| La prueba de fuego era San Valentín. Después de una semana de auténtica crisis existencial después de la fiesta, había que sobrevivir como fuese. Había que sobrevivir para que la boda no fuese la puñalada final. En ese momento, apareció la Universidad para salvarme la vida. Apareció La Manada de Financiación, apareció Getafe y no apareció Rafel. La bomba que puede explotar, de momento, solo ha traído beneficios. Demos gracias al gandiense San Francisco de Borja. |
Hola, buenas tardes. Es día de San Valentín pero es jueves. Y los jueves son los mejores días de la semana. Son cuatro horas de mañana y cuatro de tarde rodeado de fantasías una tras otra. Crushes, crushas, milfs… las doce horas de universidad vuelan en ese momento en el que solo puedo maravillarme ante el hecho de que la vida me ponga delante semejantes fantasías. Que, encima, vienen a mí.
La última de las noches de insomnio fue algo brutal. El mundo, de repente, tenía sentido. Haber metido, a tres días de la fiesta, Animals en la lista tenía sentido. Esa canción pasaba a ser real. El tesois pasaba a ser real (hasta lo de “soy tu psicólogo, me llamo Jake”). Blálvaro, queridos lectores y queridas lectoras, FUE real.
Y resulta que en medio se mete otra de esas figuras que siempre ha estado rondando por ahí. Y resulta que todo adquiere un tono que hace que lo real supere a la ficción y que la trama de Hermanastro quedaba en una mierda. La vida es tan bonita, que hasta las cosas de hace cuatro años tienen impacto ahora. Qué maravilla.
Las cámaras siguen ofreciendo los mejores puntos de vista del panorama nacional. Ha vuelto La Central Lechera de Tempranales y hay sabia nueva. Es cierto, nadie lo puede negar, que la realidad no es lo mismo que lo que se ve por Internet. No podemos negar, tampoco, lo extendido que está el cibersexo en nuestra sociedad. Además, Ana Mena ya lo contaba en Ya es hora, que la clave era “imaginar que entre tú y yo no hay una pantalla”.
Lo bueno, y creo que ya lo he nombrado debido a los libros que leí para mi TFG, es que puedes cumplir fantasías que nunca te atreverás a hacer en la realidad. Es una cosa tremenda. Puedes jugar en límites insospechados. Porque hay cosas que yo he escrito en Telegram (véase, La Madrugá) que no haría ni por todo el oro del mundo.
Una de mis fantasías es el tema árabe. Son culturas muy diferentes que llevan mucho tiempo en mi cabeza, pero cosas improbables. Solo hay que pararse a pensar en lo casi improbable que parece. Hasta que llega internet. Y allí, en la distancia, no hay límites. Aunque la distancia no es tal, dado que Carabanchel y Getafe no se separan ni por diez kilómetros.
Y ahí, en ese momento, en esas dos horas que se me hicieron más que eternas, pude disfrutar de lo más cerca que voy a estar de cumplir una de mis fantasías. Que conste mi labia, mi simpatía y la promesa de repetir. Que si no, me oxido.
Este cuatrimestre voy a morir. Seguro que me pegan por cuatro ojos, o me pegan por gordo. No sé. Algo. La presencia de un grupo de cuatro personas, capitaneadas por alguien que me mira muy fijamente incomoda mis tardes. Tres tardes a la semana de sufrimiento sin control. O peor. Me van a violar. Dios mío. Es La Manada de Financiación. Nada bueno puede salir de aquí.
Tal vez no hayan ayudado mis miradas de obnubilación. Cada vez que el grupo cruza la puerta, nos quedamos todos mirando (que se cree el pavo que se sienta detrás mía –un pesado en todos los sentidos de la palabra– que no lo noto) a La Mamada entrando cual racimo (uno, dos, tres) mirándonos como la escoria a la que matar. Se cree el imbécil líder que puede ir así con su camisa a medio abrochar, marcando pelo en pecho, tupé y barba… oh, mierda.
