| La historia que hoy nos ocupa es la de diez días del año en la que ha pasado absolutamente de todo. Hemos tenido un aniversario (bueno, dos meses, ¿qué sería? ¿mesario?), hemos tenido una quedada extraña en la que todo ha cambiado a pasos agigantados, hemos tenido alguna que otra confesión sobre algo que todos sabíamos y hemos tenido a Sevilla y a Sergio. O al revés. Domingo de Ramos con Sergio. Toda una fantasía, a ritmo de Natural para el Retazos de esta madrugada en ftw. |
#074 Semana Santa
Hola, buenas noches. Decir que la Semana Santa ha estado basada en Sevilla y en Sergio sería muy egoísta, además de una auténtica falacia. Hay que aprender a retrotraerse de las banalidades e intentar que, por una vez, hacer un Retazos con los sucesos recientes no magnifique una situación que, seamos claros, ha sido buena pero podría haber sido mucho mejor. Es la crónica de una Semana Santa que fue una locura, llena de detalles, y que tuvo su cenit en el Jueves Santo. En la Madrugá.
Sevilla fue algo tan espectacular que temo que haya encontrado una nueva ciudad de la que me haya enamorado. Bueno, de su gente más bien. Es que Andalucía es lo que tiene. Yo ya sé que bajar al sur es sinónimo de estar las veinticuatro horas del día cruzándome con crushes cada diez segundos, pero lo de Sevilla... vaya una auténtica fantasía. De todo tipo, de toda clase, de toda condición, de toda ideología, de toda vestimenta. Sevilla es una auténtica fantasía.
De eso hablaré después, antes me gustaría hacer mención a una de las cosas más importantes de mi primera vez en la (por poco tiempo) ciudad más poblada de Andalucía: he visto el edificio de Canal Sur Radio en La Cartuja. No tengo más que añadir. Mi viaje se resume en eso. "Has visto Canal Sur, ¿verdad?" me preguntaron. ¡Evidentemente!
Y aunque es cierto que fue más algo de radio esta vez, es evidente que lo vi. Todo. Lo di todo y lo vi todo. Y oye, ¡qué cosas!, casualmente encendía la radio del coche en los momentos claves, cuando sonaban sintonías, cuando había boletines, en cada hora en punto... en fin. Evidentemente, lo hice. Y yo ahí, callado, con ganas de tararear yo también el "Canal Sur Raaaaadio". Pero no podía ser. No esta vez.
Bueno, me monté en el Metro. Y en fin. Nada como el nuestro. Es que diréis muchas cosas del Metro de Madrid, que si es un lío, que si va muy despacio, que si está sucio... pero es que es el mejor Metro de los que he visto. Es así. Y me monté en el Cercanías. En unas estaciones... ¡qué fantasía! Todas eran extremadamente modernas, tenían muchísimo que ver, pero para que las usase yo. Era lo típico (que no creo que lo hayáis pensado alguna vez porque a lo mejor no sois tan frikis como yo) de pensar que solo estás usando tú un servicio y no eres viajero habitual, es decir, la normalidad es NO tener viajeros.
Lo mejor del Cercanías era bajarse en Santa Justa y ver la avenida que me robó el corazón desde que supe de su existencia. No iba a irme de Sevilla sin hacerme una foto en la Avenida Kansas City, tal cual. Kansas City. Con lo bonito que quedaría un Avenida de la Ciudad de Kansas. Pero no, pero el arte andaluz es así, solo en Sevilla hay una cansasiti.
Y también vi otras calles míticas, y he decir que me decepcioné con la zona del Guadalquivir. Porque no, no es el Guadalquivir. Qué decepción, qué mentira más grande. La Torre del Oro, un bluf. La Maestranza, un bluf y medio... Lamentable y horrible. Nada como La Giralda y como el Parque María Luisa. Por no hablar de Campana. Campana, como concepto. ¿Por dónde va la procesión? Por Campana. Siempre por Campana. Campana, la ballena de Sevilla.
