| La Pic, mi cumpleaños, un viaje ebrio en bici y una entrada que causó una discusión. Hay entrada en ftw. Entrada siguiente: "Coll", el trecedé y el amante. Entrada anterior: "Escobo", un título muy sutil. |
Hola, muy buenas noches. No sé si esto es lo más cercano que he estado nunca a eso de estar enamorado. Empiezo a preocuparme porque, leyendo algunos fanfics, me doy cuenta de que las sensaciones que allí se narran son sensaciones que yo estoy viviendo. Y eso que los fanfics son idealizados a más no poder y, en muchas ocasiones, invenciones fruto de la inexperiencia.
Pero ahí estoy yo. En un estado transitorio en el que no sé si tirar para adelante o quedarme como estoy o, directamente, cortarme las venas. Bueno, no, eso no. ¡Qué absurdez! Yo creo que es imposible matarse de esa forma, que el cuerpo humano te lo impide. A no ser que estés enfermo mental, que entonces esa parte se te anula y claro... bueno, que eso, que me voy del tema.
Yo, si por mí fuera, seguiría para adelante. O sea, creo que nunca había encontrado una persona a la que sintiese la necesidad de acompañar (no de proteger porque considero que ese verbo tiene unas connotaciones que no me gustan nada). Es que esto es muy serio. Llevo tres años largos sin encontrar a nadie así. Llevo tres años debatiéndome entre topear mucho o ser una puta topeadora. Y ahora esto. Así, de sopetón.
Y estoy escuchando Roller, de Yellow Claw. Así, sin venir a cuento. Estoy haciendo como hacían conmigo y Running Blind en algo horrible y dantesco que no quiero ni rememorar. Estoy en un estado de ánimo un tanto extraño. La alergia (que ha empezado en febrero, por favor, ¿qué es esta aberración?) me mata mientras recuerdo todos y cada uno de los movimientos hasta ahora tomados: de las notas recibidas, de las historias escuchadas, de las sonrisas recibidas, de los detalles realizados.
Todos tienen ganas de que yo tenga ganas (que las tengo) de que algo grande pase. Y a mí no me importaría que pasase. Un golpe sobre la mesa a algo que, ahora mismo y a día de hoy, parece imposible. Por primera vez en mucho tiempo, vuelvo a creer que existe el amor más allá de la pasión. Algo que, hasta ahora, era imposible. Dios. Todo está cambiando. Este marzo, empieza la Operación Carnarias. Y que sea lo que tenga que ser.
Mierda. Lo saben. Es cierto que tampoco hay que tener un graduado para darse cuenta, pero oye... no sé, yo creía que lo tenía más oculto. O bueno, con matices: lo sabe una parte de la gente que menos me importa, podríamos decir... dentro de lo que hay, pues lo sabe gente que psé. Sin más. Solo su poder de convicción (que tampoco es mucho) pueden alterar el establishment actual, pero psé...
Mi cara de pánico cuando, así, sin anestesia, se soltó debió de ser épica. Yo solo miré a quien tenía al lado para que su comentario marcase si estábamos ante una anécdota o ante una tragedia. Si la persona que más cerca tenía en ese momento decía que también lo había notado, teníamos tragedia para el resto del curso y de lo que queda de carrera. Pero no. Nadie añadió nada. Quedó como una anécdota etílica, un comentario ingenioso en medio de una marabunta de gilipolleces en el oasis cuatrotorril que era ese día. Alivio. Disfrute.
Lo de volver a casa en bici después de... digamos finamente, salir, es uno de los placeres de la vida más grandes que existe, mucho mejor que el chocolate y muchísimo mejor que... bueno, no. Lo de la ducha lo supera. Pero que no estamos aquí para hablar de mis aventuras por la Castellana a las tres de la madrugada, no. Aún no sé cómo he acabado en la posición en la que estoy ahora mismo. No sé cómo coño es posible que esté sentado en la cama, ya desayunado y todo. No entiendo nada. No sé cómo es posible que esta entrada esté escribiéndose sin faltas de ortografía y con frases más o menos factibles.
