| A veces, una rayada no tiene fundamento. Bajar al inframundo de nuestra mente incluye toparnos con ciertas inseguridades que no tenemos tiempo de afrontar. Mi mayor, es el tiempo. Lo que ha pasado, o lo que HE pasado esperando escudado en miles de mierdas que no tienen fundamento. Y si no lo tienen es por algo que pasó en una santa noche de abril y que solo puede recordarse a ritmo de Arcade. Esta noche hay entrada en ftw. |
*Entrada escrita la madrugada del domingo 17 al lunes 18 de mayo de 2020.
Buenas noches para todos, o desde hace poco, solo para algunos: los que disfrutan de la Fase 1 o 2 desde hace semanas. Anoche se produjo el sucedáneo que ha sustituido al Festival de la Canción de Eurovision. Un show infame que no voy a entrar a valorar, pero que nos dejó a todos con ganas de cortarnos las venas. A mí no fue precisamente por ver al Palacio Real (des)iluminado, sino por la actuación del ganador del año pasado, que removió todo lo que estaba en mi interior.
Hablar de mí como algo estable es algo que solo puede realizarse en ocasiones muy especiales, y esta cuarentena (obviamente) no ha sido uno de esos momentos. Noches y noches de pesadillas y de sueños muy turbios que han dado lugar a días enteros en casa, confinado, plagado de emociones y de sentimientos que soy incapaz de explicar y que ya no puedo dejar de ocultar. Lo peor de todo es que el enemigo (es decir, mi interior) no era tan fiero como lo pintaban.
Ver la actuación de Duncan Laurence me lleva a las dos cosas que peor llevo en mi vida. las mentiras y los recuerdos. Recordar me encanta, soy un pozo de nostalgia eterno y lo soy porque (afortunadamente) fui capaz de vivir una vida antes del confinamiento que tuvo unos momentos estelares que ya le gustarían a muchos. Pero recordar según qué cosas me hace ver que no he avanzado nada.
Es domingo, diecisiete de mayo, y Duncan Laurence sigue en mi mente. Porque fue real, claro. Ese es el tema. Que fue real. El tiempo ha pasado tan rápido que no soy ni consciente de que ya estamos en mayo, de que el verano ha llegado para quedarse y de que van a acabar las noches de frío y edredón.
Eurovision es uno de mis grandes enemigos, por supuesto. Todo lo que rodea a Eurovision está lleno de gente tóxica que ha marcado mi vida para lo peor. Destaco momentos como la pasiva perfecta, que ha pasado a ser un mote que aún está en uso cuatro años después y que me ha acompañado en el principio de esta cuarentena, destaco también los momentos de dudas y de tweets hace algunos años y destaco las discusiones que provocaron la decisión de la entrada anterior de dos personas que son aún peor que un eurofan de Twitter. Además, hay dos años que quedan marcados por sucesos que prefiero olvidar para no amargarme. Si lo miro desde este punto de vista, Eurovision solo me ha traído problemas desde que en 2013, la persona que me gustaba (no sé ni cómo calificarla ya) me dijo que Love Kills era un temazo. Desde 2013 llevo esa canción como una de las cabeceras de mi lista de Inspiración.
Aquel 2013, Only Teardrops ganó, sin más. Pero ahí empezó el momento de descontrol mental. En aquel Primero de Bachillerato incipiente, me tatúe aquella canción como si mi vida empezase a ser una batalla entre A y B (pronunciado V) que era más una imaginación fruto del deseo que una realidad. Un desastre que ha seguido acompañándome después cada vez que (pocas) he escuchado esa canción. Todos los recuerdos son malos excepto que todo el mundo me asociase con que Loreen me parecía una crush como una catedral, sobre todo, por su flequillo recto. A lo mejor, ¿lo veis?, el problema soy yo.
Los años fueron pasando, y 2016 fue sin duda, un año con un claro recuerdo, y es que entraba en juego el tweet de la pasiva perfecta y a ambos nos encantaban casi todas las canciones: Francia y España a la cabeza. La típica de Suecia en este caso serviría (como casi todas de ese estilo) para recordarme gente que, depende del día, es bien o mal. Suecia tiene una triada en 2015-2016-2017 que odio. A muerte. Suerte que Dance you off me reconcilió con la vida. Este año podría haber sido Italia, como podría haberlo sido en 2015.
