| Subiendo por la Rúa do Alecrim un ente inocente y cándido preguntó sobre las novedades de mi vida. O mejor, sobre las novedades de mi vida con respecto a las novedades de las vidas ajenas. Y ahí, justo ahí, me la empezó a pelar todo. Esta noche, hay entrada en ftw. |
Hola, muy buenas noches. El kilómetro cuesta arriba por la Rua do Alecrim fue el inicio de Lisboa. En ese momento, allí, acabó involuntariamente la desconexión con la realidad. Allí me caí de la nube: estaba en Lisboa, sí, pero seguía siendo yo, con mis circunstancias. Fue esa, la primera noche, la que dejó un mundo de sorpresas antesala de un sueño… extraño.
No es la primera vez que mis sueños tienen como protagonista a alguien no deseado por vínculo de amistad o por otra cosa, pero… lo de esto roza lo preocupante. Es la definición absoluta de sueño como reflejo de subconsciente. Lo que está escondido en una situación normal, sale a la luz en la vulnerabilidad de la noche. Y es tan fuerte, que al despertar, me acuerdo.
Despertarme en una cama que no era la mía a unas horas intempestivas y, encima, saber que todo viene por un tweet que me encargué de compartir antes de dormir. Saber, en mi interior, que abrazar ese cuerpo (o ser abrazado, no vamos a entrar en lo de protegido-protector) es algo que algún día me gustaría probar me mata por dentro. No sería, desde luego, la primera vez que hago algo similar, pero sí sería lo suficientemente importante en gravedad para plantearse el no intentarlo. Otra vez vuelve a venir la barrera de la amistad, que esta vez no me voy a encargar de sobrepasar. O solo dejaré que mi cerebro la sobrepase en sueños.
La culpa la tiene la cama. No la mía, no. Aquella en la que todo empezó. La cama de hielo. Sinceramente… no sé cuál ha de ser mi posición al ver cómo la vida me cierra otra puerta en la nariz. Porque que me cierren puertas al otro lado de la calle no me afecta casi… pero en mi cara duele. La cama de hielo. Nos lo tomamos todos a coña aquel día. A mí se me llamó exagerado por decir que aquel siete y medio no era como éramos los demás. Que era distinto. Tal vez no lo sabía nadie, solo yo.
Y se cumplió en este caso aquel piensa mal y acertarás y tres años y medio después puedo volver aquello de que el tiempo, otra vez y como siempre, me da la razón. Me quita la vida, pero me da la razón.
Esa noche me fui a dormir raro. ¿Cómo podía ser que mi predicción fuese cierta cuando ni yo mismo me la creía? Lo tenía todo. Incluso decenas de entradas en este blog. La ambigüedad resultó ser cierta al final. O al menos, dejó que así lo fuera. Qué pena que la generación del 99 (joder, qué mayor soy) disfrute de tan semejante perla. Al recuerdo queda el porro de San Isidro y el árbol de la Vía Lusitana.
Retrocedo en el tiempo ahora. A las vacaciones. Al día antes de esas vacaciones en el que yo cojo y, en un ataque de ese orgullo que no lleva a ningún lado, me despido del turno de tarde sin decir nada. Sin despedirme. Sin preguntar qué tal aquel circo que resultó ser el Aula Magna. Tenía la tarde como para que la sonrisa profident mirase hacia atrás. ¡Ay, no! Que ya no se sentaba atrás. Ahora tenía que conformarme con protagonistas de videoclips frustrados porque ¡oh, sorpresa! un mes sin ir a clase me había debido de cambiar de apariencia.
La rutina del viernes ha cambiado ligeramente, pero eso sí, un sudor frío entra en mi mente cada vez que suena Cursive o algo así. Parece que ya es historia aquello que pretendía durar. Los objetivos se cumplieron, las consecuencias no se midieron. Quise pasar a la historia e hice que los que pasasen fueran otros. Ahora ir al Cienmon es un coñazo, hay monotema. Ahora cojo todo al revés, dirección Pinar, viendo el amanecer en Tirso. Y solo te recuerdo cuando, habitualmente, se avería el Cercanías y me da la oportunidad de, aunque sea con alguna compañía frivolizando, hacerme media línea azul. Claro.
¡Por fin lo ha conseguido! Todos, absolutamente todos, me preguntan qué está pasando. Ciego el que no lo quiere ver, estúpido el que imagina en su mente e iluso el que piensa que esto va en serio. Pero sí, me toca ser —de nuevo— el portavoz. Porque hay mensajes que no se pueden trasmitir por Snapchat. Yo no puedo subir un Snapchat diciendo que no entiendo para qué cojones me habla gente que está muy bien sin hablarme, precisamente por esa red social. No puedo.
