| Barcelona. Como resumen de los veintiuno. Así, en frío, solo puedo decir que no sé qué coño tiene Barcelona, pero siempre acaba haciendo que no todo sea perfecto. Es que en serio, no conozco una estancia mía en Barcelona que haya sido 100% perfecta. Nunca. A ver... al menos en esta no ha habido drama. Es lo que tiene saber elegir las compañías. Guiño. Guiño. Esta noche hay Retazos en ftw. Siguiente retazo: #054 Peñalara Anterior retazo: #052 Dial |
#053 Los veintiuno
Hola, muy buenas noches. Sin comerlo ni beberlo, este ha sido el cumpleaños con más felicitaciones sinceras que he vivido. Y muchas, la verdad, más de las que esperaba. Me tienen estima. Jejé. Gegé. No. Él no me felicitó. ¿Os imagináis? "Oh, gracias, Álvaro, gracias por todos estos años, pero realmente me importa una puta mierda que me felicites tú, quiero que me felicite tu compañero de trabajo. Bueno, ex-compañero de trabajo. Pero eh, que gracias". La verdad es que esta es la única referencia que haremos a mis gustos musicales en este Retazos (miento) porque, fijaos la vida, fuimos Paula y yo a Barcelona. Los dos. Solos. Los dos, que hemos vivido tantos momentos este verano de apogeo del pop rancio... y solo sonó Cuando sé que estás dormida y una vez para hacer la gracia del silencio por las calles del Raval. Y ya está. Nada más ni ninguna más. El apogeo ha terminado. Como era lógico y normal.
Pues eso. Que todo el mundo me felicitó. Es cierto que eran las cuatro de la tarde y yo estaba en pánico porque había gente que estaba esperando. Algunas felicitaciones fueron el comienzo de algo extraño. Una presencia en mi mente. Y mira que mi respuesta fue para que me olvidasen del todo, porque vaya tela. Los hay que lo hicieron días después... no merece más comentario. Una anécdota más. Y, especialmente... dientes, dientes, que es lo que les jode. Porque Isabel Pantoja fue a El Hormiguero el día de mi cumpleaños en lo que yo considero otra de estas pullas mágicas de la vida que me pareció tan genial, que no pude hacer otra cosa que verlo. Legendario. Isabel Pantoja, el día de mi cumpleaños, hablando de esa frase cuando la persona por la que yo uso esa frase estaba en paradero desconocido. ¡Gracias a la vida!
Los había que me felicitaban desde lejos. Concretamente, tan lejos como una hora en autobús y media en coche. Pero eh, lejos. Es cierto. El míster Pillow talk, que es así. Los hay que prometieron una felicitación mejor en persona y... bueno. Ahí fueron. Sin más. Y luego tuve una tarta y un donut en clase. Vivan mis economistas. Y comentamos la última Bravo. La última que me voy a comprar en toda mi puta vida, porque yo el heteropatriarcado me niego a fomentarlo con una revista que veta a cantantes homosexuales. Inconcebible en pleno siglo XXI. Pero eh, que moló mucho comentar el porqué de la separación de 5H, enésimo grupo que me cargo.
Y, días después, el karaoke (del que hablaré en la entrada de la madrugada del sábado al domingo), la ascensión a Peñalara (en la entrada de mañana) y otras tantas cosas que celebré por mi cumpleaños. Como que en la extinta ya 40TV (también me cargo canales de televisión) me pusiese Animals el día treinta. Qué épico.
Pero la gracia era Barcelona. Y eso lo sabíamos todos. Ir allí, a Barcelona. A darlo todo. A hablar mucho catalán (esta vez sí), a montar en el metro (y en Rodalies, y en FGC, y en el TRAM, y en el bus... lo hice todo) y a disfrutar mucho de la ciudad. Y de su clima. Ese que en el sábado nos hizo salir volando del vendaval que hacía en una mañana en la que íbamos casi sin el abrigo. Por innecesario.
Este año he visto a Barcelona muy catalana, es decir, todo el mundo me entraba en catalán. Y a Paula en castellano. Y luego a ella la dejaban de hablar. Para no esforzarse. Mejor para mí, porque el chip cambiarlo al castellano y al catalán no es mi especialidad. Como el señor que nos abordó mientras esperábamos al bus que subía al Park Güell.
O la anécdota magnífica de la señora de las palomitas: "¿a que nos odian?" preguntaba cuando flipó al saber que sí, era de Madrid y hablaba un fluido catalán. "Madrileños good. Ellos. Good madrileños". O el famoso ya "tres días y el PER. Los andaluces solo duermen la siesta y yo llevo 19 años sin echarme la siesta". Ay. La ignorancia. Eso sí, como siempre pasa: me invitó a palomitas por seguirla el rollo.
