #044 Fiestas de Villanueva Anterior retazo: #042 Orgullo |
#043 Barcelona Beach Festival
Hola, muy buenas noches. Obviemos algunas cosas que acaban de pasar en las últimas (larguísimas) treinta y seis horas. Obviémoslas. Obviemos algún que otro momento que me ha hecho replantearme de nuevo el què fem. Obviémoslo porque no merece la pena destacar dos momentos (contados) de subnormalidad ajena y paranoias propias habiendo vivido lo que acabamos de vivir. No solo por el qué, sino por el cómo y, ¿por qué no decirlo?, por el quién.
Barcelona es. Barcelona lo será. Siempre. Ir allí es como una bocanada de felicidad. Es imposible (y mira que se ha intentado por activa y por pasiva) que un viaje a Barcelona deje mal sabor de boca. Es que es imposible. Y menos si vamos a uno de los festivales más espectaculares del panorama veraniego con uno de los carteles más espectaculares encabezado (sí, sí, sí, encabezado) por David Guetta. Seguido por los autores de uno de los himnos del trienio como Reload. Con los MdB, allí, en Barcelona. Parlant català a tot arreu (bueno, donde se podía). BBF a tope.
Cerré los ojos. Y disfruté. Mucho. Probablemente, yo moviéndome poco disfrutase mucho más del momento que aquellos que no paraban de moverse como si la esquizofrenia de la Ruta del Bakalao hubiese invadido la playa del Fòrum. Sí. Porque disfruté como nunca había disfrutado de verle a él, a David Guetta, allí. David Guetta. Santo y seña de mi adolescencia con su Nothing but the beat. Y por si no era suficiente idealización la que profesaba, llegan Hey Mama y Turn Me On para elevarme al cielo.
Es extraño, pero Hey Mama me llevó más alto aún que Turn Me On. Sé por lo que es, obviamente, pero no es algo que me apetezca compartir. Solo sé que las circunstancias de mi alrededor eran más favorables en la primera canción que no en la segunda. ¿Sería por la gran afluencia de gente y los enormes empujones que nos íbamos dando unos a otros? Muchas preguntas y una sola respuesta: Barcelona. Es la respuesta que vale para todo. Incluso para justificar que no me haga mucha gracia el etilismo incipiente. ¿Me gustó? Barcelona.
Un movimiento en falso, un giro de ciento ochenta grados, una casi caída al suelo, una risa con desgana y una cara con mofletes colorados. Embriaguez. Y no mía. No. Ajena. Sonreí para mis adentros. Esto hay que aprovecharlo. No todos los días se pone mal quien me da a mí la chapa en cada fiesta si me pongo mal (cosa que no he hecho aún en este 2016, o más bien, desde el 02 de enero de este 2016).
Cerré los ojos. Miré cómplice a mi conciencia. Necesitaba su aprobación. Me la dio. Era hora de investigar. Era hora de que mi mano viajase sola por un territorio que no siempre tenía las fronteras abiertas. De que me pagase todo el sufrimiento de un largo invierno con el calor de la cercanía de nuestros cuerpos. De que yo disfrutase, y mucho, poniendo mi cara. Mi cara. La de satisfacción. La del savoir faire.
Pensaba encontrarme resistencia, pero no la tuve. Y me extrañó muchísimo. No me imaginé encontrarme otro jugador en el juego al que había empezado a jugar en ese mismo momento. No me imaginé que me responderían mi batería de preguntas incómodas susurrando a mi oído a escasos centímetros. No me esperaba, ni mucho ni menos, encontrar una mano recorriendo mi cuello mientras yo, asumamos la verdad, cerraba mis ojos con cara de placer para sentir (como si fuese un anuncio de chocolate) todos y cada uno de los sentimientos que se podían sentir.
Placer adulto, con hielos de por medio. Porque sí. Porque había. Al igual que había cebolla. Hacía mucho que no me reencontraba con mi cebolla favorita. Esta vez la dejé escapar. Solo manoseé porque comer cebolla me hubiese dejado mal aliento, y en público no hubiese sido cortés. No todo el mundo entiende mis manías de ir con una cebolla debajo del brazo. Bueno, no yo, sino... Bah, es igual.
