| Acabo de descubrir Wattpad y, por primera vez en mi vida, me acabo de hacer fan de un grupo musical. Algo está cambiando. Esta noche, hay entrada en ftw. |
Hola, muy buenas noches. Es de madrugada. Vuelve a ser de madrugada. Suena en mi reproductor un grupo musical extraño. Tenía alguna canción ya añadida, incluso en mi lista de mi motivación. Ya hubo coñas por ello. Ahora, como pasó con David Carreira, las cosas se van de madre. Si me hago fan de este grupo, ¿qué será lo siguiente? ¿Echarme una novia de cuarenta años? La culpa de todo la tiene, casi como siempre, una red social. Una de esas que es mejor no compartir, y que nadie sepa quién eres y lo que te gusta. Como con Tumblr, pero sin cagarla con ningún Allen Bass. Ha llegado la red social de lo que me faltaban: relatos.
De nuevo, mis sueños vuelven a teñirse de negro. De un negro oscuro y característico, como el carbón. Un negro que puebla toda una efigie. El calor de La Mancha, el cuarto centenario de la muerte de Cervantes... Mágico. Concepto mágico el de un sueño mágico. Soñar con que vuelva a pasar aquello que pasó unas diez o doce veces hace dos años.
Y encima, ver determinado festival de la canción no ayuda a la concentración. Principalmente si canta el Prototipo 2, si la gente en Twitter lo comenta. Qué rabia no poder dar RT ni FAV al tweet más épico que he visto en mucho tiempo. Al tweet que leía mientras Heartbeat sonaba de fondo. Para empezar el festival. Primera. Y última para mí. ¡Ay...! ¿Qué será de mí en un futuro?
No entiendo por qué aún estoy aquí, en esta situación de soltería perfecta, esperando que salga de debajo de las piedras alguien que no quiero que salga. Porque lo que quiero que salga es algo que ya respondí hace dos años por el Ask!
Y cuando lo tengo claro, llego a un examen. El enésimo. Este no me importa. La tarde es muchísimo más relajada. La tarde es más de enviar una nota de voz mítica a dos minutos de que empiece un examen sobre lo bonita que es la vida y sobre lo bonitas que son las vistas viendo lo que hay que ver. "Paula, me está mirando". Y en efecto, miraba.
Esta gente que sin apenas conocerme sabe mis puntos débiles me preocupa. Me preocupa mucho porque me hace verme tan vulnerable. Que alguien que lleva conmigo años sepa qué hacer para descontrolarme (felizmente hablando, no sé si me explico...) es algo que veo hasta normal. Mis mejores amigos saben qué hacer, qué mirar o qué foto mandarme para saber que puedo pasar de un estado normal a estar pensando en cosas excéntricamente inmorales en un segundo. De cero a cien. Y luego, habrá que limpiar. Con una escoba. O con un Escobar.
Lo hablaba un día de estos con Navarrete, que a los mayores se nos ve distintos. La gente que tiene menor edad nos ve como dioses del Olimpo. Y yo eso lo he notado en una persona en especial. Que me mira. Como si telepáticamente fuese a sacarme información sobre vés a saber què. Telekinesis.
Pero no... Joder. A mí hay muchas formas de sacarme información. Hasta que luego llega la versión malvada de Barbie a decirme que mi jersey parecía sacado de Cuéntame. No, tía, mi jersey tiene siete años y me sigue valiendo. Y sí. Vale. Es viejo y antiguo. Pero cállate. ¿Ves? Por eso soy del team Carlos. Como siga conociendo a más Carlos me voy a saturar.
Y lo decía en la entrada en catalán del otro día. De repente aparece la deidad hecha persona. Y hoy no viene de la Línea 1. Vendrá en moto. O en coche. O en bus. Con un pelo horrible que hace bajar su puntuación (pese a que algunas estén en contra de este sistema de baremo) a un nueve. Tiene dolores en la cara. Soportar esa belleza duele.
Y en esto que, un día de clase, ocurre algo inevitable. Me engancho a otra aplicación que saca lo peor de mí. Esta metáfora de lo peor de mí es bastante curiosa. Algún día hablaré de ella. La culpa la tuvo una de esas clases de Econometría en las que no se podía atender por el coñazo supremo. Y a raíz de una pregunta sobre una boyband de moda comenzó lo que es, a día de hoy, una historia sin fin. Hablando de historias, vaya.
Es el descubrimiento del Wattpad. La verdad por delante. Me he enganchado a Wattpad. Y no. No me llamo como en el resto de redes sociales. Y la primera historia que leí en Wattpad tiene que ver con la canción que estoy escuchando ahora mismo. Y Wattpad me hizo quedar como una auténtica marioneta a merced de una historia de veintiséis capítulos a la espera de ser actualizada. Un libro de veintiséis capítulos devorados en tres horas y con la ilusión de un niño pequeño.
Y en ese momento, llegan más historias, y en el amplio abanico de posibilidades, solo había que buscar una que casase con mi adolescencia. Y las había. Alguna de ellas con un idéntico parecido con la realidad. Historias que, una tras otra, fueron devoradas. Hasta que había que parar. Porque ninguna igualaba la primera. Ya lo decía aquel mítico tweet: la primera vez siempre es especial. Y así lo fue. Aquella primera historia no se olvida.
