| La realidad es muy diferente a como la pintan en Occitania, un país dentro de un país dentro de otros dos países. Sumemos Málaga, que fue un bombazo. Y València. Esta noche hay Retazos en ftw. |
#064 València - Málaga - Occitania
➀
Hola, muy buenas noches. Nunca pensé que una ciudad sería capaz de expresar un sentimiento tan fuerte como el que ha expresado en mi València. La historia de mi vida nace aquí, en esta peovincia, en sus playas, y en su capital (esa por la que pasé casi veinte veces y por la que nunca paré). Y heme aquí, yo, en la capital del Túria. Cogiendo el metro, siendo gore en Jesús, recordando lo que aprendí (como muchos) gracias a Burjassot y botando como Rita en el Balcó de l'Ajuntament. Porque el mítico Senyor pirotècnic, pot començar la mascletà ha trascendido mucho a lo largo de mi vida.
Es que la entrada de la visita a València se basa en eso: en lo mucho que la ciudad ha pintado en mi vida y en los veintiún años que he tardado en visitarla. Deuda histórica con una provincia que me vio crecer. Y volver a una de esas playas con las palmeras de la Comunitat adornando papeleras y carteles, con esa arena sobadísima, con esas pirámides y con esa lengua que, ahora por fin, hablo del todo. Aunque nunca seré capaz de pronunciar Roses dels Vents tan bien. Porque ni Vents ni Corts. Res de res.
La Llotja de la Seda, ese lugar tan maravilloso que nunca supe que existía hasta que el 35 llegó allí, a la nuestra. A la nostra. Al último gran eslogan de un cáncer que transformó todo un barrio y que pretendió destrozar un barrio para llevar una alameda a la playa. Qué extraña eres, València, qué lejos y qué cerca. Qué bonito y qué feo. Cuánto de mediterránea y cuánto de aragonesa. València.
Siempre, siempre, siempre con una canción resonando, con el disco de Aspencat Essència resonando. Y con La Vida Sense Tu de Obrint Pas como guía de viaje. Desde la Plaça Redona hasta Les Torres del Serrans (uno de los monumentos más bonitos que he visto en muchísimo tiempo y puede que el más bonito del estado español), subiendo por Cavallers hasta la Valldigna (que puedo asegurar que me caían las lágrimas de la emoción), el Pont de Fusta. Es que estaba ahí, joder. Estaba ahí.
Orxata amb fartons, Comunitat Valenciana, País Valencià o com vulgueu anomenar-ho, el Refugio (mira, de verdad, qué… no sé), todo. València. En general. València, en particular. València. I punt. A punt.
He vivido unas vacaciones atípicas al final este año. Las que parecía que serían unas vacaciones de mierda sombra del veranazo del año pasado, han dado paso a unas vacaciones que han estado muy pero que muy bien. A base de camarazos y a ritmo de grandes temazos se pasaron las semanas de viajes.
Málaga fue… es que este año tuvo algo aún más especial que lo hizo muy extraño. No recuerdo mucho porque siento que todo pasó muy rápido, para mi desgracia. Una semana que no dio para nada. Una semana que pintaba como una tortura y que acabó siendo todo lo contrario. Una semana marcada por lo de Barcelona, sí, pero que no hizo más que crear una tarde-noche de A-30 (actual A-99) y hype intenso. Días de olas. De muchas olas. De olas gigantes. Con espuma. Sin espuma. De revés. Con resaca. Había lo que tenía que haber. Y una semana, evidentemente, de crushes. Y mucho más cerca de lo que parecía y a una escala más baja. Esperar que viniese una famosa crush era milagroso, principalmente porque estaba con su novio y semi-crush en la Feria. Ay. Qué pena, ¿no? Y al final, los crushes los tenía a pie de playa. Hubo un día culmen. No digo más. Fue un día, sí, pero qué día. No podía haber una playa mejor de la que había. Y como nunca nos hizo calor pues…
Y después Aran… esto es más extraño de explicar. Madre de mi vida. Fue una sensación muy extraña, llena de ganas de hablar catalán en un lugar no-catalanoparlante. Y me costó entenderlo. Aunque hablé lo que pude, con gente que quería, con gente que no quería… en fin. Es que lo de estar en todos los sitios Cadena Dial me dio ya mala espina. Lo de que no se cogiese RAC1 fue la gota que colmó el vaso. Vilaller era otra cosa, sí. Pero la Val no. Ni Occitania. Aunque en Francia son aún peores. Francia es el sueño erótico de cualquier blavero. Donde solo se habla un idioma aunque la virgen a la que veneran tenga sus inscripciones en otro. El país de la libertad, decían. Un país anticuado en cuanto sales de una gran ciudad, que no ha cuidado nada su zona rural y que da la sensación que no tiene más que ciudades conectadas, por cierto, por unas autovías de peaje que dan para buena música en la RFM (aunque no Domino)… Vaya tela con Francia, vaya tela con Aran y vaya emoción con La Franja. Porque sí, por fin pude demostrar que en Aragón se habla catalán. Gracias por la oportunidad. Qué mes. Qué intensidad.
