| Barcelona es pasado. La vida nos saca de la rutina para volver a meternos en ella sin apenas poder descansar. Y en esas estamos. Tocan entradas especiales en días especiales. Los próximos siete días, el blog se actualiza con todo lo que ha pasado desde que el viernes 29 la alarma me despertarse a las cinco y media de la mañana hasta esta tercera semana de febrero. Aribau, Labèrnia, Ítaca, calles míticas de la capital catalana que dan nombre a ocho entradas (contando con el tradicional Retazos de mi cumpleaños) en las que todo sale a la luz relacionado con tres semanas demasiado largas para ser ciertas. Bienvenidos a esta fugaz visita turística del presente al pasado. Esta noche, hay entrada en ftw. |
Hola, muy buenas noches. Sí. Se nota. Tengo un año más. Física y psicológicamente. Y eso se demuestra en que los altibajos de estas dos últimas semanas se traducen en un final feliz esta vez. Sobre el viaje, el cumpleaños y la post-depresión habrá tiempo de hablar en las próximas entradas… hoy toca la crónica de esta última semana. La buena.
Mi madre dio con la clave. Me dijo lo que mis oídos necesitaban oír. Y lo mejor de todo es que lo dijo sin saber exactamente qué es lo que tenía que decir. No, no había desperdiciado mi vida, ni había dejado pasar trenes… simplemente, esos trenes iban en la dirección opuesta, o estaban en el andén de enfrente. Y ahora solo tenía que esperar a que llegase ese tren, y mientras, entretenerme con titiriteros, malabaristas o lo que fuese que pasase por mi estación…
Era difícil explicar (y lo sigue siendo) el por qué Barcelona no había sido un diez, por qué no había tocado el cielo y por qué había venido con felicidad pero un mal sabor de boca. Era muy difícil. Era difícil decir que esta vez no eran mis expectativas, sino la más cruda realidad la que lo había puesto todo patas arriba. El yo fue, pero no volvió. Se quedó congelado el sábado 30, a las nueve y media de la mañana.
Y tal vez la semana tiró hacia arriba cuando, al explicar mis problemas, me di cuenta que no existían. Vale. Era trampa. Es cierto que se lo conté a dos personas a las que no había dado el detalle más escabroso, por lo que todo quedaba reducido a una inmundicia de problema. El punto de vista femenino volvía a ser esencial en mi vida. La segunda vez que lo conté, ya ni lo consideré problema.
Y a partir de ahí, todo fue a mejor. Todo fue como aquellas dos cervezas en el Cienmon de la calle que da nombre a esta entrada, a ritmo de Puto de Molotov (canción más que idónea pero inoportuna). Recibí el regalo más especial de todos (no el más caro, no el mejor… el más especial, por la intención y por el quién) y viví cinco días lectivos como siempre había querido vivirlos.
Días que empiezan con un maravilloso paseo por la Plaza Mayor, por Sol, por mi Madrid. La hora de ocho a nueve, una de las mejores horas del día, la hora de la charla y la hora de empezar con fuerza, con rosa y con una sensación de satisfacción enorme después de todo. Una hora que es lo que es gracias a una cena y a un paseo nocturno de Ópera a Sol. Me doy cuenta que Sol es el centro neurálgico de mi vida, eh.
Martes. Ay. Este martes volvió a ser martes en mi vida. Volvió a ser un súper martes. Volví a mi rutina martiana. Y qué sensación, oye. Qué cosas. No sabéis lo feliz que me hace pasar cada tarde en el gimnasio. No sabéis lo feliz que es quitarse la vergüenza de encima, bailar el Caraluna a ritmo flamenco y hacer reír a todo el mundo. Los minutos pasan rápido cuando estás feliz, y esto se me pasa volando. La gran Cobi, grandiosa, con una sonrisa de oreja a oreja cada día, ¡incluso cuando vio lo que había en Copérnico! Las gemelas, ¡e incluso Apoca y sus amigos! Yo creo que Apoca me pone. Es una confesión que tengo que hacer. Aunque es que desde que me lié con tres Martas, juré que no repetiría más nombre, pero Apoca… es que tiene un algo que se mezcla con el asco supremo que me profesa.
