| Camela a todo volumen por Alfonso XII, un paseo así, súper improvisado, por Alvarado y una basura de quedada cenando en un Rodilla. En este déjà vu me había metido Laura, y solo Laura me podía sacar. Esta noche, hay entrada en ftw. |
Hola, muy buenas noches. Necesitaba vomitar toda la mierda que me habían contado y nada mejor que una terapia en forma de rajada para superar esta situación. Me fascino a mí mismo soportando lo que soporto. Y me fascino a mí mismo confiando tanto en la gente... ¿Pero qué es esto? ¿Confiar tus secretos a la única persona que te ha hecho tirar por la borda cosas en esta vida? ¡Me descojono!
Yo lo intento. Lo juro. Y no hay nada mejor que intentarlo. No hay mayor voluntad que esa. Pero justo cuando lo estoy intentando, ¡y cuando lo estoy consiguiendo, ojo! aparece un comentario, una gracia, una coña... Algo que me molesta. Y mucho. Y saca lo peor de mí: mi mente. Mi mente es mala. Muy mala. Se pone en lo peor siempre porque sabe que puede pasar lo peor. Pienso mal porque yo soy el primero que es malo. Soy el primero que piensa que las casualidades no existen. Y los polos de España cutres tampoco. Todo son los padres. Alvarado son los padres. Reina Mercedes son los padres. Y calles estrechas y feas cerca del metro de Estrecho también, por descontado, son los padres. Todo son los padres. Los mismos que solo están cuando interesa... ¡Ay, los padres!
Todo iba extrañamente bien. No puedo negarlo. Es de las pocas veces que me he sentido como un amigo y que no solo me he sentido yo así sino que he dejado que los demás se sientan así conmigo. La verdad es que la existencia de alguien que evita mi desdoblamiento de personalidad ayuda muchísimo. Antes era raro, pero la necesidad de cambiar la costumbre y el cambio de mentalidad hace que todo fluya. Y fluía.
En pasado. Hasta que hubo un comentario... un algo. Que no me gustó nada. Y es raro. Es algo que a mi yo del Trienio le hubiese encantado. Dos comentarios además, los dos en la misma calle (uno para ir y otro para volver). Comentarios de despecho. Ligeros cambios de humor que sacaban lo peor. Lo que parece que siempre queda dentro. Un recordatorio, un toque de atención, "eh, estoy aquí otra vez ". Una puñalada trapera. Un tweet. Un comentario. Una calle. Una costumbre por si alguien mira. Algo que, por suerte, nunca sucedió en serio cuando pensé que tenía que suceder y que ahora sucede de coña. Y una molestia. Una gran molestia.
Porque yo no creo en las casualidades. No. Yo soy de los que cree que hay comentarios en el momento justo en el lugar indicado. Que hay hechos. Que hay concatenaciones de hechos que no tienen otra explicación que la provocada por la más absoluta manía: querer abacarlo todo. Y a todos. Y no se puede. Y alguna vez hay que decir que no. A ver si empezamos a decir más que no. Que la última vez acabamos a hostias... ¡Ah, no! Que yo estaba de fiesta, en Valdebebas, en una de esas noches que se jode por un comentario. Por un gran comentario.
Y ahí estoy yo, ¡miradme! Entregado, de nuevo, a la causa más perdida de las causas. Poniéndome de rodillas ante un toro que embiste con lo primero que pilla porque no tiene nada que perder, solo tiene que hacer perder a los demás. ¡Banderillas! Esta noche va de Rodillas. Parece. Absurdo y ridículo. Todo se va al traste y se sigue yendo. Con comentarios absurdos. Con conversaciones por redes sociales absurdas. Hablar por Snapchat porque no quiero abrir el Whatsapp y encontarte. Me carcome el odio a la vez que me reconforta la felicidad de empezar a encontrar un amigo después de años de tortura.
Me carcome, de nuevo, mi peor parte. Necesito un cigarro. Necesito un beso. Necesito el mayor de los despechos. Necesito vomitar toda la mierda que me han contado. Son demasiados días poniendo demasiadas caras. Son demasiadas cosas que me tengo que callar y vomitar a estas líneas para alguien que se hizo popular por tener un blog donde rajaba y un Twitter en el que nadie se salvaba. Tal vez los tiempos en los que era mejor tenerme de amigo (esto ha quedado muy fantasioso, lo asumo) eran los mejores. Porque había respeto. Que es algo que parece perderse.
No sé de qué coño va esto. Pero estoy harto de tener que escuchar discursos absurdos que no llevan a ningún lado. Estoy harto de tener que hablar con gente que se cree que en mi vida solo ha habido una cosa: un chupetón de mierda. Y ojo. De mierda. Todo empieza a girar en torno a una historia desgastada. Mi voluntad de amistad y mis ganas de confianza y de estabilidad se van al traste al segundo. Tal vez no esté preparado para esto porque, simplemente, no lo necesite. Pero la otra alternativa es imposible de realizar. No podemos desaparecer de la noche a la mañana. O no lo podemos hacer los que tenemos dos dedos de frente. Risa cómplice. Sabéis lo que digo.