Esta clase es particular. Somos muy pocos. Ahora mismo levanto la cabeza de la pantalla, miro hacia la ventana y la noche (caída ya sobre Madrid) permite ver en el reflejo de la ventana la silueta del líder. Es una silueta grande, más de lo normal, es como un pez globo. Inflado. Tiene tupé. Es la versión morena de Armenteros. Pero con más cosas. O bueno, o no. No lo sé tampoco. Pero vaya, que confirmamos.
El caso es que ahora mismo, y aludiendo a la metáfora de mal gusto, creo que quiero ser la víctima. El olor a One Million que hay en clase me evoca unos tiempos en los que yo merendaba mucho. Aunque era porque tenían donde ofrecerme merienda. Ahora, en este caso, me pueden ofrecer más. Y aunque suene guarro, no hablo de nada sexual.
Cuando cierro los ojos, algo que me preocupa, me imagino una persecución, un poco de masoquismo, una relación secreta como la de Anuel y Karol G y un pez globo desinflándose sobre mí. Madre mía, ¿en qué momento he permitido que mi mente piense ese tipo de cosas? Si algún día pruebo lo desconocido, que sea ahora y bajo esa circunstancia. Por cierto, paradojas de la vida, mientras escribo estas líneas, descubro su nombre. El primer paso.
Me gusta La Llorona, lo sabe todo el mundo. Me gusta más desde que su cantante comparte apellido con un crush. Pero esta historia es de esas mágicas. De esas que uno podrá contar en el día en el que se recuerde la Universidad. El último año me deja una historia totalmente igual a la del segundo Primero.
La última vez que un crush se me sentó al lado fue porque siempre llegaba doce minutos tarde y yo me quedaba atrás para tapar la vergüenza que me daba una segunda matrícula (ay, me río). A su lado aprendí el noble arte de las fotos de incógnito y descubrí, entre canciones magistrales, la línea 1.
Ahora, cuatro años después, me he intentado controlar, pero no ha tenido éxito mi idea. Al menos, a esta nueva línea fetiche, la doy buena nota. Viva la línea 9 (excepto su cabecera).
Mi capacidad de frialdad es fascinante. En lo que tarda en girar la cabeza soy capaz de apagar el iPad para que no vea que estoy cotilleando su perfil y mirar al techo disimulando. Y oye, funciona. Porque parece no haberse enterado de que el FAV que apareció y desapareció fue mío. A una foto de 2013. Esta vez, como seguimos hablando de pijos de dentro de la M-30, mis menciones al extrarradio son mucho más breves. Me quito la camiseta de distritonalista de mi barrio esta vez por causa mayor. Insisto en que encontrar sus perfiles fue algo tan grandioso y costoso, que está al nivel de lo de Andrés.
¿Sabéis? Es fascinante. La sonrisa profident ataca de nuevo. En otro orden de cosas, se ha cortado el pelo. Si ahora mismo levanto mi cabeza, puedo observar cómo se produce una curiosa unión debajo de su sudadera gris entre un cabello que baja y cuyo final no se aprecia a observar. Habiendo consultado todas las redes sociales disponibles, no puedo confirmar que haya aquella ansiada característica que tanto me gusta. Pero hay tantas cosas tan buenas, que supongo que compensa.
Intento no centrarme en eso. Un día me van a pillar. Y va a ser terrorífico. Va a ser peor que parecer un enfermo mental. Es llevar el stalkeo a un punto muy peligroso. Pero es febrero. Ha empezado la primavera ya y llegan todas las características que hacen que todo el mundo sea maravilloso a mis ojos: sudaderas, sol, buenos días, buena música...
El título de esta entrada es más que representativo. No me puedo creer que vaya a pasar: la persona con la mente más sucia que me he topado en la carrera está en mi clase. Llevo años mintiendo y nunca ha pasado nada, no creo que se entere de que le he usado como personaje ante las insistentes preguntas sobre mi primera vez. A la gente del colegio, esta excusa; a los de la Universidad, la verdad. Nadie tiene por qué saber nada de esto.
Me parece fascinante saber de esto solo dos días después de usar el comodín de nuevo. Y esta vez, con la única persona de mi entorno más cercano que no había intuido que mi curiosidad había podido con mi establishment. Las casualidades de la vida, capítulo 3.748.291.
