| Es que el título ya lo dice todo, en serio. Sobre los crushes de la tarde. Esta noche, hay entrada en ftw. Entrada siguiente: "Ilustración", cumpleaños sin La Pic. Entrada anterior: "Mask", enésima serie que trastoca. |
Hola, muy buenas noches. Esta noche estoy especialmente ñoño. Y no os miento si os digo porque hoy, con todas las notas (malas) sabidas y con toda la presión quitada de encima, soy de nuevo yo. Con un momento para pensar en mí de una vez y con un momento para disfrutar de todo. De una noche de series. De no hacer nada. De escribir aquí.
Y estoy ñoño porque… suena Love Me Harder y… ha acabado algo muy importante. ¿Quién sabe el año que viene dónde estaré? Pero como eso no se sabe, probablemente la del martes haya sido la última vez que haya tenido un examen y haya pasado una tarde con los llamados crushes de la tarde. Creo que escobo (según la RAE, matorral abundante) es la palabra perfecta para esta entrada. Así que, en el orden en el que la palabra los ha juntado, vamos a hablar de mis especiales y adoradas tardes.
Las tardes me han dado la oportunidad de conocer gente diferente. Y esa es la gracia de todo. He conocido gente que, obviamente, no va a quedar como amistades de futuro, ¡qué va! Pero he sido listo y he sido capaz de aprovecharme de todas las situaciones. He disfrutado, como un niño, algunos de los momentos que me daba la tarde. He reído con algunas ocurrencias absurdas, me he estresado ante preguntas jodidas de exámenes, he conocido países y culturas diferentes y, sobre todo, he sido capaz de hacer ameno algo que era una auténtica condena: doce horas en la universidad.
Del pelo rizado y de la mecha rubia no vamos a hablar. O sea, es una pérdida de tiempo. La tierra de mi familia me tira mucho, ya lo sabéis. Y de una clonación barata de alguien de mi clase del colegio tampoco. Porque no. Duques aquí no, fuck aristocracy! Podemos pasar directamente a alguien de quien ya escribí un tweet el dos de octubre de 2015. Es que… no sé cómo expresarlo. Fue encontrar la versión mejorada (aún más) de la única persona de la que yo diría que me he enamorado. Una versión más simpática, un poco más reservada, pero a la que le fascinaba que hubiese gente un año mayor. Fascinación absoluta, que luego pasó a una especie de vanaglorización mutua. Y después, llegó su segundo. Mi tercero. Donde pasó mucho pero yo no lo viví. Porque ni lo olí, casi.
Eso sí, me quedé con su número (foto con mi crush supremo y número de mi crush mortal en solo dos horas, vaya tardecita) y luego… unas cuantas fotos. Sí. Había aprendido a hacer fotos a escondidas y eso me daba la vida. Tanto, que no me importó quedarme un día entero sin clase solo por estar hablando durante dos horas sobre Valdevaqueros. Ni de llegar una hora antes con tal de encontrarnos, siempre por casualidad, en Chamartín.
Eso sí, siempre pensé que no se llevaba con mi otro crush. Hasta que nos vi en una conversación los tres. Y fue algo extraño. Fue como… "sabéis que os follaría, ¿no?" mientras hablábamos de la aburrida Macroeconomía. ¿Algo que me dolió? Puede que sí. El último día de todos, nuestro último día, hizo como en todos los exámenes de su primero: entrar, mirarme, poner cara de que me conoce e irse a la otra puta punta. Todo en orden.
Pero, sin duda alguna, no puedo evitar hablar de alguien que, no exagero, me ha cambiado la vida. Porque sí, joder, porque me cambió la puta vida. Y fue así. Porque nada de lo que ha pasado hubiese pasado sin que las casualidades diesen lugar a la más triste a la vez que más bonita historia por las calles de Tetuán.
Hacía fotos. Muchas. Y se las pasaba a Paula, a Ainhoa, a Víctor… todos tenían que opinar. Había encontrado a una persona candidata al diez. Y, ¿sabéis? Creo que no tiene el diez porque me acabó metiendo en un pozo, y el diez en mi lista le tiene quién consiguió sacarme de ese pozo, pero… es la persona más guapa que jamás he conocido. Lo tiene todo: belleza, simpatía, personalidad y, sí, no miento, cuerpo también. Pero eso no lo sabía, lo juro.
