| Los veinte. El último cumpleaños como lo conocíamos hasta ahora... o el primero, ¿quién sabe? En fin, día de nostalgia y celebración de los diecinueve, digo, veinte... esta noche hay Retazos en ftw. Siguiente retazo: #036 Copérnico Anterior retazo: #034 El Retazos de 2015 |
#035 Los veinte
Hola, muy buenas noches. Cada cumpleaños tiene su momento épico. Cada cumpleaños acaba ganando un momento propio que marca la fecha, incontrolable, imprevisible... En los 18 fue la escarcha que había en la fiesta, en los diecinueve fue la pré y el post, y en los 20... El robo del móvil. He de decir que tuve que mirar a otro lado cuando, a las seis y cuarto, y a quince minutos de que saliera el AVE nos enteramos. ¡Eso sí que hubiese sido una cara para enmarcar! El mayor WTF? que jamás he vivido. Coñas aparte, (y más delgado de lo habitual), comenzaba aquel viaje a Barcelona en el que tantas, tantísimas esperanzas había visto y en el que pasase lo que pasase, lo pasaría de puta madre.
Todos dormidos. Menos yo. Los nervios no me dejaban dormir. Pasábamos miles de túneles y no veía el mar aún. ¿Estábamos ya en Catalunya? Probé a ver si cogía alguna emisora. Era lo único que me entusiasmaba del viaje en el AVE: poder escuchar aquello que siempre escucho a través de un podcast en vivo y en directo, a través de la radio... Después de una vuelta, y a la salida de un túnel, se cogieron dos emisoras: Radio Clásica (que SIEMPRE se coge, pero siempre, en cualquier punto del mundo) y una emisora que no ponía el dial pero cuya voz reconocí al instante: ¡Basté! RAC1. Ocho y media de la mañana, salté de mi asiento, desperté a Ainhoa y una cara de felicidad extrema me invadió. Ahí estábamos: Sant Vicenç, Igualada, Pallejà... Ya olía a Barcelona.
Mi idea (dentro de mi habitual hipocondría) era pasar desapercibidos por Barcelona. Que nadie notase que éramos de fuera, que nadie supiese de nuestra existencia. Mi intento fracasó a los dos minutos: tarjetas que nadie sabía cómo meter en un torno de hace cien años, subidas por escaleras de bajada, maletas que se atrancaban, pandilleros que nos querían pegar desde el andén contrario... Todo iba sobre ruedas (las del Metro).
Viendo el percal, me hice las fotos que había prometido en la Sagrada Família. Una la había prometido a alguien y otra me la había prometido a mí mismo. Fotos hechas, cigarros inaugurados (en catalán, por supuesto) y un desayuno que no me gustaba solo por el hecho de que me quedé en blanco hablando mi propio idioma.
La verdad es que esa fue la mejor mañana: descubrí hasta yo cosas. Diagonal, Glòries, el TRAM (¡bendito TRAM!), el Fòrum (vuelvo en julio, noi)... Evito la mención aparte a las cenas y comidas en cadenas de alimentación multinacionales. Todo era maravilloso desde el punto de estar en Barcelona, vivir Barcelona... pero sin haber visto aún Barcelona. Toda mi ilusión estaba dividida en dos: enseñar mi ciudad favorita (quitando la mía) a quien no la había visto y pasar mi cumpleaños donde yo siempre había soñado. Allí.
El viaje en la Línea 4 del Metro fue horrible. Horrible por la hora, horrible por el cansancio, horrible por las ganas de llegar al hotel y horrible por el miedo que tenía. Tenía auténtico pavor por cómo nos miraba la gente. No entiendo por qué todo el mundo nos miraba, y eso que estábamos callados y nadie podía intuir que no éramos de allí, pero lo hacían... O eso o yo estaba demasiado obsesionado con el tío del andén de enfrente de Entença.
Gràcia, Rambla y la muerte. Como si aún no hubiésemos corrido demasiados riesgos, decidí que lo suyo sería comprar algunas cosas en La Central del Raval y dar una vuelta por el barrio. Yo el Raval no lo recordaba conflictivo, es más, todo lo contrario. Fue un error. Lo que hace diez meses era un centro cultural, esta vez era una convención de drogadictos, terroristas y toda clase de radicales. Casi no lo contamos. Y, por la Avinguda de les Drassanes, vi cómo el Colón nos apuntaba. ¡Aleluya! Colón llegó a tierra y nosotros a nuestra salvación.
A partir de entonces todo fue a peor: lo de que me sentase en una mierda de gaviota solo fue el comienzo. Yo, que siempre había criticado a algunas de las tías con las que me he liado por lo mal que besan (véase dientes), sufría en mis carnes cómo alguien sufría un ataque de ira por un beso mío. Qué drama. Nunca me habían dicho que besase mal, es más, siempre me han dicho que las cosas que hago con la boca las hago bien... (como comer, a ver qué pensáis).