Era curioso, y sirve como experiencia a tener en cuenta en el futuro, ver cómo se iba a tomar semejantes aventuras por mi parte alguien que ha sido una de las personas más importantes de mi vida amorosa. Y todo fue normal. Como, por otra parte, tendría que ser. El futuro es así, la vida también. Feliz día del amor y la amistad (para todos ustedes y como siempre...).
➀
La última de las noches de insomnio fue algo brutal. El mundo, de repente, tenía sentido. Haber metido, a tres días de la fiesta, Animals en la lista tenía sentido. Esa canción pasaba a ser real. El tesois pasaba a ser real (hasta lo de “soy tu psicólogo, me llamo Jake”). Blálvaro, queridos lectores y queridas lectoras, FUE real.
Y resulta que en medio se mete otra de esas figuras que siempre ha estado rondando por ahí. Y resulta que todo adquiere un tono que hace que lo real supere a la ficción y que la trama de Hermanastro quedaba en una mierda. La vida es tan bonita, que hasta las cosas de hace cuatro años tienen impacto ahora. Qué maravilla.
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Las cámaras siguen ofreciendo los mejores puntos de vista del panorama nacional. Ha vuelto La Central Lechera de Tempranales y hay sabia nueva. Es cierto, nadie lo puede negar, que la realidad no es lo mismo que lo que se ve por Internet. No podemos negar, tampoco, lo extendido que está el cibersexo en nuestra sociedad. Además, Ana Mena ya lo contaba en Ya es hora, que la clave era “imaginar que entre tú y yo no hay una pantalla”.
Lo bueno, y creo que ya lo he nombrado debido a los libros que leí para mi TFG, es que puedes cumplir fantasías que nunca te atreverás a hacer en la realidad. Es una cosa tremenda. Puedes jugar en límites insospechados. Porque hay cosas que yo he escrito en Telegram (véase, La Madrugá) que no haría ni por todo el oro del mundo.
Una de mis fantasías es el tema árabe. Son culturas muy diferentes que llevan mucho tiempo en mi cabeza, pero cosas improbables. Solo hay que pararse a pensar en lo casi improbable que parece. Hasta que llega internet. Y allí, en la distancia, no hay límites. Aunque la distancia no es tal, dado que Carabanchel y Getafe no se separan ni por diez kilómetros.
Y ahí, en ese momento, en esas dos horas que se me hicieron más que eternas, pude disfrutar de lo más cerca que voy a estar de cumplir una de mis fantasías. Que conste mi labia, mi simpatía y la promesa de repetir. Que si no, me oxido.
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Este cuatrimestre voy a morir. Seguro que me pegan por cuatro ojos, o me pegan por gordo. No sé. Algo. La presencia de un grupo de cuatro personas, capitaneadas por alguien que me mira muy fijamente incomoda mis tardes. Tres tardes a la semana de sufrimiento sin control. O peor. Me van a violar. Dios mío. Es La Manada de Financiación. Nada bueno puede salir de aquí.
Tal vez no hayan ayudado mis miradas de obnubilación. Cada vez que el grupo cruza la puerta, nos quedamos todos mirando (que se cree el pavo que se sienta detrás mía –un pesado en todos los sentidos de la palabra– que no lo noto) a La Mamada entrando cual racimo (uno, dos, tres) mirándonos como la escoria a la que matar. Se cree el imbécil líder que puede ir así con su camisa a medio abrochar, marcando pelo en pecho, tupé y barba… oh, mierda.
Esta clase es particular. Somos muy pocos. Ahora mismo levanto la cabeza de la pantalla, miro hacia la ventana y la noche (caída ya sobre Madrid) permite ver en el reflejo de la ventana la silueta del líder. Es una silueta grande, más de lo normal, es como un pez globo. Inflado. Tiene tupé. Es la versión morena de Armenteros. Pero con más cosas. O bueno, o no. No lo sé tampoco. Pero vaya, que confirmamos.