También fui al Real de la Feria. Con las casetas montándose pese a ser Jueves Santo. Y paseé por Triana, por la calle Betis. Y fui al Villamarín, evidentemente, a hacer la coña de hulio, y al Pizjuán, a ponerme tibio a cervezas en cierto bar de montados a un euro.
Aunque nada como la cena del martes en Sanlúcar. Luego resultó que Sanlúcar era un pueblo famoso por los enlaces de famosos que allí se celebran (como el de la hija de Isabel Pantoja), qué folclórico todo. Pero qué cena aquella. Comida casera andaluza. Qué absoluta barbaridad.
La noche del jueves fue muy diferente a todas las demás. No sé si era el incienso, el ambiente en La Giralda o qué, pero… entré en trance. Es que yo voy a los sitios y me mimetizo. Y ahí estaba yo, en la Calle Placentines, a unos diez metros de un paso, mirando embobado a la imagen que se balanceaba delante de nosotros. Y paraba. Estación. La Madrugá en marcha y yo viviéndola. Y alguien grita un "Viva la Virgen" que rápidamente secundo. No sé quién soy, pero ahí estoy.
Y, quitando algunos pequeños altercados, todo va como la seda. Hasta que un mensaje lo interrumpe todo. Y la procesión pasa a un segundo plano. No sé por qué calle voy, no sé qué hora es, no sé quién hay a mi alrededor en ese momento. Solo sé que Sergio me ha vuelto a hablar.
¿Quién coño es Sergio? Pues no. Esa no es la gran pregunta. La gran pregunta es si se merece o no una entrada. Creo que en unas semanas me daré cuenta de que no la merece, pero el hecho es que cambie La Madrugá por él. O más bien, por la bañera de la habitación llena hasta los topes y un experimento sobre el efecto del agua.
Lo de Sergio duró menos que la agonía de Jesucristo. Lo mío con la religión viene de lejos. Yo daba besos dando la paz en misa, yo hice cosas malas el día de Navidad y ahora la noche del Jueves al Viernes Santo. ¿Quién diría que he ido al tipo de colegio que he ido? Madre mía.
La tarde del Domingo de Ramos fue en la que empezó todo. No recuerdo una tarde tan animada en tierras ierreciles en años. Después del episodio de mi cumpleaños y el de Arganda / Rivas (que pita pero no anda), me topé con dos personajes que deberían pasar a la historia y por eso los pongo aquí: Sergio y la persona a la que le llegaban los pomos por los hombros y que su mano era como un boli BIC (cristal, el que escribe normal).
Pero Sergio tenía algo especial que el resto de gente no tenía: entendía qué me había pasado, entendía por qué había hecho lo que había hecho y compartía esa extraña afición. A Sergio y a mí la tortilla nos gusta con cebolla. Y claro... eso es algo inusual. Poder hablar con alguien de algo así era como intentar sustituir los recuerdos que tenía del pasado. Era la mezcla perfecta entre la comodidad de la nostalgia y la satisfacción de encontrar alguien que sea el recuerdo más cercano y, por tanto, tenga un efecto sustitutorio.
Bien es cierto, y esto no se puede negar, que lo bueno que tiene Sergio es que había mucha transparencia, eso se sabía desde el principio. Y tenía muchísimo hype. Íbamos a hablar de nuestra vida e íbamos a plasmar nuestra experiencia, así que (como ya comenté), llené la bañera, puse la mejor lista de reproducción posible, me metí dentro (podríamos incluir que estuve toda la semana con cortes en los dedos por el tapón, pero no queda bien) y me puse a charlar. Ay, de verdad. Bendito sea el Telegram, ¡qué cosas me ha regalado!
La cosa fue extraña. He de decir que no estaba acostumbrado a eso, por lo que fue extraño. Y siniestro. Empezó a ser muy siniestro. Y, según parece, parte de esa siniestralidad fue por mi culpa. Bueno, vamos a ver. DE QUÉ. En serio. Estoy harto de que mi vida sea un de qué constante. Es que tiene narices. Pero el tema terminó, y todo fue genial, y mientras abajo se escuchaba de forma muy audible la música que acompañaba a los pasos, yo terminaba de acicalararme con una pregunta (un tanto capciosa) sobre si ya había terminado o no. Siniestro total. El hasta mañana se convirtió en un hasta dentro de tres semanas. La vida.
