| Nadie pensaba que las cosas durarían tanto. Nadie pensaba que las modas pasajeras dejarían de ser pasajeras en algún momento de la vida y nadie, absolutamente nadie, sería capaz de pensar que, de nuevo, un 25 de septiembre, nos volveríamos a ver en la Línea 1. Vuelve, de nuevo, la rutina de la tarde. Hasta enero. Esta noche, hay entrada en ftw. Entrada siguiente: "Montaner", pérdida de identidad. Entrada anterior: "Estabia", la tercera en discordia. |
Hola, muy buenas noches. El tiempo pasa y parece que hay cosas que siguen estáticas. La vuelta a la rutina siempre trae consigo cosas aparentemente positivas: mismas caras, misma gente, mismos viajes en el tren, misma disposición, mismo horario… Pasó septiembre, y pasó extraño, pasó fugaz. Pasó, que es lo importante. Porque sí, el tiempo pasa.
Esta entrada vuelve a tener una banda sonora particular, una muy familiar ya en mi vida desde hace seis meses. La vida… ya no me engaña. Esta habla de un niño, que es en lo que me he convertido. Madurar involucionando. Conseguí salvar el bache, sí, salí indemne del invierno del año pasado a base de pop rancio. Lo sabéis todos tan bien como yo. Pero todo lo que viene se va, y al revés.
Vino, sí. Pero se fue, (in)esperadamente. Pero queda el legado. Pero lo malo de las modas y de las obsesiones es que se desgastan. La rutina, en cambio, hizo el camino inverso. Se fue y ahora ha vuelto. Y ahora se acaban de cruzar. El efecto del medicamento del pop rancio se agota y la rutina impone sus tiempos y sus criterios. Y sus preguntas existenciales: què fem?, què fan?
He de decir que no he añorado los viajes en el tren en los que una risa predomina en el silencio del invierno. He de decir que no he añorado las clases de la tarde. He de decir que no he añorado alguna que otra sonrisa… bueno, esto último es un poco mentira, pero… volvieron con septiembre y las acepté encantado.
Pero ver cómo alguien a quién, contrariamente a mi voluntad, tengo algo más que estima sigue comportándose conmigo de una manera en la que todo parece un juego rodeado de unas segundas directas y de algo que parece de Bachillerato me hace molestarme ligeramente (perdón, son cuatro líneas de frase sin ningún punto, ni ninguna coma, es inentendible, lo sé).
Y en esas que buceo en mi mente y pienso que entrar a juegos sigue siendo algo que domino debido a que, seamos sinceros, de juegos he tenido más que de realidades. Pero eh, que el juego que dura mucho implica quién sabe qué. Y al juego entro, y me siento confortable. Prefiero disfrutar del juego antes que algo peor.
Y siempre que me molesto, recapacito y veo que no me puedo enfadar con alguien que me ha dado tanto. No todo, pero casi. Una chica de las que quedan pocas y que me dio la clave para abandonar un pozo en el que nadie sabía que estaba metido. Aún recuerdo mi "ay, ¡qué asco!" reconvertido ahora en la institución que es El Club de LPDA. Reconvertido ahora en algo más que un sentimiento, que una moda, que un pasatiempo. Reconvertido en mi vida los últimos seis meses. Y no me puedo enfadar con quien me ha dado la vida en estos seis meses.
Al igual que no me puedo enfadar con quién no me avisa que los miércoles no hay clase por la tarde y hace que me quede dos horas hablando con un viejo conocido de este blog en la soledad más absoluta. Y conociendo a gente algo más que de vista. Y luego pareciéndome incómodo el viaje desde Chamartín porque JODER, QUÉ PUTA CASUALIDAD, ¿NO?
Empiezo a darme cuenta de las miles de casualidades que hay en mi vida. Todo mi día a día se centra en casualidades. Como la de Gran Vía, 32; una casualidad. Como la de aquella clase de Econometría, otra casualidad. Como la de las Fiestas de Villanueva, otra casualidad. Como la de la canción al salir de Gibraltar, otra casualidad. Como la de la línea 1, otra casualidad.