Y podría decir muchas más cosas, pero... no. Es que lo más importante ha sido el mini-infarto de miocardio. En serio. Lo he pasado mal. Por un momento se me ha parado todo el puto corazón. Cautela el resto de días, pues. Ahora mismo pondré, de nuevo, mi fondo de pantalla habitual y, con una sonrisa (ya sabéis cual) me iré a dormir. Porque hoy lo de leer como que no. Total, no me voy a enterar... ¡Es que he cogido el N12 y he cruzado el puente andando! Soy mayor. Y responsable. Irresponsable. Bona nit.
Pero ahí estoy yo. En un estado transitorio en el que no sé si tirar para adelante o quedarme como estoy o, directamente, cortarme las venas. Bueno, no, eso no. ¡Qué absurdez! Yo creo que es imposible matarse de esa forma, que el cuerpo humano te lo impide. A no ser que estés enfermo mental, que entonces esa parte se te anula y claro... bueno, que eso, que me voy del tema.
Yo, si por mí fuera, seguiría para adelante. O sea, creo que nunca había encontrado una persona a la que sintiese la necesidad de acompañar (no de proteger porque considero que ese verbo tiene unas connotaciones que no me gustan nada). Es que esto es muy serio. Llevo tres años largos sin encontrar a nadie así. Llevo tres años debatiéndome entre topear mucho o ser una puta topeadora. Y ahora esto. Así, de sopetón.
Y estoy escuchando Roller, de Yellow Claw. Así, sin venir a cuento. Estoy haciendo como hacían conmigo y Running Blind en algo horrible y dantesco que no quiero ni rememorar. Estoy en un estado de ánimo un tanto extraño. La alergia (que ha empezado en febrero, por favor, ¿qué es esta aberración?) me mata mientras recuerdo todos y cada uno de los movimientos hasta ahora tomados: de las notas recibidas, de las historias escuchadas, de las sonrisas recibidas, de los detalles realizados.
Todos tienen ganas de que yo tenga ganas (que las tengo) de que algo grande pase. Y a mí no me importaría que pasase. Un golpe sobre la mesa a algo que, ahora mismo y a día de hoy, parece imposible. Por primera vez en mucho tiempo, vuelvo a creer que existe el amor más allá de la pasión. Algo que, hasta ahora, era imposible. Dios. Todo está cambiando. Este marzo, empieza la Operación Carnarias. Y que sea lo que tenga que ser.
Mierda. Lo saben. Es cierto que tampoco hay que tener un graduado para darse cuenta, pero oye... no sé, yo creía que lo tenía más oculto. O bueno, con matices: lo sabe una parte de la gente que menos me importa, podríamos decir... dentro de lo que hay, pues lo sabe gente que psé. Sin más. Solo su poder de convicción (que tampoco es mucho) pueden alterar el establishment actual, pero psé...
Mi cara de pánico cuando, así, sin anestesia, se soltó debió de ser épica. Yo solo miré a quien tenía al lado para que su comentario marcase si estábamos ante una anécdota o ante una tragedia. Si la persona que más cerca tenía en ese momento decía que también lo había notado, teníamos tragedia para el resto del curso y de lo que queda de carrera. Pero no. Nadie añadió nada. Quedó como una anécdota etílica, un comentario ingenioso en medio de una marabunta de gilipolleces en el oasis cuatrotorril que era ese día. Alivio. Disfrute.
Lo de volver a casa en bici después de... digamos finamente, salir, es uno de los placeres de la vida más grandes que existe, mucho mejor que el chocolate y muchísimo mejor que... bueno, no. Lo de la ducha lo supera. Pero que no estamos aquí para hablar de mis aventuras por la Castellana a las tres de la madrugada, no. Aún no sé cómo he acabado en la posición en la que estoy ahora mismo. No sé cómo coño es posible que esté sentado en la cama, ya desayunado y todo. No entiendo nada. No sé cómo es posible que esta entrada esté escribiéndose sin faltas de ortografía y con frases más o menos factibles.
Y podría decir muchas más cosas, pero... no. Es que lo más importante ha sido el mini-infarto de miocardio. En serio. Lo he pasado mal. Por un momento se me ha parado todo el puto corazón. Cautela el resto de días, pues. Ahora mismo pondré, de nuevo, mi fondo de pantalla habitual y, con una sonrisa (ya sabéis cual) me iré a dormir. Porque hoy lo de leer como que no. Total, no me voy a enterar... ¡Es que he cogido el N12 y he cruzado el puente andando! Soy mayor. Y responsable. Irresponsable. Bona nit.
