Retazos (2017: XI)

Madrid, julio de 2017. World Gay Pride. Ataviados con una sudadera, pantalones largos y unas botas (increíble que un uno de julio tengamos que salir de esa guisa por la calle, eh) ahí estábamos. Dispuestos a darlo todo, a vivir Madrid, a vivir los conciertos, a vivir la vida. Esta noche hay Retazos en ftw.

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#061 Orgullo 2017

Hola, muy buenas noches. Nos vamos al Orgullo. Bueno. En realidad, ya hemos ido al Orgullo. Concretamente, dos de los tres días que estaban en el plan, pero eso ya será harina de otro costal.

World Pride 2017. Primera noche.

Ir al Orgullo es sinónimo de que Madrid hace unas fiestas de puta madre y se gasta el dinero en unos conciertos dignos. Loreen, por favor. Que viene mi divorra. Todo el mundo que sepa de mi vida desde 2012 sabe que estoy enamorado de esa mujer desde entonces. De su música, de su rollazo, de su estilo. Y luego otra diva, Barei; y alguna sobrevalorada que otra (que no vamos a comentar).

Y llega el Orgullo en un momento clave, para dejar de lado todo lo que ha sido junio y para, especialmente, empezar el verano con el mejor pie posible. Junio ha tenido varios momentos clave, pero yo marcaría las vueltas a la manzana. La tradición de salir de noche es de lo mejor que nos hemos podido inventar, y se nota. Lo hemos pasado genial, yo por lo menos. Y hemos vivido muchísimas cosas.

Las conversaciones en las que me faltaba ponerme un neón en la cabeza para ser un poquito más evidente han sido la clave. Es decir, yo ya he hecho lo que quería hacer. Pero repetirlo con alguien decente no estaría mal. Repetirlo con un crush no estaría mal. Y como mis crushes son algo inalcanzable, pues qué mejor que con alguien que esté a mano y que sea híbrido. Híbrido. Pero no de los de Wattpad. O sea, ojalá, ¿no? Yo me correría, pero no es el caso. Es más, creo que esto sería todo lo contrario.

El caso es que yo me he prestado voluntario a ser el experimento. Soy un poco putillo. Porque lo del otro día rozó lo exagerado. Mi forma de presentarme como si yo fuese la solución a un problema es genial. Porque nadie tiene ningún problema. Pero es que lo vi. Lo definí ya en una entrada. Era inexplicable. Y vamos a ver. Conociendo la historia como la conozco sería todo tan maravilloso. Digamos que he ido allanando el terreno de la forma más guarra que existe. Fue genial. Porque hice la táctica amante, que es la que hicieron conmigo: irme soltando pullitas para crearme curiosidad. Si todo sigue como lo pensado, y si la táctica funciona como funcionó conmigo, este verano va a ser movidito. Es que... ojalá, de verdad. E insisto en lo de la entrada de hace tiempo, me duele pensar estas cosas. Pero no lo puedo evitar.

Pero mientras tanto (es que mi vida es amante últimamente), una página de internet me tiene enloquecido. Creo que nunca había encontrado algo así. No puedo dejar de mirarlo. Son como... lo que siempre he pedido al mundo. Es la versión mejorada del IRC porque no te puedes meter en líos. Es que... soy tan feliz. Estoy tan feliz que me ha salido la canción de Mario Bautista (vomito) y la he dejado. Increíble.

Y ahora mismo, como en todas las prefiestas dignas, suena el temazo de Erreway "Será porque te quiero". Tradición que empezó en la Melonera 2015 cuando, con el estómago preparado para la fiesta, puse en el salón de mi casa el estribillo con la presencia de Ainhoa y perreé conmigo mismo fuertemente el "cuando paso y te veo en la ventana, sale el sol se ilumina mi mañana, cada día esperando una señal, chico tímido, solo tienes que hablar" que es, sin duda, uno de los best vocals de mi vida. Así que eso, chico tímido, solo tienes que hablar. Por Jalonso. Por Blas. Por las uñas pintadas de Andrew Larrañaga. Por las confesiones del Confeso. Vamos a vivir el mejor día del año.

World Pride 2017. Segunda noche.

