| El sitio con más cobertura de la casa es la ducha y la habitación en la que duermo. Si lo pensáis bien, es un chollo. Estos dos sitios son también los únicos que me permiten una visión directa de algo que, para mi desgracia, está abandonado. Como mi corazón. Esta noche hay entrada en ftw. |
Hola, muy buenas noches. Me encantaría despertarme mañana y que todo el pueblo hablase de mí. De nosotros. Me encantaría, no lo niego. Ya me encargaría yo de soportar la deshonra familiar que supondría y ya vería cómo reconciliarme con aquellos familiares que me colgarían de la Puerta de la Fragua, pero… este pueblo me inspira. Y me inspira a realizar actos impuros.
¿Quién sabe cómo empezaría todo? Tal vez, mandándonos mensajes a través de la ventana. Aunque desde la que esta semana es mi habitación hay cobertura, creo que sería mejor mandarnos señas. Sería poéticamente perfecto y lo justo para rozar la psicopatía. Tendría que estar controlando mi fuerza de voluntad para no estar observando su ventana en caso de que hubiese algo (cualquier cosa) que me intranquilizase.
Solo de imaginar las palabras de la matriarca tirándose de los pelos por la aberración que sería a sus ojos me entran escalofríos. Seguro que me diría que olvido muy fácilmente todas las cosas que me hacen, incluso las malas. Y tendría razón. Porque olvido rápido, sí, y más si lo que me ofrecen es un manjar como este.
Que ahora mismo en mi pueblo piense en estas cosas demuestra que este es otro sitio más que ha quedado contaminado. Tengo un crucifijo encima de mí mientras escribo esta barbaridad. En esta cama he escrito, he soñado, he leído, he visto y he terminado. Y siempre pensando en lo mismo. O en las dos mismas personas. Y eso es malo. Siempre será malo.
Joder. Mi vida es un auténtico bucle del que me siento incapaz de salir y que se ha recrudecido desde el episodio en la casa. Ojalá no haber salido de casa ese día o mejor, ojalá haberme callado la puta boca y preguntar a Google mis dudas. Terribles consecuencias para el que entra en debates sobre cuerpos que, oficialmente, le ponen. Absurdo, de verdad. Y terrorífico.
Miento si digo que es este pueblo. Porque vale, estar aquí lo engrandece todo, pero la movida viene de Madrid. Al menos, he de dar gracias a que he visto un total de cero crushes. Bueno, para la Puente Arriba (que es el del medio en realidad) había medio crush (por favor, qué vídeo más escandalosamente épico) y en la piscina hubo también medio crush, pero del pueblo de al lado.
Y es que no ha habido producto. Tal vez porque no estaba quién quería que estuviese. Porque no están las dos chicas de las que me enamoré cuando no sabía ni qué era enamorarse, ni la chica con la que me di mi primer beso jugando a la botella. Es que en fin… Hay gente que no viene. Ni vendrá, nunca. Es, desgraciadamente, tiempo de menopausia.
¿Quién sabe cómo empezaría todo? Tal vez, mandándonos mensajes a través de la ventana. Aunque desde la que esta semana es mi habitación hay cobertura, creo que sería mejor mandarnos señas. Sería poéticamente perfecto y lo justo para rozar la psicopatía. Tendría que estar controlando mi fuerza de voluntad para no estar observando su ventana en caso de que hubiese algo (cualquier cosa) que me intranquilizase.
Solo de imaginar las palabras de la matriarca tirándose de los pelos por la aberración que sería a sus ojos me entran escalofríos. Seguro que me diría que olvido muy fácilmente todas las cosas que me hacen, incluso las malas. Y tendría razón. Porque olvido rápido, sí, y más si lo que me ofrecen es un manjar como este.
Que ahora mismo en mi pueblo piense en estas cosas demuestra que este es otro sitio más que ha quedado contaminado. Tengo un crucifijo encima de mí mientras escribo esta barbaridad. En esta cama he escrito, he soñado, he leído, he visto y he terminado. Y siempre pensando en lo mismo. O en las dos mismas personas. Y eso es malo. Siempre será malo.
Joder. Mi vida es un auténtico bucle del que me siento incapaz de salir y que se ha recrudecido desde el episodio en la casa. Ojalá no haber salido de casa ese día o mejor, ojalá haberme callado la puta boca y preguntar a Google mis dudas. Terribles consecuencias para el que entra en debates sobre cuerpos que, oficialmente, le ponen. Absurdo, de verdad. Y terrorífico.
Miento si digo que es este pueblo. Porque vale, estar aquí lo engrandece todo, pero la movida viene de Madrid. Al menos, he de dar gracias a que he visto un total de cero crushes. Bueno, para la Puente Arriba (que es el del medio en realidad) había medio crush (por favor, qué vídeo más escandalosamente épico) y en la piscina hubo también medio crush, pero del pueblo de al lado.
Y es que no ha habido producto. Tal vez porque no estaba quién quería que estuviese. Porque no están las dos chicas de las que me enamoré cuando no sabía ni qué era enamorarse, ni la chica con la que me di mi primer beso jugando a la botella. Es que en fin… Hay gente que no viene. Ni vendrá, nunca. Es, desgraciadamente, tiempo de menopausia.
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