| Eran cuatro días de soledad total. Iba a ser un plan excelente que se quedó al final en nada. Y eso fue lo bueno. Una semana de soledad no es buena porque se hagan miles de fiestas, sino porque se aproveche la compañía. Y eso fue la Semana del Orgullo: una gran compañía. Y con homenajes, claro, al colectivo LGBT. Cometiendo delitos de odio, y a ritmo de I follow rivers (remix), esta noche hay Retazos en ftw. |
#087 Verano 2019 (II)
Orgullo 2019 - Villalba
Hola, buenas noches. El Retazos del Orgullo es diferente a como se había planeado, pero es muy bueno saber que a veces, los planes improvisados son los que mejor acaban saliendo. Ha sido un Orgullo bueno, sin más. No pasará, desde luego, a la historia como uno de los mejores Orgullos porque nada ha sobresalido. Al menos, eso sí, hemos vuelto a convertir esta fiesta en algo político. Imágenes para la historia las de esa manifestación y la de la espectacular retrasmisión de la roja Telemadrid. Un homenaje a mi persona que, después del nueve y medio, decidan hablar de delitos de odio. Un homenaje y una desvergüenza brutal.
Con las cámaras de SD3 haciendo giros de realización brutales jugando con el reloj de la Puerta del Sol nos encontramos el primero de los días viendo los conciertos de Eurovision. Ya no eran los viernes en Plaza de España, ni eran los más solicitados. Y es que todo ha cambiado, para bien o para mal. Las vidas ahora tienen otros planes, y pese a que la gente te diga desde hace meses que va a venir, pista: no van a venir. Esa es el mantra principal de este inicio de verano. Terrible, no voy a negarlo.
Para una persona como yo, que le cambien un plan a última hora es algo que no tolera. Pero esta vez, me lo veía venir, así que nos plantamos en Sol los verdaderos representantes del colectivo que existen. Que oye, que no, pero es lo más cercano que hay. Y al final, ironías de la vida, vimos uno de los mejores conciertos del verano. Y eso que es nueve de julio. Porque vimos una cosa maravillosa: alguien disfrutando. Y es que quién nos iba a decir que sería Soraya la que nos hiciese vivir lo mejor del Orgullo. Íbamos buscando oro y encontramos petróleo. O como se diga.
Soraya lo dio absolutamente todo. No se iba a poner a cantar Neon Lovers, pero ese pedazo de medley que hizo con todos los éxitos de los noventa y de los cero del dance pasará a la historia de mis recuerdos. Sencillamente brutal y sensacional. Es que Soraya cantó LA canción. Y encima cantó Yo quiero bailar, que es (sin ningún tipo de duda) la canción del verano por excelencia. No había verano en Gandia sin que Sonia y Selena no saliese en Punt Dos. Un medley que empieza con Yo quiero bailar, sigue con Ecuador y después con Bailando (la de Paradisio) es algo brutal que todo el mundo tiene que vivir una vez en la vida.
Hasta que llegó el momento: la noche es pata mí. Porque viva Extremadura y viva la gente que no sabe pronunciar bien la erre. La estrofa de puente entre el último estribillo era la clave de la vida, cuando salió Alexei (que salía en Money Money) a hacer piruetas mientras la otra hacía una cruz con las manos. La provocación que la España socialista necesitaba. La provocación que la España socialista necesita.
Claro, que después de lo vivido, pues pobrecillos los noruegos. Que la canción está muy bien pero es que no había de donde sacar después de lo vivido. Y menos si hacían el decimonoveno cover de Shallow de la noche. Terrible el dueto. Ahora bien, qué temazo su canción, no se puede definir de otra manera. Aunque el plato fuerte de la noche tal vez era Luca. Es que Luca, la persona que mejor ha sabido venderse de Eurovision: la típica hetera básica que juega a ser un poco loca del coño. A Miki le fue bien (no en votos, sí en repercusión). A Luca también. Y ha de decirse que lo de poner caras de puta y bailar (muy) bien es lo suyo. Aunque lo de cantar tres canciones de mierda antes de She Got Me es denunciable. ¡Qué sopor!