Suena en el aleatorio Space, lo de esta noche se lo contaré a mis hijos y fliparán. Y lo entenderé. Creo que ha sido la noche que más canciones he cantado y bailado en toda mi vida. Y ese ha sido el problema. Hemos bailado tanto, hemos dado todo tantas veces, que cuando ha llegado Loreen a la una y media estábamos ya más muertos que muertos. Aunque evidentemente no lo iba a dejar pasar.

Vamos a ver. No voy a tener más veces la discusión sobre si Robin Bengtsson es guapo o no. Que será muy Ken y todo lo que queráis, pero es que cada uno tiene sus gustos y no, los míos no van por ahí. Suena, la verdad, muy extraño el hecho de que, de nuevo, los debates sean esos. Paseo de Recoletos. El debate y la conversación era qué jugador de baloncesto español era más guapo. Creo que si se me abría más la boca me daba con el suelo. Estas conversaciones no dejarán de sorprenderme. Hemos pasado aquí de que Auryn es para gays a charlar sobre tíos guapos (aunque joder, vaya gustos que tienen algunos). Y mezclando todo, informaciones de que Blas es en realidad un borde de mierda y que, para todo, hay que hablarlo con su manager. ¿Con el fatager? No sé yo si la historia es real, no tengo por qué dudar de su veracidad, pero se me cae un mitazo. Eso sí. Seguirá siendo lo que es: un diez. Como una catedral.

Realmente, el Orgullo nos ha afectado. Mucho. Sigo destacando que el hecho de que las conversaciones de hoy vayan por qué tío está mejor me trastoca. Pero para bien. A mí, al rey de la neutralidad, al que para hablar de una discusión con Adrián usaba mil millones de fórmulas para no hablar en masculino en este mismo blog, no fuese a ser que alguien pensase cosas que no son... Vaya tela.

Ha sido todo tan raro... he hablado bien de Ruth Lorenzo. Yo. Joder. Qué raro todo. He cantado sus canciones. Y la de Italia de Eurovision. Y lo he dado todo con Mirela. Y he alabado lo que trasmitía Conchita Wurst. Joder, ¿qué coño me ha pasado?

Con un dolor de cabeza tremendo de tanto gritar, porque he gritado demasiado (algún día me va a estallar una cuerda y no es coña), escribo recordando que hace solo dos horas estaba dándolo todo en la calle Alcalá. Destaco otro año eso: ver a artistas (a crushes artísticos) bajo un monumento como la Puerta de Alcalá (mírala, mírala). Joder. Qué temazo es La Puerta de Alcalá.

Es que una mañana fría llegó Carlos III con aire insigne. Era noche. Fría. Bueno, fresca. No era el viernes por la mañana que qué puto frío hacía en Pitis, señor mío. La Puerta de Alcalá. Joder. Lo pienso y no me lo creo. Parece que he vivido una fantasía. Han sido cuatro horas de canciones que yo me sabía. Todas. Es que me las sabía todas. En serio, ha sido demasiado.

Pero primero, comentar que la Carrera de Tacones con mi madre fue una cosa inédita también. Su percepción sobre el Orgullo cambió, igual que la mía cambió cuando fui por primera vez hace dos años. Lo del viernes no tiene nombre: Rebeca nos hizo darlo todo. No solo fue Duro de Pelar, que también, sino Bailando de la mítica banda Paradisio. Casi me deshidrato. En serio. Es que han sido dos días de conciertos espectaculares. Citemos el Peep Show. Y a Mirela. Es que la España que quería que fuese Mirela a Eurovision se resumía en NADIE. Porque fui el único que cantó el Contigo (al menos en mi zona de la Puerta del Sol). Me faltó, eso sí, un Desátame. Que es, también, uno de esos temazos más que épicos.

Es que de verdad... lo de hoy sábado ha sido demasiado. Nunca pensé que me lo pasaría tan bien. El plan ha sido, en serio, completamente opuesto a lo que había planeado en mi mente. Y gracias al cielo. Porque espectacular. Todo cambió en el momento en el que apareció por Colón una especie de Sonia con un dientes, dientes en la cara. Porque era una mezcla de todo y de nada. Y ahí supe que nadie me iba a quitar lo que era mío. Y empecé a disfrutar.