Suena What have I done? para acompañar la maravillosa historia de Alvarado. La maravillosa historia de un cover que, aún hoy, me estremece. De un concierto de Carmen Boza en el Reina Sofía. De la que se fue de SwC en la Plaza de la Remonta, de la línea 1, de su estación en curva, del 3, el 64, el 66, el 124 o el 126…
Dulcinea con Reina Mercedes. Alvarado, Madrid. Y unas fotos que yo hacía en la lejanía hasta que, impuntualmente precisa, hacía su entrada triunfal doce minutos pasadas las cuatro porque, siempre decía lo mismo, el bus de Colmenar no llegaba nunca. Porque yo fui a Colmenar un mediodía, eh. Ni olvido ni perdón. Porque tenía un año más (y como he dicho antes, todos nos fijamos en quien tiene un año más), y venía de la ingeniería de una amiga y cumplía años el Trecedé. Y ahí estaba. Sentado a mi lado. Mirándome con esa puta sonrisa profident como si tuviese interés en lo que estaba contando… si era un sueño, que nadie me despertase.
Y sí, su segundo fue malo. Apenas aparecía, suspendía, pero… qué primero nos pasamos. Es que lo recuerdo y me pongo melancólico, en serio. Fue, sin ni siquiera saberlo, capaz de joder toda mi vida de golpe. En plan bien. Mi mundo paró de girar porque no hacía falta nada más que el hecho de que volviese a ser martes por la tarde, otra vez.
Esa forma que tenía de cantar, sí, y de autoparodiarse, y de mantener en secreto algo tan público… Y, admito la verdad, podía confirmar cada día. Y es que las camisetas básicas de Sfera nunca han quedado tan bien. Y el último día, en la última foto que sabía que tendría (casualidad en vez de causalidad, como dice Carmen Boza), me miró. Y me congelé. Macro lo llevaba bien, lo que no llevaba bien era mi ritmo cardiaco por temor a que me hubieses pillado. Mierda. Pero ahí queda: la última foto de ese flequillo rebelde que bajaba mientras que, con una sonrisa profident, volvías a hacer que volver a casa fuese algo que requiriese más tiempo. Próxima estación, la mía, la tuya, la nuestra: Alvarado.
No creo que vuelva a pillarme de nadie así, lo digo completamente en serio. Así acabó la historia de la tarde. Dos de octubre de 2015 - Veinticuatro de enero de 2017. R.I.P.
Y estoy ñoño porque… suena Love Me Harder y… ha acabado algo muy importante. ¿Quién sabe el año que viene dónde estaré? Pero como eso no se sabe, probablemente la del martes haya sido la última vez que haya tenido un examen y haya pasado una tarde con los llamados crushes de la tarde. Creo que escobo (según la RAE, matorral abundante) es la palabra perfecta para esta entrada. Así que, en el orden en el que la palabra los ha juntado, vamos a hablar de mis especiales y adoradas tardes.
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Las tardes me han dado la oportunidad de conocer gente diferente. Y esa es la gracia de todo. He conocido gente que, obviamente, no va a quedar como amistades de futuro, ¡qué va! Pero he sido listo y he sido capaz de aprovecharme de todas las situaciones. He disfrutado, como un niño, algunos de los momentos que me daba la tarde. He reído con algunas ocurrencias absurdas, me he estresado ante preguntas jodidas de exámenes, he conocido países y culturas diferentes y, sobre todo, he sido capaz de hacer ameno algo que era una auténtica condena: doce horas en la universidad.
Del pelo rizado y de la mecha rubia no vamos a hablar. O sea, es una pérdida de tiempo. La tierra de mi familia me tira mucho, ya lo sabéis. Y de una clonación barata de alguien de mi clase del colegio tampoco. Porque no. Duques aquí no, fuck aristocracy! Podemos pasar directamente a alguien de quien ya escribí un tweet el dos de octubre de 2015. Es que… no sé cómo expresarlo. Fue encontrar la versión mejorada (aún más) de la única persona de la que yo diría que me he enamorado. Una versión más simpática, un poco más reservada, pero a la que le fascinaba que hubiese gente un año mayor. Fascinación absoluta, que luego pasó a una especie de vanaglorización mutua. Y después, llegó su segundo. Mi tercero. Donde pasó mucho pero yo no lo viví. Porque ni lo olí, casi.