Pero joder, qué temazo She Got Me. Eso sí. Para cantar no es. Es para disfrutar. Es para reír. Es para emocionarse. Es para bailar. Ah, y para decir "chico solo" en vez de "she go so low". Uno de los momentazos más esperados del Orgullo, el dirty dancin' en Sol.
Lo que nadie se esperaba era que apareciese Ruth Lorenzo. Bueno, lo que nadie se esperaba que yo aprendiese a anclar haciendo la berrea en Dancing in the rain. Es que madre de mi vida, qué nota más alta jamás alcanzada. Para que luego se pusiese a cantar una canción de mierda con la base de Kiss it better. No mancilles, anda. Todas las locas hiperventiladas contentas, y reclamando, claro, que rulo a eurovision, indie songs are not allowed. Patéticas, pero es su fiesta.
Como homenaje a las hiperventiladas y al colectivo LGBT, decidimos pasar las horas que quedaban hasta las seis de la mañana con el aire acondicionado, una tarrina de helado y viendo skam españa temporada 2 i follow rivers a tope vale? con el peor papel de la interpretación visto en este país, que supera al malo que es el del pobre nico que, lo siento, tiene demasiada boca.
Eso y cometer el mayor error de la vida: dejar a alguien que no ha superado a su ex escribir mensajes borracha. La noche del sábado volvieron los fantasmas. La noche del sábado volvió la terrible situación de verse superado por una situación que no tiene una próxima salida. Las parejas no van a caer del cielo y eso es algo que no todo el mundo entiende. La noche del sábado pasará a la historia por varias cosas y, desgraciadamente, por esa también.
Pero entre otras pasará por los bailes de borrachera en una plaza anexa a la Plaza de la Villa, donde gritamos consignas contra Inés (hazme un favor y deja de engañar), contra el Carapolla y contra el presidente de la nación más poderosa del mundo. Pero eso fue después de llegar a Sol con los ritmos de Rihanna. Por un momento pensé que escucharía Kiss it better en el Orgullo. No caerá esa breva. No aún. Ojalá pronto. Me dio igual, porque una vez pillado el sitio empezó el DJ (que no pintaba bien, no engañemos) y puso una canción de Beyoncé. Y no. No lo digo como nada malo. Por una vez en la vida, Beyoncé no me causó problemas. Muerto el perro, se acabó la rabia. Y más si suena Sweet Dreams. Era momento de cerrar los ojos y disfrutar. Y qué bonito ese Carapolla Dimisión en medio del estribillo.
Qué bonito también ese homenaje al colectivo que supuso verme espatarrado en el suelo del baño de mi casa a pocas horas de acabar con la soledad dejándome hacer. Patricio Estrella me invadió y mira, pues ni tan mal. Creo que no es, desde luego, lo peor que he hecho en mi vida. Aunque ojo, esta vez sí tengo la sensación de que será la última.
Tal vez el problema fue que eso mismo no se hizo antes, no se hizo... no sé... cuarenta y ocho horas antes. Pero estaba ocupado recibiendo irregularmente a gente en mi casa: los que venían a ver mis maravillosas dotes culinarias, los que venían después de una fiesta buscando otra fiesta y las que venían a ver una serie terminar. Desastre en todo su esplendor. Con cachimba incluida, claro. Porque fue la semana de las cachimbas.
Y fue la semana de descubrir. Es evidente que este blog no tiene las mismas visitas que los vídeos de esa señora, pero mi historia de Wattpad sí. Que se joda. Inexplicable me parecía que una morning routine de esa cosa llamada mujer pudiese tener más de dos millones de visitas. Y digo "me parecía" porque he acabado en mi casa, solo, viendo los vídeos que no me dio tiempo a ver en cuatro horas de maratón con Ana. Es que la vida es maravillosa. Y ella y su novio también.
Para terminar el eurovisivo fin de semana, vimos algún vídeo de un bambino ino al que toman el pelo elo. Y a Blas cantando Sentir, claro. Una canción que llevaba escrito en la frente que gay se nace y no se hace. Qué coreografía. Hablando de Blas y de Eurovision: vimos en un concierto al novio del Confeso y a Miki.