El caso es que ahora mismo, y aludiendo a la metáfora de mal gusto, creo que quiero ser la víctima. El olor a One Million que hay en clase me evoca unos tiempos en los que yo merendaba mucho. Aunque era porque tenían donde ofrecerme merienda. Ahora, en este caso, me pueden ofrecer más. Y aunque suene guarro, no hablo de nada sexual.
Cuando cierro los ojos, algo que me preocupa, me imagino una persecución, un poco de masoquismo, una relación secreta como la de Anuel y Karol G y un pez globo desinflándose sobre mí. Madre mía, ¿en qué momento he permitido que mi mente piense ese tipo de cosas? Si algún día pruebo lo desconocido, que sea ahora y bajo esa circunstancia. Por cierto, paradojas de la vida, mientras escribo estas líneas, descubro su nombre. El primer paso.
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Me gusta La Llorona, lo sabe todo el mundo. Me gusta más desde que su cantante comparte apellido con un crush. Pero esta historia es de esas mágicas. De esas que uno podrá contar en el día en el que se recuerde la Universidad. El último año me deja una historia totalmente igual a la del segundo Primero.
La última vez que un crush se me sentó al lado fue porque siempre llegaba doce minutos tarde y yo me quedaba atrás para tapar la vergüenza que me daba una segunda matrícula (ay, me río). A su lado aprendí el noble arte de las fotos de incógnito y descubrí, entre canciones magistrales, la línea 1.
Ahora, cuatro años después, me he intentado controlar, pero no ha tenido éxito mi idea. Al menos, a esta nueva línea fetiche, la doy buena nota. Viva la línea 9 (excepto su cabecera).
Mi capacidad de frialdad es fascinante. En lo que tarda en girar la cabeza soy capaz de apagar el iPad para que no vea que estoy cotilleando su perfil y mirar al techo disimulando. Y oye, funciona. Porque parece no haberse enterado de que el FAV que apareció y desapareció fue mío. A una foto de 2013. Esta vez, como seguimos hablando de pijos de dentro de la M-30, mis menciones al extrarradio son mucho más breves. Me quito la camiseta de distritonalista de mi barrio esta vez por causa mayor. Insisto en que encontrar sus perfiles fue algo tan grandioso y costoso, que está al nivel de lo de Andrés.
¿Sabéis? Es fascinante. La sonrisa profident ataca de nuevo. En otro orden de cosas, se ha cortado el pelo. Si ahora mismo levanto mi cabeza, puedo observar cómo se produce una curiosa unión debajo de su sudadera gris entre un cabello que baja y cuyo final no se aprecia a observar. Habiendo consultado todas las redes sociales disponibles, no puedo confirmar que haya aquella ansiada característica que tanto me gusta. Pero hay tantas cosas tan buenas, que supongo que compensa.
Intento no centrarme en eso. Un día me van a pillar. Y va a ser terrorífico. Va a ser peor que parecer un enfermo mental. Es llevar el stalkeo a un punto muy peligroso. Pero es febrero. Ha empezado la primavera ya y llegan todas las características que hacen que todo el mundo sea maravilloso a mis ojos: sudaderas, sol, buenos días, buena música...
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El título de esta entrada es más que representativo. No me puedo creer que vaya a pasar: la persona con la mente más sucia que me he topado en la carrera está en mi clase. Llevo años mintiendo y nunca ha pasado nada, no creo que se entere de que le he usado como personaje ante las insistentes preguntas sobre mi primera vez. A la gente del colegio, esta excusa; a los de la Universidad, la verdad. Nadie tiene por qué saber nada de esto.
Me parece fascinante saber de esto solo dos días después de usar el comodín de nuevo. Y esta vez, con la única persona de mi entorno más cercano que no había intuido que mi curiosidad había podido con mi establishment. Las casualidades de la vida, capítulo 3.748.291.
Era curioso, y sirve como experiencia a tener en cuenta en el futuro, ver cómo se iba a tomar semejantes aventuras por mi parte alguien que ha sido una de las personas más importantes de mi vida amorosa. Y todo fue normal. Como, por otra parte, tendría que ser. El futuro es así, la vida también. Feliz día del amor y la amistad (para todos ustedes y como siempre...).
