| La situación se ha descontrolado. Un secreto ha estallado. Todo lo que teníamos como establecido se ha venido abajo. Nada es lo que parece ser. Inmadurez, celos, machismo, enamoramiento, sexo, alcohol, mariconeo y una pandemia. Para sorpresa de todos, la temporada siete del 2020 viene pisando muy fuerte. A ritmo de Physical, esta noche hay entrada en ftw. |
Buenas noches. La historia se repite otra vez: el gran grupo se disgrega en varios cachos. Estoy en el medio, es lo que tiene ser irrelevante en cada una de las historias. No puedo hacer más que recordar tantos episodios que hemos vivido en este blog sobre quedadas, sobre divineo, sobre discusiones, sobre críticas, sobre preferencias... Hubo un tiempo en el que pensábamos que eran modélicos. Es lo que más gracia me hace de toda esta historia.
Hay una cosa que no me está gustando de todo este desconfiamiento: y es socializar con gente a la que no quiero ver. Y hay varios motivos, pero sobre todo uno de prevención. No sé si se esconde algo más debajo de esa manía de prevención que impide que me relacione con un foco de contagio y con sus allegados más cercanos. Y ya va para un mes. Pero no deja de ser curioso cómo, a mi alrededor, las únicas personas que se saltan las normas son personas que han criticado al Gobierno (grandes gestores) y que han dado el coñazo durante el confinamiento.
Todo empieza a tener un color extraño en el que, no es que solo haya varias facciones dentro de un mismo partido político, sino que parece que unos quieren coalición de izquierdas y otros régimen del setenta y ocho. Me siento un poco como si fuese Compromís: sí, pero no. Pacto con alguien más centrista mientras le hago ojitos a la berdadera hizquierda. Porque eso es otro tema. Pero me ha durado el aguante sin mojabraguear un mes. Suerte que ahora no podemos tocarnos y no hago el ridículo mientras me rechazan abrazos.
Bueno, ahora que ya solo queda leyendo quien tiene interés en esto, vamos a la sucesión de acontecimientos del que yo denominaría el fin de semana. En singular. Con artículo determinado. Porque, de todos los fines de semana, este es el fin de semana.
No sé cómo empezó todo. Fue en el renacer de uno de estos grupos de conversaciones que están abajo del todo. Estaba yo tan tranquilo ahí viendo la situación cuando surgió un plan idóneo basado solo y exclusivamente en salir de la rutina una noche de verano. Si algo me gusta del verano es la versatilidad de las noches de verano, el resto de las cosas realmente son muy prescindibles. Como no hace mucho calor, se puede quedar hasta pronto.
Todo degenera. Porque todo lleva degenerando mucho tiempo. Y yo no sé si es porque llevamos mucho sin socializar o qué, pero las últimas reuniones implican conversaciones sobre medidas, algo que yo no tengo muy claro qué puede significar. Sea como fuere, lo típico: mucha cerveza, mucha risa, buen ambiente y una madrugada de fantasía.
De hecho, soy consciente de perder el control a mitad de la madrugada. Más o menos a las tres de la madrugada, esa hora que es ya el punto máximo de la noche. La hora de tres a cuatro, el momento en el que todo está en su apogeo: el momento perfecto para irse a casa. Ahí pierdo el control. Y no, no es que estuviese borracho, qué va. Es que pierdo el control de intentar disimular que la gente no me importa. Vale. No puedo negar que siempre, pase lo que pase (excepto que pase en mi puta cara) todo será especial si está de por medio, pero la intensidad parece menor hoy en día. Pero claro, es una canción, es un momento, es una voz, es una mirada melancólica... Todo sería perfectamente clavado a 2014 si no fuese porque siento que estoy hablando con un corresponsal de la Televisión del Principado. Joder. Qué personajazos los asturleoneses.
Todo pasaron a ser risas. Y debates sobre si la gente del A era tonta o, simplemente, gilipollas. B y C unidos contra la tiranía de los subnormales. Lo peor, si os dais cuenta, ha salido del A. Insisto: lo peor ha salido de esa secta masónica preparada para convertir a gente en auténticamente estúpida y destructiva. Solo tengo en mente cuatro nombres ahora mismo, pero qué cuatro nombres, la verdad. Me he puesto Let her go para recrearme en esto.
Y todo eran risas hasta un comentario. Que vuela. Un comentario que se viene, que queda ahí en el subconsciente. Yo hago el silencio. A veces es mejor callarse y parecer tonto que abrir la boca y confirmarlo. Sería cuestión de tiempo enterarse, es algo que acaba pasando. Pero no. El VAR revisó la jugada y había que analizarla. Sacamos la repetición, trazamos las líneas y vimos la intención: ¡fuera de juego!
