| En esta vida nunca estamos satisfechos. En esta vida nunca nada está del todo bien. Cuando pasen los meses, o a lo mejor los años, recordaremos este mes de agosto como lo que fue: algo espectacular. Hasta entonces, habrá cosas que seguirán doliendo. A ritmo de Hold On, esta noche, hay Retazos, en ftw. |
#098 Málaga
Hola, buenas noches. Aunque no os lo creáis, hacer el Retazos de Málaga tiene su punto de dificultad. Centrarse en las consecuencias y en lo que ha dejado esta semana de vacaciones sería muy injusto con la cantidad de cosas que pasaron. Digo que sería injusto porque hablar de factores externos nunca hace justicia con lo que pasó, y en este caso más.
Solo mencionar, en este pequeño párrafo, que toda mi animadversión hacia recordar Málaga sin poner un pero se basa en dos cosas que yo ya he mencionado antes: falsas amistades (en la primera de mis semanas) y mezclas que solo funcionan con la Coca-Cola. Bueno, y lo de las falsas amistades también en la segunda. Nunca pensé que aquella noche del Orgullo del 2019 en la que lo viví todo por primera vez me había dejado tanto trauma. ¿Sabéis quién me ayudó a conciliar ese trauma? La misma persona que lo ha vuelto a provocar. Las amistades verdaderas. Una indecencia tras otra que yo ya dejo de tener en cuenta. Pero, lo dicho, mencionamos aquí lo malo y dejamos atrás las mierdas.
La ausencia de hijos de la Gran Bretaña por el coronavirus me había dado otro motivo para más para pensar en que, bueno... quitando las treinta mil muertes y el hecho de que estaba en paro pues había alguna ventaja por pequeña que fuese. Horarios restringidos en las piscinas, mascarilla hasta en la playa (qué horror, aunque bueno... ni tan mal). Hubo frikadas, por supuesto, y hubo también Canal Sur. Hubo guilty pleasure andalusí con la radio a la carta. Cada día, hiciese sol, levante o poniente, había una cita a las dos en la terraza de casa. Y grabándola.
La camiseta de Jos volvía a ser protagonista, y era especial este año cuando habíamos pasado todo lo que habíamos pasado. Había, por supuesto, muchas olas en los primeros días. Fantasía climática el viento de levante, aunque muchísima más humedad de la esperada. Pocas noches de salidas, eso sí, pero muy recordadas: sobre todo por el descubrimiento de los chiringuitos. Algo novedoso ahora que no había ingleses. La nueva normalidad era esta: mascarilla a la playa, toros en Canal Sur por la tarde/noche y humillaciones históricas como el 2-8 por las noches. Una auténtica barbaridad.
Y llovió. Por fin llovió. Por fin llovió en Málaga estando yo ahí. Toda una mañana de mal tiempo y de lluvias débiles y con un tormentón que me pillo dentro del mal. No hay mejor sensación que la de la lluvia en el mar. Bendita joya. Para rematar ese día, Augusto dejaba entera la sintonía del tráfico. Imposible de olvidar. Se venía Lisboa. Y se venían viajes especiales: se venía conocer la sierra, conocer Cortes y, sobre todo, conocer Ubrique. Espectacular chantaje: a cambio de algo que no me importaba (madrugar) tuve la oportunidad de conocer toda la sierra. "Solo se tarda una hora", dije. Sabía perfectamente que serían dos horas de curvas cerradas y carreteras estrechas. Pero mereció, y mucho, la pena.
A la sierra volvimos: volvimos a Gaucín. Antes vimos Málaga capital, a donde llegamos rápidos y sudorosos por la humedad tras batir el récord de velocidad máxima a la que yo he ido en un coche bajando por la AP-46. ¡Que le follen a la A-45! ¡Que le follen a los radares a 80 por el Guadalmedina! Al día siguiente, amanecimos en la playa. Los Granados era soberbio, como urbanización era espectacular, y más si el socorrista me tenía en estima. Lástima que no era como uno se imagina que es un socorrista. Era de Tarifa, y ya sabéis que yo soy de donde quiera ser, y evidentemente, tocaba Algeciras.