Todo son casualidades. Tantas que ya no sé cómo mirar a lo que me rodea. Ahora, la verdad sea dicha, noto que desaprovecho muchas cosas, ¿no? Porque los tiempos de bonanza son burbujas que, como todas, estallan. No sé cuántas veces me digo a mí mismo que aproveche las oportunidades y que no haga imbecilidades como rechazar el asiento de clase que te ofrece a su lado la persona por la que, teniendo clase a las cuatro, llevas en la Facultad desde las tres y veinte. Te lo avisé: no habrá segunda vez.
Tal vez Animals, de Maroon 5 no sea la canción más idónea para representar esta entrada. O tal vez sí. No por la letra, ni mucho ni menos. Sino por dónde sale. Espectacular el tesois con este himno de fondo. O sí. Mirad, mejor sí. Que se quede. Que suene Animals mientras vuelvo a la carga con Copérnico. O lo que queda de Copérnico. Esta entrada es de esas entradas-reducto: hablamos de cosas que están a punto de morir, como el sentimiento de Copérnico. Lo que era y lo que es esa carpeta de fotos sí que es regeneración… De las 120 que había antes, basadas todas en fotos de estrangis, ahora tenemos a decenas de capturas de Carol, de Olga, de Julia y de otras tantas crushes extranjeras con nombres españolas y otra treintena de mi tema tabú. Qué pena, ¿no?
Hoy, como reducto de la vida, queda aquel sentimiento que, de momento solo he vivido una vez, de clase por la tarde. La tarde tiene otro rollo. Es tener una esencia, nano, que la gente normal no tiene, que decía Labrador. La tarde es un reducto de extrañezas, de razas, de gente de toda clase y condición. Y, como tal, me gusta psicoanalizarlos.
Me gusta ir mirando y ver a caras conocidas. Solo me bastan cinco minutos para saber que las chicas de la tarde son muchísimo más guapas que las de la mañana (joder, ¿veis lo del reducto? ¡yo nunca he hablado así, y menos de esos temas!) y diez para ver a clones y gente interesante hablar y dejar de prestar atención a la clase aburrida de la asignatura que todos acabarán suspendiendo.
Pero, como es tradición, ¡y como fue tradición el veinticinco de septiembre!, mi tiempo y mi mundo se paran en un momento determinado. El autobús de Colmenar tiene una frecuencia mala, lo sabemos todos. Y la Renfe casi que peor. Así que las opciones son: o llegar muy pronto e interrumpirnos a mí y a mi compañero de fila hablando sobre el surf en Tarifa o llegar doce minutos tarde e interrumpir a toda la clase.
Y, obviamente, doce minutos no marcan nada. Son doce minutos los que tenía que esperar cada tarde de martes el año pasado y doce son los que tendré que esperar hasta enero de este año, parece. Doce santos minutos. Doce eternos minutos.
Pero la espera merece la pena porque, sí, ha vuelto a ser como en septiembre. Después del experimento de cambiarle hasta el estilo de ropa hecho por la flower, esa persona que debería de dar las gracias por haber visto en persona aquello por lo que los demás nos corrimos en foto, todo ha vuelto a la normalidad. El pelo vuelve a caer hacia abajo (es que no hay tía con flequillo recto que no me guste), el Sfera vuelve a llenar de camisetas básicas ese armario y esos brazos vuelven a pedir un abrazo. Ay.
Pero, mientras tanto, una hora antes de y doce, veo cómo pierdo la oportunidad de intimar con gente de la que rajé en estas mismas líneas el año pasado porque habíamos vuelto de Navidades y parecía olvidarse de mí. Rechazo una invitación a una hora y media de responsabilidad y estudio, de risas y… soy imbécil. Sí. Lo soy.
Es el momento, las cuatro y doce, en el que me pregunto cómo es posible que pueda cambiar tanto mi perspectiva de la vida como para rechazar algunas cosas por el simple hecho de que he dejado de ver con el prisma del algo más. Será que, realmente, me preocupa que acabados todos los ciclos, este nuevo traiga las cosas claras y no pueda escudarme en la indecisión para escudar los problemas.
E hizo bien Animals en sonar porque, evidentemente, este tipo de entradas-reducto (por no nombrar el fantasma de Alvarado), que suelen ser el lugar donde la verdad y la mentira se entremezclan, se convierten ahora en una forma extraña de preguntarme qué está pasando en mi vida para que aquello por lo que perdí a la única persona que me hizo dudar de todo por amor, ahora me cause indiferencia.