Porque me quedé en un auténtico fuera de juego. El momento en el que todo acabó y me bajé en el 34 lo entendí todo. Esto era una Lucha de Gigantes y el mundo podía conmigo. No por lo que había pasado, que yo no tenía conocimiento y no me afecta, sino porque... ¿cuántas cosas pasan y no lo sabemos? Es que yo estuve rayándome durante el confinamiento porque le guardaba a mi mejor amigo que me gustaba alguien que conocíamos ambos. Y ahora resulta que todo el campo estaba lleno de obuses sin estallar.
No llego a estar en el momento justo por el motivo que sea y viviría en una ignorancia enorme. Una ignorancia en la que parece haber vivido todo el mundo, incluso aquellos con los que debatíamos unos posibles problemas personales solo cinco días atrás. La bomba de relojería, como bomba, está bien. Es un notable. Deja claras mis opiniones: los que me caen bien suben y los que me caen mal bajan. Al menos, además del miedo, también tengo la moralidad de mi lado. Moral para Nacho aparte, no podía parar de pensar en que todo empezaba a cuadrar. Una noche de insistencia, unas fiestas del Dos de Mayo que están ahí... la noche de autos más extraña de la historia. Una noche para la historia en la que todos estábamos con nuestras chicas y ninguno triunfamos (del todo). Condenados al fracaso.
Llegado este punto, y vistas las rajadas, era hora de empezar a jugar una carta interesante. De hecho, las rajadas es el punto interesante. Hay rajadas. ¡Hay rajadas! Es que debería ir entre exclamaciones porque mi tono es de sorpresa: ¡hay rajadas! Empiezan a tener sangre en las venas algunos que parecían muertos de valores por dentro. La separación nunca había sido tan palpable: no física, pero sí ideológica.
Había algo que yo no sabía aún. Y eso era que todas mis preguntas quedarían resueltas esa misma tarde. No habían pasado ni tres horas y salía a la luz un ofrecimiento de reunión al que, al final, acabó acudiendo todo el mundo. Al final, la fiesta de mi cumpleaños acabó siendo la fiesta más multitudinaria. Por segunda vez. Qué gilipollez de comentario aquel que tuve que escuchar sobre la asistencia a mi fiesta. Ni tanteando...
De hecho, yo no sabía nada. Y me contaron. Cosas. Todo. Ese día descubrí el poder de la información. Saber de todo. Por una vez, que mi vida fuese un coñazo es agradable. Ahora mismo, solo puede traicionarme una persona, y sería de una grandiosa bajeza moral. El tiempo, eso sí, me da la razón en mis comentarios sobre quién será la primera víctima física del machismo. Esto ha llegado a un paso tan grande que voy a tener que ir regalando a todo el mundo el maravilloso No solo duelen los golpes.
Por terminar de comentar algo al respecto de esa noche, decir que... que ya sabíamos todos quién era oportunista y quién no. Que yo sea el primero que lo dijese hace un tiempo solo demuestra que conozco a la gente que puede llegar a pensar como yo y que tiene cojones que algunos piensen que una bonita amistad es aprovechar que le molas a tu mejor amiga. Extraño concepto, de nuevo, de lo que está bien y lo que está mal. Moral para Nacho.
No sé si seguir contando lo que pasó, porque todo es un secreto. Estábamos en un sitio público pero teníamos que disimular que no. Todo era un cónclave. ¿Os acordáis de la fatídica noche del Quinns del julio pasado? Esa noche se nos acopló un grupo que, teóricamente, era el mejor grupo, los mejores amigos, con los que mejor se pasa, las mayores risas, las mayores locuras, bueno, vamos, mi mejor amigo de siempre jamás. Esta noche pasó igual. La mejor fiesta de las fiestas habida y por haber se basaba en proyectar las historias de Mejores Amigos en un proyector gigante. Y eso, a mí y a los que piensan como yo, es gasolina en medio de un incendio. ¡Qué partidazo el Cádiz-Fuenlabrada! Un partido muy... positivo. ¡Já!