¿Sabéis esa sensación de quedar con alguien a quién hace muchísimo tiempo que no veis y que todo sea muy extraño? Pues eso me pasó a mí con la teórica gente a la que conozco desde hace seis años (mínimo). Que llega un momento que yo no sé cuándo es cuando desconecté pero, a juzgar por los cambios, es evidente que lo hice.
Que yo no voy a juzgar aquí a nadie porque para cambios los míos, pero es cierto que flipo. Flipo porque siento que soy el único que piensa que las cosas han cambiado mucho, lo que me hace darme cuenta de que, si cabe, estoy aún más fuera de lo que ya estaba antes (cosa que alegrará a muchos).
Suerte que me queda siempre el consuelo de que la gente me diga que no, que es una percepción mía, que todo es maravilloso en el país de la imaginación y comentar, por cierto, que la gente se sorprende de lo mucho que quedamos esa persona y yo. No entiendo la sorpresa. Nadie se entera de nuestras quedadas bajo expresa prohibición. Que parece que en vez de irnos a dar una vuelta parece que vamos a robar gente. A la próxima nos cogemos un autobús y listo.
Tengo mis teorías a ese respecto y lo peor de todo es que en un ataque de sinceridad las he expuesto, no dejando títere con cabeza (como es usual en mí, por otra parte). Que yo no pido que a mí me sigan abrazando como hace seis años, pero sí un poco de amor propio. Y que esto no es una secta. o lo vuestro sí, pero yo estoy fuera. Es que claro, hay cosas que siguen jodiendo. Y 2014 hizo mucho daño. Muchísimo. Y eh, el que quiera desenterrar rencillas que me he enterado que existen ahora, que se prepare.
Pero luego hasta yo cumplo el mismo comportamiento sectario de ese maldito Domingo de Ramos. Es que yo también lo hago. Yo soy el que se fue feliz, contento y con la conciencia tranquila cuando el amado líder se sorprendió de que mi conversación fuese en femenino. Estás en la onda, pensé. En la onda de ser gilipollas, que es muy habitual en mí.
Y lo peor es que me encuentro, ahora que he vuelto, largas. Largas porque han pasado cosas. Y la jerarquía de contar las cosas según importancia se ha alterado una vez y no debería hacerlo más veces. Porque es ese pensamiento carca de secta satánica. Un día de estos se suben todos al monte y se despeñan. Al tiempo.
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Sevilla fue algo tan espectacular que temo que haya encontrado una nueva ciudad de la que me haya enamorado. Bueno, de su gente más bien. Es que Andalucía es lo que tiene. Yo ya sé que bajar al sur es sinónimo de estar las veinticuatro horas del día cruzándome con crushes cada diez segundos, pero lo de Sevilla... vaya una auténtica fantasía. De todo tipo, de toda clase, de toda condición, de toda ideología, de toda vestimenta. Sevilla es una auténtica fantasía.
De eso hablaré después, antes me gustaría hacer mención a una de las cosas más importantes de mi primera vez en la (por poco tiempo) ciudad más poblada de Andalucía: he visto el edificio de Canal Sur Radio en La Cartuja. No tengo más que añadir. Mi viaje se resume en eso. "Has visto Canal Sur, ¿verdad?" me preguntaron. ¡Evidentemente!
Y aunque es cierto que fue más algo de radio esta vez, es evidente que lo vi. Todo. Lo di todo y lo vi todo. Y oye, ¡qué cosas!, casualmente encendía la radio del coche en los momentos claves, cuando sonaban sintonías, cuando había boletines, en cada hora en punto... en fin. Evidentemente, lo hice. Y yo ahí, callado, con ganas de tararear yo también el "Canal Sur Raaaaadio". Pero no podía ser. No esta vez.