Simplemente no puedo porque estoy en la tesitura incómoda en la que parece que el que se tira a las vías voy a ser yo. Nadie se cree que ha llegado un punto en el que me importa tres cojones quién o qué influya o se deje influir. Tanto, que ni comparto a base de indirectas que me avisen, preocupados, porque todo va mal. Porque volvemos a aquel caso en el que tenemos un títere y una manipuladora.
Es muy difícil expresar lo que me genera el asunto. Indiferencia, creo que es la palabra. Sí. Yo me entero de lo que veo, y como vivimos una vida en la que todos nos empeñamos en que el Snapchat sea fuente de felicidad y planes originales, yo me lo tomo al pie de la letra y, aun sabiendo que es mentira, que nadie ha hecho quinientos kilómetros, pienso que todos están bien.
Pero no. Como a lo largo de la vida he sido amigo, novio, salvador, asesino y todas las facetas de la vida, ahora me toca tener los papeles: preocuparme, alarmarme, alegrarme, estallar. Y yo, de verdad, solo rajo de una cosa: de que no he cumplido mi objetivo. A mí se me criticó por intentar mejorar algo, y veo que no lo he conseguido. Lo que nadie sabe es que he aprendido que discutir con una pared es absurdo.
Pasado, presente… y futuro. Ahora me puedo centrar en defenestrar otra amistad y cargarme mis propios vínculos con mis amigos a base de no saber dónde está el límite. Todo el mundo hace lo mismo conmigo: me tientan, y como saben que entro a todos los juegos… luego se alarman. Ahora que no cantamos, nos vemos menos y con más gente. Eso no impide que las manos vayan al pan. Es lo que hay. Es el problema (suyo) de pasar a ser la persona que más me gusta.
Y todo adquiere cierto aire de epicidad si mezclamos enero con julio. Enero por aquella frase que si pretendía ser de cortesía no ha funcionado porque se me ha quedado grabada: yo, un pub, algo que hacer, actuar, no encontrar resistencia. Y julio porque a lo mejor ese pub no está en esta ciudad, en este barrio, en estas fiestas. No. A lo mejor está en la 215 de las islas. ¿Quién sabe…?
Solo el tiempo lo dirá. Al igual que solo el tiempo dirá sobre el otro plan que se antoja futuro: Apoca en Copérnico. Sí. Vuelve, oficialmente, la fiesta de Copérnico de noviembre en la que todo fue espectacular (lástima no poder decir siempre lo mismo). En noviembre no estaba Apoca. Ahora sí. Empieza un plan maquinado al 100% para convertir a Apoca en una víctima de este blog y hacer de Copérnico en mayo otra noche espectacular. Y que suene Báilame, como cada martes. Por cierto, vuelve la operación verano. Ojo a julio. Ojo al 2016. Buenas noches.
No es la primera vez que mis sueños tienen como protagonista a alguien no deseado por vínculo de amistad o por otra cosa, pero… lo de esto roza lo preocupante. Es la definición absoluta de sueño como reflejo de subconsciente. Lo que está escondido en una situación normal, sale a la luz en la vulnerabilidad de la noche. Y es tan fuerte, que al despertar, me acuerdo.
Despertarme en una cama que no era la mía a unas horas intempestivas y, encima, saber que todo viene por un tweet que me encargué de compartir antes de dormir. Saber, en mi interior, que abrazar ese cuerpo (o ser abrazado, no vamos a entrar en lo de protegido-protector) es algo que algún día me gustaría probar me mata por dentro. No sería, desde luego, la primera vez que hago algo similar, pero sí sería lo suficientemente importante en gravedad para plantearse el no intentarlo. Otra vez vuelve a venir la barrera de la amistad, que esta vez no me voy a encargar de sobrepasar. O solo dejaré que mi cerebro la sobrepase en sueños.
La culpa la tiene la cama. No la mía, no. Aquella en la que todo empezó. La cama de hielo. Sinceramente… no sé cuál ha de ser mi posición al ver cómo la vida me cierra otra puerta en la nariz. Porque que me cierren puertas al otro lado de la calle no me afecta casi… pero en mi cara duele. La cama de hielo. Nos lo tomamos todos a coña aquel día. A mí se me llamó exagerado por decir que aquel siete y medio no era como éramos los demás. Que era distinto. Tal vez no lo sabía nadie, solo yo.
Y se cumplió en este caso aquel piensa mal y acertarás y tres años y medio después puedo volver aquello de que el tiempo, otra vez y como siempre, me da la razón. Me quita la vida, pero me da la razón.
Esa noche me fui a dormir raro. ¿Cómo podía ser que mi predicción fuese cierta cuando ni yo mismo me la creía? Lo tenía todo. Incluso decenas de entradas en este blog. La ambigüedad resultó ser cierta al final. O al menos, dejó que así lo fuera. Qué pena que la generación del 99 (joder, qué mayor soy) disfrute de tan semejante perla. Al recuerdo queda el porro de San Isidro y el árbol de la Vía Lusitana.
