| He estado en Mijas. No tengo nada más que añadir. Con esto, ya he estado en todos los sitios en los que se grabó el videoclip de La Trampa, que vaya veranito con la Larrañaga... Vamos con el Retazos que resume el mes que comprende desde el 26 de julio al 26 de agosto, empezando yendo a Villanueva y acabando con Villanueva viniendo a mí. A ritmo de Vuelve a verme, esta noche hay Retazos, en ftw. |
#089 Verano 2019 (IV)
Agosto
Hola, muy buenas noches. Cuando la Larrañaga subió a Mijas a grabar el videoclip de La Trampa, probablemente escribiría al llegar al hotel a su novio para contarle lo bonito que es Mijas Pueblo. Cuando la extinta Urband 5 se recorrió la A-7 buscando paisajes, lo hizo en la única semana de poniente del verano pasado. Yo he hecho los mismos pasos (como cada año) en la única semana de levante. Irónicamente, el que pasó calor fui yo.
En ese párrafo hay muchísima información que se ha descubierto este verano: que Urband 5 se desintegra es la mala noticia, pero a estas alturas de la vida mejor morir como U5 antes que agonizar como CD9. Y a otra cosa, oye. Como a ser vegano (como la Cuenya) o a salir del armario (como la Larrañaga). La Larrañaga, en el fin de semana del Orgullo (justo después de Luca Hanni) subió una foto saliendo del armario. Hasta ahí bien. Lo mejor fue cuando subió un vídeo para contar que su medio-hermano era su novio (maravilloso guiño el de Danna Paola en Élite a esta costumbre mexicana) y que empezaron a salir justo cuando la Larrañaga vino a Málaga. Increíbles las coincidencias.
En este verano de tormentas, al final los peores días fueron los de Levante. Una humedad insoportable, niebla por primera vez, y lluvia. Aunque fuese de vuelta, pero lluvia al fin y al cabo. El levante como portador de viento y olas ahora se ha convertido en humedad estancada y viento en calma. Moraleja: sudor. Mijas para mí se resume en sudar. Mucho. Pocos días recuerdo así en este verano.
Antes de ir a Mijas a seguir los pasos de U5 y ver, de paso, uno de los pueblos más bonitos de España; había que dejar a Paula en Fuengirola después de, tal vez, los tres mejores días de vacaciones en Málaga que hemos pasado juntos. Irónicamente, los meses de silencio desembocaron en las mejores vacaciones. A lo mejor, y solo a lo mejor, era necesario. Es cierto que todo tenía un tinte dramático de último año que flipas, pero aún así fue genial.
No fue tan genial mi idea ocurrente (maravillosa, en todos los sentidos) de ir a Gibraltar sin DNI. La cara del policía fronterizo cuando le pregunté si podía cruzar la aduana (Schengen no aplica) sin carné de identidad resume las vacaciones: soy imbécil y me he encargado de que me lo recordaran. Yo lo intenté, ¿quién sabe?, a lo mejor el carapolla versión inglesa ahora lo permite. Al menos tuve la oportunidad de volver una semana después.
Claro, que no fue tan sorprendente como plantarnos en Puerto Banús. Me chirría a extremos la opulencia. Tengo demasiado dentro la lucha de clases, y plantarme disfrazado de rico en Marbella fue peor que un día de terral. Niños de papá con descapotables a todo meter, gente de fiesta en la cubierta de un barco amarrado en medio de un Paseo Marítimo y un guardia de seguridad evitando que te colases a la susodicha fiesta mientras los asistentes se emborrachaban al ritmo de la música mirando a los imbéciles que pasábamos por el paseo. Ah, y árabes con miles de millones de euros gastados en diferentes prendas para tapar carne. Un despropósito.
Normal que el camarero, un andaluz de pro, nos atendiese como si fuésemos su familia. Para unos que hablábamos castellano... En fin. Al menos, el día había sido relajado: todo el día viendo Canal Sur. Canal Sur para ver el salto de la verja del Rocío, Canal Sur para ver a Eva en el programa de juan y medio y para ver, como cada tarde, andalucía directo para servirles muy buenas tardes por decir algo que hay una muerte más por la carne mechá.
La playa nos deja, por tanto, mucho Canal Sur (como siempre), bastante Canal Sur Radio (que el PP ya se ha encargado de destrozar, thanks), algo de inglés (mucho) y dormir con ventilador pero con edredón. Es que esto es así y esto ha sido el verano: salir con sudadera todas las noches pero dormir con edredón y ventilador.
De verdad, qué rabia lo de Canal Sur Radio. Qué puta manía que tiene el PP de destrozar todo lo que toca, de verdad. Ya se ha convertido la radio pública en una casposidad brutal. Es increíble, de verdad. Lo escuchas y, como mínimo, vomitas. Yo lo he hecho tres veces. Al menos han tenido la idea semibrillante de volver a las sintonías buenas y quitar la absurdez de voz que daba la hora (que no voy a citar) y que exageraba el ceceo gaditano. Es absolutamente terrorífica esta Andalucía facha.