Bueno, me monté en el Metro. Y en fin. Nada como el nuestro. Es que diréis muchas cosas del Metro de Madrid, que si es un lío, que si va muy despacio, que si está sucio... pero es que es el mejor Metro de los que he visto. Es así. Y me monté en el Cercanías. En unas estaciones... ¡qué fantasía! Todas eran extremadamente modernas, tenían muchísimo que ver, pero para que las usase yo. Era lo típico (que no creo que lo hayáis pensado alguna vez porque a lo mejor no sois tan frikis como yo) de pensar que solo estás usando tú un servicio y no eres viajero habitual, es decir, la normalidad es NO tener viajeros.
Lo mejor del Cercanías era bajarse en Santa Justa y ver la avenida que me robó el corazón desde que supe de su existencia. No iba a irme de Sevilla sin hacerme una foto en la Avenida Kansas City, tal cual. Kansas City. Con lo bonito que quedaría un Avenida de la Ciudad de Kansas. Pero no, pero el arte andaluz es así, solo en Sevilla hay una cansasiti.
Y también vi otras calles míticas, y he decir que me decepcioné con la zona del Guadalquivir. Porque no, no es el Guadalquivir. Qué decepción, qué mentira más grande. La Torre del Oro, un bluf. La Maestranza, un bluf y medio... Lamentable y horrible. Nada como La Giralda y como el Parque María Luisa. Por no hablar de Campana. Campana, como concepto. ¿Por dónde va la procesión? Por Campana. Siempre por Campana. Campana, la ballena de Sevilla.
También fui al Real de la Feria. Con las casetas montándose pese a ser Jueves Santo. Y paseé por Triana, por la calle Betis. Y fui al Villamarín, evidentemente, a hacer la coña de hulio, y al Pizjuán, a ponerme tibio a cervezas en cierto bar de montados a un euro.
Aunque nada como la cena del martes en Sanlúcar. Luego resultó que Sanlúcar era un pueblo famoso por los enlaces de famosos que allí se celebran (como el de la hija de Isabel Pantoja), qué folclórico todo. Pero qué cena aquella. Comida casera andaluza. Qué absoluta barbaridad.
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La noche del jueves fue muy diferente a todas las demás. No sé si era el incienso, el ambiente en La Giralda o qué, pero… entré en trance. Es que yo voy a los sitios y me mimetizo. Y ahí estaba yo, en la Calle Placentines, a unos diez metros de un paso, mirando embobado a la imagen que se balanceaba delante de nosotros. Y paraba. Estación. La Madrugá en marcha y yo viviéndola. Y alguien grita un "Viva la Virgen" que rápidamente secundo. No sé quién soy, pero ahí estoy.
Y, quitando algunos pequeños altercados, todo va como la seda. Hasta que un mensaje lo interrumpe todo. Y la procesión pasa a un segundo plano. No sé por qué calle voy, no sé qué hora es, no sé quién hay a mi alrededor en ese momento. Solo sé que Sergio me ha vuelto a hablar.
¿Quién coño es Sergio? Pues no. Esa no es la gran pregunta. La gran pregunta es si se merece o no una entrada. Creo que en unas semanas me daré cuenta de que no la merece, pero el hecho es que cambie La Madrugá por él. O más bien, por la bañera de la habitación llena hasta los topes y un experimento sobre el efecto del agua.
Lo de Sergio duró menos que la agonía de Jesucristo. Lo mío con la religión viene de lejos. Yo daba besos dando la paz en misa, yo hice cosas malas el día de Navidad y ahora la noche del Jueves al Viernes Santo. ¿Quién diría que he ido al tipo de colegio que he ido? Madre mía.
La tarde del Domingo de Ramos fue en la que empezó todo. No recuerdo una tarde tan animada en tierras ierreciles en años. Después del episodio de mi cumpleaños y el de Arganda / Rivas (que pita pero no anda), me topé con dos personajes que deberían pasar a la historia y por eso los pongo aquí: Sergio y la persona a la que le llegaban los pomos por los hombros y que su mano era como un boli BIC (cristal, el que escribe normal).