Es que esta entrada no tiene sentido si no se escucha con Arcade de fondo. Si no se escucha con una canción que he escuchado cinco veces seguidas y que me ha dejado destrozado. Porque eso es esta canción: un auténtico destrozo. Es la primera vez que asocio una canción a alguien de una forma casi accidental, y cuya letra me da igual porque acabo de descubrirla al 100%. Es terrible todo lo que esta canción consigue dentro de mí.
Y lo consigue porque es capaz de llevarme a aquella noche. Y es que... os lo confieso: llevo toda la cuarentena provocándome sueños. Y todos con la misma persona, y no se lo digáis a nadie, pero es quien protagoniza la entrada anterior. Todos los sueños son variados: nos odiamos, nos amamos, somos los novios perfectos, me odia porque ligo, me odia porque respiro, me ama pero no es correspondido, lo mismo pero al revés, etc. Pero desde hace dos noches, no sé si sabiendo lo que se me venía encima, todos los sueños son en una casa (la misma que la del tweet ese que ya he mencionado tres veces en esta entrada), con un protagonista que me odia y otro que me ama. Más o menos es algo similar en actitud a todo lo que pasó en aquella noche de abril.
Lo peor de todo, y lo que me convierte en una persona que necesita urgentemente rutina y normalidad, es que hasta en los momentos de cámaras (lo más íntimo que existe en mi vida) aparece Duncan, el dichoso Duncan. Aparece, encima, para recordarme las miradas furtivas con Navarrete cuando, en contra de lo que pensaba en un principio, la Santísima Trinidad quedaba confirmada. ¿Por qué recuerdo tanto esa noche y ese momento? Porque fue real.
A lo largo de esta cuarentena, como habéis podido leer en otras entradas (especialmente en la destructiva entrada anterior) todos los pensamientos giraban en torno a mi vida, a mi vida sentimental y amorosa y a mi vida personal. A mi incapacidad, más bien, por encontrar a alguien. Aunque claro, partimos de una mentira: más bien todo sería algo así como mi incapacidad por avanzar esperando que, mágicamente, dos personas que más o menos me medio gustan porque tampoco es enamoramiento cambien de golpe, intentemos algo y si no funciona todo siga igual como estaba antes. Parezco aquello que siempre he criticado.
Cuando las dudas se sobrevienen, Duncan es lo que me mantiene erguido. Porque, insisto, aquello fue real. Cuando pasa el tiempo y veo que dudo sobre quién soy, sobre quién puedo llegar a ser o lo que sea, pienso en que aquello era real. Aquella persona llegó, con su mentira, con su verdad, con su ideología, con su predisposición, llegó y centró toda su noche en mí. Y yo, a cambio, centro esta y otras entradas. Al final, la conclusión a sacar de todo esto es que el enemigo soy yo.
Pero es que esta vez es diferente. Porque el tonteo Caracas-Madrid era una exageración de un roneo que no llevaba a nada. Lo que pasó en aquellas fiestas de Pozuelo es algo que realmente nunca ha llegado a nada. La Pic o La Lomo son dos personas que no han llegado a nada. Muchas de las cosas son reales, sí, pero siempre tienen ese punto de una opinión de ida sin vuelta. Aquí hay un deseo público y notorio que la gente comenta. Y una historia tétrica.
Cada vez, insisto, en que siento que no voy a llegar nunca a nada, pienso en dónde me situé esa noche. Cada vez que siento que moriré solo, recuerdo que hay miles de peces en el mar. Duncan y aquella bendita fatídica noche me mantienen con vida aferrado a que el momento, por supuesto, también llegará cuando yo ponga de mi parte.
Para acrecentar esto, solo apunto, a modo de apunte que debería hacerme a mí mismo, es que si el protagonista de la entrada anterior tiene un momento de recuerdo en mi cabeza en esa noche es porque, una vez que acabó todo, hizo el gilipollas llamando la atención por la calle y se grabó.
Buenas noches para todos, o desde hace poco, solo para algunos: los que disfrutan de la Fase 1 o 2 desde hace semanas. Anoche se produjo el sucedáneo que ha sustituido al Festival de la Canción de Eurovision. Un show infame que no voy a entrar a valorar, pero que nos dejó a todos con ganas de cortarnos las venas. A mí no fue precisamente por ver al Palacio Real (des)iluminado, sino por la actuación del ganador del año pasado, que removió todo lo que estaba en mi interior.