Vamos a lo interesante: si esta noche me llega a pillar antes, hubiese interpretado que todo era una pelea de exparejas. A mí me habló mi ex, con su humor inglés y su don de aparecer cuando nadie la necesita. Y claro, todos teníamos que citar a ex (o a algo parecido). Yo no sé si es que juegan conmigo o que realmente hay gente que es retrasada. Porque no me creo que después de todo este tiempo los haya que aún no entienden que solo hay una persona en este mundo a la que odio y que, por tanto, no soporto que se nombre. Y más si es para algo que va claramente en mi contra. No puedo evitar frustrarme por pensar que le estoy dando segundos en mi conciencia a la individua más puramente subnormal que existe sobre la faz de la tierra.
A lo largo de una de las noches más largas que se recuerda (porque fue una fiesta de más de veinticuatro horas seguidas) hubo tiempo para mariconear. Mucho. Pero no es el plan. El plan era algo más sosegado... ¿qué tal leer? ¿Qué tal que alguien me ignore en toda mi cara para hablar con quien tengo al lado? Es un plan perfecto. Perfecto para ver si tengo todavía que preocuparme por mí mismo o no. Mis amigos me dicen que mi autocontrol es lo más fácil del mundo dado lo inofensivo, pero es que no podía evitar estar alerta. Al menos, eso sí, no me puse a tirar vodka encima a la gente o cogí y me fui con un supuesto ataque de ansiedad en el N26. Creo, y solo creo, que voy mejorando.
Hasta que me enfado. Y me enfado porque quiero dormir. Y me enfado porque es la tercera mención a la única persona que odio en este mundo. Los eufemismos en este blog son brutales: el equilibro para no decir nombres ni pistas lleva a mezclar en una frase la única persona a la que odio en este mundo con la única persona que creo que me ha podido gustar de este mundo. ¿Qué va a ser lo siguiente? ¿Que se líen? En fin. Si lo hacen ahora, al ritmo que se va aquí, me enteraré para... ¿otoño de 2021?
Y me enfado porque me miro en un espejo imaginario y... ¿quién se va a fijar en alguien que se emociona con Physical de Dua Lipa? Creo que todos encima tenemos una carga muy grande (nosotros mismos), porque me gustaría que, por un día, alguien se viese con los ojos con los que yo miro. Y me enfado porque hay cosas que no se superan, y ya no sé qué hace falta en el momento en el que tengo claro que no quiero nada que suponga romper una amistad. Y me enfado porque me preguntan qué me pasa. Que tengo sueño. Que hace calor. Que es verano. Que vuelve a ser verano y que, con tres meses de parón, parece casi imposible pasar página del todo.
Es la cuarta mención que se hace a esa persona de la que usted me habla. ¿Es a propósito? Tengo que plantearme si he de abonarme a esa teoría de que los que se hacen los tontos son muy inteligentes. Eso explicaría, por ejemplo, que me quiera. Porque me quiere. Y ese, tal vez, sea el problema. "Tot es ara i res".
Hay una cosa que no me está gustando de todo este desconfiamiento: y es socializar con gente a la que no quiero ver. Y hay varios motivos, pero sobre todo uno de prevención. No sé si se esconde algo más debajo de esa manía de prevención que impide que me relacione con un foco de contagio y con sus allegados más cercanos. Y ya va para un mes. Pero no deja de ser curioso cómo, a mi alrededor, las únicas personas que se saltan las normas son personas que han criticado al Gobierno (grandes gestores) y que han dado el coñazo durante el confinamiento.
Todo empieza a tener un color extraño en el que, no es que solo haya varias facciones dentro de un mismo partido político, sino que parece que unos quieren coalición de izquierdas y otros régimen del setenta y ocho. Me siento un poco como si fuese Compromís: sí, pero no. Pacto con alguien más centrista mientras le hago ojitos a la berdadera hizquierda. Porque eso es otro tema. Pero me ha durado el aguante sin mojabraguear un mes. Suerte que ahora no podemos tocarnos y no hago el ridículo mientras me rechazan abrazos.
Bueno, ahora que ya solo queda leyendo quien tiene interés en esto, vamos a la sucesión de acontecimientos del que yo denominaría el fin de semana. En singular. Con artículo determinado. Porque, de todos los fines de semana, este es el fin de semana.
No sé cómo empezó todo. Fue en el renacer de uno de estos grupos de conversaciones que están abajo del todo. Estaba yo tan tranquilo ahí viendo la situación cuando surgió un plan idóneo basado solo y exclusivamente en salir de la rutina una noche de verano. Si algo me gusta del verano es la versatilidad de las noches de verano, el resto de las cosas realmente son muy prescindibles. Como no hace mucho calor, se puede quedar hasta pronto.