Retrocedo en el tiempo ahora. A las vacaciones. Al día antes de esas vacaciones en el que yo cojo y, en un ataque de ese orgullo que no lleva a ningún lado, me despido del turno de tarde sin decir nada. Sin despedirme. Sin preguntar qué tal aquel circo que resultó ser el Aula Magna. Tenía la tarde como para que la sonrisa profident mirase hacia atrás. ¡Ay, no! Que ya no se sentaba atrás. Ahora tenía que conformarme con protagonistas de videoclips frustrados porque ¡oh, sorpresa! un mes sin ir a clase me había debido de cambiar de apariencia.
La rutina del viernes ha cambiado ligeramente, pero eso sí, un sudor frío entra en mi mente cada vez que suena Cursive o algo así. Parece que ya es historia aquello que pretendía durar. Los objetivos se cumplieron, las consecuencias no se midieron. Quise pasar a la historia e hice que los que pasasen fueran otros. Ahora ir al Cienmon es un coñazo, hay monotema. Ahora cojo todo al revés, dirección Pinar, viendo el amanecer en Tirso. Y solo te recuerdo cuando, habitualmente, se avería el Cercanías y me da la oportunidad de, aunque sea con alguna compañía frivolizando, hacerme media línea azul. Claro.
¡Por fin lo ha conseguido! Todos, absolutamente todos, me preguntan qué está pasando. Ciego el que no lo quiere ver, estúpido el que imagina en su mente e iluso el que piensa que esto va en serio. Pero sí, me toca ser —de nuevo— el portavoz. Porque hay mensajes que no se pueden trasmitir por Snapchat. Yo no puedo subir un Snapchat diciendo que no entiendo para qué cojones me habla gente que está muy bien sin hablarme, precisamente por esa red social. No puedo.
Simplemente no puedo porque estoy en la tesitura incómoda en la que parece que el que se tira a las vías voy a ser yo. Nadie se cree que ha llegado un punto en el que me importa tres cojones quién o qué influya o se deje influir. Tanto, que ni comparto a base de indirectas que me avisen, preocupados, porque todo va mal. Porque volvemos a aquel caso en el que tenemos un títere y una manipuladora.
Es muy difícil expresar lo que me genera el asunto. Indiferencia, creo que es la palabra. Sí. Yo me entero de lo que veo, y como vivimos una vida en la que todos nos empeñamos en que el Snapchat sea fuente de felicidad y planes originales, yo me lo tomo al pie de la letra y, aun sabiendo que es mentira, que nadie ha hecho quinientos kilómetros, pienso que todos están bien.
Pero no. Como a lo largo de la vida he sido amigo, novio, salvador, asesino y todas las facetas de la vida, ahora me toca tener los papeles: preocuparme, alarmarme, alegrarme, estallar. Y yo, de verdad, solo rajo de una cosa: de que no he cumplido mi objetivo. A mí se me criticó por intentar mejorar algo, y veo que no lo he conseguido. Lo que nadie sabe es que he aprendido que discutir con una pared es absurdo.
Pasado, presente… y futuro. Ahora me puedo centrar en defenestrar otra amistad y cargarme mis propios vínculos con mis amigos a base de no saber dónde está el límite. Todo el mundo hace lo mismo conmigo: me tientan, y como saben que entro a todos los juegos… luego se alarman. Ahora que no cantamos, nos vemos menos y con más gente. Eso no impide que las manos vayan al pan. Es lo que hay. Es el problema (suyo) de pasar a ser la persona que más me gusta.
Y todo adquiere cierto aire de epicidad si mezclamos enero con julio. Enero por aquella frase que si pretendía ser de cortesía no ha funcionado porque se me ha quedado grabada: yo, un pub, algo que hacer, actuar, no encontrar resistencia. Y julio porque a lo mejor ese pub no está en esta ciudad, en este barrio, en estas fiestas. No. A lo mejor está en la 215 de las islas. ¿Quién sabe…?
Solo el tiempo lo dirá. Al igual que solo el tiempo dirá sobre el otro plan que se antoja futuro: Apoca en Copérnico. Sí. Vuelve, oficialmente, la fiesta de Copérnico de noviembre en la que todo fue espectacular (lástima no poder decir siempre lo mismo). En noviembre no estaba Apoca. Ahora sí. Empieza un plan maquinado al 100% para convertir a Apoca en una víctima de este blog y hacer de Copérnico en mayo otra noche espectacular. Y que suene Báilame, como cada martes. Por cierto, vuelve la operación verano. Ojo a julio. Ojo al 2016. Buenas noches.
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