| Esta vez sí, esta iba de verdad. Había fiestas y serían unas fiestas medianamente decentes. Esa era la intención, y se aproximó mucho a la realidad, todo se ha de decir. Esta noche hay Retazos en ftw. |
#066 Melonera
Sábado. Crónica.
Hola, muy buenas noches. Las fiestas de septiembre son algo tan maravilloso que, por mucho que pasen los años, siempre quedará hueco en mi agenda para vivir el desfase que supone despedir el verano con unas fiestas que, en condiciones normales, nos parecerían una mierda. Pero no. La Melonera no es una mierda porque son las fiestas del barrio.
Seamos sinceros. Las grandes Meloneras han quedado atrás. Ahora mismo si seguimos yendo es porque tenemos memoria histórica, porque la línea entre Sani y Melo se ha difuminado y no se diferencia qué es peor. Unas fiestas en las que durante dos santas noches lo único que sonó de reggaeton fue Felices Los 4 y porque una muchedumbre pidió a gritos a una individua que, si quería seguir con vida, lo pusiese.
La señora del viernes es la viva imagen de lo que fue la primera noche de Melonera. La noche del viernes fue una paja. Mental, claro. Llena de imágenes que a ver si también se me borran de la mente, porque vaya tela. En serio, llevo un septiembre de imágenes extrañas y perturbadoras que, desgraciadamente, recuerdo nítidamente. La moraleja de septiembre está clara: nunca más acompañaré a nadie a mear. Nunca. No.
Imágenes que al principio son entrañables (piensas: "¡oh, qué bonito! cuánto habrán tenido que superar"), después empiezan a ser perturbadoras ("mira cómo le canta a la boca y después le come toda la puta cara y lo que no es la cara no porque si se agacha no se levanta luego") y terminan siendo, simplemente, asquerosas. Es que en serio, que a mí se me creó un trauma y a ver quién me lo quita.
Mención especial al concierto de Manel al que llegamos pocos minutos tarde, pero los suficientes como para perdernos lo interesante. Gracias por nada. Al menos lo pasamos bien, eso sí, y vimos un castell en directo. Yo ya.
Después de eso, todo iba de mal en peor. Gente con una molestísima memoria selectiva (que viene a insistir en la idea definida en otras entradas de que soy gilipollas), gente mayor (mucho más que nosotros) y gente de toda raza y condición. Y he ahí el problema. ¿Soy homófobo? ¿Acaso soy racista? Las dos respuestas tendrían que ser un claro no (hola, México; hola, este blog), pero es cierto que el ambiente chirriaba demasiado cuando, atronadora, sonaba Alaska. No era ni el momento ni el lugar.
Llevo mucho tiempo diciendo que me encantaría un Orgullo en el que pudiese ver a Alaska y cantar Desátame al mismo ritmo que Space. Pero no en la Melonera. No es así. Y encima el tinto bajaba pero no subía. Nada. Horror máximo.
Pero, como todas las historias, un giro de los acontecimientos puede convertir lo malo en bueno y viceversa. También en la Melonera me dio tiempo a re-enamorarme. La verdad es que esta semana ha sido muy de eso, de enamorarme de nuevo. Es que claro, mis crushes siempre han estado fijos en la misma posición. Hay crushes que son eternos. E irrempazables.
Realmente, hubo cosas que no me gustaron y cosas que sí: Justs dejó de ser Justs. Ahora es Justs con rolle. Y Justs no tiene rolle. Tiene bottomismo. Lamentable momento en el que, encima, tengo que escuchar alabanzas. Venga, hombre. Aquí me he quedado solo los últimos tres años defendiendo la belleza de gente que ahora empieza a resaltar. ¿Y mi premio qué…? Yo vi antes la belleza, así que a mamarla (bueno, a mamarla la gente, tipo pa la pinga el mundo, no a mamar nada, o sí, mira, no sé).
Me encantó, eso sí, constatar que era cierta la película que me había montado. No sé de quién empezó el rumor de que era odiado por alguien que se pasó luego toda la noche echándome males de ojo. No sé cómo aún no me ha venido una intoxicación etílica, diarrea, un atropello o se me ha muerto alguien. Y encima, en ese juego divertido que es el sentirte superior, terceros protagonistas entraban sin saberlo a ayudarme. Escozor general. Pero buenas fotos.
Lo mejor que pude hacer fue no quedarme a los desenlaces. Me la pela tanto que yo vengo, suelto mis mierdas y me voy. Vivo lo suficiente como para poder venir aquí a rajar y luego duermo. Y encima me voy al centro y no llego a casa hasta las siete. Pues molt bé. Pues adiós.