➅
La idea de esta parte surge en París (cuyo Retazos podéis leer aquí), escuchando la lista de música en francés. Sonó Papaoutai y empecé a reír, como un loco, como un enfermo, como si la parte de mala persona que aún me queda se hubiese apoderado del cien por cien de mi cuerpo. Porque tenía que reírme. Porque esa canción siempre tendrá un componente de maldad por mi parte.
Nos situamos en febrero. Acaba de empezar un mes que cuenta con algunos de los eventos más importantes del año y de la vida. Queda mucho para la boda, sí. Estas tres semanas son una auténtica montaña rusa de emociones, por lo que lo que pase a finales de este mes está tan lejos que no merece la pena ni encontrarme pensando en ello. Queda la fiesta. La gran fiesta. Mañana, a las nueve de la noche, está convocada la gente que (por unas cosas o por otras) ha marcado mi vida para vivir una de las fiestas más extrañas y curiosas de las que he vivido. Carne de Retazos siempre y cuando pasen cosas que, dado el hype, es probable que ni tengamos.
Mañana a las nueve, todos los ojos estarán puestos en Zurbano. Los nervios que ahora mismo tengo por las posibles bajas de última hora son equivalentes a las ganas que tengo de que todo salga bien, de que la música esté a gusto de cada uno, de que haya espacios para todos, de que todo el mundo lo pase bien. Porque, como ya he dicho muchas veces, no hay protagonistas en esta fiesta: la fiesta es la protagonista.
Y llega en un momento en el que hay ausencias. Y esto tendría que sonar de una forma negativa, pero no es así: hay ausencias porque no hay gente disponible en Madrid. No porque nadie falte. Estamos en un momento épico de la vida en el que no hay ausencias personales, no hay ningún tipo de mal rollo y no hay ninguna tensión por mi parte con nadie. Y eso, realmente, creo que no había pasado nunca. Puedes sacar ahora mismo una lista de personas y no habrá nadie que tenga ninguna rencilla ni cuenta pendiente. Es, literalmente, un momento de paz y de calma. Que a estas alturas de la vida hace muchísima falta.
No sé qué ha sido. Tal vez haya sido la capacidad de sufrimiento adquirida que me ha hecho relativizar todo al punto de que me dé prácticamente igual todo lo que esté fuera de lo estrictamente necesario para el bienestar de mi entorno y de mí mismo. Música para mis oídos que todo el mundo sepa de mi cambio y de mi bienestar mental de una vez.
Los planes futuros pasan por pasar un fin de semana (spoiler: no ha sucedido, mejor) con una persona que pasó de tenerme en el Olimpo a masacrarme y, de nuevo, a tenerme en el Olimpo. Esa necesidad imperiosa de suavizar las cosas malas que tenía uno de los seres humanos más despreciables que conozco era música para mis oídos. Yo, el mortal, estaba en su lista de preocupaciones. Alargar la agonía durante más tiempo fue la clave para que sufriese lo que otros hemos tenido que sufrir. Y aquí estamos, haciendo de nuevo planes juntos sin tener que echarle en cara que, por su cerrazón y tozudez, me impidió poder desarrollar una relación afectivo-sexual con quien será, siempre, una espina de las que no duelen.
Tal vez haya sido por algunos comentarios míos sobre mi futuro, mi novia, mis planes de familia, mis hijos... creo que sí, que es por eso. Que el peligro se ha eliminado. Lo que nadie sabe es que los mensajes directos de Instagram siguen diciendo otras cosas y que, vaya como vaya el futuro, lo que pasó ya no se puede eliminar. Como decía aquel mítico tweet "nunca podrás deschuparme la polla". Es lo que hay.
Y no debe de ser fácil ver cómo yo he conseguido en tan solo un día lo que algunos han tardado en conseguir años. Tal vez sea por eso por lo que, esta noche, que suene Papaoutai (que nunca me ha gustado como canción) es especial. Porque esconde y evoca cosas que, esto es lo más importante, se han superado ya. Es una nueva vida, sí, y a esto nos tendremos que acostumbrar. ¡Esto es febrero!
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