Bueno, lo del novio del Confeso habría que matizarlo, sí, pero... como el Confeso ha dicho en una entrevista que le gustaba ver a la gente jugar con quién era o no... en fin, qué juego más imbécil: cuatro sí y uno no. O bueno, a lo mejor por contagio... aunque, ahora que lo pienso, pobrecillo el Tigrillo en la separación de blálv. Qué situación. Lo de Miki otro nivel. Quién nos lo iba a decir cuando fue elegido mientras estaba en Paris. Quién nos lo iba a decir, insisto. Qué directo, qué gente más entregada. La venda es el antes y el después de Eurovision. Las lágrimas de España. Y no solo las lágrimas porque vaya tela. Un metro y medio, sí, pero vaya tela.
Para una persona como yo, que le cambien un plan a última hora es algo que no tolera. Pero esta vez, me lo veía venir, así que nos plantamos en Sol los verdaderos representantes del colectivo que existen. Que oye, que no, pero es lo más cercano que hay. Y al final, ironías de la vida, vimos uno de los mejores conciertos del verano. Y eso que es nueve de julio. Porque vimos una cosa maravillosa: alguien disfrutando. Y es que quién nos iba a decir que sería Soraya la que nos hiciese vivir lo mejor del Orgullo. Íbamos buscando oro y encontramos petróleo. O como se diga.
Soraya lo dio absolutamente todo. No se iba a poner a cantar Neon Lovers, pero ese pedazo de medley que hizo con todos los éxitos de los noventa y de los cero del dance pasará a la historia de mis recuerdos. Sencillamente brutal y sensacional. Es que Soraya cantó LA canción. Y encima cantó Yo quiero bailar, que es (sin ningún tipo de duda) la canción del verano por excelencia. No había verano en Gandia sin que Sonia y Selena no saliese en Punt Dos. Un medley que empieza con Yo quiero bailar, sigue con Ecuador y después con Bailando (la de Paradisio) es algo brutal que todo el mundo tiene que vivir una vez en la vida.
Hasta que llegó el momento: la noche es pata mí. Porque viva Extremadura y viva la gente que no sabe pronunciar bien la erre. La estrofa de puente entre el último estribillo era la clave de la vida, cuando salió Alexei (que salía en Money Money) a hacer piruetas mientras la otra hacía una cruz con las manos. La provocación que la España socialista necesitaba. La provocación que la España socialista necesita.
Claro, que después de lo vivido, pues pobrecillos los noruegos. Que la canción está muy bien pero es que no había de donde sacar después de lo vivido. Y menos si hacían el decimonoveno cover de Shallow de la noche. Terrible el dueto. Ahora bien, qué temazo su canción, no se puede definir de otra manera. Aunque el plato fuerte de la noche tal vez era Luca. Es que Luca, la persona que mejor ha sabido venderse de Eurovision: la típica hetera básica que juega a ser un poco loca del coño. A Miki le fue bien (no en votos, sí en repercusión). A Luca también. Y ha de decirse que lo de poner caras de puta y bailar (muy) bien es lo suyo. Aunque lo de cantar tres canciones de mierda antes de She Got Me es denunciable. ¡Qué sopor!
Pero joder, qué temazo She Got Me. Eso sí. Para cantar no es. Es para disfrutar. Es para reír. Es para emocionarse. Es para bailar. Ah, y para decir "chico solo" en vez de "she go so low". Uno de los momentazos más esperados del Orgullo, el dirty dancin' en Sol.
Lo que nadie se esperaba era que apareciese Ruth Lorenzo. Bueno, lo que nadie se esperaba que yo aprendiese a anclar haciendo la berrea en Dancing in the rain. Es que madre de mi vida, qué nota más alta jamás alcanzada. Para que luego se pusiese a cantar una canción de mierda con la base de Kiss it better. No mancilles, anda. Todas las locas hiperventiladas contentas, y reclamando, claro, que rulo a eurovision, indie songs are not allowed. Patéticas, pero es su fiesta.