Las mañanas son insuperables pero... Después de lo que pasó el cuatrimestre pasado por la tarde, nunca creía que alguien que me parecía guapa acabase hablándome. Pasó antes y no se repetiría. Pues me equivoqué. Se repitió. Se está repitiendo. Tengo una suerte magnífica. Brindo por ello. Bueno, brindaré más. Chas. Y aunque me encuentre con gente que podría haber tenido algo conmigo si yo no fuese imbécil, todo se supera.
Buf. Carnalvarado es muy original, la verdad. Seamos sinceros. Pese a tener el doble de horas, no estoy yendo ni la mitad de lo que tendría que ir. Todo se ha descafeinado y la verdad es que no me ha afectado más que por el sencillo hecho de que no estoy acostumbrado a vivir algo tan intenso y tan corto. Pero bueno… el Carnaval este año se llevaba al distrito de Tetuán. Como si no conociese de nada La Remonta o como si lo pisase poco… Yo tengo un trauma con el Carnaval desde una aglomeración masiva en la Plaza de San Francisco hace porrocientos millones de años. Este año me saltaba el trauma aunque…
Aunque el pasacalles pasaba por el mismísimo Alvarado, ¡me lo perdí! Y lo que más me jode es que me lo perdí de la forma que no quería perdérmelo. Hay cosas que se acaban y páginas que se han de pasar para poder rellenae otras nuevas, pero… En fin. Allí queda el hecho de haber vivido un Carnaval (malditas las casualidades) en Tetuán.
Hace un año y dos semanas escribía mi primera entrada desde el campus de la Universidad. En esa entrada daba rienda suelta a mi imaginación y me imaginaba (dos días antes de mi cumpleaños) lo que haría con quien ese momento vigilaba aquel zulo llamado CDE. Eso y cómo reaccionaría (con un apasionado beso) a la entrega de mi regalo. Curiosamente, una ds las cosas sí pasó.
Esta semana tocó volver al CDE a hacer el moñas, porque otra cosa no hicimos. Y al entrar… ¡zas! Me acordé de todo. Me acordé de por qué me sonaba el CDE, y me acordaba de por qué escribí una entrada del blog. Qué… oh. Encima hubo comversación, y como yo me conformo con tan poco y estoy más salido que el pico de una mesa, pues… que creo que voy a volver otra vez. Fue de película, fue como en mi entrada, fue ese "¿buscáis algo?" que me asustó del gusto. Sí. A ti. Pero no.
Y así pasan las horas, las mañanas, las tardes y los días, acercándose la primavera, alejándose los fantasmas y, sobre todo, abriendo puertas. Solo falta apuntar y… ¡disparar! Poco a poco. Buenísimas noches.
➀
Mi madre dio con la clave. Me dijo lo que mis oídos necesitaban oír. Y lo mejor de todo es que lo dijo sin saber exactamente qué es lo que tenía que decir. No, no había desperdiciado mi vida, ni había dejado pasar trenes… simplemente, esos trenes iban en la dirección opuesta, o estaban en el andén de enfrente. Y ahora solo tenía que esperar a que llegase ese tren, y mientras, entretenerme con titiriteros, malabaristas o lo que fuese que pasase por mi estación…
Era difícil explicar (y lo sigue siendo) el por qué Barcelona no había sido un diez, por qué no había tocado el cielo y por qué había venido con felicidad pero un mal sabor de boca. Era muy difícil. Era difícil decir que esta vez no eran mis expectativas, sino la más cruda realidad la que lo había puesto todo patas arriba. El yo fue, pero no volvió. Se quedó congelado el sábado 30, a las nueve y media de la mañana.
Y tal vez la semana tiró hacia arriba cuando, al explicar mis problemas, me di cuenta que no existían. Vale. Era trampa. Es cierto que se lo conté a dos personas a las que no había dado el detalle más escabroso, por lo que todo quedaba reducido a una inmundicia de problema. El punto de vista femenino volvía a ser esencial en mi vida. La segunda vez que lo conté, ya ni lo consideré problema.
Y a partir de ahí, todo fue a mejor. Todo fue como aquellas dos cervezas en el Cienmon de la calle que da nombre a esta entrada, a ritmo de Puto de Molotov (canción más que idónea pero inoportuna). Recibí el regalo más especial de todos (no el más caro, no el mejor… el más especial, por la intención y por el quién) y viví cinco días lectivos como siempre había querido vivirlos.