Todo degenera. Porque todo lleva degenerando mucho tiempo. Y yo no sé si es porque llevamos mucho sin socializar o qué, pero las últimas reuniones implican conversaciones sobre medidas, algo que yo no tengo muy claro qué puede significar. Sea como fuere, lo típico: mucha cerveza, mucha risa, buen ambiente y una madrugada de fantasía.
De hecho, soy consciente de perder el control a mitad de la madrugada. Más o menos a las tres de la madrugada, esa hora que es ya el punto máximo de la noche. La hora de tres a cuatro, el momento en el que todo está en su apogeo: el momento perfecto para irse a casa. Ahí pierdo el control. Y no, no es que estuviese borracho, qué va. Es que pierdo el control de intentar disimular que la gente no me importa. Vale. No puedo negar que siempre, pase lo que pase (excepto que pase en mi puta cara) todo será especial si está de por medio, pero la intensidad parece menor hoy en día. Pero claro, es una canción, es un momento, es una voz, es una mirada melancólica... Todo sería perfectamente clavado a 2014 si no fuese porque siento que estoy hablando con un corresponsal de la Televisión del Principado. Joder. Qué personajazos los asturleoneses.
Todo pasaron a ser risas. Y debates sobre si la gente del A era tonta o, simplemente, gilipollas. B y C unidos contra la tiranía de los subnormales. Lo peor, si os dais cuenta, ha salido del A. Insisto: lo peor ha salido de esa secta masónica preparada para convertir a gente en auténticamente estúpida y destructiva. Solo tengo en mente cuatro nombres ahora mismo, pero qué cuatro nombres, la verdad. Me he puesto Let her go para recrearme en esto.
Y todo eran risas hasta un comentario. Que vuela. Un comentario que se viene, que queda ahí en el subconsciente. Yo hago el silencio. A veces es mejor callarse y parecer tonto que abrir la boca y confirmarlo. Sería cuestión de tiempo enterarse, es algo que acaba pasando. Pero no. El VAR revisó la jugada y había que analizarla. Sacamos la repetición, trazamos las líneas y vimos la intención: ¡fuera de juego!
Porque me quedé en un auténtico fuera de juego. El momento en el que todo acabó y me bajé en el 34 lo entendí todo. Esto era una Lucha de Gigantes y el mundo podía conmigo. No por lo que había pasado, que yo no tenía conocimiento y no me afecta, sino porque... ¿cuántas cosas pasan y no lo sabemos? Es que yo estuve rayándome durante el confinamiento porque le guardaba a mi mejor amigo que me gustaba alguien que conocíamos ambos. Y ahora resulta que todo el campo estaba lleno de obuses sin estallar.
No llego a estar en el momento justo por el motivo que sea y viviría en una ignorancia enorme. Una ignorancia en la que parece haber vivido todo el mundo, incluso aquellos con los que debatíamos unos posibles problemas personales solo cinco días atrás. La bomba de relojería, como bomba, está bien. Es un notable. Deja claras mis opiniones: los que me caen bien suben y los que me caen mal bajan. Al menos, además del miedo, también tengo la moralidad de mi lado. Moral para Nacho aparte, no podía parar de pensar en que todo empezaba a cuadrar. Una noche de insistencia, unas fiestas del Dos de Mayo que están ahí... la noche de autos más extraña de la historia. Una noche para la historia en la que todos estábamos con nuestras chicas y ninguno triunfamos (del todo). Condenados al fracaso.
Llegado este punto, y vistas las rajadas, era hora de empezar a jugar una carta interesante. De hecho, las rajadas es el punto interesante. Hay rajadas. ¡Hay rajadas! Es que debería ir entre exclamaciones porque mi tono es de sorpresa: ¡hay rajadas! Empiezan a tener sangre en las venas algunos que parecían muertos de valores por dentro. La separación nunca había sido tan palpable: no física, pero sí ideológica.
Había algo que yo no sabía aún. Y eso era que todas mis preguntas quedarían resueltas esa misma tarde. No habían pasado ni tres horas y salía a la luz un ofrecimiento de reunión al que, al final, acabó acudiendo todo el mundo. Al final, la fiesta de mi cumpleaños acabó siendo la fiesta más multitudinaria. Por segunda vez. Qué gilipollez de comentario aquel que tuve que escuchar sobre la asistencia a mi fiesta. Ni tanteando...