Esta Andalucía facha es el caldo de cultivo para que en Casares se reproduzcan todo tipo de seres del averno, de estos que se marcharían del país si ganaba Pedro Sánchez. Vamos, como Vocsja. Mira que intenté que picase y subí un par de historias poniendo que estaba en Casares, pero nada... o lo ha dejado con la novia por decimonovena vez o no estaba por la labor de verme.
Pero yo subí a Casares. Es que me imagino por un momento que hubiésemos acabado en Buenas Noches (omitamos que se llama una urbanización así) y me da algo. Pero no. Yo fui a Casares pueblo, a aumentar aún más mi grado de andalucismo viendo la casa natal de Blas Infante, el padre de la patria andaluza. Y decidí entrar. Y yo no sé qué me pasa por la cabeza pero es que era la casa de Blas Infante, con el típico presentador de La Banda, el típico acento andaluz, la típica vestimenta de vigilante de la playa, las gafas de sol y... yo no sé qué tiene este año el viento que yo me pongo a sudar y me tiemblan las piernas y yo, en fin. Que bebo los vientos, literalmente, por un pueblo que está lleno de crushes, aunque algunos se dediquen a limpiar las calles.
Y otro año más en la Plaza de los Baños Romanos, uno de los pocos años sin banderas rojas que recuerdo pero con grandes noches al raso durmiendo con el edredón. O con el edredón y ventilador. Fred de nit i ambient més suau durant el dia. Y ya está. Eso, y un incendio que casi nos descojona las vacaciones porque a un señor francés se le ocurrió, en un día de poniente y cuarenta grados, prender una colmena con gasolina. Darwin, haz tu trabajo.
Y al volver, la rutina se difuminaba. No hubo rentrée como tal, pero lo que sí hubo es una visita a la nueva casa. Si las paredes del sótano de Villanueva hablasen, el mundo se vendría abajo. Como no lo hacen, el primer día en Madrid lo recordaré como el día del Baileys de fresa. Del momento de comunión Ana-Nava-yo en la casa de Chenoa mejor no hablamos. El verano, sin duda, se ha llenado de imbéciles.
Y antes de marchar, por supuesto, mis propósitos de olvidarme de todos. Olvidarme del mundo era la clave después de la aciaga noche en el Quinns. Mejor dicho, tenía que olvidarme de todo el entorno chicos-divinas que me había provocado un ataque de ansiedad (pero de los tristes). Por eso decidí quedar cuatro noches seguidas con parte del problema. Una genialidad. Y volvió a sonar esa canción que ahora todos odian pero que sirvió de la mejor de las inspiraciones hace unos cuantos años. Las cosas cambian y las canciones nos cansan.
Pero, ¿qué iba a decir yo? Si la verdadera desconexión fue subir a la sierra. Claro. Subimos a la sierra en pleno julio, y por tanto, íbamos un poco abrigados. Pensar que nos iba a llover y solo iba a hacer doce grados es algo que nunca pensamos que nos ocurriría. El mejor viaje en tren de toda mi vida. Tal vez no es el mejor agosto, pero tal vez decir eso solo sirva para hacer comparaciones odiosas y absurdas.
En ese párrafo hay muchísima información que se ha descubierto este verano: que Urband 5 se desintegra es la mala noticia, pero a estas alturas de la vida mejor morir como U5 antes que agonizar como CD9. Y a otra cosa, oye. Como a ser vegano (como la Cuenya) o a salir del armario (como la Larrañaga). La Larrañaga, en el fin de semana del Orgullo (justo después de Luca Hanni) subió una foto saliendo del armario. Hasta ahí bien. Lo mejor fue cuando subió un vídeo para contar que su medio-hermano era su novio (maravilloso guiño el de Danna Paola en Élite a esta costumbre mexicana) y que empezaron a salir justo cuando la Larrañaga vino a Málaga. Increíbles las coincidencias.
En este verano de tormentas, al final los peores días fueron los de Levante. Una humedad insoportable, niebla por primera vez, y lluvia. Aunque fuese de vuelta, pero lluvia al fin y al cabo. El levante como portador de viento y olas ahora se ha convertido en humedad estancada y viento en calma. Moraleja: sudor. Mijas para mí se resume en sudar. Mucho. Pocos días recuerdo así en este verano.
Antes de ir a Mijas a seguir los pasos de U5 y ver, de paso, uno de los pueblos más bonitos de España; había que dejar a Paula en Fuengirola después de, tal vez, los tres mejores días de vacaciones en Málaga que hemos pasado juntos. Irónicamente, los meses de silencio desembocaron en las mejores vacaciones. A lo mejor, y solo a lo mejor, era necesario. Es cierto que todo tenía un tinte dramático de último año que flipas, pero aún así fue genial.
No fue tan genial mi idea ocurrente (maravillosa, en todos los sentidos) de ir a Gibraltar sin DNI. La cara del policía fronterizo cuando le pregunté si podía cruzar la aduana (Schengen no aplica) sin carné de identidad resume las vacaciones: soy imbécil y me he encargado de que me lo recordaran. Yo lo intenté, ¿quién sabe?, a lo mejor el carapolla versión inglesa ahora lo permite. Al menos tuve la oportunidad de volver una semana después.