A ver. Es cierto que, dos años después, sigo teniendo el momento del trieto grabado como si fuese hoy mismo. Nunca jamás había deseado tanto que alguien perdiera el control. Íbamos tan absolutamente ciegos que ni ese momento, que debió de ser para grabarlo desde fuera, fue recordado posteriormente. No iba a sacar yo el tema, claro. Un yo que, en verano de 2015, estaba excesivamente influenciado por la mala gente.
El caso es que ahí fuimos. A la Melonera. De nuevo. Como cada año. Fieles a nuestra cita. Y, precisamente, en esta Melonera vimos una escena que a mí (y a otra persona, pero me centro en mí) me dejó toda la noche pensando en el mismo asunto. Dio igual quién estaba a nuestro alrededor. Yo solo tenía ojos para algo que era asqueroso pero a la vez envidiable.
Cuando el reggaeton tuvo a bien sonar y Felices Los 4 inundó la ciudad, el momento clave de la noche llegó. Ahí estaban. Entre la gente, compartiendo un micrófono imaginario, sin más ojos que los que les permitían focalizarse en ellos, cantándose el uno al otro la letra de la canción como si Maluma la hubiese compuesto precisamente para ellos. Después, otras escenas varias de amor desenfrenado que después comentaremos y un rollo extraño.
La primera reacción, imposible de ocultar: asco. Sí. Sé que es malo. Mucho. Pero es la reacción que me sale, y más desde junio. No quiero que se acerque a menos de un kilómetro a la redonda nada que me haga recordar el trauma generado. Y encima, claro, rodeado de gente que sigue el rollo, de gente de verdad, de gallitos… pues todo se acrecienta. Hasta el punto de tener que estar hablando sobre alguien a quién he visto muy poco y nunca con ojos sexuales de una forma asquerosa.
Y me da tanto asco eso… me da tanto asco por el hecho de que me sale solo. No es que vaya borracho y bueno… no es que piense que es lo que tengo que decirlo, no… Lo digo automáticamente y después pienso en lo extraño es que sea yo quien hable así. Yo, ironías de la vida, dije que se me había arruinado la noche por "tener que ver esa escena tan asquerosa".
Lo peor de todo no es eso. No. Lo peor de todo es que hay más.
El trieto del que hablo al principio de la entrada es de una escena prácticamente similar al otro lado exacto del cuadrado de la Plana dos años antes. Una escena a la que solo le faltaba un beso, cosa que ¡oh, sorpresa! es lo que pido en esa entrada. Lo gracioso de esa entrada era lo desinhibidos que se nos veía a los protagonistas de esa escena disfrutando de lo que era buena música por aquellos tiempos. Y lo peor de todo es que hace unas entradas he hablado sobre situaciones con características similares que ¡oh, sopresa! recuerdo con gusto.
Comprensible la rayada de alguien que, en un cambio de personalidad evidente, es capaz de pasar a odiar lo que ha estado deseando durante un montón de tiempo. Cierto es, en mi defensa lo diré, que mi protagonista no ha variado. Pero incomprensible mi reacción cuando me puse a pensar que yo ahora no querría estar en el papel de esas dos personas, pero que durante tres años sí quise hacerlo. Porque yo era el que la Melonera 2016 provocó una truculenta conversación, el que el día del M2 estaba feliz, el que hizo del suelo de su habitación una alfombra de piel…
Y soy yo el que, rajando como rajé de lo asqueroso de la noche, se fue rápido a casa a leer Hey, Ojitos antes de dormir. ¡Qué cínico! Como si Hey Ojitos fuese sobre la relación de una monja con Dios. Absurdo y ridículo. Tan absurdo cuando mis quejas vienen dos semanas después de haber hecho un hilo en Twitter sobre el maravilloso capítulo 3 de Algo más que amigos y cómo se despertaba la bestia con el post-pedal de Román y Eduardo.
Puede que sea explicable este cambio de actitud, pero yo no lo entiendo. Y como siempre, a mí me van a tener que venir a explicar de qué coño va la vida. Hace tiempo que dejé de entenderme incluso a mí, porque ya no sé qué hacer, qué mirar, qué sentir. Porque La Pic es La Pic, sobre todo el mundo, sí; pero las tardes aburridas de domingo son de youtubers de América Latina que, precisamente, no se parecen mucho a La Pic. ¡Reclamo tu ayuda, Román! Voy para Maracay.