Cuando mis manos jugaban al juego al que años atrás hubiese jugado mi lengua, alguien me dio un toque de alerta. La embriaguez se había terminado. Era hora de parar. Hasta dentro de indefinido tiempo. Había disfrutado mientras había podido. Ya se había hecho de noche, así que, supongo que al menos estuve una hora larga. Punto, set y partido. Si es cierto aquello de que los borrachos siempre dicen la verdad, hay una relación que no funciona.
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Barcelona es. Barcelona lo será. Siempre. Ir allí es como una bocanada de felicidad. Es imposible (y mira que se ha intentado por activa y por pasiva) que un viaje a Barcelona deje mal sabor de boca. Es que es imposible. Y menos si vamos a uno de los festivales más espectaculares del panorama veraniego con uno de los carteles más espectaculares encabezado (sí, sí, sí, encabezado) por David Guetta. Seguido por los autores de uno de los himnos del trienio como Reload. Con los MdB, allí, en Barcelona. Parlant català a tot arreu (bueno, donde se podía). BBF a tope.
Cerré los ojos. Y disfruté. Mucho. Probablemente, yo moviéndome poco disfrutase mucho más del momento que aquellos que no paraban de moverse como si la esquizofrenia de la Ruta del Bakalao hubiese invadido la playa del Fòrum. Sí. Porque disfruté como nunca había disfrutado de verle a él, a David Guetta, allí. David Guetta. Santo y seña de mi adolescencia con su Nothing but the beat. Y por si no era suficiente idealización la que profesaba, llegan Hey Mama y Turn Me On para elevarme al cielo.
Es extraño, pero Hey Mama me llevó más alto aún que Turn Me On. Sé por lo que es, obviamente, pero no es algo que me apetezca compartir. Solo sé que las circunstancias de mi alrededor eran más favorables en la primera canción que no en la segunda. ¿Sería por la gran afluencia de gente y los enormes empujones que nos íbamos dando unos a otros? Muchas preguntas y una sola respuesta: Barcelona. Es la respuesta que vale para todo. Incluso para justificar que no me haga mucha gracia el etilismo incipiente. ¿Me gustó? Barcelona.
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Un movimiento en falso, un giro de ciento ochenta grados, una casi caída al suelo, una risa con desgana y una cara con mofletes colorados. Embriaguez. Y no mía. No. Ajena. Sonreí para mis adentros. Esto hay que aprovecharlo. No todos los días se pone mal quien me da a mí la chapa en cada fiesta si me pongo mal (cosa que no he hecho aún en este 2016, o más bien, desde el 02 de enero de este 2016).
Cerré los ojos. Miré cómplice a mi conciencia. Necesitaba su aprobación. Me la dio. Era hora de investigar. Era hora de que mi mano viajase sola por un territorio que no siempre tenía las fronteras abiertas. De que me pagase todo el sufrimiento de un largo invierno con el calor de la cercanía de nuestros cuerpos. De que yo disfrutase, y mucho, poniendo mi cara. Mi cara. La de satisfacción. La del savoir faire.
Pensaba encontrarme resistencia, pero no la tuve. Y me extrañó muchísimo. No me imaginé encontrarme otro jugador en el juego al que había empezado a jugar en ese mismo momento. No me imaginé que me responderían mi batería de preguntas incómodas susurrando a mi oído a escasos centímetros. No me esperaba, ni mucho ni menos, encontrar una mano recorriendo mi cuello mientras yo, asumamos la verdad, cerraba mis ojos con cara de placer para sentir (como si fuese un anuncio de chocolate) todos y cada uno de los sentimientos que se podían sentir.
Placer adulto, con hielos de por medio. Porque sí. Porque había. Al igual que había cebolla. Hacía mucho que no me reencontraba con mi cebolla favorita. Esta vez la dejé escapar. Solo manoseé porque comer cebolla me hubiese dejado mal aliento, y en público no hubiese sido cortés. No todo el mundo entiende mis manías de ir con una cebolla debajo del brazo. Bueno, no yo, sino... Bah, es igual.
Cuando mis manos jugaban al juego al que años atrás hubiese jugado mi lengua, alguien me dio un toque de alerta. La embriaguez se había terminado. Era hora de parar. Hasta dentro de indefinido tiempo. Había disfrutado mientras había podido. Ya se había hecho de noche, así que, supongo que al menos estuve una hora larga. Punto, set y partido. Si es cierto aquello de que los borrachos siempre dicen la verdad, hay una relación que no funciona.