Claro, que no fue tan sorprendente como plantarnos en Puerto Banús. Me chirría a extremos la opulencia. Tengo demasiado dentro la lucha de clases, y plantarme disfrazado de rico en Marbella fue peor que un día de terral. Niños de papá con descapotables a todo meter, gente de fiesta en la cubierta de un barco amarrado en medio de un Paseo Marítimo y un guardia de seguridad evitando que te colases a la susodicha fiesta mientras los asistentes se emborrachaban al ritmo de la música mirando a los imbéciles que pasábamos por el paseo. Ah, y árabes con miles de millones de euros gastados en diferentes prendas para tapar carne. Un despropósito.
Normal que el camarero, un andaluz de pro, nos atendiese como si fuésemos su familia. Para unos que hablábamos castellano... En fin. Al menos, el día había sido relajado: todo el día viendo Canal Sur. Canal Sur para ver el salto de la verja del Rocío, Canal Sur para ver a Eva en el programa de juan y medio y para ver, como cada tarde, andalucía directo para servirles muy buenas tardes por decir algo que hay una muerte más por la carne mechá.
La playa nos deja, por tanto, mucho Canal Sur (como siempre), bastante Canal Sur Radio (que el PP ya se ha encargado de destrozar, thanks), algo de inglés (mucho) y dormir con ventilador pero con edredón. Es que esto es así y esto ha sido el verano: salir con sudadera todas las noches pero dormir con edredón y ventilador.
De verdad, qué rabia lo de Canal Sur Radio. Qué puta manía que tiene el PP de destrozar todo lo que toca, de verdad. Ya se ha convertido la radio pública en una casposidad brutal. Es increíble, de verdad. Lo escuchas y, como mínimo, vomitas. Yo lo he hecho tres veces. Al menos han tenido la idea semibrillante de volver a las sintonías buenas y quitar la absurdez de voz que daba la hora (que no voy a citar) y que exageraba el ceceo gaditano. Es absolutamente terrorífica esta Andalucía facha.
Esta Andalucía facha es el caldo de cultivo para que en Casares se reproduzcan todo tipo de seres del averno, de estos que se marcharían del país si ganaba Pedro Sánchez. Vamos, como Vocsja. Mira que intenté que picase y subí un par de historias poniendo que estaba en Casares, pero nada... o lo ha dejado con la novia por decimonovena vez o no estaba por la labor de verme.
Pero yo subí a Casares. Es que me imagino por un momento que hubiésemos acabado en Buenas Noches (omitamos que se llama una urbanización así) y me da algo. Pero no. Yo fui a Casares pueblo, a aumentar aún más mi grado de andalucismo viendo la casa natal de Blas Infante, el padre de la patria andaluza. Y decidí entrar. Y yo no sé qué me pasa por la cabeza pero es que era la casa de Blas Infante, con el típico presentador de La Banda, el típico acento andaluz, la típica vestimenta de vigilante de la playa, las gafas de sol y... yo no sé qué tiene este año el viento que yo me pongo a sudar y me tiemblan las piernas y yo, en fin. Que bebo los vientos, literalmente, por un pueblo que está lleno de crushes, aunque algunos se dediquen a limpiar las calles.
Y otro año más en la Plaza de los Baños Romanos, uno de los pocos años sin banderas rojas que recuerdo pero con grandes noches al raso durmiendo con el edredón. O con el edredón y ventilador. Fred de nit i ambient més suau durant el dia. Y ya está. Eso, y un incendio que casi nos descojona las vacaciones porque a un señor francés se le ocurrió, en un día de poniente y cuarenta grados, prender una colmena con gasolina. Darwin, haz tu trabajo.
Y al volver, la rutina se difuminaba. No hubo rentrée como tal, pero lo que sí hubo es una visita a la nueva casa. Si las paredes del sótano de Villanueva hablasen, el mundo se vendría abajo. Como no lo hacen, el primer día en Madrid lo recordaré como el día del Baileys de fresa. Del momento de comunión Ana-Nava-yo en la casa de Chenoa mejor no hablamos. El verano, sin duda, se ha llenado de imbéciles.
Y antes de marchar, por supuesto, mis propósitos de olvidarme de todos. Olvidarme del mundo era la clave después de la aciaga noche en el Quinns. Mejor dicho, tenía que olvidarme de todo el entorno chicos-divinas que me había provocado un ataque de ansiedad (pero de los tristes). Por eso decidí quedar cuatro noches seguidas con parte del problema. Una genialidad. Y volvió a sonar esa canción que ahora todos odian pero que sirvió de la mejor de las inspiraciones hace unos cuantos años. Las cosas cambian y las canciones nos cansan.
Pero, ¿qué iba a decir yo? Si la verdadera desconexión fue subir a la sierra. Claro. Subimos a la sierra en pleno julio, y por tanto, íbamos un poco abrigados. Pensar que nos iba a llover y solo iba a hacer doce grados es algo que nunca pensamos que nos ocurriría. El mejor viaje en tren de toda mi vida. Tal vez no es el mejor agosto, pero tal vez decir eso solo sirva para hacer comparaciones odiosas y absurdas.
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