Los búnkeres (aunque destrozados en espíritu, pero reformados en ilusión) nos dieron las mejores fotos del viaje, las mejores vistas y la mayor cuesta que he subido en mi vida, en la que casi el autobús se cae. Tendría que haberme puesto yo de peso para equilibrar la balanza. Y después, en el V7, un nuevo episodio de dar la nota. Todo el mundo nos miraba.
Ay, qué gracia por Gràcia. (JÁ). Aquel momento en el que entramos en el patio del Palau Robert (caracterizado por sus naranjos) con alguien que tenía alergia al naranjo fue curioso. Gràcia, Catalunya (con sus tiendas), Rambla, Maremàgnum, un restaurante buenísimo elegido por el fantasma de la Ópera, y el Parc de la Ciutadella.
Sí. Era treinta de enero. ¡Treinta de enero! Y yo estaba pisando el mitiquísimo Wellington amb Pujades. La vida no podía ser más maravillosa. El Arc de Triomf (escenario luego de cortes ferroviarios), Ciutat Vella, la Plaça Sant Jaume y la tienda en la que compré lo mejor que me he traído jamás de Barcelona: el licor de turrón. OMFG.
Llegaban los regalos. Sabía lo que era (o eso creía). "3", de David Carreira. Desenvuelvo el regalo (después de la extraña N y la penosa H) y me encuentro con que no es, precisamente, lo que esperaba. Prediciendo el teatro del día de la nieve, intenté disimular mi cara de decepción hasta que vi que no era el único disco... Del peor regalo al mejor, de no saber dónde meterme a no saber cómo canalizar la alegría. "3" ya lo conocía, pero el descubrimiento ha sido "Tout Recommencer". Espectacular disco, espectacular elección y espectacular criterio para mi diecinueve cumpleaños. AY, NO, QUE NO SON 19.
Y el día de mi cumpleaños dejó uno de los mejores desayunos de mi vida (después del de la hamburguesa de un euro metido en mi cama después de Independance). Cacaolat (el gran descubrimiento, en serio), cereales (un año sin tomar), chocolate y Barcelona con Hey Brother! de fondo. Todo un sueño erótico. Una lástima que no todos pudiesen inmortalizar esa nit de hivern.
Camp Nou, un vodka malo, una tarta incomible, dos catálogos de comida típica catalana a la basura y tres días después, tocaba volver. Vimos mucho, vimos mucha Diagonal, (casi) vimos un accidente mortal de bicicleta y acabamos a ritmo de Puto en el Cienmon de Aribau. Ay... Aribau, Labèrnia, Equador, Balmes... ¿De qué me sonaran esas calles?
Vuelta a Madrid, intervalo, y segunda parte del regalo de cumpleaños: un día en la nieve. Un extraño día con mucho para recordar por dos motivos: uno ya explicado y otro por explicar. Cinco bajo cero, ventisca y una capa de nieve lo suficientemente grande como para enamorarme. Era la gran nevada del gran día. Eran los grandes detalles de ese día. Era un día que quedaría marcado, sin duda, por lo bueno que otorgaba lo extraño que fue. Bolazos, caminatas y un colacao después, terminaba el mejor cumpleaños de la historia. Mi vigésimo cumpleaños.
Todos dormidos. Menos yo. Los nervios no me dejaban dormir. Pasábamos miles de túneles y no veía el mar aún. ¿Estábamos ya en Catalunya? Probé a ver si cogía alguna emisora. Era lo único que me entusiasmaba del viaje en el AVE: poder escuchar aquello que siempre escucho a través de un podcast en vivo y en directo, a través de la radio... Después de una vuelta, y a la salida de un túnel, se cogieron dos emisoras: Radio Clásica (que SIEMPRE se coge, pero siempre, en cualquier punto del mundo) y una emisora que no ponía el dial pero cuya voz reconocí al instante: ¡Basté! RAC1. Ocho y media de la mañana, salté de mi asiento, desperté a Ainhoa y una cara de felicidad extrema me invadió. Ahí estábamos: Sant Vicenç, Igualada, Pallejà... Ya olía a Barcelona.
Mi idea (dentro de mi habitual hipocondría) era pasar desapercibidos por Barcelona. Que nadie notase que éramos de fuera, que nadie supiese de nuestra existencia. Mi intento fracasó a los dos minutos: tarjetas que nadie sabía cómo meter en un torno de hace cien años, subidas por escaleras de bajada, maletas que se atrancaban, pandilleros que nos querían pegar desde el andén contrario... Todo iba sobre ruedas (las del Metro).
Viendo el percal, me hice las fotos que había prometido en la Sagrada Família. Una la había prometido a alguien y otra me la había prometido a mí mismo. Fotos hechas, cigarros inaugurados (en catalán, por supuesto) y un desayuno que no me gustaba solo por el hecho de que me quedé en blanco hablando mi propio idioma.
La verdad es que esa fue la mejor mañana: descubrí hasta yo cosas. Diagonal, Glòries, el TRAM (¡bendito TRAM!), el Fòrum (vuelvo en julio, noi)... Evito la mención aparte a las cenas y comidas en cadenas de alimentación multinacionales. Todo era maravilloso desde el punto de estar en Barcelona, vivir Barcelona... pero sin haber visto aún Barcelona. Toda mi ilusión estaba dividida en dos: enseñar mi ciudad favorita (quitando la mía) a quien no la había visto y pasar mi cumpleaños donde yo siempre había soñado. Allí.