Días que empiezan con un maravilloso paseo por la Plaza Mayor, por Sol, por mi Madrid. La hora de ocho a nueve, una de las mejores horas del día, la hora de la charla y la hora de empezar con fuerza, con rosa y con una sensación de satisfacción enorme después de todo. Una hora que es lo que es gracias a una cena y a un paseo nocturno de Ópera a Sol. Me doy cuenta que Sol es el centro neurálgico de mi vida, eh.
Martes. Ay. Este martes volvió a ser martes en mi vida. Volvió a ser un súper martes. Volví a mi rutina martiana. Y qué sensación, oye. Qué cosas. No sabéis lo feliz que me hace pasar cada tarde en el gimnasio. No sabéis lo feliz que es quitarse la vergüenza de encima, bailar el Caraluna a ritmo flamenco y hacer reír a todo el mundo. Los minutos pasan rápido cuando estás feliz, y esto se me pasa volando. La gran Cobi, grandiosa, con una sonrisa de oreja a oreja cada día, ¡incluso cuando vio lo que había en Copérnico! Las gemelas, ¡e incluso Apoca y sus amigos! Yo creo que Apoca me pone. Es una confesión que tengo que hacer. Aunque es que desde que me lié con tres Martas, juré que no repetiría más nombre, pero Apoca… es que tiene un algo que se mezcla con el asco supremo que me profesa.
Las mañanas son insuperables pero... Después de lo que pasó el cuatrimestre pasado por la tarde, nunca creía que alguien que me parecía guapa acabase hablándome. Pasó antes y no se repetiría. Pues me equivoqué. Se repitió. Se está repitiendo. Tengo una suerte magnífica. Brindo por ello. Bueno, brindaré más. Chas. Y aunque me encuentre con gente que podría haber tenido algo conmigo si yo no fuese imbécil, todo se supera.
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Buf. Carnalvarado es muy original, la verdad. Seamos sinceros. Pese a tener el doble de horas, no estoy yendo ni la mitad de lo que tendría que ir. Todo se ha descafeinado y la verdad es que no me ha afectado más que por el sencillo hecho de que no estoy acostumbrado a vivir algo tan intenso y tan corto. Pero bueno… el Carnaval este año se llevaba al distrito de Tetuán. Como si no conociese de nada La Remonta o como si lo pisase poco… Yo tengo un trauma con el Carnaval desde una aglomeración masiva en la Plaza de San Francisco hace porrocientos millones de años. Este año me saltaba el trauma aunque…
Aunque el pasacalles pasaba por el mismísimo Alvarado, ¡me lo perdí! Y lo que más me jode es que me lo perdí de la forma que no quería perdérmelo. Hay cosas que se acaban y páginas que se han de pasar para poder rellenae otras nuevas, pero… En fin. Allí queda el hecho de haber vivido un Carnaval (malditas las casualidades) en Tetuán.
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Hace un año y dos semanas escribía mi primera entrada desde el campus de la Universidad. En esa entrada daba rienda suelta a mi imaginación y me imaginaba (dos días antes de mi cumpleaños) lo que haría con quien ese momento vigilaba aquel zulo llamado CDE. Eso y cómo reaccionaría (con un apasionado beso) a la entrega de mi regalo. Curiosamente, una ds las cosas sí pasó.
Esta semana tocó volver al CDE a hacer el moñas, porque otra cosa no hicimos. Y al entrar… ¡zas! Me acordé de todo. Me acordé de por qué me sonaba el CDE, y me acordaba de por qué escribí una entrada del blog. Qué… oh. Encima hubo comversación, y como yo me conformo con tan poco y estoy más salido que el pico de una mesa, pues… que creo que voy a volver otra vez. Fue de película, fue como en mi entrada, fue ese "¿buscáis algo?" que me asustó del gusto. Sí. A ti. Pero no.
Y así pasan las horas, las mañanas, las tardes y los días, acercándose la primavera, alejándose los fantasmas y, sobre todo, abriendo puertas. Solo falta apuntar y… ¡disparar! Poco a poco. Buenísimas noches.
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