Y las fotos en el Raval, o en los búnkers. O en general en todo. Y la tarde en la que fui a ver un partido del Barça. Creo que es uno de los momentazos de Barcelona. Sí. Vi el partido del Barça. Sí. Y frikeé. Mucho. En el TRAM. En el metro. En los buses. En el Rodalies. En FGC. En todos los sitios. Legendario.
Como legendaria la victoria de Blas haciendo de Freddie con ese Somebody to love que es más que épico como imitación. Porque no lo puedo evitar ya: es una pedazo de imitación como la copa de un pino. Emoción al máximo porque... joder. La camiseta le venía al pelo, era Superman (gran valoración, por cierto). Legendario viaje para legendario cumpleaños. Felices veintiuno.
Pues eso. Que todo el mundo me felicitó. Es cierto que eran las cuatro de la tarde y yo estaba en pánico porque había gente que estaba esperando. Algunas felicitaciones fueron el comienzo de algo extraño. Una presencia en mi mente. Y mira que mi respuesta fue para que me olvidasen del todo, porque vaya tela. Los hay que lo hicieron días después... no merece más comentario. Una anécdota más. Y, especialmente... dientes, dientes, que es lo que les jode. Porque Isabel Pantoja fue a El Hormiguero el día de mi cumpleaños en lo que yo considero otra de estas pullas mágicas de la vida que me pareció tan genial, que no pude hacer otra cosa que verlo. Legendario. Isabel Pantoja, el día de mi cumpleaños, hablando de esa frase cuando la persona por la que yo uso esa frase estaba en paradero desconocido. ¡Gracias a la vida!
Los había que me felicitaban desde lejos. Concretamente, tan lejos como una hora en autobús y media en coche. Pero eh, lejos. Es cierto. El míster Pillow talk, que es así. Los hay que prometieron una felicitación mejor en persona y... bueno. Ahí fueron. Sin más. Y luego tuve una tarta y un donut en clase. Vivan mis economistas. Y comentamos la última Bravo. La última que me voy a comprar en toda mi puta vida, porque yo el heteropatriarcado me niego a fomentarlo con una revista que veta a cantantes homosexuales. Inconcebible en pleno siglo XXI. Pero eh, que moló mucho comentar el porqué de la separación de 5H, enésimo grupo que me cargo.
Y, días después, el karaoke (del que hablaré en la entrada de la madrugada del sábado al domingo), la ascensión a Peñalara (en la entrada de mañana) y otras tantas cosas que celebré por mi cumpleaños. Como que en la extinta ya 40TV (también me cargo canales de televisión) me pusiese Animals el día treinta. Qué épico.
Pero la gracia era Barcelona. Y eso lo sabíamos todos. Ir allí, a Barcelona. A darlo todo. A hablar mucho catalán (esta vez sí), a montar en el metro (y en Rodalies, y en FGC, y en el TRAM, y en el bus... lo hice todo) y a disfrutar mucho de la ciudad. Y de su clima. Ese que en el sábado nos hizo salir volando del vendaval que hacía en una mañana en la que íbamos casi sin el abrigo. Por innecesario.
Este año he visto a Barcelona muy catalana, es decir, todo el mundo me entraba en catalán. Y a Paula en castellano. Y luego a ella la dejaban de hablar. Para no esforzarse. Mejor para mí, porque el chip cambiarlo al castellano y al catalán no es mi especialidad. Como el señor que nos abordó mientras esperábamos al bus que subía al Park Güell.
O la anécdota magnífica de la señora de las palomitas: "¿a que nos odian?" preguntaba cuando flipó al saber que sí, era de Madrid y hablaba un fluido catalán. "Madrileños good. Ellos. Good madrileños". O el famoso ya "tres días y el PER. Los andaluces solo duermen la siesta y yo llevo 19 años sin echarme la siesta". Ay. La ignorancia. Eso sí, como siempre pasa: me invitó a palomitas por seguirla el rollo.
Y las fotos en el Raval, o en los búnkers. O en general en todo. Y la tarde en la que fui a ver un partido del Barça. Creo que es uno de los momentazos de Barcelona. Sí. Vi el partido del Barça. Sí. Y frikeé. Mucho. En el TRAM. En el metro. En los buses. En el Rodalies. En FGC. En todos los sitios. Legendario.
Como legendaria la victoria de Blas haciendo de Freddie con ese Somebody to love que es más que épico como imitación. Porque no lo puedo evitar ya: es una pedazo de imitación como la copa de un pino. Emoción al máximo porque... joder. La camiseta le venía al pelo, era Superman (gran valoración, por cierto). Legendario viaje para legendario cumpleaños. Felices veintiuno.