Tal vez sea porque, como Gegé en el tesois*, yo también necesite alguien que me abra los ojos, me haga disfrutar de la vida con todos sus matices (incluido el surf) y me abra los ojos de una puta vez. Ah, y al ser posible, que como a Gegé en el tesois, en vez de cantarme What have I done? me susurren en la oreja antes del aullido de Animals. Si es que ya lo decía, precisamente Gegé: que todo vuelve a renacer.
Esta entrada vuelve a tener una banda sonora particular, una muy familiar ya en mi vida desde hace seis meses. La vida… ya no me engaña. Esta habla de un niño, que es en lo que me he convertido. Madurar involucionando. Conseguí salvar el bache, sí, salí indemne del invierno del año pasado a base de pop rancio. Lo sabéis todos tan bien como yo. Pero todo lo que viene se va, y al revés.
Vino, sí. Pero se fue, (in)esperadamente. Pero queda el legado. Pero lo malo de las modas y de las obsesiones es que se desgastan. La rutina, en cambio, hizo el camino inverso. Se fue y ahora ha vuelto. Y ahora se acaban de cruzar. El efecto del medicamento del pop rancio se agota y la rutina impone sus tiempos y sus criterios. Y sus preguntas existenciales: què fem?, què fan?
He de decir que no he añorado los viajes en el tren en los que una risa predomina en el silencio del invierno. He de decir que no he añorado las clases de la tarde. He de decir que no he añorado alguna que otra sonrisa… bueno, esto último es un poco mentira, pero… volvieron con septiembre y las acepté encantado.
Pero ver cómo alguien a quién, contrariamente a mi voluntad, tengo algo más que estima sigue comportándose conmigo de una manera en la que todo parece un juego rodeado de unas segundas directas y de algo que parece de Bachillerato me hace molestarme ligeramente (perdón, son cuatro líneas de frase sin ningún punto, ni ninguna coma, es inentendible, lo sé).
Y en esas que buceo en mi mente y pienso que entrar a juegos sigue siendo algo que domino debido a que, seamos sinceros, de juegos he tenido más que de realidades. Pero eh, que el juego que dura mucho implica quién sabe qué. Y al juego entro, y me siento confortable. Prefiero disfrutar del juego antes que algo peor.
Y siempre que me molesto, recapacito y veo que no me puedo enfadar con alguien que me ha dado tanto. No todo, pero casi. Una chica de las que quedan pocas y que me dio la clave para abandonar un pozo en el que nadie sabía que estaba metido. Aún recuerdo mi "ay, ¡qué asco!" reconvertido ahora en la institución que es El Club de LPDA. Reconvertido ahora en algo más que un sentimiento, que una moda, que un pasatiempo. Reconvertido en mi vida los últimos seis meses. Y no me puedo enfadar con quien me ha dado la vida en estos seis meses.
Al igual que no me puedo enfadar con quién no me avisa que los miércoles no hay clase por la tarde y hace que me quede dos horas hablando con un viejo conocido de este blog en la soledad más absoluta. Y conociendo a gente algo más que de vista. Y luego pareciéndome incómodo el viaje desde Chamartín porque JODER, QUÉ PUTA CASUALIDAD, ¿NO?
Empiezo a darme cuenta de las miles de casualidades que hay en mi vida. Todo mi día a día se centra en casualidades. Como la de Gran Vía, 32; una casualidad. Como la de aquella clase de Econometría, otra casualidad. Como la de las Fiestas de Villanueva, otra casualidad. Como la de la canción al salir de Gibraltar, otra casualidad. Como la de la línea 1, otra casualidad.
Todo son casualidades. Tantas que ya no sé cómo mirar a lo que me rodea. Ahora, la verdad sea dicha, noto que desaprovecho muchas cosas, ¿no? Porque los tiempos de bonanza son burbujas que, como todas, estallan. No sé cuántas veces me digo a mí mismo que aproveche las oportunidades y que no haga imbecilidades como rechazar el asiento de clase que te ofrece a su lado la persona por la que, teniendo clase a las cuatro, llevas en la Facultad desde las tres y veinte. Te lo avisé: no habrá segunda vez.