Y disfruté de las primeras veces. En sobreexceso. Tal vez. Disfruté de una pose imitada por Paula porque ella es lo que es. Algo que no podía ni imaginarme porque no estaba ni en los planes. Y ahí, gracias a ese momento, gracias a la jarra invertida continuada que pude disfrutar aunque no lo pareciese; me di cuenta de lo de siempre: mi vida siempre girará en torno a la pregunta de ¿por qué coño no? ¿Por qué? Con lo bien que podría irnos todo. Aunque se folle a otre. Yo eso no lo quiero. Ay. Demasiado para mi vida. Babeo de nuevo como en los viejos tiempos. Todo. Absolutamente todo.

Probablemente, y no es coña, eso me ha hecho no ver nada interesante. No ver crushes. Es que no he visto. Bueno. El viernes sí. Una chica con un rollo... que hasta otras que yo me sé babearon. Y bueno, las pinturitas de amarillo de lo que teníamos detrás en el concierto, que si no fuese por las pinturas yo hubiese caído enamorado. Pero fuera de eso... no sé si soy yo, si son mis compañías, si... no sé, la verdad.

Y después, el concierto. Resumidito de la siguiente manera:
-Rosa. ¿Por qué sigue siendo Rosa de España cuando de las tres canciones que cantó solo nos sabíamos la de Eurovision? A ver. Que voz tiene, pero no. No nos sabemos nadie sus canciones.

-Barei. No me cabe más en mí. Por fin he visto Say Yay! de una vez. Por fin, en serio. Ha sido demasiado. Qué temazo, de verdad, qué puto temazo. Qué directazo tiene esa mujer. Conquista con el directo, en serio. No recuerdo un directo tan bueno nunca. Admiración máxima por una de las mejores candidatas de nuestra historia. Y toda la calle Alcalá (desde la Puerta de Alcalá hasta la Gran Vía) cantando Say Yay! como si nos fuese la vida en ello es el ejemplo. Precioso. Diva.

-Aunque me joda asumirlo, Ruth Lorenzo tiene un vozarrón que nos podría dar a todos y aún así le sobraría. Es increíble. Y el guiño (qué bien se lo tiene montado, por favor) de cantar Born This Way ya tal. No me recuerdo en otra igual como la de cantar Dancing in the rain.

-Suzy es una diva. A todos nos encanta. Es que es maja como ella sola. Y aunque nadie se lo supiese y mi precario portugués sirviese como base, me sentí observado mientras era el único que se sabía las estrofas de la canción. (Paréntesis. Fran Coem nos persigue. Detrás de nosotros en la cola del avión a Lisboa. Detrás de nosotros esta tarde. ¿Qué quieres de nosotros?)

-Conchita Wurst mueve montañas. El ambiente que se respiraba con el Rise like a phoenix era increíble. La gente lo gritaba y lo vivía como si fuese el himno de su vida. Espectacular.

-No me recuerdo en otra como en la de Space. Yo, de por mí mismo, soy de fácil desinhibición. Si sumas un ambiente como el Orgullo sale la barbaridad de baile y de motivación que me he marcado esta noche en esa canción. Un momento de desinhibición radical. Si me viese grabado me daría hasta vergüenza a mí mismo.

-La manía de Kate Ryan con que no sabemos cantar Voyage Voyage y que, por eso, nos dé la opción de hacer nana nana nana empieza a ser enfermedad. Chica, déjanos hacer lo que nos dé la gana y canta temazos como los que has cantado (que se te da muy bien).

-LeKlein tiene un vozarrón, eh. Mucho más potente que el de Mirela. Sin ningún tipo de duda.

-Lo de Loreen es de traca. Tenernos hasta tan tarde para verla ha hecho que la gente estuviese ya trilladísima. Y nosotros también. Y no lo hemos podido disfrutar tanto. Una absoluta pena. Eso sí. Ha cantado cuatro temazos temacérrimos. La soberbia My Heart Is Refusing Me y la demasiado buena para ser real Euphoria ;dan para sueño.

Para sueño, el mío. Que ahora materializaré en unas cuantas horas de sueño. Necesito descansar y, sobre todo, necesito pensar en lo bonito que ha sido todo hoy.