Fuimos a Algeciras, de hecho. A perdernos. Literalmente. Entramos en una aduana porque casi nos colamos en el ferri a Ceuta. Todo eso después de sacar el debido alcohol de Gibraltar. Y de recorrer la Main y llegar a Punta Europa atravesando el túnel del terror ese que es la carretera mala. Y, de lo demás, resumen fácil: viento. Mucho viento. Tanto que hacía que te despistases. Nuestra conductora casi nos mata dos veces: la primera, saliéndose del carril para ver un paisaje consistente en eolos. La segunda, aún más cómica, quedándose bloqueada en una subida. Nos tuvieron que ayudar. La vida era eso. Andalucía era eso.
Pero la gracia del viento era poder ir a Valdevaqueros a tirarse por las dunas y que te hiciesen daño. Pero no hacía calor, que era lo importante. Climáticamente, este verano ha sido brutal. Por supuesto, mucho levante y poco poniente. Y paz interior, o eso puse en mi Instagram preludio de lo que pasaría. El gafe. Vi Canal Sur (poco) y vi Rantaro.
Y por las noches, a hablar. A poner músicas de piano relajantes y reírnos de todo y de todos. Éramos felices, la verdad. Yo, por lo menos, lo era. Estaba lleno. Probablemente, como hacía tiempo que no lo estaba. Lástima que en todo haya siempre un pero. Y no fue, precisamente, que una cucaracha gigante se colase en la casa y nos hiciese montar una tienda de campaña en la habitación sacando todo del suelo. La cucaracha era tan grande que sería capaz de abrir la puerta y devorarnos. Estábamos viviendo La Metamorfosis de Kafka en nuestras propias carnes. Después de dos horas de batalla, resultó que la cucaracha era minúscula y, además, gilipollas: estaba medio muerta dándose golpes ella sola contra una esquina pidiendo poca clemencia y mucha muerte.
La Plaza de los Baños Romanos me volvió a ver rodeado de amigas con la bandera de Andalucía, con la blanca y verde, esta vez cantando el flow de la cucaracha. Mijas fue precioso. Pero la carretera de detrás fue aún más... espectacular. Mijas, Coín, Ojén, Marbella, Banús, un casi atropello, muchos coches de lujo y una iglesia donde rezar. El plan oficial era mancillar el agua bendita porque necesitábamos agua. Al final reinó la cordura y no lo hicimos. Yo aproveché para rezar: pedí que a todos le fuese bien, especialmente a Ainhoa. Veinticuatro horas después, casi morimos los cuatro. Ainhoa en dos ocasiones. Gracias por nada, Dios.
La niebla se fue a la mañana siguiente porque empezaron las rachas de poniente más fuertes que jamás he visto. La sábana salía volando. Y la sombrilla también. A alta mar. No hubo forma de rescatarla hasta que a unos treinta metros de la costa, alguien dio la vuelta con una moto a la sombrilla, que se hundió. Unos diez metros. Yo era incapaz. Venía de nadar. Iba con dos mascarillas empapadas. Recuperé con ayuda de un motorista la sombrilla. Gracias al cielo. Di espectáculo gratuito a la playa, que salió aplaudiéndome.
El poniente trajo frío. Bueno... que en Ronda hiciese 22 grados lo considero frío teniendo en cuenta que seguíamos en agosto. RBD nos acompañó en ese viaje por Casares, Gaucín y Ronda. ¡Qué bonito era Ronda! Más bonita la bajada, por supuesto, con muchas curvas y un humo al fondo. Había mucho humo por la zona de Estepona e hicimos mofa. La historia de Instagram es un lujo. Alicia, conduciendo, acercándose a una columna de fuego gigante diciendo "de camino al incendio con Reggaeton Lento de Juan Antonio y Cepeda" mientras yo me descojono vivo. El siguiente fotograma, unos minutos después, somos nosotros envueltos en llamaradas gigantes porque el incendio estaba cruzando la autovía. Campings ardiendo, urbanizaciones en llamas, los bomberos sin llegar y el fuego quemando toda la vegetación del arcén. Los gritos de las chicas solo se ven interrumpidos por lo que más me preocupaba en ese momento: "Ay, ¡qué calor!".
De los siguientes días, hay poco que destacar. Bueno, realmente un temporal de levante que dejó una mañana típica de Bristol y una visita a Granada que dejó otra anécdota. Yo anuncié a las chicas la cantidad de subnormales que se metían por el Sacromonte siguiendo el Google Maps y se quedaban atrapados. ¿Adivinad quiénes se quedaron atrapados? Sí, claro, nosotros. Mucho Sacromonte y poca Alhambra, que no teníamos donde aparcar. Y vuelta a Madrid, que al día siguiente había que trabajar. La historia de eso, ya la conocéis.
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