Es que la entrada de la visita a València se basa en eso: en lo mucho que la ciudad ha pintado en mi vida y en los veintiún años que he tardado en visitarla. Deuda histórica con una provincia que me vio crecer. Y volver a una de esas playas con las palmeras de la Comunitat adornando papeleras y carteles, con esa arena sobadísima, con esas pirámides y con esa lengua que, ahora por fin, hablo del todo. Aunque nunca seré capaz de pronunciar Roses dels Vents tan bien. Porque ni Vents ni Corts. Res de res.
La Llotja de la Seda, ese lugar tan maravilloso que nunca supe que existía hasta que el 35 llegó allí, a la nuestra. A la nostra. Al último gran eslogan de un cáncer que transformó todo un barrio y que pretendió destrozar un barrio para llevar una alameda a la playa. Qué extraña eres, València, qué lejos y qué cerca. Qué bonito y qué feo. Cuánto de mediterránea y cuánto de aragonesa. València.
Siempre, siempre, siempre con una canción resonando, con el disco de Aspencat Essència resonando. Y con La Vida Sense Tu de Obrint Pas como guía de viaje. Desde la Plaça Redona hasta Les Torres del Serrans (uno de los monumentos más bonitos que he visto en muchísimo tiempo y puede que el más bonito del estado español), subiendo por Cavallers hasta la Valldigna (que puedo asegurar que me caían las lágrimas de la emoción), el Pont de Fusta. Es que estaba ahí, joder. Estaba ahí.
Orxata amb fartons, Comunitat Valenciana, País Valencià o com vulgueu anomenar-ho, el Refugio (mira, de verdad, qué… no sé), todo. València. En general. València, en particular. València. I punt. A punt.
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He vivido unas vacaciones atípicas al final este año. Las que parecía que serían unas vacaciones de mierda sombra del veranazo del año pasado, han dado paso a unas vacaciones que han estado muy pero que muy bien. A base de camarazos y a ritmo de grandes temazos se pasaron las semanas de viajes.
Málaga fue… es que este año tuvo algo aún más especial que lo hizo muy extraño. No recuerdo mucho porque siento que todo pasó muy rápido, para mi desgracia. Una semana que no dio para nada. Una semana que pintaba como una tortura y que acabó siendo todo lo contrario. Una semana marcada por lo de Barcelona, sí, pero que no hizo más que crear una tarde-noche de A-30 (actual A-99) y hype intenso. Días de olas. De muchas olas. De olas gigantes. Con espuma. Sin espuma. De revés. Con resaca. Había lo que tenía que haber. Y una semana, evidentemente, de crushes. Y mucho más cerca de lo que parecía y a una escala más baja. Esperar que viniese una famosa crush era milagroso, principalmente porque estaba con su novio y semi-crush en la Feria. Ay. Qué pena, ¿no? Y al final, los crushes los tenía a pie de playa. Hubo un día culmen. No digo más. Fue un día, sí, pero qué día. No podía haber una playa mejor de la que había. Y como nunca nos hizo calor pues…
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Y después Aran… esto es más extraño de explicar. Madre de mi vida. Fue una sensación muy extraña, llena de ganas de hablar catalán en un lugar no-catalanoparlante. Y me costó entenderlo. Aunque hablé lo que pude, con gente que quería, con gente que no quería… en fin. Es que lo de estar en todos los sitios Cadena Dial me dio ya mala espina. Lo de que no se cogiese RAC1 fue la gota que colmó el vaso. Vilaller era otra cosa, sí. Pero la Val no. Ni Occitania. Aunque en Francia son aún peores. Francia es el sueño erótico de cualquier blavero. Donde solo se habla un idioma aunque la virgen a la que veneran tenga sus inscripciones en otro. El país de la libertad, decían. Un país anticuado en cuanto sales de una gran ciudad, que no ha cuidado nada su zona rural y que da la sensación que no tiene más que ciudades conectadas, por cierto, por unas autovías de peaje que dan para buena música en la RFM (aunque no Domino)… Vaya tela con Francia, vaya tela con Aran y vaya emoción con La Franja. Porque sí, por fin pude demostrar que en Aragón se habla catalán. Gracias por la oportunidad. Qué mes. Qué intensidad.
| ¡Se acabó! Vuelvo el 04 de septiembre con la nueva temporada del blog. Es hora de dejar una semanita de descanso para macerar todo lo vivido este verano y volver con más fuerza para una nueva temporada del blog. Volveré. Claro que sí. Porque queda mucho. Muchísimo por vivir y muchísimo por contar. La vida. El blog. Feliz semana. Inicio de temporada: Septiembre de 2016. |
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