El viaje en la Línea 4 del Metro fue horrible. Horrible por la hora, horrible por el cansancio, horrible por las ganas de llegar al hotel y horrible por el miedo que tenía. Tenía auténtico pavor por cómo nos miraba la gente. No entiendo por qué todo el mundo nos miraba, y eso que estábamos callados y nadie podía intuir que no éramos de allí, pero lo hacían... O eso o yo estaba demasiado obsesionado con el tío del andén de enfrente de Entença.
Gràcia, Rambla y la muerte. Como si aún no hubiésemos corrido demasiados riesgos, decidí que lo suyo sería comprar algunas cosas en La Central del Raval y dar una vuelta por el barrio. Yo el Raval no lo recordaba conflictivo, es más, todo lo contrario. Fue un error. Lo que hace diez meses era un centro cultural, esta vez era una convención de drogadictos, terroristas y toda clase de radicales. Casi no lo contamos. Y, por la Avinguda de les Drassanes, vi cómo el Colón nos apuntaba. ¡Aleluya! Colón llegó a tierra y nosotros a nuestra salvación.
A partir de entonces todo fue a peor: lo de que me sentase en una mierda de gaviota solo fue el comienzo. Yo, que siempre había criticado a algunas de las tías con las que me he liado por lo mal que besan (véase dientes), sufría en mis carnes cómo alguien sufría un ataque de ira por un beso mío. Qué drama. Nunca me habían dicho que besase mal, es más, siempre me han dicho que las cosas que hago con la boca las hago bien... (como comer, a ver qué pensáis).
Los búnkeres (aunque destrozados en espíritu, pero reformados en ilusión) nos dieron las mejores fotos del viaje, las mejores vistas y la mayor cuesta que he subido en mi vida, en la que casi el autobús se cae. Tendría que haberme puesto yo de peso para equilibrar la balanza. Y después, en el V7, un nuevo episodio de dar la nota. Todo el mundo nos miraba.
Ay, qué gracia por Gràcia. (JÁ). Aquel momento en el que entramos en el patio del Palau Robert (caracterizado por sus naranjos) con alguien que tenía alergia al naranjo fue curioso. Gràcia, Catalunya (con sus tiendas), Rambla, Maremàgnum, un restaurante buenísimo elegido por el fantasma de la Ópera, y el Parc de la Ciutadella.
Sí. Era treinta de enero. ¡Treinta de enero! Y yo estaba pisando el mitiquísimo Wellington amb Pujades. La vida no podía ser más maravillosa. El Arc de Triomf (escenario luego de cortes ferroviarios), Ciutat Vella, la Plaça Sant Jaume y la tienda en la que compré lo mejor que me he traído jamás de Barcelona: el licor de turrón. OMFG.
Llegaban los regalos. Sabía lo que era (o eso creía). "3", de David Carreira. Desenvuelvo el regalo (después de la extraña N y la penosa H) y me encuentro con que no es, precisamente, lo que esperaba. Prediciendo el teatro del día de la nieve, intenté disimular mi cara de decepción hasta que vi que no era el único disco... Del peor regalo al mejor, de no saber dónde meterme a no saber cómo canalizar la alegría. "3" ya lo conocía, pero el descubrimiento ha sido "Tout Recommencer". Espectacular disco, espectacular elección y espectacular criterio para mi diecinueve cumpleaños. AY, NO, QUE NO SON 19.
Y el día de mi cumpleaños dejó uno de los mejores desayunos de mi vida (después del de la hamburguesa de un euro metido en mi cama después de Independance). Cacaolat (el gran descubrimiento, en serio), cereales (un año sin tomar), chocolate y Barcelona con Hey Brother! de fondo. Todo un sueño erótico. Una lástima que no todos pudiesen inmortalizar esa nit de hivern.
Camp Nou, un vodka malo, una tarta incomible, dos catálogos de comida típica catalana a la basura y tres días después, tocaba volver. Vimos mucho, vimos mucha Diagonal, (casi) vimos un accidente mortal de bicicleta y acabamos a ritmo de Puto en el Cienmon de Aribau. Ay... Aribau, Labèrnia, Equador, Balmes... ¿De qué me sonaran esas calles?
Vuelta a Madrid, intervalo, y segunda parte del regalo de cumpleaños: un día en la nieve. Un extraño día con mucho para recordar por dos motivos: uno ya explicado y otro por explicar. Cinco bajo cero, ventisca y una capa de nieve lo suficientemente grande como para enamorarme. Era la gran nevada del gran día. Eran los grandes detalles de ese día. Era un día que quedaría marcado, sin duda, por lo bueno que otorgaba lo extraño que fue. Bolazos, caminatas y un colacao después, terminaba el mejor cumpleaños de la historia. Mi vigésimo cumpleaños.