Pero Sergio tenía algo especial que el resto de gente no tenía: entendía qué me había pasado, entendía por qué había hecho lo que había hecho y compartía esa extraña afición. A Sergio y a mí la tortilla nos gusta con cebolla. Y claro... eso es algo inusual. Poder hablar con alguien de algo así era como intentar sustituir los recuerdos que tenía del pasado. Era la mezcla perfecta entre la comodidad de la nostalgia y la satisfacción de encontrar alguien que sea el recuerdo más cercano y, por tanto, tenga un efecto sustitutorio.
Bien es cierto, y esto no se puede negar, que lo bueno que tiene Sergio es que había mucha transparencia, eso se sabía desde el principio. Y tenía muchísimo hype. Íbamos a hablar de nuestra vida e íbamos a plasmar nuestra experiencia, así que (como ya comenté), llené la bañera, puse la mejor lista de reproducción posible, me metí dentro (podríamos incluir que estuve toda la semana con cortes en los dedos por el tapón, pero no queda bien) y me puse a charlar. Ay, de verdad. Bendito sea el Telegram, ¡qué cosas me ha regalado!
La cosa fue extraña. He de decir que no estaba acostumbrado a eso, por lo que fue extraño. Y siniestro. Empezó a ser muy siniestro. Y, según parece, parte de esa siniestralidad fue por mi culpa. Bueno, vamos a ver. DE QUÉ. En serio. Estoy harto de que mi vida sea un de qué constante. Es que tiene narices. Pero el tema terminó, y todo fue genial, y mientras abajo se escuchaba de forma muy audible la música que acompañaba a los pasos, yo terminaba de acicalararme con una pregunta (un tanto capciosa) sobre si ya había terminado o no. Siniestro total. El hasta mañana se convirtió en un hasta dentro de tres semanas. La vida.
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¿Sabéis esa sensación de quedar con alguien a quién hace muchísimo tiempo que no veis y que todo sea muy extraño? Pues eso me pasó a mí con la teórica gente a la que conozco desde hace seis años (mínimo). Que llega un momento que yo no sé cuándo es cuando desconecté pero, a juzgar por los cambios, es evidente que lo hice.
Que yo no voy a juzgar aquí a nadie porque para cambios los míos, pero es cierto que flipo. Flipo porque siento que soy el único que piensa que las cosas han cambiado mucho, lo que me hace darme cuenta de que, si cabe, estoy aún más fuera de lo que ya estaba antes (cosa que alegrará a muchos).
Suerte que me queda siempre el consuelo de que la gente me diga que no, que es una percepción mía, que todo es maravilloso en el país de la imaginación y comentar, por cierto, que la gente se sorprende de lo mucho que quedamos esa persona y yo. No entiendo la sorpresa. Nadie se entera de nuestras quedadas bajo expresa prohibición. Que parece que en vez de irnos a dar una vuelta parece que vamos a robar gente. A la próxima nos cogemos un autobús y listo.
Tengo mis teorías a ese respecto y lo peor de todo es que en un ataque de sinceridad las he expuesto, no dejando títere con cabeza (como es usual en mí, por otra parte). Que yo no pido que a mí me sigan abrazando como hace seis años, pero sí un poco de amor propio. Y que esto no es una secta. o lo vuestro sí, pero yo estoy fuera. Es que claro, hay cosas que siguen jodiendo. Y 2014 hizo mucho daño. Muchísimo. Y eh, el que quiera desenterrar rencillas que me he enterado que existen ahora, que se prepare.
Pero luego hasta yo cumplo el mismo comportamiento sectario de ese maldito Domingo de Ramos. Es que yo también lo hago. Yo soy el que se fue feliz, contento y con la conciencia tranquila cuando el amado líder se sorprendió de que mi conversación fuese en femenino. Estás en la onda, pensé. En la onda de ser gilipollas, que es muy habitual en mí.
Y lo peor es que me encuentro, ahora que he vuelto, largas. Largas porque han pasado cosas. Y la jerarquía de contar las cosas según importancia se ha alterado una vez y no debería hacerlo más veces. Porque es ese pensamiento carca de secta satánica. Un día de estos se suben todos al monte y se despeñan. Al tiempo.
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