Esto necesita tiempo. Mucho tiempo. Y yo sí lo tengo, la verdad. Y voluntad. Tal vez porque nadie me ha invitado aún a cenar para charlar, largo y tendido, de la vida. De mi vida. Esa que es mucho mayor a una simple tarde... Shh... Silencio. Es hora de dormir. O de beber. Los catalanes dormimos y estudiamos, los madrileños gastan y beben. Y dicen ser. O son. Tenía razón ayer. Laura era la única que podía sacarme de este déjà vu. Necesitaba vomitar toda la mierda que me habían contado. Desde lo más alto, muy buenas noches.
Yo lo intento. Lo juro. Y no hay nada mejor que intentarlo. No hay mayor voluntad que esa. Pero justo cuando lo estoy intentando, ¡y cuando lo estoy consiguiendo, ojo! aparece un comentario, una gracia, una coña... Algo que me molesta. Y mucho. Y saca lo peor de mí: mi mente. Mi mente es mala. Muy mala. Se pone en lo peor siempre porque sabe que puede pasar lo peor. Pienso mal porque yo soy el primero que es malo. Soy el primero que piensa que las casualidades no existen. Y los polos de España cutres tampoco. Todo son los padres. Alvarado son los padres. Reina Mercedes son los padres. Y calles estrechas y feas cerca del metro de Estrecho también, por descontado, son los padres. Todo son los padres. Los mismos que solo están cuando interesa... ¡Ay, los padres!
Todo iba extrañamente bien. No puedo negarlo. Es de las pocas veces que me he sentido como un amigo y que no solo me he sentido yo así sino que he dejado que los demás se sientan así conmigo. La verdad es que la existencia de alguien que evita mi desdoblamiento de personalidad ayuda muchísimo. Antes era raro, pero la necesidad de cambiar la costumbre y el cambio de mentalidad hace que todo fluya. Y fluía.
En pasado. Hasta que hubo un comentario... un algo. Que no me gustó nada. Y es raro. Es algo que a mi yo del Trienio le hubiese encantado. Dos comentarios además, los dos en la misma calle (uno para ir y otro para volver). Comentarios de despecho. Ligeros cambios de humor que sacaban lo peor. Lo que parece que siempre queda dentro. Un recordatorio, un toque de atención, "eh, estoy aquí otra vez ". Una puñalada trapera. Un tweet. Un comentario. Una calle. Una costumbre por si alguien mira. Algo que, por suerte, nunca sucedió en serio cuando pensé que tenía que suceder y que ahora sucede de coña. Y una molestia. Una gran molestia.
Porque yo no creo en las casualidades. No. Yo soy de los que cree que hay comentarios en el momento justo en el lugar indicado. Que hay hechos. Que hay concatenaciones de hechos que no tienen otra explicación que la provocada por la más absoluta manía: querer abacarlo todo. Y a todos. Y no se puede. Y alguna vez hay que decir que no. A ver si empezamos a decir más que no. Que la última vez acabamos a hostias... ¡Ah, no! Que yo estaba de fiesta, en Valdebebas, en una de esas noches que se jode por un comentario. Por un gran comentario.
Y ahí estoy yo, ¡miradme! Entregado, de nuevo, a la causa más perdida de las causas. Poniéndome de rodillas ante un toro que embiste con lo primero que pilla porque no tiene nada que perder, solo tiene que hacer perder a los demás. ¡Banderillas! Esta noche va de Rodillas. Parece. Absurdo y ridículo. Todo se va al traste y se sigue yendo. Con comentarios absurdos. Con conversaciones por redes sociales absurdas. Hablar por Snapchat porque no quiero abrir el Whatsapp y encontarte. Me carcome el odio a la vez que me reconforta la felicidad de empezar a encontrar un amigo después de años de tortura.
Me carcome, de nuevo, mi peor parte. Necesito un cigarro. Necesito un beso. Necesito el mayor de los despechos. Necesito vomitar toda la mierda que me han contado. Son demasiados días poniendo demasiadas caras. Son demasiadas cosas que me tengo que callar y vomitar a estas líneas para alguien que se hizo popular por tener un blog donde rajaba y un Twitter en el que nadie se salvaba. Tal vez los tiempos en los que era mejor tenerme de amigo (esto ha quedado muy fantasioso, lo asumo) eran los mejores. Porque había respeto. Que es algo que parece perderse.
No sé de qué coño va esto. Pero estoy harto de tener que escuchar discursos absurdos que no llevan a ningún lado. Estoy harto de tener que hablar con gente que se cree que en mi vida solo ha habido una cosa: un chupetón de mierda. Y ojo. De mierda. Todo empieza a girar en torno a una historia desgastada. Mi voluntad de amistad y mis ganas de confianza y de estabilidad se van al traste al segundo. Tal vez no esté preparado para esto porque, simplemente, no lo necesite. Pero la otra alternativa es imposible de realizar. No podemos desaparecer de la noche a la mañana. O no lo podemos hacer los que tenemos dos dedos de frente. Risa cómplice. Sabéis lo que digo.
Esto necesita tiempo. Mucho tiempo. Y yo sí lo tengo, la verdad. Y voluntad. Tal vez porque nadie me ha invitado aún a cenar para charlar, largo y tendido, de la vida. De mi vida. Esa que es mucho mayor a una simple tarde... Shh... Silencio. Es hora de dormir. O de beber. Los catalanes dormimos y estudiamos, los madrileños gastan y beben. Y dicen ser. O son. Tenía razón ayer. Laura era la única que podía sacarme de este déjà vu. Necesitaba vomitar toda la mierda que me habían contado. Desde lo más alto, muy buenas noches.
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