Tal vez Animals, de Maroon 5 no sea la canción más idónea para representar esta entrada. O tal vez sí. No por la letra, ni mucho ni menos. Sino por dónde sale. Espectacular el tesois con este himno de fondo. O sí. Mirad, mejor sí. Que se quede. Que suene Animals mientras vuelvo a la carga con Copérnico. O lo que queda de Copérnico. Esta entrada es de esas entradas-reducto: hablamos de cosas que están a punto de morir, como el sentimiento de Copérnico. Lo que era y lo que es esa carpeta de fotos sí que es regeneración… De las 120 que había antes, basadas todas en fotos de estrangis, ahora tenemos a decenas de capturas de Carol, de Olga, de Julia y de otras tantas crushes extranjeras con nombres españolas y otra treintena de mi tema tabú. Qué pena, ¿no?
Hoy, como reducto de la vida, queda aquel sentimiento que, de momento solo he vivido una vez, de clase por la tarde. La tarde tiene otro rollo. Es tener una esencia, nano, que la gente normal no tiene, que decía Labrador. La tarde es un reducto de extrañezas, de razas, de gente de toda clase y condición. Y, como tal, me gusta psicoanalizarlos.
Me gusta ir mirando y ver a caras conocidas. Solo me bastan cinco minutos para saber que las chicas de la tarde son muchísimo más guapas que las de la mañana (joder, ¿veis lo del reducto? ¡yo nunca he hablado así, y menos de esos temas!) y diez para ver a clones y gente interesante hablar y dejar de prestar atención a la clase aburrida de la asignatura que todos acabarán suspendiendo.
Pero, como es tradición, ¡y como fue tradición el veinticinco de septiembre!, mi tiempo y mi mundo se paran en un momento determinado. El autobús de Colmenar tiene una frecuencia mala, lo sabemos todos. Y la Renfe casi que peor. Así que las opciones son: o llegar muy pronto e interrumpirnos a mí y a mi compañero de fila hablando sobre el surf en Tarifa o llegar doce minutos tarde e interrumpir a toda la clase.
Y, obviamente, doce minutos no marcan nada. Son doce minutos los que tenía que esperar cada tarde de martes el año pasado y doce son los que tendré que esperar hasta enero de este año, parece. Doce santos minutos. Doce eternos minutos.
Pero la espera merece la pena porque, sí, ha vuelto a ser como en septiembre. Después del experimento de cambiarle hasta el estilo de ropa hecho por la flower, esa persona que debería de dar las gracias por haber visto en persona aquello por lo que los demás nos corrimos en foto, todo ha vuelto a la normalidad. El pelo vuelve a caer hacia abajo (es que no hay tía con flequillo recto que no me guste), el Sfera vuelve a llenar de camisetas básicas ese armario y esos brazos vuelven a pedir un abrazo. Ay.
Pero, mientras tanto, una hora antes de y doce, veo cómo pierdo la oportunidad de intimar con gente de la que rajé en estas mismas líneas el año pasado porque habíamos vuelto de Navidades y parecía olvidarse de mí. Rechazo una invitación a una hora y media de responsabilidad y estudio, de risas y… soy imbécil. Sí. Lo soy.
Es el momento, las cuatro y doce, en el que me pregunto cómo es posible que pueda cambiar tanto mi perspectiva de la vida como para rechazar algunas cosas por el simple hecho de que he dejado de ver con el prisma del algo más. Será que, realmente, me preocupa que acabados todos los ciclos, este nuevo traiga las cosas claras y no pueda escudarme en la indecisión para escudar los problemas.
E hizo bien Animals en sonar porque, evidentemente, este tipo de entradas-reducto (por no nombrar el fantasma de Alvarado), que suelen ser el lugar donde la verdad y la mentira se entremezclan, se convierten ahora en una forma extraña de preguntarme qué está pasando en mi vida para que aquello por lo que perdí a la única persona que me hizo dudar de todo por amor, ahora me cause indiferencia.
Tal vez sea porque, como Gegé en el tesois*, yo también necesite alguien que me abra los ojos, me haga disfrutar de la vida con todos sus matices (incluido el surf) y me abra los ojos de una puta vez. Ah, y al ser posible, que como a Gegé en el tesois, en vez de cantarme What have I done? me susurren en la oreja antes del aullido de Animals. Si es que ya lo decía, precisamente Gegé: que todo vuelve a renacer.