Hablar de mí como algo estable es algo que solo puede realizarse en ocasiones muy especiales, y esta cuarentena (obviamente) no ha sido uno de esos momentos. Noches y noches de pesadillas y de sueños muy turbios que han dado lugar a días enteros en casa, confinado, plagado de emociones y de sentimientos que soy incapaz de explicar y que ya no puedo dejar de ocultar. Lo peor de todo es que el enemigo (es decir, mi interior) no era tan fiero como lo pintaban.
Ver la actuación de Duncan Laurence me lleva a las dos cosas que peor llevo en mi vida. las mentiras y los recuerdos. Recordar me encanta, soy un pozo de nostalgia eterno y lo soy porque (afortunadamente) fui capaz de vivir una vida antes del confinamiento que tuvo unos momentos estelares que ya le gustarían a muchos. Pero recordar según qué cosas me hace ver que no he avanzado nada.
Es domingo, diecisiete de mayo, y Duncan Laurence sigue en mi mente. Porque fue real, claro. Ese es el tema. Que fue real. El tiempo ha pasado tan rápido que no soy ni consciente de que ya estamos en mayo, de que el verano ha llegado para quedarse y de que van a acabar las noches de frío y edredón.
Eurovision es uno de mis grandes enemigos, por supuesto. Todo lo que rodea a Eurovision está lleno de gente tóxica que ha marcado mi vida para lo peor. Destaco momentos como la pasiva perfecta, que ha pasado a ser un mote que aún está en uso cuatro años después y que me ha acompañado en el principio de esta cuarentena, destaco también los momentos de dudas y de tweets hace algunos años y destaco las discusiones que provocaron la decisión de la entrada anterior de dos personas que son aún peor que un eurofan de Twitter. Además, hay dos años que quedan marcados por sucesos que prefiero olvidar para no amargarme. Si lo miro desde este punto de vista, Eurovision solo me ha traído problemas desde que en 2013, la persona que me gustaba (no sé ni cómo calificarla ya) me dijo que Love Kills era un temazo. Desde 2013 llevo esa canción como una de las cabeceras de mi lista de Inspiración.
Aquel 2013, Only Teardrops ganó, sin más. Pero ahí empezó el momento de descontrol mental. En aquel Primero de Bachillerato incipiente, me tatúe aquella canción como si mi vida empezase a ser una batalla entre A y B (pronunciado V) que era más una imaginación fruto del deseo que una realidad. Un desastre que ha seguido acompañándome después cada vez que (pocas) he escuchado esa canción. Todos los recuerdos son malos excepto que todo el mundo me asociase con que Loreen me parecía una crush como una catedral, sobre todo, por su flequillo recto. A lo mejor, ¿lo veis?, el problema soy yo.
Los años fueron pasando, y 2016 fue sin duda, un año con un claro recuerdo, y es que entraba en juego el tweet de la pasiva perfecta y a ambos nos encantaban casi todas las canciones: Francia y España a la cabeza. La típica de Suecia en este caso serviría (como casi todas de ese estilo) para recordarme gente que, depende del día, es bien o mal. Suecia tiene una triada en 2015-2016-2017 que odio. A muerte. Suerte que Dance you off me reconcilió con la vida. Este año podría haber sido Italia, como podría haberlo sido en 2015.
Es que esta entrada no tiene sentido si no se escucha con Arcade de fondo. Si no se escucha con una canción que he escuchado cinco veces seguidas y que me ha dejado destrozado. Porque eso es esta canción: un auténtico destrozo. Es la primera vez que asocio una canción a alguien de una forma casi accidental, y cuya letra me da igual porque acabo de descubrirla al 100%. Es terrible todo lo que esta canción consigue dentro de mí.
Y lo consigue porque es capaz de llevarme a aquella noche. Y es que... os lo confieso: llevo toda la cuarentena provocándome sueños. Y todos con la misma persona, y no se lo digáis a nadie, pero es quien protagoniza la entrada anterior. Todos los sueños son variados: nos odiamos, nos amamos, somos los novios perfectos, me odia porque ligo, me odia porque respiro, me ama pero no es correspondido, lo mismo pero al revés, etc. Pero desde hace dos noches, no sé si sabiendo lo que se me venía encima, todos los sueños son en una casa (la misma que la del tweet ese que ya he mencionado tres veces en esta entrada), con un protagonista que me odia y otro que me ama. Más o menos es algo similar en actitud a todo lo que pasó en aquella noche de abril.