Seamos sinceros. Las grandes Meloneras han quedado atrás. Ahora mismo si seguimos yendo es porque tenemos memoria histórica, porque la línea entre Sani y Melo se ha difuminado y no se diferencia qué es peor. Unas fiestas en las que durante dos santas noches lo único que sonó de reggaeton fue Felices Los 4 y porque una muchedumbre pidió a gritos a una individua que, si quería seguir con vida, lo pusiese.
La señora del viernes es la viva imagen de lo que fue la primera noche de Melonera. La noche del viernes fue una paja. Mental, claro. Llena de imágenes que a ver si también se me borran de la mente, porque vaya tela. En serio, llevo un septiembre de imágenes extrañas y perturbadoras que, desgraciadamente, recuerdo nítidamente. La moraleja de septiembre está clara: nunca más acompañaré a nadie a mear. Nunca. No.
Imágenes que al principio son entrañables (piensas: "¡oh, qué bonito! cuánto habrán tenido que superar"), después empiezan a ser perturbadoras ("mira cómo le canta a la boca y después le come toda la puta cara y lo que no es la cara no porque si se agacha no se levanta luego") y terminan siendo, simplemente, asquerosas. Es que en serio, que a mí se me creó un trauma y a ver quién me lo quita.
Mención especial al concierto de Manel al que llegamos pocos minutos tarde, pero los suficientes como para perdernos lo interesante. Gracias por nada. Al menos lo pasamos bien, eso sí, y vimos un castell en directo. Yo ya.
Después de eso, todo iba de mal en peor. Gente con una molestísima memoria selectiva (que viene a insistir en la idea definida en otras entradas de que soy gilipollas), gente mayor (mucho más que nosotros) y gente de toda raza y condición. Y he ahí el problema. ¿Soy homófobo? ¿Acaso soy racista? Las dos respuestas tendrían que ser un claro no (hola, México; hola, este blog), pero es cierto que el ambiente chirriaba demasiado cuando, atronadora, sonaba Alaska. No era ni el momento ni el lugar.
Llevo mucho tiempo diciendo que me encantaría un Orgullo en el que pudiese ver a Alaska y cantar Desátame al mismo ritmo que Space. Pero no en la Melonera. No es así. Y encima el tinto bajaba pero no subía. Nada. Horror máximo.
Pero, como todas las historias, un giro de los acontecimientos puede convertir lo malo en bueno y viceversa. También en la Melonera me dio tiempo a re-enamorarme. La verdad es que esta semana ha sido muy de eso, de enamorarme de nuevo. Es que claro, mis crushes siempre han estado fijos en la misma posición. Hay crushes que son eternos. E irrempazables.
Realmente, hubo cosas que no me gustaron y cosas que sí: Justs dejó de ser Justs. Ahora es Justs con rolle. Y Justs no tiene rolle. Tiene bottomismo. Lamentable momento en el que, encima, tengo que escuchar alabanzas. Venga, hombre. Aquí me he quedado solo los últimos tres años defendiendo la belleza de gente que ahora empieza a resaltar. ¿Y mi premio qué…? Yo vi antes la belleza, así que a mamarla (bueno, a mamarla la gente, tipo pa la pinga el mundo, no a mamar nada, o sí, mira, no sé).
Me encantó, eso sí, constatar que era cierta la película que me había montado. No sé de quién empezó el rumor de que era odiado por alguien que se pasó luego toda la noche echándome males de ojo. No sé cómo aún no me ha venido una intoxicación etílica, diarrea, un atropello o se me ha muerto alguien. Y encima, en ese juego divertido que es el sentirte superior, terceros protagonistas entraban sin saberlo a ayudarme. Escozor general. Pero buenas fotos.
Lo mejor que pude hacer fue no quedarme a los desenlaces. Me la pela tanto que yo vengo, suelto mis mierdas y me voy. Vivo lo suficiente como para poder venir aquí a rajar y luego duermo. Y encima me voy al centro y no llego a casa hasta las siete. Pues molt bé. Pues adiós.
Viernes. Crónica.