Como homenaje a las hiperventiladas y al colectivo LGBT, decidimos pasar las horas que quedaban hasta las seis de la mañana con el aire acondicionado, una tarrina de helado y viendo skam españa temporada 2 i follow rivers a tope vale? con el peor papel de la interpretación visto en este país, que supera al malo que es el del pobre nico que, lo siento, tiene demasiada boca.
Eso y cometer el mayor error de la vida: dejar a alguien que no ha superado a su ex escribir mensajes borracha. La noche del sábado volvieron los fantasmas. La noche del sábado volvió la terrible situación de verse superado por una situación que no tiene una próxima salida. Las parejas no van a caer del cielo y eso es algo que no todo el mundo entiende. La noche del sábado pasará a la historia por varias cosas y, desgraciadamente, por esa también.
Pero entre otras pasará por los bailes de borrachera en una plaza anexa a la Plaza de la Villa, donde gritamos consignas contra Inés (hazme un favor y deja de engañar), contra el Carapolla y contra el presidente de la nación más poderosa del mundo. Pero eso fue después de llegar a Sol con los ritmos de Rihanna. Por un momento pensé que escucharía Kiss it better en el Orgullo. No caerá esa breva. No aún. Ojalá pronto. Me dio igual, porque una vez pillado el sitio empezó el DJ (que no pintaba bien, no engañemos) y puso una canción de Beyoncé. Y no. No lo digo como nada malo. Por una vez en la vida, Beyoncé no me causó problemas. Muerto el perro, se acabó la rabia. Y más si suena Sweet Dreams. Era momento de cerrar los ojos y disfrutar. Y qué bonito ese Carapolla Dimisión en medio del estribillo.
Qué bonito también ese homenaje al colectivo que supuso verme espatarrado en el suelo del baño de mi casa a pocas horas de acabar con la soledad dejándome hacer. Patricio Estrella me invadió y mira, pues ni tan mal. Creo que no es, desde luego, lo peor que he hecho en mi vida. Aunque ojo, esta vez sí tengo la sensación de que será la última.
Tal vez el problema fue que eso mismo no se hizo antes, no se hizo... no sé... cuarenta y ocho horas antes. Pero estaba ocupado recibiendo irregularmente a gente en mi casa: los que venían a ver mis maravillosas dotes culinarias, los que venían después de una fiesta buscando otra fiesta y las que venían a ver una serie terminar. Desastre en todo su esplendor. Con cachimba incluida, claro. Porque fue la semana de las cachimbas.
Y fue la semana de descubrir. Es evidente que este blog no tiene las mismas visitas que los vídeos de esa señora, pero mi historia de Wattpad sí. Que se joda. Inexplicable me parecía que una morning routine de esa cosa llamada mujer pudiese tener más de dos millones de visitas. Y digo "me parecía" porque he acabado en mi casa, solo, viendo los vídeos que no me dio tiempo a ver en cuatro horas de maratón con Ana. Es que la vida es maravillosa. Y ella y su novio también.
Para terminar el eurovisivo fin de semana, vimos algún vídeo de un bambino ino al que toman el pelo elo. Y a Blas cantando Sentir, claro. Una canción que llevaba escrito en la frente que gay se nace y no se hace. Qué coreografía. Hablando de Blas y de Eurovision: vimos en un concierto al novio del Confeso y a Miki.
Bueno, lo del novio del Confeso habría que matizarlo, sí, pero... como el Confeso ha dicho en una entrevista que le gustaba ver a la gente jugar con quién era o no... en fin, qué juego más imbécil: cuatro sí y uno no. O bueno, a lo mejor por contagio... aunque, ahora que lo pienso, pobrecillo el Tigrillo en la separación de blálv. Qué situación. Lo de Miki otro nivel. Quién nos lo iba a decir cuando fue elegido mientras estaba en Paris. Quién nos lo iba a decir, insisto. Qué directo, qué gente más entregada. La venda es el antes y el después de Eurovision. Las lágrimas de España. Y no solo las lágrimas porque vaya tela. Un metro y medio, sí, pero vaya tela.
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