Y no se olvida hasta el punto de que hoy, en unas horas, voy a convertir a Paula en otra adicta a la historia de las marionetas, y voy a dilucidar con ella la nota que tendrán en mi Excel dos. Y del siguiente paso tengo miedo. La última vez que me dio por mirar las redes sociales de algún cantante del que me gustaba una canción, acabé con cuarenta en mi Spotify y tres discos como regalo de cumpleaños. Y Carreira se salva, pero esto no... Vamos a shippear, Paula y yo, como auténticos puppeteers. Eléctricas buenas noches.
De nuevo, mis sueños vuelven a teñirse de negro. De un negro oscuro y característico, como el carbón. Un negro que puebla toda una efigie. El calor de La Mancha, el cuarto centenario de la muerte de Cervantes... Mágico. Concepto mágico el de un sueño mágico. Soñar con que vuelva a pasar aquello que pasó unas diez o doce veces hace dos años.
Y encima, ver determinado festival de la canción no ayuda a la concentración. Principalmente si canta el Prototipo 2, si la gente en Twitter lo comenta. Qué rabia no poder dar RT ni FAV al tweet más épico que he visto en mucho tiempo. Al tweet que leía mientras Heartbeat sonaba de fondo. Para empezar el festival. Primera. Y última para mí. ¡Ay...! ¿Qué será de mí en un futuro?
No entiendo por qué aún estoy aquí, en esta situación de soltería perfecta, esperando que salga de debajo de las piedras alguien que no quiero que salga. Porque lo que quiero que salga es algo que ya respondí hace dos años por el Ask!
Y cuando lo tengo claro, llego a un examen. El enésimo. Este no me importa. La tarde es muchísimo más relajada. La tarde es más de enviar una nota de voz mítica a dos minutos de que empiece un examen sobre lo bonita que es la vida y sobre lo bonitas que son las vistas viendo lo que hay que ver. "Paula, me está mirando". Y en efecto, miraba.
Esta gente que sin apenas conocerme sabe mis puntos débiles me preocupa. Me preocupa mucho porque me hace verme tan vulnerable. Que alguien que lleva conmigo años sepa qué hacer para descontrolarme (felizmente hablando, no sé si me explico...) es algo que veo hasta normal. Mis mejores amigos saben qué hacer, qué mirar o qué foto mandarme para saber que puedo pasar de un estado normal a estar pensando en cosas excéntricamente inmorales en un segundo. De cero a cien. Y luego, habrá que limpiar. Con una escoba. O con un Escobar.
Lo hablaba un día de estos con Navarrete, que a los mayores se nos ve distintos. La gente que tiene menor edad nos ve como dioses del Olimpo. Y yo eso lo he notado en una persona en especial. Que me mira. Como si telepáticamente fuese a sacarme información sobre vés a saber què. Telekinesis.
Pero no... Joder. A mí hay muchas formas de sacarme información. Hasta que luego llega la versión malvada de Barbie a decirme que mi jersey parecía sacado de Cuéntame. No, tía, mi jersey tiene siete años y me sigue valiendo. Y sí. Vale. Es viejo y antiguo. Pero cállate. ¿Ves? Por eso soy del team Carlos. Como siga conociendo a más Carlos me voy a saturar.
Y lo decía en la entrada en catalán del otro día. De repente aparece la deidad hecha persona. Y hoy no viene de la Línea 1. Vendrá en moto. O en coche. O en bus. Con un pelo horrible que hace bajar su puntuación (pese a que algunas estén en contra de este sistema de baremo) a un nueve. Tiene dolores en la cara. Soportar esa belleza duele.
Y en esto que, un día de clase, ocurre algo inevitable. Me engancho a otra aplicación que saca lo peor de mí. Esta metáfora de lo peor de mí es bastante curiosa. Algún día hablaré de ella. La culpa la tuvo una de esas clases de Econometría en las que no se podía atender por el coñazo supremo. Y a raíz de una pregunta sobre una boyband de moda comenzó lo que es, a día de hoy, una historia sin fin. Hablando de historias, vaya.
Es el descubrimiento del Wattpad. La verdad por delante. Me he enganchado a Wattpad. Y no. No me llamo como en el resto de redes sociales. Y la primera historia que leí en Wattpad tiene que ver con la canción que estoy escuchando ahora mismo. Y Wattpad me hizo quedar como una auténtica marioneta a merced de una historia de veintiséis capítulos a la espera de ser actualizada. Un libro de veintiséis capítulos devorados en tres horas y con la ilusión de un niño pequeño.
Y en ese momento, llegan más historias, y en el amplio abanico de posibilidades, solo había que buscar una que casase con mi adolescencia. Y las había. Alguna de ellas con un idéntico parecido con la realidad. Historias que, una tras otra, fueron devoradas. Hasta que había que parar. Porque ninguna igualaba la primera. Ya lo decía aquel mítico tweet: la primera vez siempre es especial. Y así lo fue. Aquella primera historia no se olvida.
Y no se olvida hasta el punto de que hoy, en unas horas, voy a convertir a Paula en otra adicta a la historia de las marionetas, y voy a dilucidar con ella la nota que tendrán en mi Excel dos. Y del siguiente paso tengo miedo. La última vez que me dio por mirar las redes sociales de algún cantante del que me gustaba una canción, acabé con cuarenta en mi Spotify y tres discos como regalo de cumpleaños. Y Carreira se salva, pero esto no... Vamos a shippear, Paula y yo, como auténticos puppeteers. Eléctricas buenas noches.
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