De hecho, yo no sabía nada. Y me contaron. Cosas. Todo. Ese día descubrí el poder de la información. Saber de todo. Por una vez, que mi vida fuese un coñazo es agradable. Ahora mismo, solo puede traicionarme una persona, y sería de una grandiosa bajeza moral. El tiempo, eso sí, me da la razón en mis comentarios sobre quién será la primera víctima física del machismo. Esto ha llegado a un paso tan grande que voy a tener que ir regalando a todo el mundo el maravilloso No solo duelen los golpes.
Por terminar de comentar algo al respecto de esa noche, decir que... que ya sabíamos todos quién era oportunista y quién no. Que yo sea el primero que lo dijese hace un tiempo solo demuestra que conozco a la gente que puede llegar a pensar como yo y que tiene cojones que algunos piensen que una bonita amistad es aprovechar que le molas a tu mejor amiga. Extraño concepto, de nuevo, de lo que está bien y lo que está mal. Moral para Nacho.
No sé si seguir contando lo que pasó, porque todo es un secreto. Estábamos en un sitio público pero teníamos que disimular que no. Todo era un cónclave. ¿Os acordáis de la fatídica noche del Quinns del julio pasado? Esa noche se nos acopló un grupo que, teóricamente, era el mejor grupo, los mejores amigos, con los que mejor se pasa, las mayores risas, las mayores locuras, bueno, vamos, mi mejor amigo de siempre jamás. Esta noche pasó igual. La mejor fiesta de las fiestas habida y por haber se basaba en proyectar las historias de Mejores Amigos en un proyector gigante. Y eso, a mí y a los que piensan como yo, es gasolina en medio de un incendio. ¡Qué partidazo el Cádiz-Fuenlabrada! Un partido muy... positivo. ¡Já!
Vamos a lo interesante: si esta noche me llega a pillar antes, hubiese interpretado que todo era una pelea de exparejas. A mí me habló mi ex, con su humor inglés y su don de aparecer cuando nadie la necesita. Y claro, todos teníamos que citar a ex (o a algo parecido). Yo no sé si es que juegan conmigo o que realmente hay gente que es retrasada. Porque no me creo que después de todo este tiempo los haya que aún no entienden que solo hay una persona en este mundo a la que odio y que, por tanto, no soporto que se nombre. Y más si es para algo que va claramente en mi contra. No puedo evitar frustrarme por pensar que le estoy dando segundos en mi conciencia a la individua más puramente subnormal que existe sobre la faz de la tierra.
A lo largo de una de las noches más largas que se recuerda (porque fue una fiesta de más de veinticuatro horas seguidas) hubo tiempo para mariconear. Mucho. Pero no es el plan. El plan era algo más sosegado... ¿qué tal leer? ¿Qué tal que alguien me ignore en toda mi cara para hablar con quien tengo al lado? Es un plan perfecto. Perfecto para ver si tengo todavía que preocuparme por mí mismo o no. Mis amigos me dicen que mi autocontrol es lo más fácil del mundo dado lo inofensivo, pero es que no podía evitar estar alerta. Al menos, eso sí, no me puse a tirar vodka encima a la gente o cogí y me fui con un supuesto ataque de ansiedad en el N26. Creo, y solo creo, que voy mejorando.
Hasta que me enfado. Y me enfado porque quiero dormir. Y me enfado porque es la tercera mención a la única persona que odio en este mundo. Los eufemismos en este blog son brutales: el equilibro para no decir nombres ni pistas lleva a mezclar en una frase la única persona a la que odio en este mundo con la única persona que creo que me ha podido gustar de este mundo. ¿Qué va a ser lo siguiente? ¿Que se líen? En fin. Si lo hacen ahora, al ritmo que se va aquí, me enteraré para... ¿otoño de 2021?
Y me enfado porque me miro en un espejo imaginario y... ¿quién se va a fijar en alguien que se emociona con Physical de Dua Lipa? Creo que todos encima tenemos una carga muy grande (nosotros mismos), porque me gustaría que, por un día, alguien se viese con los ojos con los que yo miro. Y me enfado porque hay cosas que no se superan, y ya no sé qué hace falta en el momento en el que tengo claro que no quiero nada que suponga romper una amistad. Y me enfado porque me preguntan qué me pasa. Que tengo sueño. Que hace calor. Que es verano. Que vuelve a ser verano y que, con tres meses de parón, parece casi imposible pasar página del todo.
Es la cuarta mención que se hace a esa persona de la que usted me habla. ¿Es a propósito? Tengo que plantearme si he de abonarme a esa teoría de que los que se hacen los tontos son muy inteligentes. Eso explicaría, por ejemplo, que me quiera. Porque me quiere. Y ese, tal vez, sea el problema. "Tot es ara i res".
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