Esta parece, sin duda, una de las entradas más difíciles de escribir. O al menos, por el tema espinoso del que trata: dualidad sentimental. Así, tal cual. Antes de comenzar, vamos con el hilo conductor de la entrada: esto publiqué como crónica de la Segunda Semana de Melonera 2015.| Trieto. Magnífico y magistral. Una marabunta capilar que no dejaba nada a la imaginación y una distancia nula entre tres bocas que estaban en sintonía entonando un himno que marcaría un antes y un después, pero del que nadie se acordaría. |
A ver. Es cierto que, dos años después, sigo teniendo el momento del trieto grabado como si fuese hoy mismo. Nunca jamás había deseado tanto que alguien perdiera el control. Íbamos tan absolutamente ciegos que ni ese momento, que debió de ser para grabarlo desde fuera, fue recordado posteriormente. No iba a sacar yo el tema, claro. Un yo que, en verano de 2015, estaba excesivamente influenciado por la mala gente.
El caso es que ahí fuimos. A la Melonera. De nuevo. Como cada año. Fieles a nuestra cita. Y, precisamente, en esta Melonera vimos una escena que a mí (y a otra persona, pero me centro en mí) me dejó toda la noche pensando en el mismo asunto. Dio igual quién estaba a nuestro alrededor. Yo solo tenía ojos para algo que era asqueroso pero a la vez envidiable.
Cuando el reggaeton tuvo a bien sonar y Felices Los 4 inundó la ciudad, el momento clave de la noche llegó. Ahí estaban. Entre la gente, compartiendo un micrófono imaginario, sin más ojos que los que les permitían focalizarse en ellos, cantándose el uno al otro la letra de la canción como si Maluma la hubiese compuesto precisamente para ellos. Después, otras escenas varias de amor desenfrenado que después comentaremos y un rollo extraño.
La primera reacción, imposible de ocultar: asco. Sí. Sé que es malo. Mucho. Pero es la reacción que me sale, y más desde junio. No quiero que se acerque a menos de un kilómetro a la redonda nada que me haga recordar el trauma generado. Y encima, claro, rodeado de gente que sigue el rollo, de gente de verdad, de gallitos… pues todo se acrecienta. Hasta el punto de tener que estar hablando sobre alguien a quién he visto muy poco y nunca con ojos sexuales de una forma asquerosa.
Y me da tanto asco eso… me da tanto asco por el hecho de que me sale solo. No es que vaya borracho y bueno… no es que piense que es lo que tengo que decirlo, no… Lo digo automáticamente y después pienso en lo extraño es que sea yo quien hable así. Yo, ironías de la vida, dije que se me había arruinado la noche por "tener que ver esa escena tan asquerosa".
Lo peor de todo no es eso. No. Lo peor de todo es que hay más.
El trieto del que hablo al principio de la entrada es de una escena prácticamente similar al otro lado exacto del cuadrado de la Plana dos años antes. Una escena a la que solo le faltaba un beso, cosa que ¡oh, sorpresa! es lo que pido en esa entrada. Lo gracioso de esa entrada era lo desinhibidos que se nos veía a los protagonistas de esa escena disfrutando de lo que era buena música por aquellos tiempos. Y lo peor de todo es que hace unas entradas he hablado sobre situaciones con características similares que ¡oh, sopresa! recuerdo con gusto.
Comprensible la rayada de alguien que, en un cambio de personalidad evidente, es capaz de pasar a odiar lo que ha estado deseando durante un montón de tiempo. Cierto es, en mi defensa lo diré, que mi protagonista no ha variado. Pero incomprensible mi reacción cuando me puse a pensar que yo ahora no querría estar en el papel de esas dos personas, pero que durante tres años sí quise hacerlo. Porque yo era el que la Melonera 2016 provocó una truculenta conversación, el que el día del M2 estaba feliz, el que hizo del suelo de su habitación una alfombra de piel…
Y soy yo el que, rajando como rajé de lo asqueroso de la noche, se fue rápido a casa a leer Hey, Ojitos antes de dormir. ¡Qué cínico! Como si Hey Ojitos fuese sobre la relación de una monja con Dios. Absurdo y ridículo. Tan absurdo cuando mis quejas vienen dos semanas después de haber hecho un hilo en Twitter sobre el maravilloso capítulo 3 de Algo más que amigos y cómo se despertaba la bestia con el post-pedal de Román y Eduardo.
Puede que sea explicable este cambio de actitud, pero yo no lo entiendo. Y como siempre, a mí me van a tener que venir a explicar de qué coño va la vida. Hace tiempo que dejé de entenderme incluso a mí, porque ya no sé qué hacer, qué mirar, qué sentir. Porque La Pic es La Pic, sobre todo el mundo, sí; pero las tardes aburridas de domingo son de youtubers de América Latina que, precisamente, no se parecen mucho a La Pic. ¡Reclamo tu ayuda, Román! Voy para Maracay.
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