Eso sí, me quedé con su número (foto con mi crush supremo y número de mi crush mortal en solo dos horas, vaya tardecita) y luego… unas cuantas fotos. Sí. Había aprendido a hacer fotos a escondidas y eso me daba la vida. Tanto, que no me importó quedarme un día entero sin clase solo por estar hablando durante dos horas sobre Valdevaqueros. Ni de llegar una hora antes con tal de encontrarnos, siempre por casualidad, en Chamartín.
Eso sí, siempre pensé que no se llevaba con mi otro crush. Hasta que nos vi en una conversación los tres. Y fue algo extraño. Fue como… "sabéis que os follaría, ¿no?" mientras hablábamos de la aburrida Macroeconomía. ¿Algo que me dolió? Puede que sí. El último día de todos, nuestro último día, hizo como en todos los exámenes de su primero: entrar, mirarme, poner cara de que me conoce e irse a la otra puta punta. Todo en orden.
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Pero, sin duda alguna, no puedo evitar hablar de alguien que, no exagero, me ha cambiado la vida. Porque sí, joder, porque me cambió la puta vida. Y fue así. Porque nada de lo que ha pasado hubiese pasado sin que las casualidades diesen lugar a la más triste a la vez que más bonita historia por las calles de Tetuán.
Hacía fotos. Muchas. Y se las pasaba a Paula, a Ainhoa, a Víctor… todos tenían que opinar. Había encontrado a una persona candidata al diez. Y, ¿sabéis? Creo que no tiene el diez porque me acabó metiendo en un pozo, y el diez en mi lista le tiene quién consiguió sacarme de ese pozo, pero… es la persona más guapa que jamás he conocido. Lo tiene todo: belleza, simpatía, personalidad y, sí, no miento, cuerpo también. Pero eso no lo sabía, lo juro.
Suena What have I done? para acompañar la maravillosa historia de Alvarado. La maravillosa historia de un cover que, aún hoy, me estremece. De un concierto de Carmen Boza en el Reina Sofía. De la que se fue de SwC en la Plaza de la Remonta, de la línea 1, de su estación en curva, del 3, el 64, el 66, el 124 o el 126…
Dulcinea con Reina Mercedes. Alvarado, Madrid. Y unas fotos que yo hacía en la lejanía hasta que, impuntualmente precisa, hacía su entrada triunfal doce minutos pasadas las cuatro porque, siempre decía lo mismo, el bus de Colmenar no llegaba nunca. Porque yo fui a Colmenar un mediodía, eh. Ni olvido ni perdón. Porque tenía un año más (y como he dicho antes, todos nos fijamos en quien tiene un año más), y venía de la ingeniería de una amiga y cumplía años el Trecedé. Y ahí estaba. Sentado a mi lado. Mirándome con esa puta sonrisa profident como si tuviese interés en lo que estaba contando… si era un sueño, que nadie me despertase.
Y sí, su segundo fue malo. Apenas aparecía, suspendía, pero… qué primero nos pasamos. Es que lo recuerdo y me pongo melancólico, en serio. Fue, sin ni siquiera saberlo, capaz de joder toda mi vida de golpe. En plan bien. Mi mundo paró de girar porque no hacía falta nada más que el hecho de que volviese a ser martes por la tarde, otra vez.
Esa forma que tenía de cantar, sí, y de autoparodiarse, y de mantener en secreto algo tan público… Y, admito la verdad, podía confirmar cada día. Y es que las camisetas básicas de Sfera nunca han quedado tan bien. Y el último día, en la última foto que sabía que tendría (casualidad en vez de causalidad, como dice Carmen Boza), me miró. Y me congelé. Macro lo llevaba bien, lo que no llevaba bien era mi ritmo cardiaco por temor a que me hubieses pillado. Mierda. Pero ahí queda: la última foto de ese flequillo rebelde que bajaba mientras que, con una sonrisa profident, volvías a hacer que volver a casa fuese algo que requiriese más tiempo. Próxima estación, la mía, la tuya, la nuestra: Alvarado.
No creo que vuelva a pillarme de nadie así, lo digo completamente en serio. Así acabó la historia de la tarde. Dos de octubre de 2015 - Veinticuatro de enero de 2017. R.I.P.