Lo peor de todo, y lo que me convierte en una persona que necesita urgentemente rutina y normalidad, es que hasta en los momentos de cámaras (lo más íntimo que existe en mi vida) aparece Duncan, el dichoso Duncan. Aparece, encima, para recordarme las miradas furtivas con Navarrete cuando, en contra de lo que pensaba en un principio, la Santísima Trinidad quedaba confirmada. ¿Por qué recuerdo tanto esa noche y ese momento? Porque fue real.
A lo largo de esta cuarentena, como habéis podido leer en otras entradas (especialmente en la destructiva entrada anterior) todos los pensamientos giraban en torno a mi vida, a mi vida sentimental y amorosa y a mi vida personal. A mi incapacidad, más bien, por encontrar a alguien. Aunque claro, partimos de una mentira: más bien todo sería algo así como mi incapacidad por avanzar esperando que, mágicamente, dos personas que más o menos me medio gustan porque tampoco es enamoramiento cambien de golpe, intentemos algo y si no funciona todo siga igual como estaba antes. Parezco aquello que siempre he criticado.
Cuando las dudas se sobrevienen, Duncan es lo que me mantiene erguido. Porque, insisto, aquello fue real. Cuando pasa el tiempo y veo que dudo sobre quién soy, sobre quién puedo llegar a ser o lo que sea, pienso en que aquello era real. Aquella persona llegó, con su mentira, con su verdad, con su ideología, con su predisposición, llegó y centró toda su noche en mí. Y yo, a cambio, centro esta y otras entradas. Al final, la conclusión a sacar de todo esto es que el enemigo soy yo.
"Tengo miedo de todo lo que soy, mi mente parece un territorio desconocido. El silencio repicando dentro de mi cabeza: por favor llévame, llévame, llévame a casa. Renunciar a nosotros no costó tanto. Vi el final antes de que empezase y aun así seguí adelante.".Espero que si habéis llegado hasta aquí entendáis que esto no va de centrar una entrada en una persona. A mí lo que haga Duncan me la sopla (y más vista su reacción ante esta pandemia global), pero aquella sensación que dejó no. Esto va de sensaciones, de cuando te sube la moral el sentirte querido y deseado. De eso va la vida y casi que este blog, lleno de glosas a días concretos en los que pasan cosas que lo cambian todo.
Pero es que esta vez es diferente. Porque el tonteo Caracas-Madrid era una exageración de un roneo que no llevaba a nada. Lo que pasó en aquellas fiestas de Pozuelo es algo que realmente nunca ha llegado a nada. La Pic o La Lomo son dos personas que no han llegado a nada. Muchas de las cosas son reales, sí, pero siempre tienen ese punto de una opinión de ida sin vuelta. Aquí hay un deseo público y notorio que la gente comenta. Y una historia tétrica.
Cada vez, insisto, en que siento que no voy a llegar nunca a nada, pienso en dónde me situé esa noche. Cada vez que siento que moriré solo, recuerdo que hay miles de peces en el mar. Duncan y aquella bendita fatídica noche me mantienen con vida aferrado a que el momento, por supuesto, también llegará cuando yo ponga de mi parte.
Para acrecentar esto, solo apunto, a modo de apunte que debería hacerme a mí mismo, es que si el protagonista de la entrada anterior tiene un momento de recuerdo en mi cabeza en esa noche es porque, una vez que acabó todo, hizo el gilipollas llamando la atención por la calle y se grabó.
"No necesito tus juegos, fin del juego. Sácame de esta montaña rusa.".Ahora ya solo queda pensar, que eso se me da muy bien. Pensar en qué hubiera pasado si hubiese aceptado una prórroga en el Venturita. O bueno, pensar qué hubiese pasado si hubiese ido a Antón Martín, al lado de mi casa. O más aún, pensar qué hubiese pasado si no hubiese sido tan cortado a veces. La historia hubiese cambiado, por supuesto. Con esto, ya tengo para otra noche de sueños, que habrá que aprovechar que, gracias a Duncan, sigo vivo.
| En negrita y entrecomillado, "Arcade", de Duncan Laurence. Más información acerca de esta canción aquí. |
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